Chapitre 1 769
Elura, l'Empyréenne de la Vie, avait donné naissance à huit enfants. Les sept premiers étaient des entités primordiales, nées des forces de la nature. Rowan n'avait eu aucune chance de connaître ses frères et sœurs avant qu'ils ne soient tués par les Reflets de l'Œil du Temps, leurs lignées déformées pour devenir les monstres connus sous le nom de Dieux de Trion.
Après la destruction de cette planète et de tout ce qu'elle représentait, Rowan avait récolté les lignées de sa famille. Au début, c'était par un besoin solennel de clore les chapitres du passé, mais à mesure qu'il gagnait en puissance et commençait à percer les mystères de ses origines, Rowan avait cherché plus profondément au cœur de ces lignées.
Son niveau actuel dépassait largement celui d'Elura et de l'Œil du Temps, ce qui lui permettait de discerner les vérités avec une facilité déconcertante. Ses frères et sa sœur étaient nés purs, exempts des machinations des Primordiaux.
Lorsque Elura, l'Empyréenne de la Vie, fut née et envoyée dans les royaumes inférieurs en préparation de la naissance de Rowan, elle avait agi selon sa nature et créé la vie à partir des forces qui l'entouraient.
Ses sept enfants, Truiplop, Hekaton, Metagei, Pyanop, Yuleti, Maimak et Anthesterion, étaient le produit de son essence, sans la corruption des Primordiaux. Bien qu'ils ne soient pas conscients au sens où un mortel l'entendrait, ils étaient éveillés et nobles.
Ils aimaient leur mère et protégeaient Trion ainsi que de nombreuses autres planètes de la galaxie. Lorsque les Primordiaux furent prêts à lancer leurs plans pour dévoiler les secrets d'Eosah, ils activèrent leur pion, l'Œil du Temps. Elura fut saisie par le Troisième Prince et forcée de devenir le réceptacle où naîtrait une partie de la conscience d'Eos : Romion.
Ses frères et sœurs n'avaient jamais fait partie du grand dessein ; même les auteurs de cet acte, responsables de la naissance d'une portion de la conscience d'Eos, n'étaient pas conscients de leur rôle dans toute cette saga.
Ses frères et sœurs furent tués, mais ce n'étaient pas des êtres mortels dont l'essence se dissipait aisément. Dans la mort, ils restaient conscients. Les Reflets le savaient, alors au lieu de les laisser reposer en paix, leurs corps et leurs âmes furent façonnés en Étincelles Divines, et les Dieux de Trion virent le jour.
Rowan était désormais un puissant Créateur. Il fut capable d'extraire l'essence de ses frères et sœurs des vestiges de Trion et de les nourrir lentement.
À l'origine, il pensait qu'avec ses pouvoirs, il pourrait leur offrir une éternité de félicité, mais ses frères et sœurs étaient comme lui : têtus, loyaux et assoiffés de vengeance.
De tous les Trônes créés par le Primordial, Telmus possédait le pouvoir de la lignée de Trion, faisant essentiellement de lui le petit cousin de Rowan. Cela transformait cette bataille en une affaire de famille, et les Primordiaux, comme toujours, étaient ceux qui s'immisçaient dans leur lignée.
Lorsque ses frères et sœurs prirent conscience de la bataille entre leurs descendants et Rowan, il fut inévitable qu'ils choisissent d'y prendre part... Comme lui, ils comprenaient désormais la cause réelle de la souffrance de leur mère, et ils venaient pour réclamer du sang.
« Romion se bat seul depuis trop longtemps. Frères, sœur, il est temps pour nous de faire notre part. »
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Lorsque la transformation commença, Rowan retira son influence de la graine afin de donner à ses frères et sœurs le pouvoir de façonner leurs corps sans son interférence, et le résultat le surprit.
Un rugissement puissant fit vibrer l'auditoire de l'arène, le cri enflammant quelque chose au plus profond de l'âme de tous ceux qui l'entendirent.
