Chapitre 441
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Chapitre 441 : Maître de la mort (1)
On raconte que, bien qu’elles aient aujourd’hui disparu, des créatures appelées sirènes existaient autrefois.
Elles ensorcelaient les gens de leur voix magnifique et les poussaient finalement à la mort.
Il paraît qu’il suffit de se boucher les oreilles pour les contrer facilement, mais qu’entendre leur voix ne serait-ce qu’une fois ébranle l’âme jusqu’au plus profond.
« …… »
Pourtant, la voix de Silgrim Fonerth était loin d’être belle ou mélodieuse.
Mais le nom qui franchit ses lèvres suffit à ébranler son esprit et son corps.
*Quoi ?*
Un instant fugace de moins de 0,4 seconde.
Son esprit s’emballa plus vite que jamais.
*Comment le sait-il ?*
Il n’avait lancé aucun des sorts qu’il employait souvent dans sa vie antérieure, ni utilisé le code de mana de cette époque.
Non seulement son visage était différent, mais son corps lui-même n’avait rien à voir avec celui de sa vie passée.
Autrement dit, rien ne pouvait prouver qu’il était Oscar Sage.
Ce qui signifiait…
*Il cherche à me faire réagir.*
Il était venu jusqu’à la Chaîne de montagnes Rouges pour récupérer les archives de la Tour Blanche.
Il avait utilisé les Archives du Vent, restauré Ouroboros, entre autres.
Sans aucun doute, Silgrim lançait un appât en s’appuyant sur quelques circonstances suspectes.
*Inutile de réagir.*
S’il réagissait à ce nom, les soupçons se changeraient en certitude.
Oscar fit comme s’il n’avait rien entendu et posa un pied dans le portail.
— Pff, ahahahaha !
« …… ! »
Son âme sembla ébranlée jusque dans ses fondations par ce rire démoniaque, chargé d’une énergie démoniaque dense et concentrée.
À peine eut-il réussi à calmer ses entrailles bouleversées que Silgrim Fonerth reprit la parole.
— C’est fascinant, vraiment fascinant. Te voir jouer les comédies pour essayer de me tromper est un vrai régal, mais…
« …… »
— Pitoyable.
Goutte.
Un filet de sang coula du coin de ses lèvres.
À son niveau actuel, il ne pouvait pas résister à une attaque sonore d’aussi près.
— Tu crois que je cherche à te faire réagir.
« …… »
Il ne répondit pas.
— Oui, tu as toujours été comme ça.
Tac, frrt.
Le bâton d’os que tenait Silgrim racla la plaine.
— Tu n’as jamais vraiment aimé discuter avec moi. Et ça…
Il arrive.
Boum !
Le bâton frappa le sol.
— Ça me déplaisait au plus haut point.
Crac !
Des dizaines de mains colossales, d’un noir d’encre, jaillirent du sol et se ruèrent sur lui.
Dès qu’il les aperçut, Oscar se jeta dans le portail sans se retourner.
*Ouf, j’ai réussi.*
Il savait ce qu’étaient ces mains, ce qui rendait son soulagement d’autant plus grand.
La magie emblématique de Silgrim, qui attirait inévitablement tout ce qu’elle saisissait : 『Poigne des morts』.
Boum !
Son corps roula sur le sol du sous-espace. Il tira sur le fil spatial pour le refermer.
Krrr-crac !
« …… ? »
Pourtant, le portail ne se referma pas.
Des dizaines de mains agrippaient de force l’ouverture rétrécissante du sous-espace, la maintenant ouverte pour empêcher sa fermeture.
*Elles résistent à la pression de l’espace ?*
Ce n’était pas la première fois que ses pouvoirs spatiaux étaient neutralisés.
L’Ado Vale corrompu, dans la zone inconnue, en avait déjà fait la démonstration.
*Mais je croyais que c’était possible uniquement parce que nous étions tous deux des mages spatiaux.*
Il serra les dents, ouvrit précipitamment un portail à l’autre bout et se mit à courir.
Silgrim ne faisait visiblement pas ça juste pour prolonger un peu leur conversation.
