Chapitre 1 827
Chapitre 1827 : L'Hôte d'Ébène
Rowan observait Telmus et sa fille au-dessus de lui avec une certaine amusement alors qu'ils parcouraient son royaume, contemplant l'écho de lui-même resté figé dans le passé.
Parce qu'il était resté si longtemps immobile lors de la recréation de sa Terre d'Origine autour de lui, et qu'il avait libéré des énergies considérables de création et de destruction en ce lieu, Rowan avait laissé une empreinte sur son royaume, un écho de sa présence si réel que même Telmus ne pouvait discerner que le Rowan auquel il s'adressait n'était qu'un souvenir.
Son amusement naissait principalement du fait que sa mémoire accueillait Telmus et engageait la conversation avec lui. Rowan attendait donc de voir combien de temps il faudrait à Telmus pour réaliser qu'il parlait à un souvenir.
Après avoir observé un moment, voyant la façon dont sa mémoire interagissait parfaitement avec Telmus tout en lui faisant visiter le royaume, Rowan comprit qu'il était impossible pour Telmus de découvrir qu'il s'agissait d'un souvenir, du moins tant qu'il se trouvait à l'intérieur de la Terre d'Origine.
L'un des avantages de posséder un Territoire résidait dans des capacités comme celles-ci, qui renforçaient le domaine interne d'un individu. Dans le cas de Rowan, ce domaine était devenu si puissant qu'il pouvait tromper un Primordial Naissant. En substance, s'il le voulait, sa simple mémoire suffisait à tuer un Primordial Naissant.
Jugeant que sa mémoire était largement suffisante pour gérer Telmus, Rowan commença à préparer le royaume pour l'ascension d'un nouveau Primordial.
L'enveloppe de sa Terre d'Origine était solide, mais elle pourrait ne pas résister à la fureur de l'ascension d'un Primordial. De plus, de nombreuses vies fragiles se trouvaient à l'intérieur de son royaume, et la tempête de l'ascension de Telmus nettoierait ce domaine par le vide.
Ce paradis naissant, avec ses rivières chantantes et ses montagnes de lumière, n'était pas encore prêt à supporter la tempête brute et chaotique d'une Ascension Primordiale, surtout celle née de la consommation chimérique du Démon. La transformation de Telmus ne serait pas une éclosion douce comme celle de la Mousse de la Genèse ; ce serait un bouleversement tectonique de l'âme et de l'essence, une renaissance violente capable de briser ces nouvelles harmonies fragiles.
D'une pensée qui résonna à travers les racines mêmes de la Terre d'Origine renaissante, Rowan tourna son attention vers l'intérieur, vers les strates les plus profondes et les plus fondamentales du royaume.
Il ne s'agissait pas de la surface vibrante, grouillante de vie, mais du substrat profond en dessous, le royaume du potentiel informe, le socle silencieux et sous pression de sa réalité, proche du cœur d'Eos.
Ce n'est qu'en ce lieu qu'il était assuré de pouvoir canaliser toute la puissance nécessaire pour supprimer la tribulation d'un Primordial.
Il ne s'y rendit pas physiquement. Sa conscience, vaste comme le ciel au-dessus, descendit simplement. Le kaléidoscope de vie et de lumière s'effaça, remplacé par une obscurité profonde et bourdonnante.
C'était le cœur de son royaume, un lieu où seuls ses Avatars de Lignée pouvaient accéder. Ici, les concepts de « forêt », de « mer » et de « ciel » n'avaient pas encore été extraits du tout informe. Ici, l'Aether n'était pas une brume scintillante, mais un océan dense et visqueux de possibilités brutes, silencieux et en attente.
Et ici, Rowan se mit au travail.
Ce n'était pas de la création telle qu'il la pratiquait habituellement, mais un acte d'architecture suprême, une cosmogenèse brutale et précise.
Il ne construisait pas. Rowan définissait.
Sa volonté, l'intention focalisée du Titan Omniversel Suprême, devint un scalpel de causalité absolue. Avec une puissance psychique silencieuse qui aurait vaporisé des dimensions, il trancha.
Un sentiment de douleur profonde, différent de toute blessure infligée par une arme, balaya sa conscience, et Rowan comprima son corps pour ne pas trembler. S'il le faisait, la terre au-dessus serait détruite par des séismes si puissants qu'ils feraient voler en éclats les étoiles.
Il séparait une parcelle de ce potentiel fondamental de l'ensemble de la Terre d'Origine, et un tel acte lui causait une douleur immense. C'était comme isoler chirurgicalement un organe pour une procédure spécifique et dangereuse.
Il était prêt à offrir le meilleur environnement pour l'ascension de Telmus, mais si, pour une raison quelconque, quelque chose tournait mal, Rowan devait être prêt à extraire cet espace de son propre corps.
L'espace qu'il sculpta était vaste, une sphère creuse de neutralité absolue mille fois plus grande que le monde que Telmus venait de quitter. Ses limites n'étaient pas des murs, mais la paroi abrupte et infranchissable de la volonté de Rowan, isolant le paradis naissant de ce qui allait advenir.
