Chapitre 1 766
Le silence dans la prison d'obsidienne qu'il avait bâtie pour abriter son esprit était désormais différent. Ce n'était plus une mare stagnante et infinie, mais la rétention de souffle avant le coup de tonnerre. Les chaînes de volonté qui entravaient Telmus, autrefois vibrantes d'une énergie corrosive, ressemblaient désormais à de faibles fils en décomposition.
Il pouvait sentir les contours de son propre corps, une sensation lointaine et oubliée, comme un membre qui s'éveille après un long sommeil. Telmus n'avait pas su quand cette sensation avait commencé, mais il savait qu'après avoir maîtrisé son Destin et être allé plus loin, son âme avait commencé à aspirer au contact de sa chair, et cette connexion s'était faite silencieusement.
En face de lui, Xylos, le Démon Primordial, n'avait pas pris sa forme de serpent ou d'homme drapé. C'était une simple silhouette humanoïde faite de fumée et de braises mouvantes, ses yeux-étoiles ternis. Leur débat, leurs millénaires de discours, avaient atteint leur conclusion inévitable. Les conditions étaient fixées.
« Le contrat approche de son accomplissement, Telmus. » La voix de Xylos n'était pas le broyage des continents, mais un doux soupir de vent sur la cendre. « La Confluence est sur nous. Un véritable monstre a surgi parmi nous, que l'on peut considérer comme l'un des miens, ayant choisi de revêtir une forme singulière et monstrueuse plutôt que d'exister en tant que concept pur. Il a franchi les voiles de la Réalité, et sa soif de vengeance défera les étoiles que ton peuple chérit. Il n'y a ni bien ni mal dans la bataille qui s'annonce, seulement la survie. »
Telmus ouvrit les yeux. Ses longs cheveux blancs, bannière spectrale dans ce non-espace, semblaient capter une lumière inexistante. Sa peau d'onyx, témoignage des falaises brûlées par le soleil de sa terre natale, lui semblait solide, réelle. Il se souvenait de ce que signifiait avoir une substance.
« Et le pari tient toujours », déclara Telmus, sa voix ferme, n'ayant plus rien du râle las d'un prisonnier.
« C'est le cas », confirma Xylos. « Tu peux sortir de cette cage. Tu peux manier le pouvoir que nous avons forgé dans ce débat — ta volonté, mon essence, entremêlées. Affronte la bête qu'ils appellent "Le Désolateur, la Dernière Époque... le Créateur". La victoire t'offre la liberté. Notre lien se rompt. Je serai... diminué, mais tu marcheras à nouveau sur le monde, entier. » Les braises de sa forme vacillèrent. « La défaite signifie que ton corps et ton âme deviennent totalement miens. Un réceptacle permanent. Une fin véritable à ton histoire. »
Telmus se leva. Le sol d'obsidienne, pour la première fois, lui parut froid sous ses pieds. « Je suis prêt. »
« Alors tu dois te préparer », dit Xylos. « Tu as une chance de voir ce pour quoi tu te bats. Une chance de dire adieu. L'arène t'attend. »
Une porte de lumière, douloureuse et pure, s'ouvrit en iris dans les ténèbres de l'esprit de Telmus. À travers elle, il pouvait sentir l'attraction de sa forme physique, une présence lourde, semblable à une ancre, qu'il n'avait pas ressentie depuis une éternité.
Non seulement sa forme physique, mais il pouvait sentir l'appel de son foyer, un lieu qui aurait dû être perdu pour lui, et Telmus ne lutta plus contre l'attraction de sa chair. Sa prison vola en éclats d'obsidienne, et le tueur de divinité fut libre.
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Le monde revint dans une débauche de sensations.
La première fut la douleur — une douleur profonde, ancrée dans les os, d'un corps maintenu en stase pendant des éons. La seconde fut l'odeur. Le parfum léger du cirage, de la pierre chauffée par le soleil, et l'odeur plus ténue et sucrée des fleurs de soleil fraîches déposées à ses pieds.
Ah... Il pouvait sentir les plaines d'Askhor de Trion... son foyer.
