Chapitre 1 730
Apporter la tête hurlante de l'Âme Primordiale à l'Autel de la Désintégration. Rowan l'épingla sur la dalle de pierre à l'aide de la lame de destruction. La tuer avec cette lame prendrait trop de temps et le détournerait de son objectif : pénétrer l'Origine de l'Âme. De plus, il pensait posséder un meilleur outil pour abattre les Primordiaux.
Ses yeux étaient ternes, presque ceux d'un zombie. Il devrait laisser reposer sa conscience, mais la haine dans le cœur de Rowan le consumait de l'intérieur. Il savait que s'il ne trouvait pas un exutoire, il risquait de sombrer dans la folie.
Le regard de Rowan balaya la pièce. À l'intérieur de la Chambre de la Désintégration, il n'y avait pas que cet autel ; il y avait aussi une couronne, un manteau, un sceptre, une fontaine et une enclume. Contrairement aux strates précédentes de l'Âme, Rowan savait que pour prendre le contrôle total de cette couche, il lui faudrait maîtriser tous ces objets, ou du moins les posséder.
Rowan n'avait pas l'esprit à la réflexion dans son état actuel, alors il domina. Étendant sa volonté à travers l'espace, il leur ordonna de venir à lui. Sa Volonté était si focalisée qu'ils ne purent refuser son appel.
La couronne vola vers sa main en premier. C'était un cercle qui semblait fait de constellations fusionnées, brillant encore faiblement. En la saisissant, sa main ne s'enfonça même pas sous son poids colossal.
Rowan plongea sa conscience à l'intérieur et comprit que la couronne se nommait la Couronne du Commandement. La porter, c'était revendiquer la responsabilité ultime du bien-être de l'âme.
Une part sombre de Rowan ricana. Rien d'étonnant à ce que l'Âme Primordiale ait délaissé cette couronne.
Pourtant, le nom et la fonction de cet objet n'étaient pas les découvertes les plus significatives. En scrutant l'essence de ce trésor, Rowan découvrit que cette couronne, tout comme les Échos avant elle, ne provenait pas de cette Réalité, mais était le vestige d'une autre Origine de l'Âme, apportée ici par l'Âme Primordiale.
Rowan ne fut pas outre mesure choqué par cette révélation. Il parcourut une dernière fois la Couronne du Commandement avant d'exercer une pression de ses mains pour la broyer, absorbant rapidement son essence. Il n'avait pas besoin de cette couronne, puisqu'il en possédait déjà une ; elle servirait donc de carburant pour son ascension.
Le manteau tomba ensuite dans ses mains, chaud et doux. Sa conscience perça ses défenses pour explorer les secrets qu'il contenait.
C'était une cape tissée à partir des fils de la cause et de l'effet, lourde du savoir de tous les futurs potentiels. Le Manteau des Lignes Temporelles possédait l'aura des Araignées de l'Âme de la strate précédente. Si sa déduction était juste, ce trésor devait appartenir à la Réalité où vivaient autrefois les Araignées de l'Âme.
C'était un trésor suprême de l'âme qui semblait également capable d'influencer le temps. Rowan avait pu analyser ses souvenirs et avait vu le pouvoir suppressif de son autorité sur le Temps face à l'Âme. Il décida de ne pas encore consommer ce trésor ; après avoir parfaitement compris sa relation avec le temps, il pourrait lui trouver d'autres usages.
Plaçant le manteau dans une poche spatiale, Rowan saisit le troisième trésor et commença à analyser sa composition.
Une partie de lui était consciente qu'il cherchait à distraire son esprit pour gérer son chagrin, mais cette partie fut rapidement réduite au silence. Rowan savait ce qu'il faisait, et la meilleure des vengeances ne devait pas être précipitée. La tête de l'Âme Primordiale hurlait toujours de douleur sur l'autel, brûlée en permanence par les flammes de la rage ; elle ne risquait pas de s'échapper.
Sa conscience franchit les défenses du sceptre, révélant son nom et sa fonction. C'était le Sceptre de la Création. Un bâton banal fait de fer stellaire froid et inerte, dont le pouvoir était le fardeau d'une genèse constante, l'épuisement de devoir toujours créer à partir des restes de l'Âme.
Le pouvoir de ce sceptre était étrangement similaire à la capacité de Rowan à créer n'importe quoi en utilisant l'essence de l'âme. Au début de son voyage vers l'immortalité, ce pouvoir l'avait aidé à atteindre son niveau actuel, et voir comment il était exprimé ici l'intéressait.
Broyant le sceptre pour l'absorber, il attira la fontaine, qui rétrécit en fonçant vers lui pour atterrir dans ses paumes. Elle ressemblait à un petit bassin noir rempli de lumière stellaire liquide. Son eau était immobile, et Rowan pouvait sentir le pouvoir de l'oubli en elle avant même de l'absorber.
