Chapitre 247
« Quel spectacle macabre. »
« Mergo… »
Une main posée sur la garde de sa lame cachée .. Aether, Gavid Lindman jeta un regard de côté au vieil ivrogne chancelant qui arrivait en retard.
Le vieil homme salua son pair avec un sourire ténu, à peine visible à travers la chevelure hirsute qui lui couvrait la majeure partie du visage.
« Lord Lindman, toujours aussi assidu… J’imagine que vous avez pris part à la bataille ? »
« Je n’ai porté que le coup de grâce. J’ai à peine réussi à arriver à temps. »
« C’est tout de même impressionnant. »
Mergo le complimenta, bien que l’air renfrogné de Gavid ne fît que s’accentuer.
« C’est dommage, vraiment. J’aurais été là plus tôt si j’avais eu vos talents de manipulation spatiale. »
« Vous avez raison. C’est dommage que vous ne les ayez pas — ha ha !!. »
Mergo rit, ignorant la pique délibérée.
Il aurait pu rejoindre la bataille dès le début grâce à sa téléportation, et s’il l’avait fait, ils auraient pu maîtriser le Pontife beaucoup plus rapidement… sans le prix à payer.
Mais il avait choisi de ne pas le faire.
« Astaroth ne sera pas satisfait de ce résultat. »
« Il peut penser ce qu’il veut. Tout comme vous. »
Debout sur les plaines désolées, sur une terre qui s’était abreuvée de sang et de cadavres, la mort était devenue une routine.
« Combien de morts cette fois ? Des centaines ? Peut-être des milliers… Le Pontife était particulièrement fougueux aujourd’hui. C’est une telle honte ce que cet homme est devenu. »
« Vous plaignez la bête qui a causé tout cela ? »
« Bête ? C’est une description flatteuse. »
Mergo ricana.
« Vous et moi — nous sommes des monstres aussi, Lindman. »
« Je ne le contesterai pas. » dit Lindman en fronçant les sourcils…
« Les cieux et la terre… »
Sans prévenir, Mergo commença à parler doucement, savourant chaque mot comme s’il n’était pas affecté par le carnage autour de lui.
« Les saisons changent sans fin à travers ce ciel et ce sol, et de même les hommes suivent des cycles qui les dépassent. »
« Le changement est inévitable. Pour survivre, nous devons nous adapter. »
« En fin de compte, nous obtenons tous ce que nous méritons. Peut-être que pour des destructeurs comme nous, notre destin sera de reposer un jour parmi ces cadavres. »
Allongé au milieu des morts ensanglantés, Mergo sourit et ferma les yeux, s’abandonnant à une sieste.
« Espèce de vieil imbécile… »
Gavid Lindman se détourna, laissant le vieil homme seul… peu disposé à s’occuper de lui davantage.
« Mon destin… est l’œuvre de mes propres mains. »
Bien qu’il ne l’ait dit qu’à lui-même, Mergo l’entendit fort et clair, et son sourire s’élargit.
Ouvrant les yeux, il regarda Gavid s’éloigner, l’ourlet de son beau manteau flottant derrière lui.
« Pauvre âme… »
Gavid n’avait aucune idée qu’il marchait sur un chemin tracé par le destin… un chemin qui le mènerait précisément là où la destinée le voulait.
Plus tard, le vieil homme se releva, la puanteur de la mort s’accrochant toujours à l’air autour de lui.
« Te voilà. »
Il tapota la tête d’un jeune homme aux pieds nus, vêtu uniquement d’une robe noire.
« Hé… vieil homme. »
« Qu’y a-t-il, Lawrence ? »
« Il y a tellement de corps. »
« Je sais. C’est dommage, n’est-ce pas ? »
« Pourquoi ? »
« Pourquoi est-ce dommage ? Parce que les morts n’ont plus d’histoires à raconter, Lawrence. »
« Chacun avait une histoire qui attendait d’être dévoilée… mais ses fils ont été coupés trop tôt, qu’ils aient vécu une vie de grâce ou de difficultés. »
« En fin de compte, ils ont tous péri. »
La voix de Mergo prit sans prévenir une profondeur solennelle, incitant Lawrence à se gratter ses cheveux blancs en bataille.
« Grâce ? Ne sont-ils pas simplement morts parce qu’ils étaient faibles ? »
Lawrence demanda comme un enfant, et Mergo répondit avec la patience calme d’un père.
