Chapitre 1 913
Les armées des morts étaient conçues pour être invincibles et implacables ; la non-vie qui battait au centre de leur poitrine était censée leur conférer une vitalité infinie. Les combattre revenait à frapper l'eau en espérant la voir saigner. Pourtant, rien dans l'existence n'était destiné à résister à l'assaut des Primordiaux, et l'Incarnation de Rowan, à l'intérieur du Berceau d'Enoch, comprenait que cela tenait en partie aux origines des Primordiaux, antérieures à la naissance des Limbes et de l'existence elle-même.
Leurs mouvements, qui déchiraient l'existence, portaient une puissance que la Bête du Repos Final ne pouvait concevoir, mais elle possédait un atout : ses armées et ses régions mortifères pouvaient être considérées comme infinies.
Elle avait peut-être arraché une partie de sa Volonté pour rejeter la corruption des attaques de Xylos, mais cela n'avait pas entravé sa puissance ; d'autres régions émergeaient du néant et ses armées continuaient de gonfler.
Cette bataille, en surface, pouvait ressembler à une guerre d'usure, mais elle était bien plus profonde. Seuls les Primordiaux pouvaient saisir les subtilités d'un affrontement qui dépassait les apparences.
Dans la masse mouvante de corps et d'ailes que les Primordiaux étaient devenus, une main immense saisit Xylos par le cou et le projeta vers le bas, tandis qu'Eldrithor émergeait en riant.
Son rire était le son d'une probabilité qui s'effondre. Un cri strident passé à l'envers.
La voix d'Eldrithor atteignit le champ des possibles et en extirpa la version de l'existence où l'avant-garde de la Mort avait déjà perdu. Il était le chaos et le désordre, et pourtant, sous leur forme actuelle, Eldrithor pouvait utiliser l'ordre pour commander au chaos.
Sa voix ondula à travers d'innombrables régions de la Mort et, dans un instant glorieux, les morts s'agenouillèrent en signe de reddition. Eldrithor avait pénétré leurs esprits ; ils ne servaient plus la Bête du Repos Final, mais les Primordiaux.
« Détruisez-vous... » ordonna la voix, et chaque soldat de l'armée de la Mort commença à retourner sa puissance contre lui-même... Si Eldrithor réussissait, il aurait anéanti toute non-vie dans les régions infinies de la Mort.
Cependant, l'ampleur de son entreprise, même pour un Primordial aussi puissant, provoqua un léger délai dans la réaction des armées de la Mort, offrant à la Bête du Repos Final l'occasion de répondre à cette menace.
La Bête prononça une unique syllabe d'inévitabilité, et la fausse histoire vola en éclats comme un miroir, libérant ses armées. Pour la première fois depuis le début de la guerre, les armées de la Mort rugirent de rage.
Le contrecoup frappa Eldrithor comme un milliard de miroirs brisés au sein de son essence ; des éclats de futurs non réalisés tailladèrent ses ailes chaotiques jusqu'à ce qu'un sang couleur d'orage pleuve à travers le vide.
Il hurla, entre douleur et plaisir, et un rire âpre s'échappa des bouches des autres Primordiaux.
« Eldrithor, tu crois toujours pouvoir voler même sans ailes, tu n'as pas fait les choses à moitié. » ricana Xyris.
Eldrithor, encore sonné, ne put répondre à la raillerie de son frère, qui le poussa vers le bas pour prendre le devant de la scène.
Xyris observa les armées rugissantes de la Mort, dont le nombre n'avait pas varié depuis le début de la bataille. Il claqua des doigts et fit vieillir la vague d'assaillants suivante d'un billion d'Ères Cosmiques.
Bien que la durée de vie des morts fût considérée comme quasi infinie, dans la dimension supérieure, l'infini avait une limite, et même les morts ne pouvaient survivre à ce passage du temps inouï qui venait de s'abattre sur eux. Même la durée de vie des Limbes n'équivalait pas à une fraction de ce laps de temps.
Des colosses squelettiques se désintégrèrent instantanément en poussière cosmique, leurs faux rouillèrent avant même de pouvoir frapper. Des centaines de millions de régions de la Mort s'effondrèrent en cendres, et les réverbérations du temps balayèrent le champ de bataille, réduisant la puissance de toutes les armées de la Mort d'un tiers.
