Chapitre 1 914
Vorthas pouvait résister à l'infinie essence mortelle de la Bête, mais pas pour longtemps. Il avait toutefois tenu assez longtemps pour que les Primordiaux puissent enfin jauger la puissance que la Bête avait à offrir. Bien qu'ils sachent que c'était loin d'être la limite de la Mort, c'était suffisant pour qu'ils puissent avancer. Derrière Vorthas, les six Primordiaux se séparèrent soudainement et lancèrent l'assaut.
Bien que cette salve initiale entre la Mort et les Primordiaux ait semblé durer peu de temps, ce n'était que parce que la perception de ces entités était bien trop puissante. Il faut noter que les régions de la Mort étaient si vastes qu'il faudrait à un immortel des trillions d'années pour les traverser en ligne droite à une vitesse bien supérieure à celle de la lumière, sans même parler d'explorer ses profondeurs.
À l'exception des attaques au niveau Primordial, toute autre attaque dimensionnelle inférieure prendrait une éternité ne serait-ce que pour traverser une seule région de la Mort.
Chaque attaque des Primordiaux avait traversé une quantité infinie d'espace et de temps pour atteindre sa cible, et suivant la tendance générale du temps qui guidait tout le Limbo, un siècle s'était déjà écoulé. Quatre-vingt-dix ans plus tôt, les Primordiaux avaient senti les liens placés à l'intérieur de la Réalité d'Eosah être supprimés avant de finalement rompre, mais cela ne les concernait pas, car leur intérêt principal, Eos, était toujours sous surveillance.
Cette Réalité brisée lui avait été offerte comme un prix, et il pouvait y déverser sa fureur comme bon lui semblait. Sa partie de l'histoire était terminée, et s'ils ne craignaient pas les complications qui pourraient survenir s'ils le tuaient avant d'être prêts, alors Eos serait déjà mort.
Cette bataille contre la Mort prendrait beaucoup de temps, mais pour les Primordiaux, le temps n'avait aucun sens.
Un siècle avait passé, et ce n'est qu'à présent que les Primordiaux commençaient à attaquer sérieusement, chacun tirant parti de ses pouvoirs uniques pour frapper et décimer des millions de régions à la fois.
Et parmi eux, silencieuse comme un spectre, Nyxara traquait à travers le champ de bataille, une ombre au milieu du cataclysme. Elle ne frappait pas les ennemis ; elle remplissait une fonction bien plus importante : elle récoltait.
Chaque fois qu'Asteroath effaçait une Région, elle inhalait son anéantissement. Chaque colosse que Xylos corrompait et chaque souvenir qu'Elgorath restaurait, elle capturait l'excès de Force d'Origine sur ses ailes d'âme noires et le transmettait à ses frères et sœurs en flux fins et précis, refermant les blessures presque aussi vite qu'elles s'ouvraient.
Ses actions rendaient impossible pour la Mort de reprendre la zone arrachée à son domaine, car Nyxara s'assurait qu'il ne restait rien derrière elle. Elle servait de guérisseuse à ses frères et sœurs, traitant de vastes quantités d'essence mortelle qui auraient dû briser leurs corps et retarder leur progression, pour les transformer en rayons de guérison.
Sa seule présence avait changé toute la dynamique de la bataille, et la Bête rugit sa rage, mais ses cris restaient silencieux tandis que sa fureur s'intensifiait. La Bête prit alors la parole, sa voix résonnant simultanément dans chaque esprit ayant jamais connu la mort et dans les sept vivants :
« Vous gaspillez votre éternité sur la coquille. Entrez, petits voleurs, et je vous montrerai ce que je suis devenu. »
Les Primordiaux se regardèrent avant de sourire, et leur réponse fut d'accélérer leur progression, car ils ne se retenaient plus.
Ils percèrent le premier milliard de Régions comme une balle à travers du papier. Derrière eux, la coquille extérieure de l'empire de la Mort se replia vers l'intérieur, tentant de sceller la brèche, mais les sept continuèrent d'avancer, creusant un tunnel de dévastation absolue plus profondément dans le Royaume. Chaque couche qu'ils franchissaient révélait des défenseurs plus redoutables, car la Mort cachait ses meilleurs atouts au plus profond de son domaine.
