Chapitre 914
Environ trente pour cent du Pont du Crépuscule s'était effondré et même les Détenteurs de Volonté tremblaient sous les effets de leurs propres techniques. Les ondes de choc et le contrecoup de l'énergie jaillissant de l'endroit où ils bombardaient Rowan étaient si violents qu'ils déchiraient leurs défenses, mais ils n'osaient pas faiblir, car Rowan n'était pas mort.
L'esprit de Minerva vacillait face à ce dont elle était témoin ; sans leurs Volontés et l'énergie d'Éther dévastatrice du Troisième Prince, ils n'auraient pas pu l'égratigner, et pourtant, il n'était encore qu'un foutu mortel !
Quelle abomination surnaturelle combattaient-ils ? Dans sa tête, Minerva avait commencé à exhumer d'effrayants contes anciens sur des abominations et des êtres Eldritch errant dans les profondeurs de la réalité, dont les pouvoirs étaient si monstrueux que leur simple présence brisait tout et causait une destruction incontrôlée, des créatures que même les Rois Démons craignaient — des Anciens, souvent considérés davantage comme des mythes que comme des êtres vivants.
Beaucoup de choses commençaient à prendre sens ; elle savait que les créatures avec lesquelles elle traitait, le Troisième Prince et ses cohortes, étaient liées à cette entité, et elle avait hâte que cela se termine. Minerva voulait se retirer dans le Grand Abîme et dormir pendant les cent prochaines Ères jusqu'à ce que ce jour ne soit plus qu'un souvenir perdu.
« S'il te plaît, meurs... Je ne traiterai plus jamais d'affaires concernant les Anciens. Rien n'en vaut la peine. »
®
La technique d'Ascension était à la limite de la perception de Rowan ; une seule pensée de sa part et il l'activerait. Au niveau mortel, c'était la seule technique qu'il pouvait manier avec un certain degré de sécurité, et elle devrait être assez puissante pour lui permettre de riposter, mais il hésitait alors même que son corps était mis en pièces... quelque chose manquait.
Les vagues incessantes d'énergie s'abattaient sur son corps, et il sentit sa colonne vertébrale commencer à craquer sous la pression tandis que sa main gauche explosait en cendres, laissant l'énergie ravager le reste de son corps.
À ce moment-là, il avait commencé à s'acclimater aux Volontés alimentant les techniques et, si c'était là le seul problème, il aurait pu se battre, mais la foudre rouge agissait comme un blocage agaçant et persistant sur ses sens. Il devrait être capable de bouger, il comprenait déjà l'énergie qui ravageait son corps, mais il ne pouvait pas la contrer alors que sa conscience était piégée dans un bourbier.
L'Ascension était la clé pour le libérer. En un instant, ses Statistiques monteraient à des hauteurs déraisonnables, lui offrant assez de marge pour franchir cette barrière.
Son corps commençait à subir des dommages catastrophiques, mais pour une raison inconnue, il refusait de déclencher l'Ascension. Les mains froides de la mort se resserraient autour de sa gorge et l'esprit de Rowan s'apaisa alors qu'il cherchait la raison pour laquelle il ne voulait pas riposter.
Rowan faisait confiance à son instinct même quand il semblait le mener à sa perte ; il y avait ici une opportunité qu'il manquait et, pour une raison quelconque, il sentait qu'il regretterait de simplement surmonter cette crise sans avoir appris la leçon.
Il plongea plus profondément dans sa conscience, ignorant la douleur et les pouvoirs terrifiants qui le ravageaient, tandis que son esprit profond cherchait l'indice qui entravait sa résolution.
Il fit fi des cris d'adulation de ses ennemis alors que son corps se décomposait davantage, et quand son cœur commença à battre plus vite à l'approche de la mort, il entrevit ce qu'il cherchait et se lança à sa poursuite.
La réponse qui lui vint était si simple, mais étant donné qui il était, il aurait été incroyablement difficile, voire impossible, de la réaliser s'il ne s'était pas placé dans cette situation.
La peur... il avait besoin de ressentir la peur.
« Ma force m'a rendu faible. Je suis un Mortel, pourtant j'ai oublié tout ce qu'est un mortel. Comment nous nous déchaînons contre l'obscurité sans fin. Parfois, la faiblesse peut être une force si elle est canalisée correctement. »
Le Troisième Prince avait sous-estimé Rowan dans sa fureur ; sa remarque déplacée sur le fait de priver Rowan de sa sagesse pour ne lui laisser que la puissance avait trouvé un écho en lui.