Rowan comprit que tous ces pouvoirs n'étaient que les divers aspects que l'âme pouvait revêtir. Il n'hésita pas à absorber cette fontaine, découvrant qu'elle se nommait la Fontaine de Léthé, et que boire son eau, c'était oublier en douceur.
Il garda l'enclume pour la fin, car à côté de l'imposante enclume de fer noir reposait un marteau forgé à partir du cœur des étoiles. Il n'eut pas besoin de le toucher pour savoir que ce marteau avait brisé d'innombrables divinités.
Ses pouvoirs étaient similaires à ceux de l'Autel de la Désintégration, et Rowan ne connaissait pas de meilleure façon d'exterminer un Primordial que d'utiliser tous ces trésors en conjonction avec sa Volonté.
En touchant l'enclume, la Volonté de Rowan agit comme un agent de fusion, fondant le fer noir dans le marteau, augmentant son poids et sa puissance. Au terme de sa transformation, le marteau était devenu une grande hache, d'une couleur plus noire que la nuit.
Saisissant le manche de la grande hache, Rowan commença à marcher vers l'autel, traînant l'arme derrière lui.
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L'air à l'intérieur de cette chambre ne bougeait pas, car il ne répondait à aucune loi du royaume matériel. Il était froid, immobile, et avait un goût de pierre et de fer. L'odeur de pierre venait de l'autel, celle du fer du marteau.
À mesure que Rowan s'approchait, la présence du marteau et de sa Volonté sembla déclencher une résonance, et l'autel commença à se transformer.
D'un objet de pierre, il devint un vortex bouillonnant et silencieux de non-lumière qui buvait la chaleur de tout ce qui l'entourait, éteignant même les flammes qui torturaient l'Âme Primordiale.
Un mouvement de sa Volonté fit disparaître la lame qui la maintenait prisonnière. Rowan attendit, et bientôt, elle commença à se régénérer. Ses yeux froids remarquèrent qu'elle puisait sa puissance dans un endroit légèrement plus profond que cette strate de l'âme. Rowan la laissa faire, car il voyait désormais que cet endroit caché était le secret qu'elle protégeait depuis tout ce temps, et en puiser l'énergie revenait essentiellement à détruire toutes les préparations qu'elle avait faites.
Même alors que son corps se reconstituait, Rowan savait qu'elle ne pourrait échapper à l'attraction de l'autel. Il regarda en silence tandis qu'elle redevenait entière.
Sous ses yeux se tenait un paradoxe : une femme d'une beauté impossible et terrifiante, sa peau ayant la texture de la poussière galactique, ses cheveux étant une rivière de nébuleuses capturées, ses yeux contenant le feu furieux et froid d'un soleil nouveau-né. Pourtant, cette forme était désormais épinglée, non par des chaînes, mais par la négation absolue de l'Autel.
Le vortex rampa sur elle, sans la toucher, mais en l'effaçant. De minuscules parcelles de son être s'éteignaient sans un bruit, chacune étant la mort d'un monde possible.
Ses yeux, semblables à des feux stellaires, se fixèrent sur lui, et la voix qui avait commandé l'alignement des Réalités s'éleva, bien qu'elle s'effilochât sur les bords, défaite par l'Autel.
« Eos, malgré tous tes dons, tu oses toucher à cet instrument ? Tu ne peux même pas en comprendre la fonction. »
Les mains de Rowan tremblèrent, non de peur, mais de la haine gravitationnelle des époques. Le marteau semblait être la seule chose réelle dans l'univers.
« J'en comprends assez », dit-il, sa voix raclant le silence monumental. « Il défait. Et toi... tu es une chose qui n'aurait jamais dû être créée. »
Il leva le marteau. À cet instant, ce n'était plus un outil magique. Il ne portait aucun enchantement. C'était simplement du fer — l'élément de l'industrie mortelle, du sang, de la réalité têtue et inflexible. C'était l'antithèse de sa nature primordiale et abstraite.
Avec un cri arraché aux profondeurs de toutes les voix réduites au silence qu'il avait connues, il l'abattit.
« Pour mon fils ! »
Il ne frappa pas sa chair, mais l'espace juste au-dessus de son cœur, à l'intérieur du champ d'effet de l'Autel.
Le son ne fut pas un choc, mais une cessation.
Là où le marteau traversa le champ de désintégration, une onde de choc de nullité absolue fleurit. Sa forme frissonna, non de douleur, mais d'une violation existentielle profonde. La poussière galactique de sa peau ternit et se changea en cendres. La nébuleuse de ses cheveux se défit en un gaz dénué de sens qui se dissipa. Une ligne de fracture apparut sur son cœur, ne saignant pas, mais laissant s'échapper un néant terrible et silencieux.
Elle hurla alors, et ce fut le son d'une loi de la physique en train de se briser. La chambre trembla, non par des vibrations, mais sous la menace d'un effondrement ontologique.