Témoignez de sa gloire

Il y avait un milliard de techniques dans l'esprit du Reflet, un milliard de façons d'utiliser sa force efficacement, un milliard de façons de déchaîner la dévastation sur ses ennemis, mais comme Rowan l'avait réalisé après tant de temps, dans une bataille où l'on se battait seul contre tous, avoir une forme fixe était simplement une entrave au flux du combat.

Le Reflet resta immobile alors que le billion d'ennemis se ruait vers lui, leur élan si puissant qu'il brisait l'espace et le temps. En tant qu'être de huitième dimension, ses ennemis ne pouvaient se trouver que parmi ses égaux, quant au reste… ils n'étaient que des fourmis.

Utilisant sa seule Essence, il traversa le temps et l'espace, rassemblant les destinées de chaque immortel inférieur au niveau de la huitième dimension ; leur sort et leur temps affluèrent vers lui. Bien que les autres immortels de huitième dimension luttassent contre lui, ils étaient un peu trop lents, et il avait déjà arraché au moins quarante pour cent de sa cible, avant de les consumer.

Les flammes jaillirent de sa Volonté Immortelle qui avait atteint le niveau de la huitième dimension, et peu importaient les défenses dont ils disposaient, tout le monde ne pouvait pas être comme Rowan, capable de combattre bien au-delà de son niveau dimensionnel. Ils brûlèrent… Ils moururent, et le royaume de Doom Star, vu de loin, ressemblait à une étoile faite de flammes vertes.

Son véritable combat se jouait contre les autres immortels de huitième dimension présents ici, et il ne pouvait pas les gérer aussi facilement que les autres. Sans compter qu'en tant qu'immortel novice à ce niveau, il y avait divers aspects concernant le maniement des pouvoirs de l'espace, du temps, de la mémoire, du sort et de la destinée qu'il ne comprenait pas encore pleinement. Il lui suffirait de survivre assez longtemps pour apprendre de ses ennemis, car la bataille était un grand maître pour ceux qui étaient assez astucieux pour en tirer des leçons.

Le choc contre les immortels de huitième dimension le brisa, son corps fut réduit en pièces et son essence dispersée au vent, mais sa Volonté était éternelle. S'extirpant de la mort, maniant une lance qui déchirait son esprit à chaque mouvement, l'Immortel se battit, et il mourut, encore et encore, et encore et encore et encore et encore..... et encore...…. et encore…..

Jusqu'à ce qu'il soit le dernier immortel debout. Il retira la lance de la poitrine d'un Céleste doté d'un million d'ailes et d'un million d'yeux, il s'effondra sur ses genoux, respirant difficilement, chaque goutte de puissance de son corps avait été extorquée, au point que les blessures massives qui couvraient son corps ne guérissaient plus rapidement. Cependant, ses yeux brillaient de la puissance d'une Volonté qui défiait toute logique.

Utilisant la lance comme béquille pour se remettre debout, il la serra, son sang coulant le long du manche et tombant de la lame ; lorsqu'il touchait le sol, il détonait comme un volcan en éruption. Ce sang qui coulait était le résultat de la purge de son corps, débarrassé de l'influence corruptrice de ceux qu'il avait combattus.

"Qu'attendez-vous… invoquez le suivant."

Bleeding Edge accéda à sa requête, un bourdonnement croissant explosa, et tout ce qu'il avait tué revint.

Le Reflet rugit : "Venez à moi !"

®

Mille vagues passèrent et le Reflet retira la lance du corps d'un Seigneur Démon. Ce Seigneur Démon en particulier était extrêmement agaçant à combattre à cause des armes qu'il maniait, une paire d'Armes du Péché capables de tenir tête à la puissance de sa lance.

À ce moment, Bleeding Edge n'avait aucune capacité si ce n'est celle d'être lourde et tranchante. Avant qu'il n'ait terminé le fardeau de laver la honte du Démon Primordial, il ne pouvait avoir accès à aucun pouvoir de cette arme, et le Reflet, bien qu'il sût que cette lance était un fardeau pour lui au combat, ne cessa de l'utiliser pour se battre.

Il était mort d'innombrables fois, et sa Volonté l'avait ramené de la mort d'innombrables fois. Au début, manier cette lance était difficile, car elle déchirait sa conscience, rendant impossible la formation de pensées assez rapides pour répondre aux défis du combat, mais cela ne l'empêcha pas de poursuivre sa quête insensée d'utiliser cette arme.

