Combien de temps festoieras-tu ?

Chapitre 1800 : Combien de temps festoieras-tu ?

L'enfant-Thenos, désormais de la taille d'un jeune cerf, était accroupi sur la surface froide et nourricière de la Stèle du Monde.

Ses sept bras prenaient appui contre la pierre, chaque doigt goûtant l'histoire du massacre qui y était gravée. Son festin était un banquet de puissance volée — la résilience argentée des Célestes, l'avidité profondément enracinée des démons, l'étincelle brisée des dieux.

Chaque essence était une nouvelle couleur sur sa palette, une nouvelle note dans le chant de son devenir. Sa forme, une chimère de chair marbrée, aux allures de contusion, et d'un éclat métallique changeant, pulsait d'une vie vorace. Le silence était sa salle à manger.

C'est alors qu'un nouveau son s'insinua dans le festin, un son venu du vide. Une fracture de tension que seul un être comme lui pouvait percevoir.

« CRAC — CRAC !!! »

Sa tête, trop grosse pour son corps en pleine croissance, bascula en arrière. Les deux puits d'une noirceur absolue qui lui servaient d'yeux se tournèrent vers le haut, et il regarda au-delà de la dimension qu'il habitait. Et il vit.

Les cieux au-dessus des dimensions étaient la peau intérieure de la Réalité, le dôme qui séparait ce qui est de ce qui n'est pas. Et pressés contre ce dôme, depuis l'extérieur, se trouvaient des visages.

Il y avait sept visages gigantesques.

Ce n'étaient pas des visages de chair, de lumière ou d'énergie. C'étaient des concepts dotés d'une topographie terrible. L'un était une géométrie changeante de silence imposé. Un autre, un vortex de temps récursif et infini. Un troisième, une toile de tout ce qui avait été oublié.

Les autres étaient trop étrangers pour qu'il puisse les comprendre, son réservoir de connaissances étant épuisé rien qu'à saisir une bribe des trois premiers visages.

Ils étaient vastes, au-delà de l'échelle des Primordiaux. Là où les Primordiaux étaient des forces au sein du système de l'existence, ceux-ci… ceux-ci étaient les pressions à l'extérieur du système. Leurs visages étaient figés, non pas dans l'immobilité, mais dans un effort impossible, au ralenti. Ils poussaient vers l'intérieur.

« CRAC — CRAC !! »

Et tandis que Thenos observait, sa conscience de Titan antique reconnaissant un prédateur d'un ordre qu'il n'avait jamais conçu, il l'entendit. Le craquement lent et granuleux des murs de la Réalité commençant à céder. Ce n'était pas l'éclatement explosif de l'Abîme. C'était le son de plaques continentales succombant à une pression qui s'accumulait depuis avant le temps lui-même.

Chaque faible craquement était un événement de fin d'univers en miniature. Ce n'étaient pas des êtres qui se battaient pour la domination au sein de la Création. C'étaient des êtres pour qui la Création n'était qu'une coquille d'œuf à écaler pour en consommer le jaune.

Sa faim, dévorante il y a un instant, sembla soudain petite. Profane. Il n'était qu'un asticot festoyant sur un cadavre, et il venait de lever les yeux pour voir les mâchoires du loup qui avait fait la mise à mort commencer à s'ouvrir.

Une voix parla derrière lui. Elle n'était pas forte. Elle ne résonna pas. Elle était simplement là, un fait aussi indéniable que le ciel qui se fissurait.

« Tu vois ce qui vient pour nous, Thenos. »

Thenos ne sursauta pas. Son corps, composé d'un milliard de réflexes volés, resta parfaitement immobile. Seuls ses yeux noirs bougèrent, bien que sa tête ne se tournât pas. Il connaissait cette voix. C'était la saveur qu'il convoitait par-dessus toutes les autres. La raison pour laquelle il avait tissé sa résurrection dans ce cimetière précis. Rowan.

« Combien de temps festoieras-tu, » poursuivit la voix, calme et lasse, « avant d'être consommé ? »

Les sept mains de Thenos se détachèrent lentement de la Stèle du Monde. L'essence volée en lui bouillonnait, l'arrogance du Titan en guerre contre l'évidence glaciale de ses sens.

Il était revenu pour devenir la puissance ultime, pour consommer les dieux et les Primordiaux et régner sur les cendres. Mais les cendres n'étaient pas à lui. Elles étaient sur le point d'être balayées par un vent venu d'ailleurs.

Il tourna enfin la tête, son cou grinçant comme du vieux cuir. Rowan se tenait à une douzaine de pas, une silhouette d'espace-temps cicatrisé, ne regardant pas Thenos, mais les terribles visages pressés contre le firmament. Il avait l'air… fatigué. Non pas affaibli, mais accablé par une vérité qu'il portait depuis bien trop longtemps.