Tout comme les pitoyables dieux de Trion, qui avaient le potentiel de devenir des êtres dimensionnels extérieurs mais restaient coincés à n'être que des dieux jetables à cause de lacunes délibérées dans leur base de connaissances, Rowan avait subi le même sort.
Toutes ses connaissances provenaient de ce qu'il avait péniblement déduit par l'observation et l'expérimentation, et bien que ses talents fussent ridiculement élevés et qu'il puisse faire des inférences précises à près de cent pour cent lorsqu'il résolvait les énigmes de la réalité, le fait était qu'il était encore trop jeune.
L'univers seul était vaste et contenait d'innombrables mystères, et les dimensions au-dessus contiendraient d'innombrables autres. Il n'était pas étonnant qu'il puisse être abattu par des informations auxquelles il n'avait pas accès ; n'importe qui d'autre échouerait s'il était placé à sa place et devait tout comprendre à partir de rien, mais Rowan était loin d'être normal, et la raison pour laquelle il pouvait faire de tels bonds en puissance et en connaissances était son tempérament scandaleux.
Rowan avait appris de nombreuses méthodes pour aborder les problèmes, mais il en avait négligé une : la ténacité d'un mortel. Ils accomplissaient de grandes choses et ressentaient une peur et un tumulte profonds dans leur cœur, mais cela ne les empêchait pas d'avancer lorsqu'un défi surgissait.
Il y avait ici une magie qu'il n'avait pas découverte, et cette opportunité se présentait à nouveau à lui en tant que mortel.
Son esprit atteignit la période où il avait observé les mortels dans des millions de mondes, et il la mélangea au souvenir de son précédent corps mortel en tant que Rowan Carter. Dans sa vie précédente, il était un combattant, et il savait combien il était difficile d'atteindre un point où son poing était dur comme la pierre et où il pouvait courir des kilomètres, malgré la douleur d'un corps brisé.
La résolution de savoir que vous allez ressentir une douleur profonde mais de continuer malgré tout, en sachant que vous avez un but et que vous devez accomplir la tâche.
En chemin, beaucoup d'autres qui avaient commencé le voyage vers la force avec lui avaient été laissés pour compte ; ils avaient abandonné ce chemin, car le voyage de l'amélioration de soi pour un mortel était difficile. Leurs corps étaient trop fragiles, jamais faits pour viser plus haut, et pourtant ils se battaient encore.
Pour devenir plus forts, leurs corps devaient se briser ; ils ne pouvaient pas insuffler la vie à l'énergie et l'imprégner dans des sorts massifs pour façonner la réalité, ou accumuler lentement de l'expérience sur des millénaires. Ils devaient accepter la douleur et la souffrance pour grandir, sachant que leur temps était compté, et qu'il était facile d'abandonner pour profiter du peu de temps qu'ils avaient sur terre.
Seul un mortel pouvait comprendre cette lutte.
Cette réalisation le frappa comme une brique ; il avait tous les outils nécessaires, il avait juste besoin de savoir qu'il les possédait. « Cette nouvelle énergie, je ne peux la comprendre que si je l'accepte. Lui permettre de me briser, et renaître de cela. Cela me fera souffrir d'une manière dont je ne sais pas si je pourrai me remettre, mais c'est mon destin. Je suis un mortel. »
Quelque chose se brisa à l'intérieur de Rowan et il s'autorisa enfin à cesser de regarder ce pouvoir à distance comme un Primordial pour l'accepter. C'était son destin.
Rowan commença à hurler. C'était un cri de douleur brut et sans filtre, alors que les barrières qu'il avait péniblement érigées dans son esprit au fil des ans tombaient et qu'il absorbait tout. La douleur, la peur, le pouvoir, tout... il laissa cela se déchaîner sans contrôle à l'intérieur de sa dimension.
Brisant lentement tout ce qu'il avait reconstruit en morceaux.
La mort n'avait jamais été aussi proche, mais l'illumination l'était tout autant. Les cris de Rowan commencèrent à se transformer, et il se redressa soudainement.
"Putain !" Minerva recula d'un bond, rien ne devrait survivre à ce niveau de puissance destructrice, et cela avec de l'Éther dévastateur imprégné dedans. Les mots suivants de Rowan la firent douter de ses sens, mais elle n'avait pas mal entendu : il en réclamait davantage.
"Encore, encore, encore, encore... Donnez-m'en plus ! Faites de votre mieux, mon ennemi, essayez tout ce que vous pouvez pour réduire ma chair mortelle en cendres."