Chapitre 590
Pourtant, malgré l'agonie, Snow n'avait pas hésité. Il avait tout enduré — pour Frey.
Tremblant, il se remit péniblement sur pied, un sourire creux et ensanglanté étirant ses lèvres.
« Nous allons mourir, Frey... Désolé, mais je ne crois pas qu'il y ait d'issue. Hahaha... » Snow rit faiblement, soulevant Frey une fois de plus, forçant son corps à se mouvoir, utilisant à nouveau le Pas du Vide pour s'éloigner.
« Ça ne sert à rien. Nous ne pouvons pas quitter l'île », déclara Frey avec un sourire ténu, presque moqueur, indifférent à l'agonie qui le déchirait.
Il avait raison. Même si Snow utilisait le Pas du Vide jusqu'aux confins les plus lointains, il ne ferait que se heurter aux limites de l'île. La fuite était impossible.
« Je sais... mais je préfère essayer plutôt que de rester là à attendre la mort. »
Portant Frey sur son épaule, Snow continua d'avancer. Mais l'aura oppressive dans son dos rendait l'évidence cruelle : courir ne suffirait jamais.
« Peut-être aurions-nous survécu si Dawn avait été là... Avec sa capacité de Survivant, même Blattier n'aurait pas pu le tuer », murmura Frey faiblement depuis l'épaule de Snow, évoquant le compagnon qu'ils avaient laissé derrière eux.
« Haha... Ouais. Ça aurait été bien », convint Snow en se forçant à continuer.
Mais finalement, son corps lâcha. Il ne pouvait aller plus loin. Il savait que Blattier se tenait derrière lui.
Snow se figea un instant. Puis, un sourire doux s'épanouit sur son visage.
« Désolé, Frey... et merci pour tout. Ce fut un honneur de combattre à tes côtés — jusqu'à la toute fin. »
Il murmura ces mots à l'oreille de Frey.
L'instant d'après, leurs regards s'obscurcirent — alors que la lance de Blattier les transperçait brutalement, faisant jaillir le sang en torrents.
La lance déchira le dos de Snow, perforant tout sur son passage, pour finir par transpercer Frey également.
Blattier souleva lentement son arme, et avec elle, les deux corps s'élevèrent, empalés et sans défense.
« C'est la fin. »
Plus de ruses. Plus de surprises.
« Rien que la mort. »
D'un geste sec, il les projeta au loin, laissant des trous béants et sanglants dans leurs poitrines.
Tout s'acheva ainsi, avec une simplicité déconcertante. Frey et Snow étaient vaincus, impuissants face au grand prêtre qui triomphait.
Blattier avait gagné. Et son immense triomphe... n'était que le commencement.
L'aube d'une ère nouvelle. La naissance d'une nouvelle Église. Et il ne pouvait y avoir de meilleur début.
Dans ces brefs instants de victoire, Blattier se surprit à se tourner — attiré sans savoir pourquoi — vers l'arbre doré.
Elle flamboya plus intensément que jamais, telle une lanterne divine illuminant le firmament.
Sa lumière engloutit l'île entière, y compris Blattier, qui demeura pétrifié sous son éclat.
...
...
...
Loin du champ de bataille, durant ces ultimes minutes où Blattier poursuivait sans relâche Snow et Frey...
Une jeune fille observait la scène.
Uriel Platini.
Son corps était contorsionné, marqué par des symboles sanglants et les cicatrices laissées par des tubes. Boitant, s'appuyant contre le mur pour tenir debout, elle se traînait pas à pas, tentant d'atteindre un endroit d'où elle pourrait contempler le combat de ses propres yeux.
Uriel, d'ordinaire si enjouée, révélait à présent un visage déformé par l'épuisement, la douleur et le désespoir.
Écrasée sous le poids de la culpabilité et des regrets, elle s'était griffé ses propres traits gracieux sans même s'en rendre compte, laissant derrière elle un visage ensanglanté et pitoyable.
L'idée de mettre fin à ses jours la rongeait depuis quelques minutes. Pourtant, elle ne parvenait pas à s'y résoudre, pas encore.
Pas alors que Frey et Snow avaient souffert à cause d'elle. Pas alors qu'elle portait la responsabilité du pouvoir monstrueux que le grand prêtre maniait désormais.
