Chapitre 2266
Chapitre 2266
Andar y avait réfléchi pendant mille ans. Son père lui avait dit que le pouvoir avait toujours un prix, et au fil des années, il avait fini par comprendre ce prix.
Il avait décidé de ce qu'il allait abandonner.
Il ne l'avait pas dit à Mira, car il savait qu'elle ne l'accepterait pas, et il ne serait pas capable de lui refuser quoi que ce soit.
Andar laisserait toute l'Existence brûler pour sa femme, et pourtant, il franchissait ce pas, et cela avait un coût.
Ce qu'Andar abandonnait, c'était la capacité de retrouver sa forme originale. L'Andar qui s'était tenu dans la maison avec Mira, l'Andar qui avait construit la chaise à partir d'un arbre sur un monde mort, et qui avait pleuré la mort de tous leurs enfants... cet Andar-là ne serait plus accessible de l'autre côté de la traversée.
L'Andar qui émergerait aurait une forme différente, une substance différente, un être différent sous son enveloppe. Il se souviendrait de l'original. Il porterait les souvenirs. Il porterait l'oiseau en bois. Mais il ne serait plus capable d'être l'original.
Le pas accepta le tribut, et Andar était à mi-chemin.
Le point de mi-chemin était le moment le plus dangereux. C'était l'instant où un être n'était ni totalement dans la dimension précédente, ni totalement dans la suivante, et toute perturbation à ce stade pouvait faire s'effondrer la traversée. Cet effondrement ne ramènerait pas l'être dans la dimension précédente ; il effacerait l'être tout entier.
« Reviens vers moi, mon amour. »
Andar tenait le point de mi-chemin. Il le tenait en serrant l'oiseau en bois.
L'oiseau en bois, qui était contre son cœur depuis qu'il avait quitté la maison, sculpté par un fils mort il y avait trois Existences, devint, au point de mi-chemin, la seule chose dans le substrat du cosmos qui ne soit pas en mouvement.
Tout le reste dans le cosmos se remodelait, se recalibrait, s'exprimait, mangeait, mourait, naissait. L'oiseau en bois était un objet qu'un fils avait sculpté de ses propres mains il y a bien longtemps. L'oiseau en bois était immobile. Cette immobilité était l'ancre d'Andar.
Il serra l'oiseau. « Je vais peut-être loin, mon amour, mais mon cœur a toujours été le tien. »
Il poussa.
®
Andar émergea de l'autre côté du pas, et il fut le premier être proto-dixième-dimensionnel à voir le jour.
Il était différent. Son corps avait pris une forme qu'il ne reconnaissait pas, une forme composée de substances que ses yeux n'avaient jamais pu percevoir auparavant, mais cette forme était toujours Andar dans ce qui comptait vraiment ; c'était l'être qui aimait une femme de tout son être. La forme n'était que l'enveloppe, mais la substance à l'intérieur était Andar.
Il regarda la Tour, et elle était différente de ce côté-ci. La Tour n'était plus à distance de l'Arbre. La Tour était adjacente, et cette adjacence était une proximité pleinement tridimensionnelle, une proximité qui pouvait être traversée.
C'était le pas que tout être de la neuvième dimension appellerait l'infini, car ils marcheraient le long de cette adjacence pour l'éternité sans jamais pouvoir la franchir.
Andar fit ce pas en tant que proto-dixième-dimensionnel, et ce pas couvrit plus de substrat que les mille années de marche précédentes.
Il arriva à la base de la Tour Éternelle pour la première fois de son existence.
La Tour hurlait au-dessus de lui, car la rage du Peintre était si vaste que la Tour elle-même en tremblait.
L'attention du Peintre était entièrement tournée vers Eos, et il ne remarqua pas l'arrivée d'Andar, car Andar arrivait à la base, tandis que l'attention du Peintre était au sommet. L'être onzième-dimensionnel, concentré sur l'attaque de l'être dixième-dimensionnel, n'avait pas une once d'attention à accorder à l'être proto-dixième-dimensionnel qui venait d'apparaître au pied de sa demeure.
Andar tendit la main et toucha la Tour.
Une partie du substrat de la Tour appartenait à Serathis. Il sentit la signature de son père sous sa main, et le substrat, le reconnaissant, s'ouvrit pour lui.
Une porte apparut dans le substrat de la Tour, et Andar la franchit.
®
Dans la maison au bord de tout, Mira ouvrit les yeux.
Elle était restée assise dans la chaise d'Andar, les yeux fermés, pendant mille ans. Elle était une Primordiale, et elle pouvait attendre comme seuls les vrais immortels savent attendre, à la manière dont l'eau stagnante attend... une attente sans mesure de durée.
Elle ouvrit les yeux.
Elle savait, de cette façon dont les femmes savent des choses qu'on ne leur a pas dites, que sa seconde moitié avait franchi un seuil qu'elle ne pouvait atteindre.
Elle savait aussi que l'homme qui reviendrait vers elle ne serait plus le mari qui était parti. Il serait Andar dans ce qui comptait, mais il ne serait plus Andar dans la forme.
Elle fit glisser sa main sur le bois usé de la chaise.
« Tu as franchi le pas », dit-elle à la maison vide.
La maison, construite par les mains d'Andar avec du bois ayant poussé sur un monde mort il y a une Existence, grinça en réponse.
Le grincement fut le seul son dans la maison.
Mira s'assit dans la chaise.
« Reviens vers moi malgré tout », dit-elle. « Quelle que soit ta forme. »
®
Sur le plateau, Eos se tenait debout, son sang formant une mare à ses pieds, tandis que les mains du Peintre continuaient de le déchirer.
Il ne s'agenouilla pas.
Le Peintre, dans sa rage, ne sentit pas la porte s'ouvrir à la base de sa Tour. Le Peintre ne sentit pas l'être proto-dixième-dimensionnel entrer. Le Peintre ne sentait qu'Eos, qui refusait, refusait, refusait.
« Agenouille-toi », hurla le Peintre, et ce hurlement était la seule chose que le Peintre pouvait encore faire.
« Non », dit Eos.
« Alors j'exterminerai chaque être à l'intérieur de ton Arbre d'Origine ! »
Et Serathis, au plus profond de la chair de la Tour, sentit le fils de son père arriver, son frère, et elle reprit son festin avec plus de célérité, car la porte qu'il avait franchie était une porte qu'elle avait préparée pour lui, une porte qui était la faille qu'elle avait affaiblie, et son frère était désormais à l'intérieur de la maison.
Andar était là où elle travaillait seule depuis tout le second âge.
Le troisième âge ne se jouait plus en trois lieux.
Il se jouait en quatre.