Le rugissement était étranger et pourtant totalement familier, empli de la douleur de la perte et de la quête de vengeance. Telmus resta immobile tandis qu'une onde de choc le dépassait et percutait les bords de l'Arène, ses cheveux blancs flottant dans le vent.
Il aurait pu interrompre la transformation, mais pourquoi faire quelque chose d'aussi méprisable ? Ce n'était pas comme s'il avait peur. Dans son cœur résonnait un son ténu, semblable à la voix du démon, et Telmus le réprima, concentrant toute son attention sur la puissance émergente devant lui.
Puis, tout changea.
Telmus sentit une poussée de ténèbres et de malveillance monter sous l'Arène. Croyant que le Démon Primordial voulait agir contre lui pour son acte de défi, Telmus eut un sourire carnassier ; il voulait combattre Rowan seul, mais il n'était pas contre l'idée d'affronter Xylos en même temps.
L'instant d'après, cependant, Telmus découvrit que la cible de ces ténèbres n'était pas lui, mais...
« BOUM ! »
Une éruption de désespoir et de folie jaillit de l'Arène, se déversant dans la graine qui avait commencé à se transformer, corrompant le processus de résurrection et tournant en dérision le retour des sept.
Telmus hurla de rage alors que la voix moqueuse du Démon Primordial se glissait dans son âme :
« Si tu penses que cette bataille se déroulera selon tes désirs, alors tu n'as aucune idée des forces avec lesquelles tu joues. »
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Pour Rowan et les Primordiaux, l'Arène était un immense échiquier, où Telmus et ses frères et sœurs n'étaient que des pièces. Révéler les lignées perdues de ses frères et sœurs était le premier coup de Rowan. Il retira sa main et, comme il l'avait prévu, les Primordiaux firent leur mouvement.
Rowan fit une pause pour considérer la suite, préparant déjà son prochain coup.
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Cela commença par un son semblable à celui d'un arbre immense que l'on fend. Un filament d'énergie verte, vibrante et terreuse — l'essence de Truiplop — fut arraché à la forme spectrale. Ce n'était pas de la lumière ; c'était le concept même de la croissance, des forêts, d'une vie profonde et patiente, arraché à vif et hurlant depuis les rivières de l'histoire.
La graine, qui aurait dû être une fontaine de vitalité, était désormais un nexus du vide affamé ; elle consuma l'essence de Truiplop, et une jambe faite de bois sombre noueux et de vignes épineuses jaillit, pulsant d'une vitalité volée.
Ensuite, un crépitement d'énergie blanche et brûlante — l'héritage d'Hekaton — fut saisi. La foudre silencieuse lutta, crachant et arc-boutant, mais fut impitoyablement soumise, forcée dans le corps en formation. Un bras d'énergie instable et crépitante se solidifia, gainé d'une carapace de matériau noirci, semblable à du verre, forgé par la fureur même de la foudre.
Un gémissement de continents en mouvement annonça le vol du pouvoir de Metagei. Telmus ressentit une douleur profonde et sympathique dans ses propres os alors que l'essence de la pierre et de la terre, le pouvoir même coulant dans ses veines, était violée et dérobée.
Cela forma le torse de la créature : un paysage accidenté et montagneux d'obsidienne et de granit, parcouru de fissures qui brillaient d'un feu terrestre captif.
L'air lui-même sembla soupirer une lamentation lorsque l'essence de Pyanop — la fraîcheur de l'automne, la générosité de la récolte, la mélancolie des jours qui raccourcissent — fut récoltée. Elle devint l'autre bras, un membre qui semblait fait de feuilles desséchées tourbillonnantes et d'enveloppes aiguisées, murmurant avec le fantôme des saisons mortes.
