Chapitre 1 404
Le Créateur Céleste ne jeta même pas un regard au dragon agonisant derrière lui. D'un geste de la main, ses deux armes s'évanouirent. Il s'avança, chacun de ses pas franchissant des milliards de kilomètres avant qu'il ne s'arrête pour contempler la dévastation infligée aux univers alentour. Il semblait tenter de reconstituer tout ce qui s'était produit, car s'il était bel et bien le Créateur de ces Anges, il portait une part de responsabilité dans la destruction de milliers d'univers.
Même à cet instant, Rowan ne parvenait à déceler aucune présence familière chez ce Créateur Céleste ; il semblait presque irréel. Sans ses connaissances sur Eva et le fait qu'il soit un Créateur Céleste, il n'aurait pas pu comprendre qui il observait. Néanmoins, ce n'était pas là sa préoccupation première. Rowan ressentait une sorte de démangeaison parcourant toute la longueur de Langue-de-Ver, et il comprit qu'il s'agissait de la perception de ce Créateur effleurant le Trésor de Niveau Source.
Il avait prévu de récupérer ce trésor un instant plus tôt, mais Vyraak avait été abattu si rapidement qu'il avait été pris au dépourvu. S'il tentait de récupérer Langue-de-Ver maintenant, une légère ondulation pourrait parcourir la réalité et révéler à ce Céleste qu'une autre personne se trouvait là avec eux. Mais il devait prendre ce risque pour quitter les lieux ; même s'il était découvert, il ne pensait pas qu'ils pourraient égaler sa vitesse s'il était poursuivi.
S'il parvenait à extraire Langue-de-Ver sans alerter le Céleste, Rowan estimait qu'il aurait fait assez pour tromper quiconque voudrait fouiller les débris des univers brisés qu'il avait laissés derrière lui. Cependant, sa confiance reposait sur la rapidité avec laquelle cette enquête serait menée.
Tout arrangement qu'il mettait en place finirait par être déjoué avec le temps. Si le Créateur comptait enquêter sur les environs, c'était une bonne chose pour lui, mais il devait d'abord récupérer Langue-de-Ver. Il n'avait qu'à croire en sa capacité à contrôler précisément chaque facette des possibles pour bloquer toute chance d'être détecté tout en retirant le trésor.
Rowan jeta à peine un coup d'œil au dragon mourant, tranché en deux et luttant encore pour maintenir sa cohésion alors que la vie fuyait rapidement son corps. Mais la lame du Créateur Céleste était puissante ; il s'agissait très probablement d'un immortel de huitième dimension, bien plus ancien et bien plus puissant que Vyraak. La préparation de Rowan pour récupérer Langue-de-Ver était terminée dans sa conscience et il était sur le point de commencer le processus. Bien qu'il fût confiant dans son stratagème, il existait toujours une forte probabilité que le Créateur Céleste puisse voir à travers et comprendre qu'une tierce partie avait pêché en eaux troubles.
Cependant, Rowan perçut une sensation étrange émanant du mourant Vyraak et fronça les sourcils, la trouvant intensément familière. C'était une sensation qui le remplissait à la fois d'effroi et de dégoût. Ce qui le frustrait incroyablement, c'est qu'en dépit de sa mémoire parfaite, capable de retracer n'importe quelle intuition jusqu'à ses racines, il ne parvenait pas à identifier ce qu'il ressentait chez le dragon agonisant.
Cela taquinait ses sens, et même lorsqu'il poussa sa conscience en surrégime, ralentissant le temps autour de lui au point qu'un seul instant devint presque mille ans, il ne parvenait toujours pas à comprendre ce qui rendait cette sensation familière.
Alors qu'il délibérait, il remarqua que la sensation particulière diminuait ; dans un instant, elle serait perdue dès que le dragon périrait. Rowan eut le sentiment que s'il laissait cette chose inconnue mourir, il pourrait le regretter. Il grogna intérieurement en décidant d'agir. Renonçant à récupérer Langue-de-Ver, il commença à canaliser la puissance de la Formation de Sort qu'il avait dissimulée en dessous.
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Bien que son corps continuât de lutter, Vyraak savait qu'il était en train de mourir, et il ne pouvait rien y faire.
Cette connaissance lui apporta étrangement un soulagement, car il sentit le poids des attentes glisser de ses épaules. C'était une issue lâche, mais il découvrit qu'il ne pouvait plus s'en soucier.