La voix de Thenos, lorsqu'elle s'éleva, était un râle sec et multi-tonal, comme des pierres qui s'entrechoquent. C'était le son de nombreuses voix, de nombreuses morts, parlant comme une seule.

« Je goûte leur faim, » dit Thenos, l'un de ses bras désignant faiblement le ciel. « Elle est… ancienne. Elle n'est pas pour le pouvoir. Elle est pour la fin de toutes choses. Il n'y a aucune saveur qu'ils recherchent. Seulement le vide qui suit la dernière bouchée. »

Il regarda ses propres mains, la puissance qu'il avait si avidement dévorée. Cela ressemblait à ramasser du sable face à une marée qui allait emporter toute la plage.

« Tu savais, » accusa Thenos, les vides noirs de ses yeux fixés sur Rowan. « C'est ce que tu combattais. Pas pour la domination. Pas pour la vengeance. Tu te battais pour maintenir les murs debout. J'aurais pu rester dans la paix de la mort, mais tu m'as arraché à ma tombe. »

Le regard de Rowan quitta les cieux pour rencontrer celui de Thenos. Dans ce regard, il n'y avait aucun pardon pour les péchés passés, aucune offre d'amitié. Il n'y avait qu'une évaluation brute et partagée d'une menace impossible.

« La vengeance était un luxe, » dit Rowan. « Une distraction que nous ne pouvons plus nous permettre. Ils sont la raison pour laquelle les Primordiaux ont stagné. Ils sont la peur qui les a poussés à tout contrôler, à empêcher tout changement qui pourrait affaiblir les murs. Dans leur désespoir de maintenir un ordre parfait et statique, ils sont devenus la chose même qui a rendu les murs fragiles. »

Il fit un pas en avant, sa présence n'étant pas menaçante, mais urgente.

« Tu consommes pour grandir. Pour évoluer. Ils consomment pour ne rien laisser. Pas même le silence. Ils sont la fin de la consommation elle-même. »

Thenos ressentit une froideur qui n'avait rien à voir avec la température. Son but tout entier, sa raison d'être, était rendu caduc par la vision au-dessus de lui. Quel était l'intérêt de devenir la forme de vie ultime si toute la Réalité était sur le point d'être défaite ? Sa résurrection n'était pas un triomphe ; c'était une erreur de timing. Il était renaît quelques secondes avant l'apocalypse.

« Combien de temps ? » râla Thenos, un cri à l'aide, un besoin authentique et désespéré de données.

Rowan regarda à nouveau le ciel qui se fissurait. « La bataille contre le Démon Primordial… ce n'était qu'une ondulation. Un bruit fort dans le noir. Cela a attiré leur attention. Je peux étouffer le cri des Primordiaux mourants, mais pas pour longtemps. Les fissures ont toujours été là. Maintenant, elles s'élargissent. Des années ? Des siècles ? Un millénaire ? Le temps a peu de sens pour eux, ou pour ce qui doit arriver. »

Il tourna toute son attention vers Thenos. La lassitude était toujours là, mais elle était désormais forgée en une lame de détermination.

« Alors je te le demande encore, Titan. Combien de temps festoieras-tu sur les restes d'un monde mourant ? Ou utiliseras-tu cette puissance volée pour m'aider à renforcer les murs ? »

Rowan désigna la Stèle du Monde, puis le corps chimérique de Thenos. « Tu es un être d'intégration. De prendre des choses disparates pour en faire un tout plus fort. C'est un pouvoir qui est l'opposé de leur faim annihilatrice. C'est peut-être l'un des seuls pouvoirs capables de leur résister. C'est la raison pour laquelle je t'ai gardé en vie. »

Thenos se tut. La faim qui l'avait défini depuis son premier souffle était désormais aigrie par une profonde terreur existentielle. Le prédateur ultime venait de découvrir qu'il était une proie. Le festin était terminé. La longue et désespérée lutte pour la survie avait commencé. Et le seul allié qui lui était offert était l'être même qu'il était revenu d'entre les morts pour détruire.

Il regarda les visages figés et pressants, puis le visage ferme et sombre de Rowan. La réponse du Titan ne fut pas un mot, mais un acte lent et délibéré. Il leva l'une de ses sept mains, non pas en un poing de défi, mais avec la paume ouverte. Et il commença à tâter les bords effilochés de la Réalité elle-même, essayant de sentir la texture des fissures, pour comprendre ce pour quoi il serait désormais forcé de se battre.

« Ce corps est un fragment laissé sur ta Singularité. Quand tu seras prêt, il te mènera à moi, » dit Rowan. « Ne prends pas trop de temps, ma patience est limitée. »