Il était debout.
Telmus, le Dieu de la Guerre, prit une inspiration. Ce fut une chose rauque et choquante, l'air raclant une gorge sèche, dilatant des poumons qui étaient restés immobiles pendant des générations. Ses yeux, grands et sans ciller, s'habituèrent à la lumière douce filtrant à travers les fenêtres en arc d'un temple, et il remarqua que son corps s'était figé en pierre.
Sa Volonté commanda à sa chair, et sa tête se secoua un peu vers la gauche, provoquant un craquement sonore comme si une montagne venait d'être soudainement fendue.
Devant lui, une jeune femme aux cheveux couleur de blé eut un hoquet, sa main volant vers sa bouche. Le panier de fleurs de soleil qu'elle déposait aux pieds de marbre de la statue bascula, dispersant des pétales dorés sur le sol. Elle fixa la légende vivante, les yeux écarquillés par la terreur et l'admiration.
Telmus l'ignora. Son regard était fixé sur ses propres mains. Ce n'était pas du marbre. C'étaient ses mains, à la peau noire et cicatrisée, les mains qui avaient tenu une épée, qui avaient touché le visage d'une amante. Il fit jouer ses doigts, sentant les tendons grincer et les muscles hurler en signe de protestation.
Il fit un pas. Le son de son pied nu sur le sol de pierre fraîche fut le bruit le plus fort de l'univers. La femme recula en trébuchant, mais il passa devant elle sans un mot, attiré comme par un aimant vers les murs lointains du temple.
Là, dans une mosaïque d'innombrables carreaux colorés, se trouvaient sa famille et la gravure de son peuple.
Le temps n'avait pas été tendre avec sa mémoire. Les visages étaient plus nets, plus réels que n'importe quelle reconstruction dans sa cage mentale. Sa mère n'était pas la femme distante et évitante que Xylos avait décrite, mais une femme aux yeux perçants et au sourire las.
Elle se tenait à côté de sa femme, dont le bras entourait la fille de Telmus — son visage, un phare d'amour féroce et d'intelligence. Sa femme riait, ses cheveux en une cascade sauvage, et son sourire était contagieux.
Il tendit une main tremblante, mais s'arrêta avant de toucher les carreaux froids. Il n'en avait pas le droit. Il avait été absent. Une histoire qu'ils racontaient, une statue qu'ils polissaient. Pas un amant, pas un père.
« Ils sont tous partis, vous savez, mais elle reste là-bas, dans les royaumes supérieurs. »
La voix était vieille, craquelée par l'âge. Telmus se tourna. Un homme ancien, appuyé sur un bâton noueux, se tenait près de l'entrée. Ses yeux, laiteux à cause de la cataracte, semblaient voir à travers lui.
« Le Trion que vous voyez est un nouveau, recréé par un pouvoir inconnu », dit le vieil homme. « Mais ce temple, votre temple, est réel, ramené de Trion avant sa destruction par l'être que vous êtes sur le point d'affronter. Il a épargné votre peuple, et ils ont choisi de rester près de votre temple plutôt que de partir avec lui. Votre fille est ici depuis un moment ; elle rend visite, mais votre femme... »
La gorge de Telmus se serra. « Elle est partie ? »
« Il y a cent mille ans... elle est restée plus longtemps qu'aucun Dieu de la Terre n'avait le droit de vivre, elle n'a jamais pris d'autre mari. » Le vieil homme hocha la tête. « Mais sa lignée demeure. Ils vivent dans les collines, là où vous êtes né. Ce sont des fermiers. Ils sont heureux. »
La nouvelle était un poignard et un baume. Le chagrin, longtemps suspendu dans la prison intemporelle de son esprit, s'abattit sur lui. Seri était poussière. Mais elle avait vécu. Elle avait construit. Elle avait poursuivi l'histoire.
Il n'avait pas combattu pour rien ; son peuple n'avait pas été massacré par la folie du Dieu Roi.
« Merci », dit Telmus, sa voix rauque par le manque d'usage et l'émotion.
