Chapitre 642
Au cœur du continent des Ultras, à la cime de ses terres désolées...
un homme solitaire se déplaçait telle une ombre, se faufilant entre les obstacles qui jonchaient son chemin.
La pluie, rare sur ces terres arides, commença à tomber en trombes.
Alors que les gouttes glacées frappaient sa peau, Frey Starlight sentit une présence inquiétante se rapprocher.
« Combien de chemin reste-t-il ? » demanda-t-il, la voix basse mais ferme.
« Tu es très proche... juste quelques kilomètres à l'ouest et tu y seras », répondit aussitôt Seris.
« Reçu. »
Il accéléra. Alors que les autres étaient encore loin, il serait le premier à atteindre l'endroit où leurs alliés avaient disparu. À sa vitesse actuelle, chaque seconde réduisait la distance.
« Sois prudent, Frey. Il y a de fortes chances que ce qui t'attend soit un piège », prévint Seris.
« Tout va bien. Je m'en occuperai. »
La pluie s'intensifia à chaque enjambée... et avec elle, la pression maligne qui pesait sur le cœur de Frey.
« J'ai également envoyé les coordonnées à Snow Lionheart, mais il aura du retard... il a rencontré quelques obstacles. Le gros des troupes se dirige vers toi en ce moment même », poursuivit Seris, inhabituellement tendue.
Frey garda le silence.
« Sois prudent, Frey... sois... pru... »
Sa voix commença à se briser, comme si quelque chose brouillait le signal.
« Seris ? Qu'est-ce qu'il y a ? Tu m'entends ? »
« F... re...y... sois... pru... »
Le son coupa par intermittence, puis s'éteignit complètement.
Le cristal s'assombrit. Frey le jeta de côté.
« Voyons ce qui m'attend cette fois. »
Il frappa le sol du pied, s'élança, et le lieu promis se dressa devant lui. Pas à pas, il se rapprocha, jusqu'à ce que, Seris disparue, seul le tambourinement de la pluie ne vienne remplir ses oreilles.
Sa mission était simple : retrouver les équipes menées par Ellen White et Frost Monlight. Soixante-dix personnes au total... ni peu, ni beaucoup.
Après une course effrénée, il s'arrêta. Au milieu de la désolation s'élevait une chaîne de roches tourmentées, et à son pied béait l'entrée d'une vaste caverne.
Une grotte. S'ils se trouvaient quelque part, c'était forcément à l'intérieur.
Il fit jaillir son aura, balayant le sol devant lui à la recherche d'un ennemi. Rien. Aucune trace. Même en poussant ses sens à leurs limites, il ne sentait personne.
Alors, il entra.
En quelques secondes, l'obscurité l'engloutit.
Le silence. Seule la pluie derrière lui, un sifflement lointain.
À mesure qu'il avançait, ses yeux s'adaptèrent ; grâce à l'Œil du Faucon, le noir fit place aux détails... et il vit alors ce à quoi il ne s'attendait pas.
La caverne était immense. Et pleine.
Pleine de cadavres.
Certains lui étaient totalement inconnus. D'autres étaient indubitables... des visages qu'il n'avait vus que quelques heures plus tôt à la lueur d'un feu de camp, des voix qui avaient échangé des mots simples avec lui.
Ils étaient mutilés, massacrés avec une cruauté grotesque : membres sectionnés, torses broyés, traits du visage arrachés. Le sang imprégnait la pierre.
L'expression de Frey ne changea pas. La mort ne le surprenait plus. Il continua d'avancer.
Plus loin, le tunnel prit fin... et il comprit ce qui était arrivé aux disparus.
Devant lui pendait un cadavre familier.
Il avait été poignardé à mort, son visage défiguré au-delà de toute reconnaissance. Quiconque avait fait cela l'avait fait avec minutie.
Frost Monlight était là, mort et ruiné. Sa grande lance, le Rimeshard, lui avait été arrachée pour l'empaler ; son corps était exposé dessus comme un avertissement.
À côté de lui s'affaissait une jeune fille qu'il connaissait bien, appuyée contre la paroi. Tous ses membres avaient été tranchés. Ses yeux avaient été arrachés... des rivières de sang séché tachaient ses joues, et sa gorge était détruite, sa voix à jamais réduite au silence.
Ses cheveux blancs étaient désormais d'un rouge boueux et sombre. Elle était morte depuis un certain temps.
Ellen White.
Frey resta à les contempler pendant un battement de cœur. Puis, il laissa échapper un rire bas et lourd.