Mais la Mort ne restait plus les bras croisés à regarder ses armées être anéanties. Après qu'Eldrithor eut failli mettre fin à tout son domaine par sa voix, la Bête du Repos Final commença à utiliser activement son armée comme une extension de sa Volonté. Malgré la puissance décuplée des Primordiaux sous leur forme fusionnée, la Mort, dans son domaine, était puissante au-delà de toute logique.
Sa Volonté brisa le claquement de doigts de Xyris et annula simplement le vieillissement de ses armées, faisant remonter le temps le long de leurs lignes de monde jusqu'à ce qu'elles soient à nouveau immaculées et furieuses.
Partout ailleurs, ce qu'elle venait de faire aurait été impossible, mais elle était dans son domaine, et sa Volonté était invincible. Elle écrasa le temps du Primordial et injecta sa rage dans ses armées.
Le contrecoup percuta Xyris et décolora la moitié de ses ailes violettes ; elles devinrent grises et cassantes, s'effritant en hier gelés. Eldrithor, désormais rétabli, se mit à rire.
« La garde de la Bête est levée, Xyris. Tu vas devoir faire mieux que ça. »
Grognant de frustration, Xyris se laissa pousser vers le bas pour laisser Elgorath prendre les commandes. Aucune des mains des autres Primordiaux ne le retint ; au contraire, ils le poussèrent vers l'avant, et il émergea, être d'une beauté dorée, au milieu d'une masse d'horreur.
Elgorath déploya ses ailes dorées, et son éclat résonna à travers les armées des morts, forçant ces derniers à se souvenir de la joie.
Des trillions de flammes d'âmes vacillèrent alors que des noms oubliés, des amants, des créations et des chansons leur revenaient en mémoire. Un flanc entier de l'armée hésita, abaissant ses armes. Certains lâchèrent leurs faux pour tendre la main vers des familles fantômes. Pendant un instant terrible et miséricordieux, la guerre se figea sur le fil du rasoir d'une rédemption impossible.
« Oui, souvenez-vous de tout ce que vous avez perdu, et perdez-le à nouveau ! »
La Bête du Repos Final ne laisserait pas cela durer. Sa conscience pulsa avec une froideur extrême ; elle savait qu'il ne s'agissait que de tirs d'essai de la part des Primordiaux, mais leur danger ne pouvait être sous-estimé.
Elle brûla les souvenirs des morts une seconde fois, plus intensément et plus proprement que lorsque leurs âmes étaient entrées dans son domaine après avoir quitté le monde mortel. Les morts hésitants se calcifièrent instantanément en statues de verre noir, puis explosèrent en éclats dont les faux se courbèrent infailliblement vers Elgorath, guidées par la Volonté de la Mort.
Les yeux d'Elgorath s'écarquillèrent de surprise alors qu'il repliait ses ailes en un bouclier solaire ; les éclats frappèrent et s'y logèrent, chaque morceau étant un bonheur volé transformé en clou. Sa lumière dorée s'assombrit comme éclipsée de l'intérieur, et il fut repoussé dans le repli des corps. Tel un fantôme d'argent, Vorthas traversa les corps des Primordiaux, bien qu'il leur restât relié par ce qui ressemblait à un cordon ombilical fait d'ombres. Il s'avança seul à travers le maelström de souvenirs dorés qui pleuvaient comme des météores, sans qu'aucun ne puisse l'atteindre.
Là où ses pieds touchaient le champ de bataille fraîchement formé de cadavres compressés, un feu vert se propagea en systèmes racinaires de vie pure. L'os fit germer du muscle, le muscle fit croître des cœurs, les cœurs battirent une fois avec un espoir désespéré avant que Vorthas ne les écrase à nouveau de ses propres mains. Tel un cancer, l'effet de son pouvoir commença à se répandre.
Il privait la Bête de sa récolte, tuant les morts une seconde fois, si radicalement qu'ils ne pourraient jamais être récupérés. La Mort prit un instant pour réagir avant de déverser son essence sur le champ de bataille. Vorthas était la vie, et la Mort savait que son pouvoir était la meilleure arme contre ce Primordial ; ils étaient, l'un pour l'autre, leurs plus grandes faiblesses.
Vorthas sourit lorsqu'il sentit la puissance de la Mort se connecter à travers les systèmes racinaires qu'il avait déployés sur le champ de bataille, et il accepta cette puissance, tant que cela signifiait que son emprise ne pouvait être rompue. Il continua d'avancer, chaque meurtre des morts lui coûtant cher. Des tumeurs de croissance sauvage fleurirent sur ses ailes vertes, ses plumes se divisant en écorce et en feuilles cancéreuses.