Voyage à travers les ténèbres

Lost comprenait que ce sont les marées incessantes de la Calamité, et surtout les Soleils de la Calamité, qui les maintenaient relativement en sécurité. S'ils venaient à tomber, cette armée de géants dorés ne tiendrait que quelques instants avant de périr.

La progression sur la route avait dépassé la moitié du chemin et Lost était déjà parvenu à la conclusion inévitable qu'ils allaient bientôt commencer à subir des pertes ; c'était inéluctable à ce stade.

Il grogna intérieurement : « Pas si j'ai mon mot à dire. »

Lost pouvait encore sentir la résonance au sein de son Âme, les vestiges du cri de Rowan lorsqu'il avait proclamé qu'il ne voulait plus que personne d'autre ne meure pour lui. Maintenant qu'il connaissait la vérité — que le Rowan qu'il connaissait n'était qu'un Reflet et que ses actions ne représentaient peut-être pas entièrement le corps principal de Rowan — il voulait toujours suivre les volontés de l'homme qui l'avait consolé alors qu'il pleurait après la bataille.

La première chose que l'on perd généralement sur la voie de la puissance est l'altruisme, et c'était une chose noble que de servir quelqu'un qui cherchait à se maintenir à un standard plus élevé. Même s'il échouait à atteindre ce standard, l'effort consenti pour y parvenir faisait de lui un individu rarement vu.

Le cri du Soleil de la Calamité sembla déclencher un changement dans la réalité alors que les yeux du royaume au-dessus se rétrécirent sous le choc et la consternation. Puis, sans aucune incitation, ils devinrent rouges tandis que la foudre de la tribulation commençait à bouillonner en leur sein.

Le royaume prenant une teinte rouge alors que des millions d'yeux dans le ciel préparaient la mort, les cris des Soleils de la Calamité commencèrent à s'intensifier, et pas seulement l'un d'entre eux, mais les sept.

La première victime parmi les géants dorés survint d'une manière horriblement familière dans une bataille comme celle-ci, juste après la défense réussie de leur barrière télékinétique suite à des salves successives de la horde d'argent.

Un unique trait, dix fois plus puissant que ce qui avait frappé le champ de force, le déchira. Par coïncidence, Lost se trouvait à quelques centaines de mètres du géant doré qui fut touché.

Un instant plus tôt, son Âme était remplie de milliards de points dorés représentant les géants dorés et d'innombrables autres symboles qui suivaient la bataille sur des milliers de kilomètres. Il sentit le souffle du trait passer près de lui, ainsi que plusieurs points dorés disparaître de sa conscience.

Les traits portaient un pouvoir unique capable de geler toute forme d'énergie à un point tel que cela menait à sa destruction, empalant une centaine de géants dorés. Il trancha leurs défenses et ne perdit de sa vitesse qu'après que le dernier géant doré eut porté un coup pour briser sa trajectoire, sauvant des centaines d'autres derrière lui qui auraient péri.

Lost regarda en silence alors que le dernier géant doré, celui qui avait frappé le trait, restait dans la posture qu'il avait utilisée pour pulvériser le projectile d'argent : poing tendu et corps penché en avant. Lost connaissait son nom : Paper. En tant que l'une des nouvelles géantes dorées qui suivait la vague de création de noms, Paper était une fille charmante dotée de certaines des formes de création les plus fascinantes qu'il ait jamais vues.

Elle leva les yeux, haletante comme si elle courait depuis mille ans, et vit Lost la regarder. Elle sourit, avant de se figer alors que la vie quittait son corps.

Sa forme de géante dorée devint grise, comme si elle s'était transformée en pierre, avant de s'effondrer en cendres, rejoignant les quatre-vingt-dix-neuf géants dorés devant elle qui s'étaient désintégrés un instant plus tôt.

Lost garda le souvenir d'elle et de tous ceux qui avaient péri dans son cœur, pas dans son Âme, et il continua à diriger les défenses, colmatant la brèche ouverte et mettant à jour les nouveaux niveaux de puissance de la horde d'argent.

Au cours des dernières semaines de bataille, il avait effectué cette mise à jour trente-huit fois ; ce serait la trente-neuvième. Malheureusement, cette fois, il y avait un prix. Il aurait aimé pousser leurs défenses à leurs limites, mais c'était un marathon, pas un sprint. L'état du champ de bataille se transformait à chaque instant et il devait rester flexible, non rigide.

