Chapitre 1 794
Chapitre 1794 : La Danse s'achève
Le Démon Primordial savait qu'il perdait. La géométrie parfaite et polie de sa forme démoniaque était ébréchée, fissurée, et sa Force d'Origine touchait à sa fin.
Le Grand Abîme s'effondrait, car il en avait aspiré chaque parcelle de Force d'Origine pour rester en vie. En toutes ses Ères d'existence, il doutait d'avoir déjà vu un guerrier tel que Rowan, qui semblait être la fusion parfaite de plusieurs concepts impossibles.
« Alors, c'est ça, la route au-delà de l'Origine. C'est le Destin qui nous a été refusé. Ah, il me reste une chance de m'en emparer. »
Le Démon Primordial se remémora tout le déroulement de leur combat. Rowan n'était pas un artiste supérieur ; il était plutôt une force d'entropie, réduisant en décombres le chef-d'œuvre de ses talents martiaux supérieurs.
Son adaptabilité était exaspérante ; c'était une corrosion constante et lancinante de sa certitude en sa propre puissance. Dans cette réalisation, née du désespoir et de la rage, le Démon trouva une clarté finale et terrible. S'il ne pouvait pas vaincre cette entité par la force, il devait tout tenter… il devait le « désécrire ».
Ses attaques devaient être si féroces que la capacité de récupération de Rowan ne pourrait pas suivre.
Le Démon Primordial se désengagea, bondissant en arrière à travers les plaines bouillonnantes de l'espoir oublié. Sa respiration, pour la première fois, n'était pas le rythme régulier d'un maître, mais le souffle saccadé d'une bête acculée.
Il n'adopta aucune posture. Au lieu de cela, il commença à bouger d'une manière étrangère à la violence fluide et efficace dont il avait fait preuve jusqu'ici. Ces mouvements étaient lents, délibérés, lourds de finalité.
Ils n'étaient pas destinés à frapper un corps, mais à frapper le concept même de l'existence. Rowan avait prouvé qu'il possédait tout l'héritage de son ancien moi, Eos, faisant de lui une entité dangereuse telle qu'on n'en avait jamais vu auparavant, car aucune Réalité existante ne pouvait manier son Origine comme Rowan le faisait.
Ces mouvements qu'il exécutait étaient la Danse du Silence Final, un kata si profond que son simple amorçage commença à distorder l'Abîme en ruine autour d'eux. L'air lui-même devint épais et immobile, comme si la réalité retenait son souffle.
Le Démon Primordial fit le premier mouvement de la danse. Sa main gauche balaya l'air dans un arc plat et tranchant. Elle ne se déplaçait pas à travers l'espace, mais à travers le temps. Le mouvement était une lame visant le passé. Les yeux de Rowan s'écarquillèrent de stupeur lorsqu'il réalisa qu'il ne pouvait esquiver ce coup, et peu importait la distance qui le séparait du Démon Primordial ; une fois ciblé, cette technique l'atteindrait.
Rowan pouvait entendre l'Abîme mourant tout entier hurler alors qu'il ressentait un choc écœurant, une douleur fantôme alors qu'une version de lui-même, une seconde plus tôt, était conceptuellement tranchée.
C'était comme si l'on coupait les racines d'un arbre. L'effet immédiat fut une désorientation, une perte de fondation. Il trébucha, sa connaissance de l'histoire immédiate du combat devenant floue, peu fiable. Le Démon ne marqua pas de pause. La danse exigeait la continuité.
La paume droite du Démon s'avança, non pas vers Rowan, mais vers l'espace entre eux. Une onde de stase absolue rayonna vers l'extérieur. Le son mourut. Les particules de poussière et d'énergie en suspension dans l'air se figèrent. Rowan sentit ses propres fonctions corporelles s'arrêter net. Son cœur cessa de battre. Ses neurones se glacèrent, toute pensée s'éteignit.
« Merde, c'est impres— »
Il était piégé dans un instant présent, étiré de manière atroce, comme une mouche dans l'ambre. Dans cette immobilité forcée, le Démon se déplaçait, inaffecté, seul acteur sur une scène gelée.
Alors que Rowan était piégé dans le présent, le pied du Démon traça un motif complexe sur le sol, un sceau de négation. Ce mouvement ciblait ce qui devait advenir. L'esprit de Rowan, même gelé, pouvait percevoir les voies infinies des futurs potentiels — esquiver à gauche, frapper haut, bloquer bas — toutes les possibilités qui constituaient sa capacité d'adaptation. Une par une, ces branches commencèrent à se flétrir et à se réduire en cendres. Le vaste arbre scintillant de son potentiel s'effondra en une ligne unique, fine et inévitable : la ligne de sa fin. L'espoir, moteur de la défiance, fut éteint.