La mort n'était pas si terrible, pensa-t-il. Ce serait comme s'endormir après une très dure journée de travail, la seule différence étant qu'on ne se réveille pas… Je ne veux pas me réveiller. Il ne me reste plus rien pour lequel me réveiller.
L'acceptation de son destin sembla libérer son esprit de la folie. Même si une partie de sa conscience admirait le coup qui l'avait tué — la netteté du mouvement et la façon dont cet immortel inconnu avait traversé son corps et son âme sans toucher aucun aspect de son pouvoir, tranchant proprement tout ce qui faisait de lui ce qu'il était.
Sa Volonté, son Sort et son Destin n'étaient que du papier d'aluminium face à la puissance de ce coup. Bien que cette attaque l'ait tué, elle était si belle que Vyraak souhaitait pouvoir la revoir, ne serait-ce qu'une fois de plus. Le dragon déplora sa faiblesse, lui qui n'avait pu encaisser qu'un seul coup. Serait-il jamais capable d'accomplir une telle chose ?
Enveloppée dans la beauté de cette frappe, l'autre partie de son esprit commença à passer en revue tout ce qui lui était arrivé et ce qui l'avait finalement mené à ce point, ainsi que les incohérences dans ses souvenirs et la façon dont il avait pu regagner son foyer après s'être perdu dans le Passage du Temps.
Atteindre le niveau de la huitième dimension était également extrêmement étrange alors qu'il n'avait fait qu'entrevoir ce niveau ; quelque chose d'autre l'avait poussé au point où il pouvait toucher à ce pouvoir. Son esprit vif remonta cette anomalie jusqu'à sa source, et Vyraak regretta de l'avoir fait.
Il le sentit à cet instant : une faim, une perversion qui s'était ancrée profondément dans son âme et s'en nourrissait. Bien que Vyraak ne puisse en voir qu'une petite partie, il manqua de devenir fou en la percevant, et son désir de mourir n'en devint que plus grand. Comment une telle chose pouvait-elle être en lui ?
Quelque chose s'était introduit en lui lorsqu'il voyageait à travers le Passage du Temps, et cette chose était mauvaise. Son esprit sembla étiré jusqu'à la limite, puis il se rétracta, et une pointe de normalité balaya à nouveau sa conscience. Vyraak savait qu'il était mort, et la puissance de conscience qui lui restait était tout simplement trop faible pour contempler ce qui se trouvait en lui, alors il l'oublia aussitôt.
Vyraak trouva étrange que tant de révélations singulières lui soient montrées au moment de son trépas. Ainsi, lorsqu'il sentit un pouvoir nouveau et étrange pénétrer sa conscience, il ne réagit pas vraiment. Plus rien ne pouvait l'ébranler à ce stade ; toute autre force inconnue devrait simplement communiquer avec son cadavre. Puis il entendit la voix :
« Autant ton âme aspire au repos, Vyraak, autant j'ai encore besoin de toi. Mais je ne prends pas sans donner en retour. Dragon, la Mort ne peut t'avoir… pas encore. »
Vyraak sentit sa perception basculer brusquement, s'éjectant hors de son corps jusqu'à ce qu'il jure pouvoir voir les univers entiers regroupés dans la Grande Obscurité. Sans la lumière de la Route Gelée, il commença à comprendre pourquoi cet espace massif de quatrième dimension était ainsi nommé. Puis, un soleil doré s'épanouit au-dessus, brillant d'une telle lumière que l'obscurité éternelle sur cette zone fut brisée, et le dragon put véritablement voir tous les univers existants. Après avoir entendu la voix de son univers, Vyraak pensa que rien ne pourrait égaler cette expérience, jusqu'à ce qu'il voie tous les royaumes inférieurs s'étendre devant lui, illuminés par l'éclat d'un… Qu'est-ce qui émettait cette lueur ? Il força sa perception à se retourner pour voir ce qui était assez puissant pour créer une force capable d'éclipser un Domaine Primordial, et il vit alors un sablier massif.
Son esprit pouvait à peine comprendre ce dont il était témoin lorsqu'une lame, semblant forgée à partir d'éclats de clair de lune, descendit du sablier et transperça sa conscience. La douleur devint tout ce qu'il connaissait, mais cette voix persistait :
« Alors que je forgeais mon premier Trésor Source, durant les deux cents millions d'années de mes labeurs dans le Néant, j'ai commis mon trente et unième échec. Je ne leur ai donné aucun nom, car je ne les manierai pas. Ceci est mon cadeau pour toi. Maintenant, lève-toi Vyraak, en ma présence, la Mort n'est pas ton lot. »