Chapitre 1 983
ROYAUME DE LA MORT.
Le temps n'avait plus aucun sens dans cette bataille ; l'éternité devenait un jour, et le jour devenait une éternité.
Les sept Primordiaux – Nyxara, Âme Primordiale, Asteroath, Lumière Primordiale, Xylos, Démons Primordiaux, Eldrithor, Chaos Primordial, Xyris, Temps Primordial, Elgorath, Mémoire Primordiale, et Vorthas, Vie Primordiale – s'étaient frayé un chemin à travers le cœur de l'empire infini de la Mort.
Ce qui avait commencé comme une charge de pointe, où les Primordiaux étaient emplis d'une détermination sans faille, avait évolué en un siège épuisant, érodant les âmes.
Les couches extérieures du Royaume de la Mort, ces vastes étendues ténébreuses où les morts mineurs erraient en légions silencieuses, avaient été consumées depuis longtemps. Désormais, les Primordiaux s'enfonçaient dans les profondeurs fractales, là où la Bête du Repos Final accumulait ses récoltes les plus anciennes et les plus puissantes.
Ils affrontaient les êtres les plus puissants ayant jamais existé, et ils ne possédaient plus cette faim insatiable ni cette force que leur avait conférées la Fin ; ils se battaient désormais avec leur plein potentiel originel, tel qu'il était avant qu'ils ne commencent à dévorer les Réalités.
Le champ de bataille ne ressemblait plus aux vides ouverts des franges du Limbe. C'était devenu une horreur labyrinthique, un dédale multidimensionnel tissé à partir des essences compressées de réalités éteintes.
Des murs d'os, veinés de runes lumineuses aux langages oubliés, se tordaient en géométries impossibles. Les sols étaient des tapis d'âmes pétrifiées, chacune étant un point de nexus à partir duquel des légions infinies pouvaient se déployer.
Même les cieux immondes au-dessus dégoulinaient de l'ichor des dieux abattus, formant des rivières qui coulaient vers le haut, défiant la gravité pour noyer les imprudents dans un regret liquide. L'air lui-même était épais des murmures des récoltés, des échos psychiques qui griffaient l'esprit, plantant des graines de doute et de folie.
S'ils n'avaient pas été autant accaparés par l'opposition à laquelle ils faisaient face, ils auraient été stupéfaits par la variété de vies qu'ils avaient massacrées au cours de soixante-cinq millions d'Ères Cosmiques.
Les Primordiaux se déplaçaient comme une entité unique et meurtrie. Leurs ailes, autrefois symboles radieux de leurs Origines, n'étaient plus que des reliques cicatrisées. Les ailes blanches d'Asteroath, les plus pures d'entre eux, avaient terni jusqu'à un gris livide, striées de veines noires là où la nécrose de la Mort s'était installée.
Il volait à l'avant-garde, sa lumière n'étant plus une lance perçante mais une torche vacillante, n'éclairant que des fragments des horreurs à venir. Derrière lui, Nyxara orchestrait l'avancée, ses ailes d'âme noires déployées comme un filet, capturant l'Énergie d'Origine errante des morts tombés pour la tisser en boucliers temporaires pour ses frères et sœurs.
Xylos flanquait la gauche, ses ailes démoniaques noires perdant des plumes qui s'enfouissaient dans le sol comme des graines parasites, faisant germer des pièges abyssaux pour les légions à leurs trousses. Eldrithor dansait sur la droite, ses ailes de tempête chaotique soulevant des vortex d'improbabilité qui transformaient les charges ennemies en farces autodestructrices.
Ils s'épuisaient, mais leur coopération devenait de plus en plus parfaite, et ils ne pouvaient que creuser plus profondément pour trouver de nouvelles façons d'expérimenter leurs pouvoirs.
La vérité était qu'avec l'interférence d'Enoch et de la Fin, les Primordiaux n'avaient jamais vraiment eu la chance de comprendre toute l'étendue de leurs capacités, et ce n'est que maintenant qu'ils pouvaient savoir de quoi ils étaient capables.
Cette bataille était nécessaire, car sans elle, ils ne pouvaient pas digérer pleinement toutes les Origines qu'ils portaient en eux. Même sans autres Origines étrangères, chaque Primordial contenait des millions de fois le même Pouvoir d'Origine dans son corps, et cette bataille, bien que douloureuse, était un creuset nécessaire pour qu'ils deviennent plus forts.
Xyris, l'incarnation du Temps, traînait légèrement, ses ailes violettes battant de manière erratique tandis qu'il manipulait des remous temporels pour réduire les formations ennemies en poussière avant qu'elles ne puissent se manifester pleinement. Elgorath, la Mémoire aux ailes dorées, marchait au centre, le regard lointain, imposant des vagues de souvenirs aux morts pour les faire vaciller.
Cette bataille était nécessaire, car sans elle, ils ne pouvaient pas digérer pleinement toutes les Origines qu'ils portaient en eux. Même sans autres Origines étrangères, chaque Primordial contenait des millions de fois le même Pouvoir d'Origine dans son corps, et cette bataille, bien que douloureuse, était un creuset nécessaire pour qu'ils deviennent plus forts.