Kwaaaaa !
Pendant ce temps, les mains se déversèrent par la brèche forcée du sous-espace et le poursuivirent.
« Kugh ! »
Oscar jeta un coup d’œil derrière lui et dispersa son mana.
『Frappe spatiale』
Frrt !
Les doigts de plusieurs mains qui se ruaient sur lui furent nettement tranchés et se tordirent au sol.
Mais de nouvelles mains jaillirent directement des moignons, doublant leur nombre.
『Clignement』
Oscar lança Clignement pour semer les mains, puis se précipita vers le portail.
Boum ! Une légère douleur pulsa tandis que la pierre rugueuse du château lui râpait la joue.
« Hup ! »
Oscar se retourna vivement et referma le portail d’un coup sec.
Crac !
L’espace se referma brusquement et trancha net les mains qui le talonnaient. Elles roulèrent sur le sommet des remparts.
« …… Ouf. »
Il reprit son souffle, soulagé, pendant un bref instant.
« Oscar ! »
Rayonnant de joie, Maxim se précipita vers lui et lui tendit sa grosse main.
« Tu as tardé à revenir, alors j’ai craint qu’il ne te soit arrivé quelque chose. »
À côté de lui, le Démon Fou le contempla en silence et lui tendit discrètement la main à son tour.
Oscar esquissa un faible sourire à leur vue et tendit les deux mains…
Serré !
Soudain, il sentit quelque chose se refermer sur sa cheville.
*Quoi ?*
Il était certain d’avoir vu le portail se fermer.
Il baissa instinctivement les yeux vers sa cheville et se pétrifia.
L’une des mains tranchées par la fermeture du portail lui agrippait la cheville.
*Si ça arrive…*
La magie emblématique, 『Poigne des morts』, avait pour propriété d’attirer inévitablement toute cible qu’elle saisissait.
Le mot « inévitablement » n’avait rien d’exagéré.
Dès qu’elle saisissait une cible, le fait de l’attirer devenait une règle, une loi fondamentale gravée dans ce monde.
Cette pensée lui traversa l’esprit. Oscar s’empressa de s’adresser à Maxim et au Démon Fou.
« Surtout, ne vous approchez pas— »
Kwwaaarrgh !
Tiré par une force sans précédent, son corps fut projeté dans les airs.
« Oscar ! »
Maxim poussa un cri de stupeur, agrippa la rambarde des remparts et hurla son nom.
« …… Bon sang. »
Gerud, qui avait assisté à toute la scène, ravala un gémissement et regarda un point précis.
À l’extrémité de l’armée de cadavres qui recouvrait la plaine.
Aux pieds de Silgrim Fonerth, Oscar venait d’être projeté sans ménagement.
Un vent vif et rafraîchissant soufflait.
Le ciel était d’un bleu si limpide qu’il en paraissait transparent.
En dessous, sur la vaste plaine, une armée de cadavres s’effondrait misérablement.
Le champ de bataille, déjà jonché de milliers de morts, ne pouvait guère être décrit autrement que comme un véritable enfer.
La défaite, qu’on n’avait même pas envisagée quelques heures plus tôt, était devenue réalité.
Pourtant, Silgrim Fonerth ne leur accorda pas même un regard.
— Haa… halète…
Un genou à terre, il respirait péniblement.
Son bras gauche avait été tranché ; son flanc était si profondément entaillé que ses côtes étaient à nu.
Et quelques instants plus tôt, son cœur avait lui aussi été transpercé.
Des blessures qui auraient tué un humain ordinaire des dizaines de fois.
Mais cela n’avait aucune importance.
Car il était un mage qui régnait sur la mort.
— ……
Quand Silgrim releva la tête, ses deux paires d’yeux se tournèrent lentement vers le ciel.
Le soleil éclatant s’élevait dans le ciel limpide.
Un homme se tenait au milieu du champ de bataille, le soleil dans le dos.
Sur ce champ de bataille qui évoquait l’enfer, il portait une robe d’un blanc immaculé, sans la moindre goutte de sang.
Ses longs cheveux blancs flottaient dans la brise fraîche.