Il y avait des légions de titans de l'ère Primordiale morts, chacun haut comme un amas de galaxies, maniant des armes forgées à partir des cris de naissance d'univers mort-nés. Des essaims de fantômes fractals qui existaient dans l'espace négatif, attaquant le concept même de localisation, et même des rivières de regret liquéfié qui noyaient l'esprit avant le corps ; et ce n'était là qu'une infime partie de ce que la Mort avait à offrir.
Pour la première fois depuis le début de cette guerre, les Primordiaux furent ralentis, confrontés à la bataille la plus difficile depuis leur réveil, et sans les actions de Nyxara, ils auraient été repoussés.
Les Primordiaux avaient tué beaucoup d'êtres lorsqu'ils étaient dans leur état de folie, ne connaissant que la faim et la douleur. Certains de ces êtres étaient de véritables abominations, beaucoup étaient plus anciens que les Primordiaux et avaient été créés par Enoch durant la période folle de sa vie, lorsqu'il ne se retenait pas d'utiliser le pouvoir de la Fin.
Bien qu'ils fussent fous, les Primordiaux de cette époque avaient été des mastodontes véritablement inarrêtables, et lentement mais sûrement, ils avaient effacé la majorité de ces grandes puissances ; s'il en restait, elles étaient bien cachées.
La Mort avait suivi derrière comme un charognard, récoltant les âmes de ceux qu'il parvenait à attirer dans son royaume. La puissance de ces êtres était telle que s'ils décidaient de se rebeller contre l'appel de la Mort, il devait les détruire, car il ne pouvait les contrôler.
Mais la Bête du Repos Final leur avait promis à tous qu'un jour viendrait où les Primordiaux seraient à leur merci, et qu'à ce moment-là, ils pourraient se venger.
Maintenant, ce moment était arrivé. Les Primordiaux avaient peut-être retrouvé leur santé mentale, mais cela leur avait coûté la puissance impossible qui leur permettait de balayer tout le Limbo sans défi. Désormais, ils rencontraient des forces capables de mettre fin à leur existence, et leur rugissement de défi pouvait être entendu à travers toutes les régions de la Mort, tandis que le champ de bataille tremblait sous le choc de ces puissances cataclysmiques.
La bataille était frénétique, sans aucun quartier donné ni pris ; une seule erreur et les Primordiaux seraient repoussés, et s'ils laissaient ces erreurs s'accumuler, ils tomberaient ici.
Cette bataille insensée dura mille ans.
Au terme de ce millénaire, les Primordiaux avaient revendiqué une sphère d'un milliard de Régions de large, un empire d'effacement aux confins du domaine de la Mort.
Mais les ailes d'Asteroath étaient déjà ternes, striées de veines de nécrose noire. Vorthas saignait de la sève et des spores. Les plumes dorées d'Elgorath avaient commencé à tomber comme des étoiles mourantes.
Et l'armée de la Mort n'avait pas diminué d'un iota. Les légions extérieures avançaient simplement sur les cadavres de leurs prédécesseurs, silencieuses, infinies, patientes.
Sept Primordiaux épuisés, cernés par un océan de morts qui s'étendait jusqu'à chaque horizon et au-delà, dans des dimensions sans nom.
Nyxara contempla l'hôte infini, puis ses frères et sœurs blessés, et prononça les premiers mots depuis le début de la charge :
« Magnifique, j'ai pris sa mesure », dit-elle, souriant avec du sang sur les dents. « Il nous a fallu seulement mille cent ans pour gagner autant de terrain et faire tressaillir la Bête. À ce rythme, dans sept mille sept cent soixante-seize ans de plus, elle sera à genoux. »
Elle déploya ses ailes, toujours d'un noir immaculé, et la guerre entra dans sa seconde phase.
Les morts avancèrent sans bruit.
Les Primordiaux les accueillirent sans peur.
Le broyage ne faisait que commencer.