À l'intérieur de cette sphère colossale et creuse, il n'y avait rien. Un vide parfait et silencieux, une toile vierge attendant son premier coup de pinceau violent.
Rowan le lui fournit. Au centre absolu du vide, il plaça un objet unique.
C'était une lance. Tranchant Sanglant.
Cette arme possédait une histoire profonde. Fabriquée par le Démon Primordial pour annoncer la destruction d'un Royaume Éternel et la fin de l'Ère Primordiale, cette lance fut donnée à un Seigneur Démon, puis tomba entre les mains de Thenos. Mais Rowan avait réussi à la réclamer par le sacrifice de son Reflet, et depuis ce moment, il nourrissait cette arme.
Avec toutes les batailles en cours, il était facile d'oublier que Rowan était un artisan suprême, et dans les profondeurs de sa Terre d'Origine, pendant d'innombrables années, Tranchant Sanglant avait été nourrie en silence. Pour l'instant, elle allait briller à nouveau.
Appeler cela une arme revenait à qualifier une supernova d'étincelle. Pour Rowan, cette arme représentait l'incarnation conceptuelle du Défi, et au fil des ans, il y avait apporté des améliorations.
Son manche était désormais forgé à partir de la colonne vertébrale pétrifiée de l'Arbor Mentis, un Arbre introuvable dans sa Réalité ou celle d'Eosah, mais pillé dans les profondeurs de l'Origine de l'Âme Primordiale.
La tête n'était pas en métal, mais un éclat d'Annihilation solidifiée, récolté au cœur de son Armure de Revenant du Massacre — une substance qui consommait activement toute lumière, toute énergie, tout espoir s'approchant d'elle.
Ce fer de lance était un fragment de fin absolue, la promesse d'un non final et silencieux. Pourtant, là où le manche rencontrait la tête, une flamme unique et perpétuelle vacillait — une flamme de langue, tirée des restes de la Flamme Perdue, représentant la volonté indomptable de se relever, le cœur de l'Ascension Défiante.
La lance pulsait d'un bourdonnement sourd et dangereux, un battement de cœur de contradiction absolue : la volonté de perdurer, mariée au pouvoir d'anéantir.
Rowan ne pensait plus que le nom Tranchant Sanglant convenait à cette arme, mais la renommer serait un Destin qu'il laisserait à son porteur.
À ce moment, elle pouvait être considérée comme l'arme la plus puissante qu'il ait jamais créée.
Satisfait de l'arme, il plongea dans la mémoire du Démon Primordial occis, dans l'essence même de l'ordre martial et de la hiérarchie infernale que Telmus avait consommée.
Il n'invoqua pas de démons. Il ne conjura pas d'anges. Il récupéra quelque chose qui avait été oublié dans les matériaux bruts de leurs natures conflictuelles. L'essence purifiée du Sort de la Gueule Dorée… Ses Anges Démoniaques, désormais renaissants sous une nouvelle forme.
Alors qu'il améliorait la Lance, les Anges Démoniaques qui l'entouraient et la vénéraient pour un dessein profond furent également refaçonnés. La lance était le conduit de leur nouveau pouvoir et de leur nouvelle forme, et ils l'entouraient, gardiens éternels.
Du potentiel tourbillonnant et informe du vide, des silhouettes commencèrent à se coaliser. Elles mesuraient trois cents mètres de haut, leurs formes androgynes et parfaites, sculptées dans de l'obsidienne vivante qui semblait boire la non-lumière.
De leur dos jaillirent des ailes, mais ce n'étaient pas les plumes douces des colombes ou les membranes coriaces des chauves-souris. Elles étaient forgées d'acier noirci et scintillant, chaque plume étant une lame tranchante comme un rasoir, et lorsqu'elles s'agitaient, le son était doux, rappelant à Rowan le tintement mortel de mille épées lentement dégainées.
Leurs visages étaient cachés derrière des heaumes de jais poli et sans couture, dépourvus de traits, à l'exception de l'unique fente verticale où se trouverait une visière. Et de cette fente brillait une pointe de ce même pouvoir annihilateur qui ornait la lance centrale. Regarder dans cette fente, c'était voir la fin de sa propre histoire.
C'était l'Hôte d'Ébène. Démoniaques dans leur but absolu et impitoyable et leur connexion à la lance annihilatrice. Angéliques dans leurs formes parfaites et inébranlables et leur devoir sacré.
Rowan contempla le dernier des enfants de son ancien moi, qui, comme lui, avait changé et s'était transformé en quelque chose de nouveau et de terrible.
Il soupira, puis imprima leur but directement au cœur de leur être, un commandement unique et brûlant qui constituait leur raison d'exister.
« Gardez. Protégez. Assurez l'Ascension. Ne laissez rien, de l'intérieur ou de l'extérieur, franchir ce sanctuaire. Votre maître arrive. Il est le vaisseau du pouvoir que vous servez. Sa réussite est votre seule vérité. »
Alors que le dernier membre de l'Hôte d'Ébène prenait sa place, une légion parfaite et silencieuse de dix mille entités se tenant en cercles concentriques autour de la lance bourdonnante, la propre forme de Rowan se manifesta finalement au sein de la sphère, figure d'autorité concentrée et absolue.