« Comme c'est étrange », murmura-t-il. « Comme c'est absurde. »
On parle avec quelqu'un un jour... et le lendemain, on le retrouve ainsi.
La mort était plus proche que quiconque ne l'imaginait.
Alors qu'il se tenait devant les corps, une voix s'éleva de l'obscurité derrière lui... une voix qu'il n'avait pas sentie jusqu'au tout dernier instant, ses instincts explosant en un signal d'alarme.
« Tu ris, Frey Starlight. C'est décevant. Je pensais avoir fait de l'excellent travail ici. »
La voix était épaisse, grinçante.
Son propriétaire était grand, aux épaules larges... quatre cornes se courbaient sur son crâne.
Un sourire dévastateur fendait un visage déformé ; des yeux améthystes brûlaient d'une lueur prédatrice sous un manteau d'aura noir, semblable à des flammes.
« Zibar », chuchota Frey en se tournant pour faire face au démon.
« C'est toi qui as fait ça ? »
« Tu vois quelqu'un d'autre ici ? » rétorqua Zibar avec un rire moqueur.
« Je vois... alors il est temps que les gens comme toi rejoignent cette guerre », dit Frey, la voix froide alors qu'il avançait avec précaution.
Zibar secoua la tête. « Pas "les gens comme nous" — juste moi. J'ai désobéi aux ordres, comme tu peux le constater. »
« Compris », répondit Frey sèchement, et Zibar l'étudia avec intérêt.
« Hm... plus calme que je ne l'espérais. Dis-moi, Frey Starlight... ces misérables moucherons n'étaient-ils pas tes camarades ? »
« Ils l'étaient. »
« Tu ne ressens rien face à leur mort ? Comme ça ? Ils ont beaucoup crié quand je me suis amusé avec eux... surtout cette petite fille.
Sa voix était si agaçante que j'ai dû lui trancher la gorge pour la faire taire. Quant au garçon à côté d'elle... assez courageux au début, mais dès l'instant où sa lance n'a pas pu m'égratigner, il s'est effondré. Hilarant, vraiment. J'ai eu du mal à me retenir... hahaha ! »
Frey l'interrompit. « Épargne-moi tes provocations. Leurs vies ne signifient pas grand-chose. Ils sont allés à la guerre et sont morts au combat parce qu'ils étaient faibles. C'est tout. »
Zibar marqua une pause, puis gloussa. « Je vois. J'aurais peut-être dû cibler d'autres personnes... celles qui te sont plus proches. Mais je ne suis pas un expert en la matière. C'est la spécialité de Wesker. »
« Assez parlé. Tu es là pour te battre, n'est-ce pas ? » La patience de Frey s'amenuisait.
« Je suis là pour te tuer. »
« Bien. Alors changeons d'endroit... je n'ai aucune envie de me battre ici. »
« À l'intérieur, à l'extérieur... ça ne fait aucune différence. La fin sera la même. Mais soit, à ta guise, hi-hi... mène la marche, Frey Starlight. »
Zibar suivit Frey alors que celui-ci se retournait pour quitter la grotte. Le démon déambulait derrière lui, amusé, tandis que Frey serrait les poings pour garder son calme.
Malgré tout son sang-froid, son cœur martelait sa poitrine. Comment pouvait-il en être autrement, alors que son adversaire était Zibar... un haut démon de dixième rang...
un monstre possédant l'une des capacités d'Agaroth lui-même ?
D'un regard en coin, Frey l'évalua. Il n'avait pas senti Zibar auparavant, mais maintenant que le démon s'était révélé, la pression de son aura était indubitable... bien que plus faible que lorsqu'ils s'étaient croisés au début de la guerre.
En comparant ce qu'il ressentait à ce qu'il savait des Hauts Démons, Frey en conclut qu'il s'agissait peut-être de 50 à 60 pour cent de la puissance du corps principal.
À moitié de sa force ou non, cette moitié était terrifiante... bien au-delà de quelqu'un comme Joseph Blattier.
« Ne réfléchis pas trop, Frey Starlight », dit Zibar, savourant visiblement les calculs de Frey. « Réfléchir ne t'aidera pas. »
Ils sortirent en plein air. La pluie martelait la plaine aride alors qu'ils se faisaient face.
« Bats-toi avec tout ce que tu as », dit Zibar en croisant les bras. « Montre-moi tout. Essaie de survivre jusqu'au bout... et montre-moi de quoi tu es réellement fait. Si tu ne le fais pas, je serai déçu. »
Frey tira Balerion et Dark Sister.