Lost plongea son esprit dans la bataille, essayant de ne pas penser au fait que la promesse qu'il venait de se faire, de protéger ceux qui l'entouraient de la folie, venait d'être brisée.

« Je ne suis pas comme toi, et je ne pense pas pouvoir jamais l'être. Je veux les garder tous en sécurité, mais je ne peux pas... Père, où es-tu ? »

R

Il y avait des ténèbres, si absolues qu'il semblait presque incompréhensible que quoi que ce soit puisse exister ici, en dehors de ces ténèbres.

À l'intérieur de ce vide, il y avait une immobilité, présente depuis d'innombrables années, et puis, quelque chose remua dans ces ténèbres.

Ce mouvement était si infime qu'il était presque inexistant, mais l'être qui en était l'auteur était si massif qu'il défiait toute logique.

Dans les ténèbres, une flamme dorée surgit. Elle apparut de nulle part et vacilla comme si elle allait s'éteindre, car le poids des ténèbres en ce lieu était si écrasant qu'elle ne pouvait durer longtemps.

Cette flamme dorée était l'Âme extrêmement puissante de Rowan, qu'il avait développée durant son séjour dans le royaume de l'Étoile du Destin, une Âme si puissante qu'elle avait saisi tout le pouvoir du temps présent dans un royaume éternel.

À quel point ces ténèbres étaient-elles lourdes ?

La flamme vacillante de l'Âme commença à voyager, sa vitesse dépassant de nombreuses fois celle de la lumière, sa destination inconnue, mais à chaque instant qui passait, la lumière de l'Âme faiblissait.

Cette Âme avait été renforcée au point de faire passer celles d'une entité de septième dimension pour dérisoires, mais elle était à bout de forces après un moment, et soudain, elle s'éteignit : son énergie était épuisée.

Le silence revint dans les ténèbres alors que la lumière avait disparu.

Un son émergea, semblable au grésillement de l'huile sur une poêle brûlante, et une petite langue de flamme dorée apparut dans les ténèbres, à l'endroit même où elle s'était évanouie.

Cette flamme, même dans son état ténu, dégageait encore un air de détermination extrêmement palpable. Il n'y avait plus de puissance dans cette flamme, elle aurait dû s'éteindre ; ces ténèbres étouffaient des puissances bien plus grandes qui s'y aventuraient, mais cette flamme possédait une Volonté et un but qui étaient

plus grands qu'elle-même.

Se traînant à travers les ténèbres, la minuscule flamme avançait. C'était lent, mais elle donnait l'impression qu'elle ne s'arrêterait jamais avant d'avoir accompli sa mission.

Avant que le Reflet de Rowan ne périsse, il avait placé tous ses espoirs et ses rêves dans cette Âme, et aucun d'entre eux n'était pour lui, mais pour ses enfants.

Il avait entrevu une petite partie du grand dessein de Rowan, et cela l'avait effrayé. Son corps principal était resté assis dans le silence, complotant son ascension au sommet de la chaîne alimentaire, sans que rien ne puisse se dresser sur son chemin. Le monde qu'il envisageait était grandiose, mais le prix à payer pour l'atteindre était incroyablement cruel, pour les autres et pour lui-même, surtout pour lui-même. Le Reflet savait que, dans le grand ordre des choses, peu importait que cette Âme survive ; son corps principal avait prévu de nombreuses redondances et il n'était qu'une petite partie de l'équation. Pourtant, il ne voulait pas que son histoire s'arrête ici. Pas pour lui — il n'avait plus besoin de cette Âme — mais pour ce cœur froid qui avait oublié ce que signifiait en posséder un.

La flamme voyagea pendant ce qui sembla être une éternité jusqu'à atteindre sa destination : un trône massif fait des os de chaque Gardien Primordial ayant jamais existé.

Assis sur ce trône se trouvait un corps plus vaste qu'un univers matériel, mais il semblait flétri. De la tête aux pieds, ce corps massif portait des blessures grotesques, et il était cloué au trône par neuf lames gigantesques.

Ce corps massif était celui de Rowan, et il était bel et bien mort. Mais cette mort était de sa propre main, car sur la garde de chaque arme plantée dans son corps, il avait manifesté sept mains supplémentaires qui avaient enfoncé ces lames en lui.

L'Âme trembla de stupeur en voyant cette scène, et une voix empreinte de la profondeur des âges résonna dans les ténèbres :

« Le Créateur souhaitait périr, mais ces créatures pathétiques... elles ont échoué à tenir leur

promesse. »