Tout autre immortel aurait mis la lance de côté pour combattre avec des armes tirant davantage parti de leurs pouvoirs, mais le Reflet croyait que s'il faisait une telle chose, bien qu'il possédât la lance à la fin, il n'en deviendrait jamais le maître.

Bleeding Edge lui demandait plus d'efforts pour être maniée qu'il n'en fallait pour combattre les ennemis qui venaient à lui, et la véritable bataille se jouait entre lui et cette arme.

Cette vague était terminée, et le Reflet grogna : "Invoque le suivant."

®

Dix mille vagues passèrent et il n'eut plus besoin de demander à la lance de ressusciter ses adversaires, l'Arme Primordiale comprenant qu'il ne s'arrêterait pas tant que ce ne serait pas fini.

Il y avait une constante dans l'esprit du Reflet, les mots de son créateur qui fusionnaient lentement avec sa Volonté, en faisant le centre de sa nature immortelle :

"Ce n'est pas le pouvoir à la fin que je convoite, c'est la poursuite de celui-ci."

Ces mots se fondirent au cœur de son être ; ce n'était pas le prix au bout de ce défi qu'il désirait, c'était la bataille. La lance était plus lourde qu'un univers, mais il la faisait tournoyer d'une seule main, et c'était presque comme s'il dansait. Ses yeux brillaient, la lumière colorant les armées qui s'étaient dressées contre lui :

"Venez à moi !"

®

Cent mille vagues passèrent et maintenant il était silencieux. Il ne savait pas depuis combien de temps il se battait, mais il savait que cela semblait durer depuis une éternité. Des milliards, peut-être même des trillions d'années s'étaient écoulées, mais la bataille était tout ce qu'il connaissait…

"Ce n'est pas la récompense… c'est la bataille que je convoite !"

®

Trois cent mille vagues plus tard, son esprit était à vif, il n'y avait rien… aucune lumière au bout du tunnel, aucune fin à son angoisse, il n'y avait que la bataille… seulement la bataille… seulement la bataille… seulement la bataille…

Sa lance brûlait d'un rouge ardent tandis qu'elle hurlait à travers le champ de bataille, et Doom Star brillait d'un vert éclatant sous les flammes de sa Volonté Immortelle.

®

Sept cent mille vagues plus tard.

Peut-être le Reflet ne savait-il pas que ses mouvements avec la lance et sa façon de combattre s'étaient transformés en quelque chose qui laisserait même Rowan en admiration. Le geste qu'il faisait était simple mais d'une puissance apocalyptique, chaque mouvement de sa part mettait fin à des vies à une échelle se comptant par milliards, et ses yeux auraient dû être ternes après avoir combattu pendant ce qui aurait dû représenter de nombreuses Ères Mineures, assez de temps pour que les étoiles se soient réduites en poussière maintes fois, pourtant ils brûlaient toujours intensément…

"Il n'y a que la bataille."

Il était mort tant de fois, mais lentement, au fil des vagues, le nombre de fois où il mourait avait commencé à diminuer. Sa lance connaissait ses ennemis, et il dansait dans un champ de mort infini, aussi fascinant qu'un spectre, aussi mortel qu'une lame.

®

Neuf cent quatre-vingt-dix-neuf mille vagues plus tard.

Le Reflet fixa le dernier de ses meilleurs amis. Il ne les appelait plus ennemis ou combattants, il les appelait amis. Comment pourrait-il en être autrement, après les avoir connus mieux que quiconque ne les connaîtrait jamais dans l'existence ?

Au début, le détachement froid dans les yeux de ses amis s'était transformé en frustration, puis en envie, et enfin en une haine profonde. Leurs armes s'abattaient sur lui dans une marée sans fin qui aurait dû le noyer un milliard de fois, mais il trouvait toujours un moyen de s'en sortir, en utilisant sa seule lance.

Il ne savait pas quand cela s'était produit pour la première fois, mais il commença à voir la lueur de reconnaissance dans les yeux des entités de huitième dimension commencer à changer. Bien qu'ils aient été ramenés à la vie encore et encore avec leurs souvenirs effacés, c'étaient des immortels de huitième dimension, et leurs souvenirs ne pouvaient pas simplement être effacés. Ils se souvenaient tous de lui, et ils l'honoraient après être morts entre ses mains encore et encore. Il n'y avait plus de haine dans les yeux de ses amis depuis longtemps, seulement de l'excitation, un profond respect et de la vénération.

Pour la première fois depuis d'innombrables années, il parla au dernier de ses amis :

"Viens à moi."