Chapitre 52
Un petit oiseau gazouilla.
Vikir ouvrit les yeux sur la lumière du soleil qui pénétrait dans la tente.
La lumière du matin lui transperçait le corps, une douleur lancinante.
En essayant de s’asseoir, il grimaça de douleur, comme si tout son corps avait été brisé.
Avec une force surhumaine, il parvint à maintenir son buste droit, mais se relever complètement était atroce.
« Où suis-je ? »
Vikir repensa à la nuit précédente, qui aurait pu être n’importe quel nombre de jours auparavant.
Il se souvenait avoir lancé toute sa force contre les ténèbres sous l’eau.
Il avait concentré son mana, son aura brûlait violemment.
Il avait utilisé son pouvoir Gradient de niveau intermédiaire et son épée magique, Beelzebub, et le résultat avait été dévastateur.
‘Vaincue’.
Madame Huit-Pattes, une gigantesque créature démoniaque enveloppée de ténèbres, était une créature au-delà des espérances de Vikir.
Au moment crucial, elle aurait été tuée si elle n’avait pas reculé face à l’explosion soudaine de lumière.
Et pour une créature capable de générer une telle puissance de feu, les dégâts de recul subis par Vikir n’étaient pas négligeables.
Des muscles et des veines étaient rompus dans tout son corps.
La tension sur les os qui devaient les soutenir était encore pire.
Les os des doigts et des avant-bras qui serraient l’épée étaient brisés par des fractures comminutes, et les pointes acérées des côtes tordues en spirale lui transperçaient les intestins.
Les os des jambes qui avaient été projetés avaient subi des fractures comminutes, des fractures transversales et diverses fractures segmentaires éparses.
En conséquence, il n’y avait plus d’os, de muscles, de sang, de peau, ni rien d’autre.
« Au moins, il est vivant. »
Vikir soupira de soulagement.
Il devait sa survie à la protection du Styx et au pouvoir du ‘souffle inflexible’ de Beelzebub.
Les conséquences d’avoir mal évalué les prouesses martiales de Madame Huit-Pattes étaient douloureuses, mais il était heureux d’être hors du radar d’Hugo pour le moment.
Sa mort sera bientôt signalée à Baskerville.
Il y avait de nombreux témoins de sa mort, dont Adolph le Fou, un chameau, un Staffordshire, et des triplés, donc je n’ai pas à m’inquiéter de le prouver.
De plus, il n’est pas mort par ignorance des fractions, mais pour avoir sauvé le prochain chef de Morgue des démons et des barbares.
‘…Les Baskerville tireront un grand profit de la future diplomatie avec Morgue.
En outre, les Baskerville sont une famille chevaleresque, et ce récit contribuera grandement à leur image, tant en interne qu’en externe.
Un tel exploit serait probablement récompensé par la cour impériale.
Même dans la mort, il ne serait pas traité comme un bâtard pathétique pour avoir apporté honneur et profit au clan.
Si vous retournez auprès de votre famille dans le futur et révélez que vous êtes vivant, vous serez traité encore mieux.
« Je dois me rétablir rapidement et retrouver ma force passée. »
Vikir utilisa le pouvoir de Murcielago pour soigner les blessures de son corps.
Os et blessures guérissaient à une vitesse ridicule, même si ce n’était pas immédiat.
Puis.
Vikir remarqua soudain les cordes autour de son cou.
Un nœud coulant pendait comme un collier autour du cou de Vikir.
Cela avait aussi sauvé la vie de Vikir, outre la protection du Styx et le pouvoir de Murcielago.
Sans le nœud coulant, qui s’était envolé par derrière et avait tiré sur sa gorge juste avant que l’attaque de la créature ne l’écrase complètement, Vikir serait mort.
Ce fut un piège très bien placé qui lui avait failli casser le cou et le tuer, mais il était heureux d’être vivant.
Vikir saisit le nœud coulant autour de son cou.
L’extrémité de la corde du nœud coulant passait à travers la tente et sortait par la porte.