Xyris, l'incarnation du Temps, traînait légèrement, ses ailes violettes battant de manière erratique tandis qu'il manipulait des remous temporels pour réduire les formations ennemies en poussière avant qu'elles ne puissent se manifester pleinement. Elgorath, la Mémoire aux ailes dorées, marchait au centre, le regard lointain, imposant des vagues de souvenirs aux morts pour les faire vaciller.
Vorthas fermait la marche, ses ailes vertes formant une masse enchevêtrée de vignes et de tumeurs, déversant la vie sur le sol stérile pour le corrompre en fourrés carnivores qui dévoraient les traînards.
Ils n'avaient pas reposé depuis des milliards d'années, le temps s'étirant et se figeant par grandes saccades.
Le repos était un luxe pour les êtres inférieurs ; pour les Primordiaux, c'était une vulnérabilité que la Bête exploiterait. Pourtant, la fatigue les rongeait, non pas physique, mais existentielle.
La folie qui les avait poussés à trahir Enoch et à ravager le Limbe se tournait désormais vers l'intérieur, amplifiée par la Volonté oppressive du Royaume. Le plan de Nyxara – le grand dessein qu'elle avait murmuré à l'existence il y a des éons – les maintenait ensemble comme un fil effiloché.
« Nous consommons la Mort pour devenir la Mort », leur rappelait-elle quotidiennement, sa voix tel un venin apaisant. Mais dans les moments de calme entre les batailles, le doute s'insinuait… quelque chose clochait. Pourtant, ils continuaient d'avancer.
Des milliards d'années de bataille passèrent, et ils franchirent une nouvelle couche, le Nexus des Réalités Naissantes. Ici, la Bête avait enterré les cadavres de réalités mort-nées, massacrées dans leur enfance par les ravages des Primordiaux eux-mêmes ou par les cruautés naturelles du Limbe.
Ce n'étaient pas de simples âmes, mais des infinis fractals ; chacune de ces réalités était un mandala de possibilités effondrées. L'air vibrait d'un potentiel non né, une vibration qui faisait trembler les ailes des Primordiaux.
Le premier signe du cataclysme imminent fut une baisse subtile de luminosité. La lumière d'Asteroath vacilla sous l'effet d'une force extérieure. « Quelque chose approche », prévint-il, sa voix résonnant comme un écho creux. Les autres formèrent un cercle défensif, leurs ailes entrelacées dans la formation de Lance qu'ils avaient perfectionnée au fil des Ères.
Puis la voix de la Bête parvint à leurs oreilles, douce et soyeuse… différente de la voix brutale de la Mort qu'ils entendaient tous depuis le moment où ils avaient posé le pied dans son royaume.
« Je devrais vous remercier, Primordiaux, de m'avoir montré le chemin vers une vérité qui m'était cachée… à moi, et à tous ceux à l'intérieur de l'Existence. Vous ne comprenez peut-être pas ce qui est sur le point d'arriver, mais j'en doute ; après tout, cette connaissance devrait être dans votre sang, à vous tous, misérables rejetons d'Enoch. »
Les Primordiaux restèrent silencieux, leurs visages figés dans des traits sombres tandis qu'ils se concentraient sur le sentiment de condamnation imminent qui les envahissait tous.
« Vous avez tous tellement massacré et vous m'avez nourri de tant de mort que j'ai évolué au-delà de toutes les limites que la Mort aurait dû avoir, et alors j'ai vu la vérité… cette Existence n'était pas la première… Il y a eu bien des Morts avant moi, et je tendrais la main au-delà du pli du néant pour les attirer dans mon Royaume… Vous cherchez tous le pouvoir dans d'autres Origines, tandis que moi, je suis pur. Goûtez au premier fruit de mon succès, et si vous survivez, je vous montrerai jusqu'où va le terrier du lapin. »
Quelque chose commença à émerger des profondeurs du Royaume de la Mort. Cela se déploya, couche par couche, comme une fleur s'épanouissant à l'envers – de l'infini à la singularité, puis de nouveau à l'infini.
Au début, cela apparut comme un point lointain, puis cela s'étendit, des fractales se ramifiant en fractales, chaque itération révélant plus de complexité, et cela se révéla être une entité ancienne, une Réalité naissante elle-même, récoltée au moment de sa naissance par la Bête.
C'était une réalité en bourgeon, enceinte d'univers, de dieux et de vies infinies. Dans la mort, la Bête l'avait tordue en une arme : un mandala de ténèbres absolues, un trou noir vivant tissé à partir des fils d'une existence inachevée. La Bête n'aurait pas dû être capable de manier un tel pouvoir, mais tout ce qui est touché par les mains corrompues de la Fin tend vers la destruction. Cela a rendu la tâche facile pour la Bête.
Sa forme défiait toute description, mais pour les sens de dimension supérieure des Primordiaux, elle ressemblait à une vaste roue d'ombres en rotation.
En son centre se trouvait un noyau de vide pur pulsant comme un cœur, aspirant la lumière, le temps, la mémoire et la vie. Rayonnant vers l'extérieur se trouvaient des rayons de bras fractals, chacun étant un nexus à partir duquel des légions de sous-entités pouvaient engendrer des doubles ténébreux des Primordiaux eux-mêmes !
Les bords de la roue se fondaient dans l'espace environnant, déformant la réalité de sorte que la distance n'avait plus aucun sens – un instant, elle était à l'horizon, l'instant d'après, elle se dressait au-dessus d'eux, occultant les étoiles mortes artificielles qui parsemaient le Royaume de la Mort.