Chapitre 610
À chaque inspiration, la Chambre endommagée guérissait lentement et le saignement du Puits de Connaissance s'apaisait progressivement alors qu'il commençait à se reconstruire. Ce qu'il forgeait aurait tué des centaines de dieux et d'Archimages par la simple charge mentale, mais Rowan pouvait se réparer.
Cette part de ses dons ne le quitterait jamais. Il pouvait guérir même de la mort, et bientôt, s'il réussissait et gravissait quelques Cercles supplémentaires, alors la mort deviendrait une simple note de bas de page qu'il laisserait loin derrière lui ; ses soucis seraient désormais d'une autre nature.
Pourtant, même pendant qu'il se reposait, les restes de sa conscience ne cessaient d'explorer les possibilités auxquelles il avait désormais accès en tant que Primordial Naissant. Sa Vision Empyréenne se transformait lentement et Rowan savait que, tôt ou tard, elle deviendrait une Vision Primordiale.
Tel un membre immature, sa conscience brisée pataugeait à travers l'espace, le temps et la matière. Chaque instant était pour lui une opportunité d'apprentissage.
C'était difficile à décrire avec des mots. Rowan savait que s'il était un Dominateur, alors le niveau où il se trouvait correspondrait à celui d'un Seigneur du Bûcher ; à ce stade, on commençait à rassembler des connaissances sur les mystères des éléments adaptés à sa lignée.
Un Dominateur de la famille Tiberius se concentrerait sur la chair, en dévoilant ses mystères, tout en s'efforçant de renforcer son corps et sa compréhension de la manière de le faire fonctionner exactement comme il le souhaitait.
Un Dominateur de la famille Boreas plongerait plus profondément dans les mystères de la glace, de la foudre, du vent, et ainsi de suite. S'ils accumulaient assez de connaissances dans leur Bûcher, les flammes convergeraient et se transformeraient en une forme rudimentaire d'Intention. À ce niveau, ils deviendraient des dieux terrestres, à un pas seulement de la Divinité.
Rowan était différent. Son statut de Primordial Naissant doté de la lignée Sheol signifiait qu'il possédait une compréhension parfaite des éléments.
C'était le don qui s'était éveillé en lui lorsqu'il avait atteint ce niveau. S'il le voulait, il pouvait manier la foudre et les flammes, mais cela ne signifiait pas qu'il pouvait les contrôler. Cela signifiait qu'il pouvait maîtriser sans aucune limite n'importe quel pouvoir contenu dans l'univers où il se trouvait.
Pourtant, en tant que Primordial Naissant, son véritable chemin résidait dans le pouvoir des Dimensions. C'était un pouvoir unique sur lequel même les dieux, les démons et les archimages n'avaient aucune prise avant d'avoir atteint un certain niveau.
Rowan savait que la direction de sa croissance était l'étude des pouvoirs Dimensionnels ; c'était le seul moyen de combattre véritablement les puissances supérieures, tout le reste n'était que fioritures.
La dimension suivante qui occupait ses pensées était la quatrième dimension, celle du Temps.
Il ferma les yeux et tenta d'ignorer la douleur qui ravageait tout son être tandis qu'il se concentrait sur la maîtrise du Temps.
Un sentiment de profonde admiration s'était élevé dans le cœur de tous ceux présents ici. Rowan était une force de la nature. C'était la moindre des façons de le décrire.
Chacun de ses mouvements était empreint d'une confiance parfaite et d'une puissance pure qui stupéfiaient tous ceux qui entraient en contact avec lui. Il était comme une vague massive qui emportait tout sur son passage, et quiconque ici le suivrait volontiers jusqu'à la mort.
Cela fut évident lorsque des dizaines de Scribes périrent peu de temps auparavant ; aucun des survivants ne ressentit la moindre défaillance dans son Esprit, et ils reconnurent tous qu'ils servaient un être grand.
Cependant, ce qui se passait depuis quelques mois, et surtout ces trois dernières semaines, les choquait au plus profond d'eux-mêmes.