Enfin, il se tenait là, parfaitement détendu, les mains croisées dans le dos, comme s’il était simplement sorti se promener.
— Oscar… Sage.
À contre-jour, son visage était indistinct et impossible à voir clairement.
Silgrim le savait pourtant.
Cet homme n’avait même pas encore déployé sa véritable puissance.
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*Pourquoi ?*
La question ne quittait pas son esprit.
Comme un fléau qui lui rongeait le cerveau, elle le tourmentait.
*Pourquoi cet homme est-il si incroyablement fort ?*
Une différence de corps ?
Non.
Un corps résistant pouvait certes aider dans une certaine mesure, mais il ne pouvait en aucun cas constituer l’essentiel.
Un réceptacle capable d’accueillir sans danger les circuits de mana.
Pour un mage, cela suffisait.
*Alors, est-ce une différence d’intelligence ?*
Non, impossible.
Il ne s’était jamais cru moins intelligent que les autres.
Il avait perfectionné des centaines de formes de nécromancie, déchiffré des rituels jugés tabous et, finalement, soumis la mort elle-même en l’assujettissant à son domaine.
*Alors, l’expérience ?*
C’était tout aussi ridicule.
Lorsqu’il avait reçu le titre de Maître, cet homme n’était même pas encore né.
Le combat.
La recherche.
Le massacre.
Le temps.
C’était lui qui avait accumulé bien davantage de données.
Dans ce cas…
*Le talent ?*
Grincement.
Les dents de Silgrim se broyèrent avec une force capable de les réduire en miettes.
C’était la seule chose qu’il ne pouvait pas concéder.
Lui aussi était un génie.
Et pas un génie ordinaire : toute sa vie durant, on l’avait salué comme le plus grand génie de l’histoire de la Tour Noire.
*Alors pourquoi suis-je incapable de vaincre ce gamin ?*
Pourquoi sa formule magique était-elle toujours déjouée en premier ?
Pourquoi ses intentions étaient-elles anticipées ?
Pourquoi avait-il toujours un coup d’avance ?
— Pourquoi, pourquoi, pourquoi, pourquoooi ?!
Une rancœur épaisse imprégnait la voix rauque si particulière de Silgrim.
Oscar baissa les yeux vers lui et pencha la tête.
« Qu’est-ce qui te prend, tout à coup ? »
— Pourquoi…
Il s’interrompit un instant.
À bien y réfléchir, c’était une question ridicule.
Même en le sachant, il la laissa franchir ses lèvres.
— Pourquoi as-tu toujours un coup d’avance sur moi ?
Un bref silence s’installa.
Hum.
Oscar marmonna dans un souffle.
« Je ne crois pas t’avoir frappé si fort à la tête. »
— Réponds-moi sérieusement !
L’énergie démoniaque qui imprégnait sa voix réduisit même l’herbe sauvage des environs en poussière.
Mais l’homme en face de lui se contenta de rétorquer, comme si de rien n’était :
« Je n’en sais rien non plus. »
— …… Quoi ?
« Quand on s’est affrontés, il s’est simplement avéré que j’étais plus fort que toi. Pour le reste, tu devras trouver la réponse toi-même. »
— ……
Frrt !
La tête de Silgrim fut tranchée.
« Reste couché. »
Dans le monde qui basculait, il vit l’homme s’éloigner.
Silgrim le regarda en silence.
*Ce n’est ni le corps, ni l’intelligence, ni une différence de talent ou d’expérience.*
Alors, qu’est-ce qui le séparait de cet homme ?
Qu’est-ce qui creusait un tel fossé entre deux êtres humains ?
Face à cette profonde énigme, un cadavre disparut, et sa puissance lui revint.
— ……
Silgrim ramassa sa tête tranchée et la reposa sur son cou.
Crac, crac.
La chair déchirée et les os s’emboîtèrent, tandis que les nerfs et les vaisseaux sanguins sectionnés se reconnectaient.
On venait de lui trancher le cou, et pourtant il était toujours vivant.
Et il était toujours lui-même.