« Tu pourrais le voir ainsi. S’ils avaient été plus forts, peut-être qu’ils auraient survécu. »
« Alors le pouvoir décide de la vie et de la mort ? »
« Pas nécessairement. »
Les deux s’éloignèrent du champ de bataille et de son vacarme.
« Pourquoi pas ? Tu viens de dire qu’ils auraient vécu s’ils avaient été plus forts. »
Dans un monde régi par la loi de la jungle, Lawrence avait instinctivement saisi une vérité cruelle.
« Souviens-toi, Lawrence — peu importe à quel point tu deviens fort, il y a toujours quelqu’un de plus fort. »
« Plus fort que Mergo ? »
« Oui. Bien plus fort que moi. »
À présent, les deux étaient loin du champ de bataille avec le Pontife. Leur voyage s’était orienté vers un nouvel objectif : recruter davantage de Carcasses… sans avertissement ni permission.
Lawrence était étrange, plus comme un enfant perdu qui s’était accroché au seul homme capable de le gérer… Mergo.
« Alors si la force n’est pas la réponse… qu’est-ce qui l’est ? Qu’est-ce qui décide de la vie et de la mort ? »
« Une bonne question. »
Mergo manipula l’espace autour d’eux, téléportant instantanément les deux au loin.
« Prenons les Ultras comme exemple. »
« Comment ? »
« Les Démons sont des êtres d’une puissance terrifiante. Astaroth n’est que le dix-neuvième siège, et pourtant c’est un monstre selon les normes de ce monde. Et les Ultras ? Juste des humains. Mais ils ont survécu en se vendant au camp le plus fort. C’est comme ça que nous en sommes arrivés là. »
« Mais les humains de cet endroit… L’Empire, ils sont toujours en vie aussi. »
« Ils le sont. Ils ont survécu également. Mais l’Empire est fracturé par nature… entre le clergé, les maisons nobles et d’innombrables factions rebelles. Chacun se bat à sa manière. »
« Pourtant, quand la guerre arrive, ils se rassemblent en une seule force malgré leurs différences. Cela les rend bien plus dangereux qu’ils n’y paraissent. »
« Je ne comprends plus. »
Lawrence gémit, agacé et confus. Il ne savait plus quelle réponse Mergo attendait de lui.
Le vieil homme tapota la tête de son précieux empyréen et regarda devant lui.
« C’est l’adaptation, Lawrence. »
« L’adaptation ? »
« Oui. Que ce soit un guerrier vertueux qui survit en s’accrochant à ses convictions, ou un misérable traître qui vend tout le monde autour de lui… ce qui compte, c’est de s’adapter aux épreuves de la vie et de la mort. »
« En fin de compte, seuls les meilleurs joueurs survivent. Ceux qui apprennent à jouer au jeu de la vie. »
Lawrence soupira de défaite, renonçant à essayer de comprendre le sens profond.
« C’est beaucoup trop compliqué… Je vais juste m’en tenir à ma première réponse. »
« Ha ha. Alors se concentrer sur le fait de devenir plus fort doit être ta voie, hein, Lawrence ? »
Les deux continuèrent à discuter sans pause ni fatigue.
Finalement, leurs pieds atteignirent un endroit étrange.
Au milieu d’un terrain vague et stérile, une parcelle de verdure artificielle jaillissait… des plantes luxuriantes et des vents doux, plus comme un mirage que comme une réalité.
Dans cette parcelle de terre vibrante se dressait un grand bâtiment… un ancien monastère construit en briques noires, clôturé par de hautes grilles en fer. Au-dessus de son entrée pendait une simple pancarte avec seulement quelques mots :
« Orphelinat Yhsefka. »
Un orphelinat portant le symbole d’une colombe… un signe de liberté.
Un orphelinat au cœur d’un désert mort.
L’espoir enfoui dans un puits de désespoir… même si c’était la chose la plus éloignée de la vérité.
« Qu’est-ce que cet endroit ? »
« C’est un foyer pour les enfants qui ont perdu leurs parents. »
« Parents… »
Lawrence grimaça à cette pensée, son esprit s’efforçant de se souvenir d’une mère ou d’un père dont il ne se rappelait plus.
Mergo lui tapota doucement la tête alors qu’ils atteignaient les grilles de l’orphelinat.
Là se tenait un garde imposant qui les regardait de haut, ses yeux brillants visibles sous son casque de fer.