Le vieil homme sourit, un réseau de rides se propageant sur son visage. « Ils disaient que vous reviendriez quand nous aurions le plus besoin de vous. Ils disaient que le Dieu de la Guerre s'éveillerait. »
« Je ne suis pas venu pour vous sauver ou pour faire quoi que ce soit de noble ; il n'y a pas de bons choix », dit Telmus, la vérité de son but se posant sur lui comme un manteau. « Je suis venu pour gagner le droit de marcher à nouveau parmi vous. »
Il se détourna de la mosaïque, des souvenirs. La douleur faisait partie de lui désormais, carburant pour le feu à venir. Il passa devant la jeune femme stupéfaite, sortit par les grandes portes de bronze du temple, et entra dans le soleil d'un monde qu'il ne connaissait plus.
Le ciel au-dessus du temple se déchirait.
Non pas avec des nuages ou des tempêtes, mais avec de la géométrie. Un hexagone colossal et scintillant de lumière impossible se formait, ses bords saignant des couleurs qui n'avaient pas de nom. En son centre, un chemin de lumière solide descendit, touchant la place principale. Une invitation. Une entrée pour l'Arène.
Au loin, les gens hurlaient et fuyaient. Ou ils tombaient à genoux, priant lorsque les changements dans les cieux entraient dans leur champ de vision.
Telmus marcha vers la lumière, marchant sans effort dans les airs. Son corps, autrefois une prison, ressemblait désormais à une arme finement aiguisée. Chaque douleur, chaque sourire remémoré, chaque cicatrice était une pierre à aiguiser sa volonté.
Es-tu prêt, Telmus ? La voix de Xylos était dans son esprit, une ombre familière.
« Je le suis », murmura-t-il à l'air.
Il posa le pied sur le chemin de lumière. C'était solide, vibrant d'une puissance immense. Cela l'attira vers le haut, de plus en plus vite, dans l'hexagone alors que toute la Réalité s'ouvrait devant lui.
La surcharge sensorielle de l'entrée dans l'Arène fut instantanée, mais son esprit puissant fut capable de la compartimenter.
À sa perception, l'Arène n'était pas un lieu de pierre et de mortier. C'était un amphithéâtre extra-dimensionnel sculpté dans des nébuleuses et tissé avec le tissu de réalités mourantes.
Les « sièges » étaient des plateformes de temps cristallisé, des continents flottants d'or en fusion, et des nuages mouvants de gaz conscient. Le public était un panorama d'horreur cosmique et de beauté sublime.
Ici, un être de géométrie fractale pure cliquetait ses segments cristallins en conversation avec un vortex tourbillonnant d'yeux en pleurs. Là, une entité qui était une galaxie vivante, ses bras remplis d'étoiles en rotation, observait avec une patience ancienne.
Des dragons dont les écailles étaient faites d'horizons des événements, des phénix renaissant au cœur de supernovas, et des choses pour lesquelles Telmus n'avait ni nom, ni référence — ils étaient tous là. Des Primordiaux. Des dieux eldritch. Des concepts ayant pris forme.
Et ils le regardaient tous.
Au centre de l'arène impossible se trouvait un disque plat et circulaire de pierre blanche pure, une simplicité austère au milieu du chaos. C'était la scène.
Telmus atterrit dessus avec douceur. L'air vibrait de l'attention silencieuse d'un billion d'esprits extraterrestres. Il sentait leurs regards comme une pression physique, évaluant, curieux, affamés. Il était une nouveauté car sa maîtrise de son pouvoir le faisait paraître mortel, pourtant il agissait comme un pivot autour duquel cette Ère allait tourner.
Il se tenait droit, ses longs cheveux blancs flottant dans un vent solaire inexistant, sa peau noire absorbant la lumière étrange.
Ses yeux ne cherchèrent qu'une seule personne, et quand il vit ses cheveux blancs au loin, Telmus sourit. Sa voix transperça l'Arène comme la foudre par une journée sans nuages.
« Gamine, ton vieux est là. S'il te plaît, dis-moi que tu as apporté du vin, je bois de la pisse de démon depuis une éternité. »
Un silence tomba sur l'Arène.