— ……
Ce processus, auquel Silgrim n’aurait normalement pas prêté la moindre attention, lui parut étrangement frappant ce jour-là.
Même si sa tête était tranchée, son bras annihilé ou son cœur éclaté…
Chaque fois, son corps était détruit, puis se reconstituait encore et encore.
Pourtant, tout au long de ce processus, l’existence appelée « Silgrim Fonerth » n’avait jamais été altérée.
Alors, qu’était-ce qu’un corps ?
N’était-ce, au bout du compte, qu’un réceptacle pour l’existence appelée « soi-même » ?
*Dans ce cas…*
Qu’était-on, au juste ?
C’est peut-être là que résidait ce qui creusait un fossé entre les êtres humains.
Les souvenirs ?
Le moi ?
Non.
Ces choses-là aussi changeaient, s’effaçaient et se perdaient avec le temps.
Mais qu’est-ce qui demeurait jusqu’au bout et faisait de cette personne ce qu’elle était ?
Qu’est-ce qui se formait au plus profond d’une existence, même lorsque la chair était brisée et effacée, même lorsque les souvenirs s’érodaient et disparaissaient ?
Les quatre yeux de Silgrim se plissèrent en longues fentes.
*L’âme.*
Ce mot venait de s’enraciner profondément dans son esprit.
— Dommage que le soleil ne soit pas encore levé.
« …… Kugh. »
Oscar se redressa lentement.
Au moindre mouvement, ses os brisés et ses muscles déchirés lui arrachaient des cris de douleur.
*Même après avoir renforcé mon corps à la hâte avec du mana, je suis dans un sale état.*
Cela dit, c’était normal après avoir été traîné comme un rayon de lumière sur trois kilomètres avant d’être projeté contre le sol.
Couvert de terre et de poussière, il leva les yeux vers Silgrim.
Au fait, qu’avait-il dit à l’instant ?
Qu’il était dommage que le soleil ne soit pas encore levé ?
« Pour un nécromancien, pourquoi tiens-tu tant au soleil ? »
— …… Hé, je vois. À tes yeux, ce n’était même pas une scène digne d’être retenue.
Silgrim eut un faible rire et poursuivit :
— Ce jour-là, après m’être agenouillé devant toi, vaincu, j’ai longuement réfléchi.
« …… »
Voilà pourquoi il venait de parler du soleil sans crier gare.
— J’ai cherché comment obtenir une victoire absolue sur toi.
« …… »
— Même si je te tranchais le cou, te faisais éclater le cœur et déchiquetais ton corps… j’avais l’impression que ma soif brûlante ne serait jamais étanchée. Une mort aussi banale et clichée ne pourrait jamais effacer l’humiliation de ce jour-là.
« …… »
— Tant que l’âme subsiste après la mort du corps, Oscar Sage continue d’exister.
Les quatre yeux de Silgrim se courbèrent d’une manière inquiétante.
— La réponse était simple.
La pointe de son bâton d’os se tourna vers la poitrine d’Oscar.
— Il me suffit d’anéantir ton âme elle-même.
« …… »
Oscar se redressa lentement.
Son visage se tordit malgré lui sous l’effet d’une douleur étourdissante, mais il força son corps à se tenir droit et fixa son adversaire.
« Je n’ai aucune idée de ce que tu racontes depuis tout à l’heure. Je m’appelle Oscar Crucian. »
— Hé, kh-hé-hé.
Les épaules de Silgrim tressautèrent, comme s’il trouvait la situation terriblement amusante.
— Fascinant. Tout à fait fascinant.
Après avoir ri un bon moment, il demanda :
— Oscar Sage. Tu ne te demandes pas comment j’ai pu t’identifier aussi précisément ?
« C’est sûrement des balivernes qui ne valent même pas la peine d’être écoutées. »
— Hé, héhé. Héhé.
Silgrim ricana d’une façon déplaisante, avec une légèreté indigne de son âge, comme s’il n’avait attendu que cet instant.
D’une voix extatique, il murmura doucement :
— Puisque c’est moi qui ai enfoncé ton âme dans cette chair, comment aurais-je pu ne pas le savoir ?
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