Ils ne pouvaient pas ressentir la douleur de l'effort que Rowan endurait, car l'un des buts de la Formation était de filtrer toutes ces sensations pour protéger leurs esprits fragiles, sans quoi ils deviendraient fous, mais ils pouvaient… comprendre une fraction de ce qu'il vivait.
La ténacité de Rowan était à la fois effrayante et humiliante. Ils voyaient son corps se fissurer et voler en éclats un million de fois, et un million de fois il se poussait vers l'avant, le regard fixé sur ses objectifs, et ni la souffrance ni la douleur ne pouvaient le retenir.
Dans leur cœur, ils s'exclamaient tous : « C'était leur dieu ! C'est celui que nous adorons ! Qui est semblable à toi ? »
Eva et des dizaines de milliers d'Anges commencèrent à transporter des quantités massives de matériaux, de l'Essence Vorpale aux Cristaux de Béryllium. Ils étaient empilés en monticules de la taille de petites lunes, et avec l'aide de dizaines de milliers d'Anges, Eva, en plus de Lost, ne pouvait manipuler qu'une douzaine de Runes Arcaniques pour poursuivre le processus de forge.
Ils étaient inefficaces, utilisant des heures pour accomplir ce que Rowan aurait pu faire en une fraction de seconde, mais leur intervention signifiait que le processus de Forge ne s'arrêtait jamais vraiment, donnant à Rowan le temps dont il avait besoin pour se reposer et guérir ; ce qui venait ensuite serait bien plus dangereux.
Au cours de ses nombreuses simulations utilisant le Puits de Connaissance, le taux de réussite de Rowan était de 75 %, à condition qu'il soit capable de survivre à ce qui allait suivre.
Rowan inspira, et son regard se tourna vers l'orage qui grandissait au-dessus de lui.
C'était presque arrivé.
®
« Mon bateau ne pouvait pas aller loin, pas comme celui-ci. Celui-ci peut m'emmener aux confins de l'éternité et me ramener. Oh, pourquoi ne t'ai-je pas trouvé plus tôt ?... »
Une ombre, avec le corps d'une femme endormie recroquevillée à l'intérieur de sa forme fumée, murmura. La position de la femme à l'intérieur de son corps rappelait celle d'un nourrisson dans le ventre de sa mère.
Le Troisième Prince était désormais dépourvu de chair et de sang, et la seule chose le reliant à ce plan matériel était le corps de l'Empyréenne de la Vie, Elura.
Son corps semblait fait de fumée, les quatre yeux en forme de cubes sur sa poitrine clignotaient dans une synchronisation étrange qui aurait rendu fou n'importe quel Archimage s'il l'avait fixée trop longtemps, et son visage présentait deux cavités oculaires étrangement blanches. Contre l'obscurité de sa forme ténébreuse, le Troisième Prince ressemblait à une peinture abstraite.
Lorsqu'il parlait, l'endroit où aurait dû se trouver sa bouche était rempli d'innombrables dents acérées comme des aiguilles.
« C'est dans des moments pareils que je me remémore le passé… Je ne devrais pas faire ça, mais je me surprends à faire des choses que je ne devrais pas… des choses qui vont à l'encontre de ma nature… J'ai vécu trop longtemps, et ça commence à se voir. »
« Je tombe en morceaux, femme, et il n'y a aucun moyen de l'arrêter. Je ne peux plus me retenir. Hahaha, et dire que je pensais pouvoir tenir encore quelques Ères, peut-être assez pour qu'il brise ses chaînes… Pourquoi le Destin me baise-t-il toujours sans pitié ? Je déteste… Je déteste tout, Elura, même moi-même… J'ai échoué… trop de fois. Je déteste… Je déteste… Je déteste… »
Ils naviguaient à travers le désert infini et le Troisième Prince manœuvrait habilement le bateau à travers les grandes tempêtes de sable. Sa concentration, cependant, n'était pas sur les tempêtes ; aussi terribles fussent-elles, elles n'étaient pas la plus grande menace.
Celles-ci venaient d'en bas.