Vikir leva la tête et regarda à l’intérieur de la tente.
Une tente conique en peaux d’animaux. Quelques supports en bois étaient les seuls poteaux, et le sol était jonché de feuilles sèches.
Bruissement.
Une fiole en verre de quelque sorte était posée en cercle à côté de lui, et à y regarder de plus près, il réalisa qu’il s’agissait d’une fiole de potion portant le sceau des Baskerville.
L’odeur de terre sèche, de feuilles mortes, de fourrure d’animal et de potions mijotées se mêlait dans la tente.
Vikir rampa comme un chien hors de la tente.
Tout son corps brûlait à chaque pas, mais il avait besoin de se faire une idée de son environnement.
Bientôt, le paysage à l’extérieur de la tente apparut.
Tentes grandes et petites en cuir, des tambours qui battaient partout, des flammes jaillissant de hautes piles de bois.
Un grand nombre de barbares se déplaçaient parmi eux.
Cheveux noirs ou argentés, peau brune, et muscles bien dessinés chez les hommes et les femmes.
Des hauts en peau de cerf ou de jaguar, des bas en tissu teints au jus de glands.
Tatoués et cicatrisés, ils démembraient la carcasse d’un démon et écorchaient sa chair, tandis que des enfants jouaient avec des oiseaux.
L’atmosphère était joyeuse et animée, mais brute, non raffinée et non transformée.
Vikir sut instinctivement qu’il s’agissait du foyer des Balak, une tribu barbare.
Au cœur du territoire ennemi, ennemis de longue date des Baskerville.
Il devrait être sur ses gardes, mais il était trop faible pour le faire maintenant.
Vikir se demanda quoi faire ensuite.
Des guerriers Balak passèrent près de lui, sans lui prêter attention alors qu’il se tenait là, seul.
Les femmes et les enfants se raidirent un peu et semblèrent méfiants, mais c’était tout.
Juste à ce moment.
« Vite, vite, vite, marchez ! »
Un cri nerveux partit de quelque part.
Vikir tourna la tête pour voir plusieurs guerriers barbares traînant des prisonniers liés par des cordes.
Les prisonniers, debout en rang et chancelants, étaient de races diverses.
La plupart étaient des hommes aux cheveux noirs et à la peau brune d’autres tribus.
Chacun d’eux avait été torturé et maltraité d’une manière ou d’une autre.
Vikir reconnut quelques visages familiers parmi eux.
Des guerriers dont il ne connaissait pas les noms, mais qui étaient sûrement membres de la Maison Baskerville et de la Maison Morgue.
Il avait rencontré certains dans la forteresse, d’autres avec qui il avait voyagé jusqu’à cette jungle.
Leurs corps entiers pendaient comme des poissons à des cordes, leurs yeux se verrouillant pendant le plus bref des instants avec Vikir, qui ne portait qu’un simple collier de chien autour du cou.
« … »
« … »
Et puis ils se croisèrent.
Vikir resta silencieux, les observant.
Puis les guerriers Balak poignardèrent leurs captifs avec la pointe de leurs lances.
« Grimpez vite. À moins que vous ne vouliez être déchiquetés par les loups. »
Ils menèrent leurs captifs vers un grand arbre.
Il s’agissait d’un poteau incroyablement haut, recouvert d’épines qui dépassaient comme des lames.
Les barbares Balak forcèrent leurs captifs à grimper à cet arbre à lames avec leur corps nu.
Les captifs grimpent cette tour de lames jusqu’à ce qu’ils soient couverts de sang.
Si quelqu’un refusait de grimper, les barbares mettaient le feu à la base de l’arbre.
Le tronc de l’arbre était huilé, donc les flammes continuaient à monter dans l’arbre, plus vite que la plupart des prisonniers pouvaient grimper à un arbre.
Finalement, les prisonniers finiraient par mourir de saignement à cause des coups de couteau et des coupures infligées par les troncs en forme de lame, brûlés par les flammes d’en bas, ou s’écrouleraient dans le vide.
