Chapitre 1 463
Le Sombre rugit de surprise et de douleur, une douleur qui ne touchait pas seulement sa chair, mais aussi son âme.
Sa nature s'était retournée contre lui. Peu importait le danger que ces êtres représentaient, ils n'étaient que des mortels. Il lui était presque impossible de prendre une créature aussi pitoyable au sérieux. Une fourmi dotée d'une mandibule enflammée restait une fourmi. Même s'il restait immobile pour les laisser attaquer, il était difficile pour elles de menacer sa vie. Quels dégâts pouvaient-elles infliger à un corps qui guérissait plus vite que n'importe quelle blessure qu'elles étaient censées causer ?
Tout était parfait, tout avait du sens. Alors, comment cela avait-il pu commencer à mal tourner ? Comment quoi que ce soit avait-il pu l'atteindre !?
Il n'était pas seulement arrogant : le Sombre avait dirigé le cours du pouvoir sur ce continent pendant des centaines de milliers d'années. Il avait contrôlé ce que les mortels pouvaient comprendre et étranglé tout génie capable d'atteindre son niveau en obscurcissant le chemin vers la divinité. Il avait massacré tout mortel assez talentueux pour combler cet écart par lui-même, malgré ses efforts pour rendre cette route presque impossible à parcourir, et il s'était assuré d'être le seul à pouvoir devenir un dieu.
C'était une tâche qu'il avait dû accomplir maintes et maintes fois, ce qui l'avait presque rendu fou, mais cela l'avait maintenu au sommet de la création après ces années qui semblaient infinies.
Le seul problème qu'il rencontrait était son incapacité à devenir un dieu, peu importe ses efforts. Il manquait quelque chose. Au fil des millénaires, il avait vu sa durée de vie s'amenuiser, et la peur de l'échec grandissait, telle une ombre enveloppant chaque instant de son existence.
En tant que dieu de la Terre, sa durée de vie dépendait de la taille de son âme et de la profondeur de ses talents. Et même parmi les dieux de la Terre, le Sombre était ancien, plus vieux que n'importe quel dieu de la Terre n'avait le droit de l'être.
Ce n'était pas la première civilisation qu'il avait anéantie, et ce n'était pas la centième non plus.
Après un certain temps, les voix de ces asticots étaient devenues trop fortes, irritantes. Les tuer tous, aussi lentement et douloureusement que possible, était le seul moyen de trouver un soulagement après près d'un demi-million d'années à vivre parmi ces êtres inférieurs capables de penser et de parler. Malgré le soin qu'il leur portait, les élevant de la boue sur laquelle il les avait placés, il les haïssait. À chaque souffle, il les haïssait.
Cependant, il y a un instant, après avoir joyeusement massacré tous les asticots de ce continent qu'il élevait depuis près de six cent mille ans, l'opportunité qu'il attendait depuis si longtemps s'était présentée.
Atteindre le seuil de la divinité était un rêve qu'il poursuivait depuis si longtemps. Quand il était arrivé, il ne s'était pas soucié d'avoir épuisé chaque once de pouvoir de son corps en tuant tout le monde sur le continent de la manière la moins efficace possible. Il avait instantanément saisi sa chance et, malgré la douleur et l'improbabilité de sa survie, il réussissait. Il n'était plus qu'à trois pas de devenir un dieu, et les blessures massives qui venaient de déchirer sa chair l'avaient affaibli bien plus qu'il ne l'aurait cru possible.
« Comment osent ces asticots... »
Pour la première fois dans une vie qui s'étirait sur des dizaines de millions d'années — une durée qu'aucun de ces asticots ne pourrait jamais imaginer — il ressentit la douleur et la main froide de la mort... pour la toute première fois.
Le Sombre ressentit de la peur, et cette émotion dégoûtante provoquée par les actions de ces putains d'asticots qu'il avait tirés de la boue encore, encore, encore et encore... leur donnant un foyer, une culture, une vie d'importance et de sens. Et quelle était sa récompense ? Aux moments les plus cruciaux de sa vie, ils avaient osé se dresser contre lui.
« AAARRRHHHHH !!!!!!! »
Un cri, tout droit sorti des fosses les plus profondes de l'Abîme, jaillit du corps du Sombre. Utilisant sa main droite pour la première fois, il bloqua le rayon de flammes qui transperçait son corps et se retourna lentement en parlant calmement, alors même que sa main droite s'effritait en cendres :
« Je vais vous tuer tous, lentement, et il n'y a rien que j'apprécierai davantage en cette ère. » Puis, il disparut.
Wyra se tourna sur le côté en hurlant vers Valgus, connaissant la cible évidente que le Sombre visait. Mais même en sachant ce qui allait arriver, sa vitesse de réaction était bien trop lente pour contrer ce qui se préparait. Valgus comprit lui aussi que sa vie touchait à sa fin. Ses yeux s'écarquillèrent lentement, mais il ne renonça pas à projeter des flammes de ses mains ; au lieu de cela, il commença à retourner ce feu vers l'intérieur pour se transformer en une bombe géante.
Cependant, il savait qu'il serait trop tard. Même sans une goutte d'Éther dans le corps du Sombre, son enveloppe contenait une telle puissance, forgée par des millions d'années d'existence, qu'il était terrifiant d'imaginer ce qu'elle produirait une fois libérée. Un éclair apparut devant Valgus, et un impact massif s'abattit sur son corps, provoquant une douleur telle que Valgus eut l'impression que tout son être était broyé. Pourtant, cela ne le fit pas paniquer, car s'il pouvait ressentir cette douleur, cela signifiait qu'il n'était pas mort. Tout ce qui comptait, c'était qu'il sentait encore l'Éther couler dans ses veines, il pouvait donc se battre !
Valgus força ses yeux à s'ouvrir malgré la douleur et vit l'énorme main ensanglantée du Sombre à quelques centimètres de son visage, ses longs ongles noirs frôlant presque son globe oculaire.
Son regard remonta le bras décharné jusqu'à un visage aux yeux si remplis de rage que Valgus sentit son âme se glacer. Il comprit qu'il se trouvait face à un mal si ancien que son esprit frissonnait à l'idée qu'une chose si vieille puisse avoir le droit d'exister.
« Ne reste pas là à rien faire, fais exploser la tête de ce bâtard, je ne sais pas combien de temps je pourrai le retenir ! » hurla Osi le Rôdeur, sa voix chargée de douleur. Valgus comprit alors pourquoi il n'était pas mort : Osi avait réussi à piéger le Sombre.
Parmi eux tous, il était le seul à avoir gardé l'esprit clair, peut-être parce qu'il avait compris que la meilleure utilisation de ses pouvoirs serait de piéger et de distraire, laissant les coups lourds à Valgus et Wyra.
Il s'avéra que c'était la bonne stratégie, car alors même que son corps était déchiré de toutes parts en retenant une force de la nature, deux éclairs s'abattirent dans les yeux du Sombre, explosant avec une telle force que les ondes de choc faillirent déchiqueter Osi. Mais il tint bon. Il pouvait sentir sa chair se transformer en cendres et ses os être broyés, et il rit, car il résistait malgré les probabilités, et il y avait autre chose.
À l'autre bout de cet espace infâme, il put entendre la voix de Firen, ce qui aurait dû être impossible compte tenu de la gravité de ses blessures, mais il l'entendit dire :
« Témoigne pour nous, Lumière Invisible, nous ne nous agenouillons pas. »
Et la Lumière Invisible répondit.