Le Loup Démoniaque

Le manoir de Rowan comptait trois tours et quatre tourelles. La plus grande abritait son laboratoire. Maeve déverrouilla la porte avec une clé monumentale et ouvragée. Le battant devait faire au moins douze centimètres d'épaisseur, un assemblage massif de bois et de métal pesant probablement trois tonnes, mais Maeve le poussa sans effort d'une seule main.

Le laboratoire était silencieux, l'air y était sec. Rowan tenait à ce qu'il en soit ainsi ; nombre de ses ingrédients pour potions et expériences alchimiques s'altéraient dans un environnement humide.

Rowan se souvint d'un passage lu autrefois : « Le laboratoire d'un Noble est un pays des merveilles où des remèdes miraculeux et des abominations pseudo-scientifiques naissent de l'esprit de génies oscillant entre divers degrés de folie et de torture. »

Cela décrivait parfaitement les lieux. La lumière de la lune filtrait à travers deux immenses fenêtres ouvragées, éclairant divers équipements alchimiques. Le laboratoire était rempli de béchers et de grands réservoirs transparents où flottaient, dans des solutions liquides, des spécimens non identifiés. Aux murs, des étagères fixées contenaient les outils du métier.

Ce laboratoire était la fierté de Rowan, l'une de ses plus grandes réussites. Il avait comploté, économisé et rassemblé patiemment des matériaux aux quatre coins du royaume pour servir sa quête de découverte et d'éveil.

Il avait besoin de cette aide à cet instant précis. Le temps pressait, et la seule solution à son dilemme se trouvait ici.

Cette évidence lui était apparue en découvrant les usages du Saisisseur d'Âmes, face à sa durée de vie qui s'amenuisait et à la certitude qu'il pourrait survivre s'il parvenait au rang de Légendaire.

Rowan ne connaissait pas grand-chose aux Voies de la Domination, un savoir hautement restreint. Mais il savait que l'étape suivante consistait à devenir Légendaire sur n'importe quelle Voie choisie par un Dominateur.

S'il se souvenait bien, les Dominateurs Légendaires avaient une espérance de vie de cent cinquante ans. Plus qu'il n'en fallait pour lui, s'il y parvenait.𝙛𝒓𝓮𝙚𝔀𝒆𝒃𝒏𝒐𝓿𝒆𝓵.𝙘𝒐𝒎

Son salut était là. Rowan était nerveux. Il espérait que ses spéculations étaient fondées et se prépara.

Maeve alluma une lampe à gaz portative et se tourna vers lui pour recevoir ses instructions. Rowan se humecta les lèvres et déclara : « Je vais utiliser la Salle de Protection, mais je dois d'abord récupérer le Gant Runique Lourd sur l'étagère du haut. » Rowan adressa un sourire autodérisoire à Maeve en désignant son corps : « J'ai perdu beaucoup de taille récemment, semble-t-il. »

Maeve décrocha les gants. Ils étaient bruns, parcourus de circuits métalliques gravés dans le tissu. Rowan tendit les mains et Maeve l'aida à les enfiler, s'assurant qu'ils étaient parfaitement ajustés. Elle le regarda : « Maître, vous récupérerez tout ce que vous avez perdu, et plus encore. » Elle désigna les gants. « Vous aurez besoin d'aide pour manipuler les ingrédients arcaniques. J'insiste pour rester à vos côtés. »

Rowan testa les gants. Ils étaient trop grands mais pas encombrants, ses petites mains s'y logeaient parfaitement ; l'intérieur était frais. « Pas de problème, Maeve. J'aurai besoin de ta force pour ce que je m'apprête à faire ! »

Maeve semblait habituée à l'exercice. Elle alla chercher deux masques à gaz et enfila le sien après avoir ajusté celui de Rowan. « Prête quand vous l'êtes, Maître », dit-elle d'une voix sifflante, semblable à celle d'un serpent.

Rowan se fit craquer le cou. « Ouvre la Salle de Protection ! »

Maeve s'approcha d'un levier relié à un système de poulies. Prenant appui, elle se raidit et commença à tourner. Un cliquetis sourd résonna dans la pièce tandis que la « Salle de Protection » émergeait du sol.

C'était une estrade supportant quatre pierres de Magitite taillées précisément en carré. Le carré mesurait quatre pieds de côté. Sur sa surface reposaient quatre objets : un trèfle à neuf feuilles, une paire de cisailles, un mortier avec son pilon, et enfin, un loup violet aux yeux rouges étincelants.