Le Démon croisa le regard de Rowan. Son regard n'était pas empreint de fureur, mais d'une négation profonde et absolue. C'était le Regard de l'Abîme, qui n'était pas une attaque psychique au sens traditionnel ; c'était plutôt une infusion directe du sens du néant.
L'esprit gelé de Rowan fut inondé par la vérité absolue de sa propre insignifiance. L'amour pour sa famille, le poids de sa vengeance, le souvenir de ses enfants — tout cela devenait dénué de sens face à la toile de fond infinie et froide du vide. Pourquoi se battre ? Pourquoi exister ?
La réponse était : il n'y avait aucune raison. La volonté de continuer, l'étincelle même de sa conscience, vacilla sous le poids de cette vérité.
Avec le passé de Rowan tranché, son présent gelé, son futur effacé et sa volonté brisée, le Démon s'approcha. Ses doigts, maintenus dans une configuration délicate, presque artistique, s'étirèrent et touchèrent légèrement la poitrine de Rowan. Ce n'était pas un coup de force, mais l'application d'une loi cosmique : l'entropie.
Les liaisons moléculaires qui maintenaient le corps de Rowan ensemble commencèrent à se défaire. Sa chair ne se déchira pas ; elle s'effilocha comme un vieux tissu. Ses os ne se brisèrent pas ; ils se désintégrèrent en sable. Il commença à se décomposer à un niveau fondamental, sa forme physique perdant toute cohérence.
Alors que le corps de Rowan s'effilochait, le toucher du Démon s'intensifia, cherchant le cœur de sa conscience — le « Je suis » qui était Rowan. C'était le Toucher de la Nuit Finale. Une pression douce et insistante contre la flamme de son âme. Il ne cherchait pas à la détruire par la violence, mais à l'étouffer, à la convaincre qu'elle n'avait jamais été allumée.
Les souvenirs, la personnalité, l'essence de qui et de ce qu'il était, commencèrent à s'estomper, non pas comme un rêve oublié, mais comme un mensonge mis à nu. L'univers affirmait que Rowan n'avait jamais réellement existé.
Le corps de Rowan commença à se briser comme de la fumée. Il restait figé. Une partie de lui était consciente qu'il mourait, mais il ne pouvait tout simplement pas bouger ni rien faire. Une fois que le Démon Primordial entamait sa danse, le seul résultat était la mort.
Le Démon Primordial fit un dernier pas en arrière et, d'un geste ample des deux bras, il traça un cercle autour d'eux. Les derniers vestiges de l'Abîme, les cris lointains des dimensions mourantes, le bourdonnement même de l'énergie cosmique de fond — tout cessa.
Un silence vrai et absolu s'abattit. Ce n'était pas une absence de son ; c'était l'absence du potentiel pour le son. C'était un silence si complet qu'il avait un poids, pressant de toutes parts — une privation sensorielle qui s'étendait jusqu'à l'âme. Dans ce silence, même le concept d'un combat fut oublié.
À présent, la Force d'Origine à l'intérieur du Démon Primordial s'épuisait ; il pouvait sentir son propre noyau se défaire, mais il était si près de tuer Rowan qu'il passa outre l'inconfort.
Il frappa ses mains l'une contre l'autre. Le cercle qu'il avait tracé implosa, aspirant le néant que la Danse avait créé. La pleine puissance concentrée de l'Abîme — son but de négation et de consommation — s'activa une dernière fois, focalisée entièrement sur la forme en dissipation de Rowan.
Ce n'était plus un lieu où il se trouvait ; c'était une force qui le digérait activement, absorbant les fils défaits de son être dans sa propre vacuité infinie. C'était la Réalité qui se dévorait elle-même.
Le Démon rassembla tout ce qui restait — le silence, la consommation, le délitement, l'effacement — en un point unique au bout de son index. C'était une singularité d'oubli. Il n'y avait ni lumière, ni chaleur, ni énergie.
C'était un trou dans toute chose. Il fit un pas en avant, la Danse achevée, et pointa ce point de néant absolu au centre de la poitrine déclinante de Rowan. C'était le coup final. Pas un coup de poing, mais un effacement. Une suppression du registre cosmique.
C'était la Danse du Silence Final. Un mouvement rituel en neuf parties pour dé-créer un Être Primordial, conçu pour mettre fin aux Réalités à grande échelle.
« Adieu Rowan, ta lumière a brillé intensément, mais maintenant, elle est mienne ! »