Indirectement, Uriel avait causé la mort de millions de personnes. Elle avait contribué à donner naissance à cette catastrophe qui menaçait de les anéantir tous.
« Ils vont mourir à cause de moi... » murmura-t-elle, debout au bord du précipice de la grande citadelle sur laquelle l'Arbre-Monde se dressait encore.
Depuis ce point de vue, elle pouvait observer la bataille se dérouler au loin. Quoique, qualifier cela de « bataille » relevait de la générosité : Frey et Snow ne pouvaient guère que fuir désespérément, tandis que Blattier les traquait comme du gibier.
En observant la scène de loin, Uriel sentit son cœur brisé sombrer toujours plus profondément dans les ténèbres.
Elle s'était souvent demandé pourquoi Frey s'était battu avec une telle férocité lors de son ultime duel contre Blattier.
Il avait assurément ses raisons. Mais ce dont Uriel se souvenait le plus vivement, c'était la promesse qu'elle lui avait arrachée...
La promesse qu'il viendrait la sauver lorsque le moment serait venu.
Et ce moment était arrivé.
Frey n'en avait jamais parlé à voix haute, mais à voir sa façon de combattre, il était clair qu'il avait pris ce vœu très à cœur.
« Si seulement j'avais été plus courageuse à l'époque... Si seulement j'avais eu la détermination de rester à ses côtés... rien de tout cela ne serait arrivé. »
Uriel s'effondra lentement, incapable de rester debout plus longtemps. Les rituels incessants l'avaient totalement épuisée, en particulier le sacrifice final auquel elle avait involontairement contribué.
Son impuissance ne faisait qu’alourdir le poids de la culpabilité qui écrasait son âme.
Elle regrettait bien des choses.
Elle regrettait d’avoir dissimulé ses véritables sentiments derrière un faux sourire tout au long de sa vie.
Elle regrettait d’avoir arraché à Frey Starlight une promesse si lourde à porter.
Et par-dessus tout… elle regrettait de ne pas être restée à ses côtés lorsque l’Église l’avait convoquée, elle et Yurasha.
La Sainte avait toujours été une figure sacrée aux yeux de l’Église — la vierge marchant aux côtés du héros.
On considérait la Sainte comme un réceptacle béni par le Seigneur de la Lumière Lui-même, et sa présence était jugée indispensable.
Pourtant, depuis le sacrifice du Premier Héros, Kazis Valerion, la première Sainte avait disparu sans laisser de trace. Les rumeurs allaient bon train : certains prétendaient qu’elle avait péri à la guerre, d’autres murmuraient qu’elle s’était enfuie pour mettre fin à ses jours dans la solitude. Mais la vérité ne fut jamais connue.
Ce que l’Église possédait encore, en revanche, c’était son sang — préservé à travers les âges.
Le sang de la première Sainte contenait un vaste réservoir de pouvoir sacré, souvent utilisé à des fins de guérison.
Avec le temps, ce fut le seul vestige qui subsista d’elle. Ainsi, pour préserver leur prestige, l’Église entreprit de rechercher des jeunes filles — pures, innocentes, dotées d’une affinité naturelle pour le pouvoir sacré — dans les veines desquelles ils injecteraient ce sang.
C’est ainsi que naquirent les Candidates au titre de Sainte. Des filles arrachées à leurs familles, adoptées par l’Église et transformées en réceptacles.
Le sang de la première Sainte ne suffisait pas à lui seul ; il était donc dilué avec les eaux sacrées puisées à la source de l'Arbre-Monde. Le résultat donnait naissance à une nouvelle Sainte à chaque fois.
Mais les expérimentations, ainsi que le fardeau d'un pouvoir aussi immense, s'avéraient écrasants pour des enfants si jeunes et innocents.
Même lorsqu'une Sainte émergeait avec succès, son corps ne pouvait jamais véritablement supporter le poids de cette puissance, ni la manier correctement.
Aucune n'avait jamais dépassé le rang SS+ depuis la première Sainte. Et la plupart mouraient avant l'âge de trente ans, leurs corps fragiles s'effondrant sous la tension.
Yurasha avait été la dernière d'entre elles, jusqu'à ce que son pouvoir fût transféré à Uriel Platini, la condamnant ainsi au même destin.
« Yurasha... c'est elle qui m'a appris à sourire. À affronter ce monde sans laisser paraître ma douleur. »