Le loup n'était pas maintenu par des sangles ou des chaînes, mais par une force invisible exerçant une pression capable de briser les os. Il gisait sur le flanc, son œil ouvert se tourna lentement vers Rowan, empli d'une malice infinie.

Ce loup était un Démon.

C'était le plus gros loup qu'il ait jamais vu. Avec sa nouvelle taille, si la bête se levait, elle serait à hauteur de regard de Rowan.

Son pelage violet, saisissant, rappelait une fleur vénéneuse. Son but n'était pas seulement d'attirer l'œil, mais de vous paralyser pendant qu'il vous tuait.

Il se souvint que le loup était venimeux. Une seule morsure, sans traitement, entraînait une nécrose rapide. Comme une araignée, le Loup Démoniaque préférait consommer une proie 𝘢𝘴𝘴𝘰𝘶𝘱𝘭𝘪𝘦 par son poison.

Rowan ignora le regard du loup et se tourna vers les cisailles. Elles étaient d'un argent étincelant, de la pointe jusqu'au manche. Elles étaient très probablement faites de Mythril. Sur les lames était gravé un symbole en forme de tire-bouchon. Rowan l'interpréta sans peine : cela signifiait « Six ». Sans chercher à en comprendre le sens, il les saisit par le manche.

Les gants commencèrent à émettre une fumée verte âcre, toxique, qui sentait la chair en décomposition. Le Gant Runique Lourd servait deux objectifs. Le premier était de servir de clé pour accéder à la Pierre de Magitite ; sans lui, tout objet posé sur la pierre subissait une pression informe allant d'une simple traction à un écrasement osseux.

Le second objectif était tout aussi crucial : permettre à Rowan, un mortel — bien que doté d'une lignée Noble — de toucher une Arme Divine.

Les cisailles étaient, bien entendu, une Arme Divine, bien qu'il s'agisse d'un armement de bas niveau. Il existait de nombreuses catégories d'Armes Divines selon leurs capacités et leur usage, mais il les ignorait.

Une bouffée de chaleur afflua dans les gants, mais elle fut immédiatement contenue. Les circuits incrustés brillèrent d'un éclat bleu et les gants redevinrent frais. Rowan se tourna vers le Démon et ouvrit les cisailles, ajustant l'ouverture autour du cou de la créature.

Le Démon ouvrit ses mâchoires lupines et lutta pour parler d'une voix sifflante, semblable à des ongles griffant une ardoise. Rowan savait que le Démon pouvait parler ; lors de son achat, une pointe avait été enfoncée dans ses mâchoires. Pour un Démon mineur, on lui avait dit qu'il était assez rusé, et nul ne savait pourquoi il refusait d'évoluer malgré son intelligence.

« Mortel, pourquoi cherches-tu à détruire ma chair ? Je n'ai fait de mal ni à toi, ni aux tiens. »

Maeve répondit au démon avec un ricanement : « Démon, ta vie a été achetée et marchandée. Tu as pris la vie d'innombrables innocents. Te tuer ne ferait pas pencher la balance d'un iota en ta faveur, même si tu étais tué mille fois ! »

Le Loup Démoniaque parla, les yeux toujours fixés sur Rowan : « Pourtant, je n'ai fait de mal à aucun des vôtres. Mes affaires se déroulaient loin de vos rivages. Ne reconsidérerais-tu pas de me laisser libre ? Je peux te servir pour le reste de ta vie mortelle. »

Rowan plaça les cisailles contre le cou du démon, surpris par l'offre, car son regard était toujours empli de malice. Même si son attitude changeait, il serait fou d'accepter. « Ton marché est rejeté, Démon. Je peux sentir le sang sur ton haleine et j'ai vu les âmes que tu as déchirées au fil des siècles. Tu as pris plaisir à tuer. Pourquoi lutter maintenant que la lame repose sur ton cou ? » Rowan fixa le démon. Lors de l'achat, il avait vu des images et des descriptions saisissantes du carnage que ce démon avait commis. « Tu as extrait chaque once de douleur possible avant de tuer tes victimes. Tu ne mérites pas de vivre. »

Le Démon lança un regard noir à Rowan, la fureur rivalisant désormais avec la malice dans ses yeux : « Fais ce que tu as à faire, mortel. »