Thump, thump, thump !
Sous l’arbre, les loups hurlaient, poussant leurs captifs vers le haut de l’arbre.
Certains avaient été empalés par des lances ou mordus par des loups pour avoir refusé de grimper à l’arbre à lames.
L’horrible « Punishment de l’Arbre Épineux » avait été conçu par un vieux chaman Balak.
Vikir ne pouvait qu’assister à cette exécution infernale.
Puis.
« Hou-hou, soyez reconnaissant que vous ne ressembliez pas à ça. »
Quelqu’un dit à Vikir.
Ahun. C’était le guerrier barbare qui avait tiré sur le chameau avec l’aiguille tranquillisante l’autre jour.
Il lançait à Vikir un regard meurtrier, comme s’il voulait le tuer sur le champ.
« Si vous n’étiez pas le chouchou du capitaine, je vous aurais bouilli là-bas. »
« … »
« Ne vous contentez pas de rester là, allez chercher votre maître ! »
Ahun donna un violent coup de pied dans les fesses de Vikir.
« … »
Vikir tomba au sol et regarda Ahun.
Ahun tressaillit légèrement au regard.
« Quel genre de yeux… »
Il n’y avait pas une once d’agitation dans ces yeux sereins.
Ni les morts horribles de ses captifs, ni la douleur de son corps meurtri.
Ahun sentit un frisson lui parcourir l’échine en réalisant qu’aucune de ces choses n’avait ému l’âme de Vikir.
Lentement, Vikir se releva et commença à suivre la corde autour de son cou.
Ahun ne put que le suivre, incapable de suivre le rythme de Vikir.
‘…Le type d’avant. Vous avez dit que son nom était Ahun, n’est-ce pas ?’
Il a probablement une rancune parce qu’il s’est blessé au dos en tombant du dos du loup l’autre jour.
Vikir n’avait pas oublié le visage de l’homme qui venait de lui botter les fesses.
Mais il ne pouvait rien y faire dans son état actuel, il allait donc devoir le supporter pour le moment.
Même maintenant, la protection du fleuve Styx et les pouvoirs régénérateurs de Murcielago rétablissent lentement le corps de Vikir à son ancienne gloire.
En attendant, Vikir a décidé de rendre visite au propriétaire du nœud coulant qui lui a sauvé la vie.
Après avoir marché un moment, tirant sur la corde autour de son cou, Vikir se retrouve dans une zone isolée, loin du village.
Une petite source alimentait un bassin avec une cascade qui dévalait les rochers.
Quelques écrevisses pouvaient être vues ramper dans l’eau claire.
Une corde y menait.
« …? »
Vikir cessa de marcher un instant.
Il ne sait pas quoi faire lorsqu’il voit que la corde qu’il suit mène au centre du bassin et passe sous l’eau.
Juste à ce moment.
Boom !
Il y a une éclaboussure et une silhouette sort la tête de l’eau.
Des gouttelettes d’eau éclaboussant autour, les cheveux mêlant argent et noir, des oreilles triangulaires pointues.
Une fille à la peau brune et aux grands yeux sortit de l’eau, nue.
L’extrémité de la corde du nœud coulant était fermement attachée autour de ses poignets.
« … »
Vikir regarda droit dans le visage de la fille barbare.
Des sourcils foncés en demi-lune, une inclinaison renardière, des yeux aussi clairs que la flaque d’eau où il se trouvait maintenant, des lèvres rouges sur un nez intelligent.
La couleur noir de charbon de son visage avait disparu, mais le regard dans ses yeux était indubitable.
C’était la fille barbare qu’il avait rencontrée lors d’une vente aux enchères d’esclaves illégale pendant le nettoyage d’Underdog City.
Ils étaient diamétralement opposés à l’époque. Vikir la fixa droit dans les yeux.
« … »
« … »
Un bref silence suivit.
Ce fut la fille barbare qui le brisa la première.
Elle tira sur la laisse autour du cou de Vikir et sourit.
« Descends. »