Un froid si intense qu'il brûlait trancha l'arène lorsque la lignée de Yuleti fut arrachée. La clarté de la glace, la patience des glaciers et la nature inflexible du givre le plus profond furent forcées dans l'horreur en train de fusionner. Cela forma la seconde jambe, un pilier de glace bleu-noir parfaitement claire, fumant d'un zéro absolu, sa surface incroyablement lisse et dure.
Le vol du pouvoir de Maimak fut une éruption volcanique inversée. La fureur du magma, la chaleur primordiale du noyau du monde, fut attirée vers l'intérieur, compressée en un brasier furieux contenu dans le torse de granit. Il jaillit pour former un dos voûté et bestial, couvert de roche ignée tranchante qui suintait de scories en fusion.
Enfin, l'essence d'Anthesterion fut cueillie. Le cycle vibrant et terrifiant de la vie et de la mort, des fleurs en éclosion et de la pourriture, fut le dernier fil tissé. Il devint la peau de la chose, une couche translucide semblable à une membrane étirée sur la forme monstrueuse, à travers laquelle les autres pouvoirs volés pouvaient être vus, purulents et mêlés. Une odeur douce et écœurante de fleurs et de putréfaction s'en dégageait.
Le processus était une abomination. Ce n'était pas de la création, mais une taxidermie cosmique brutale. La forme assemblée était une horreur rapiécée, un golem de divinité volée. Il se tenait sur la jambe de Truiplop et celle de Yuleti, son corps fait de la pierre de Metagei et du feu de Maimak, ses bras de la foudre d'Hekaton et de la décomposition de Pyanop, le tout gainé dans le cycle morbide vie-mort d'Anthesterion.
Sa tête fut la dernière à se former : un orbe difforme qui semblait tourner lentement, présentant un aspect différent et atroce à chaque rotation. Un instant, c'était un masque de glace gelée de Yuleti, l'instant d'après une roche volcanique fumante de Maimak, puis un nœud tordu de bois épineux de Truiplop.
Il fit un pas. Le disque blanc de l'Arène ne se fissura pas ; cependant, là où le pied épineux de Truiplop touchait le sol, la vie jaillissait — une croissance violente et cancéreuse d'épines et de vignes agrippantes qui noircissaient et mouraient instantanément. Là où la jambe glacée de Yuleti rencontrait la pierre, une plaque permanente de givre absolu se répandait comme un champignon.
L'entité leva le bras de foudre d'Hekaton. L'énergie crépita, mais elle était maladive, corrompue, une imitation de marionnette du véritable pouvoir. Elle tourna sa tête rotative, et pendant un instant, le visage de roche tourmentée par la tempête se stabilisa, et deux fissures s'ouvrirent, se remplissant de la lumière captive et brûlante du magma de Maimak.
Ces yeux se fixèrent sur Telmus. Ils ne voyaient pas un guerrier. Ils voyaient une pièce manquante. La septième lignée. Celle qui avait échappé à la récolte.
Une onde psychique, composée de sept voix distinctes et torturées — les échos volés de ses frères et sœurs — martela l'esprit de Telmus. Ce n'était pas un mot, mais un ordre, un besoin, un vide dévorant qui reconnaissait son autre moitié.
C'était la faim de Xylos, le Démon Primordial, à qui l'on avait donné une voix à travers le sang volé de sa famille.
« Rejoins. Nous. »
Puis, cette abomination chargea vers Telmus, qui semblait figé par le choc et la rage, alors que l'énorme poing de foudre d'Hekaton s'abattait sur son corps. Il fut projeté à l'autre bout de l'Arène, son corps enveloppé d'une foudre assez puissante pour réduire un million de dimensions en cendres.
La voix chantonnante du Démon Primordial résonna dans son cœur :
« Ta victoire ou ta défaite ne signifient rien. Tu as toujours été ma pièce dans ce jeu, Telmus, pour que j'en fasse ce que je veux ; d'une manière ou d'une autre, tu as oublié ta place. »