Chapitre 1
Chapitre 1
Note de l'auteur : Illustration du personnage de Rowan.
Ténèbres…
Un éclair de lumière…
Douleur !
Tant de douleur…
Faites que ça s'arrête !
Faites que ça s'arrête, je vous en supplie… Je ferai n'importe quoi.
Arrêtez de me tuer !
Rowan se réveilla dans un vertige étourdissant. Il avait l'impression d'avoir la tête posée sur une enclume, frappée sans relâche par un forgeron acharné depuis une bonne heure.
Une décharge de douleur fantôme lui parcourut l'épine dorsale. Des souvenirs de dépravation et de maladie lui serrèrent la gorge. Pendant une seconde terrifiante, il ne put plus respirer, puis, comme un coup de foudre, la sensation passa et le souvenir s'effaça.
Il crut entendre le son lointain d'une musique et de rires, et s'il ne se trompait pas, le hennissement de chevaux. Bizarre, c'était impossible, il n'y avait pas de chevaux près de son chantier ou de chez lui.
Son corps semblait écrasé, comme s'il était sous dix couches de couvertures lestées, et il ne pouvait pas respirer correctement. Étrangement, il trouva cela réconfortant, car cela le distrayait un peu de sa tête en feu.
Il avait l'habitude des migraines, alors cette douleur lui semblait presque familière. Pourtant, c'était l'une des pires qu'il ait jamais ressenties, et en tant que mineur depuis l'âge de neuf ans, il connaissait la douleur — une bonne partie de sa vie en était remplie.
« Ajoute ça à la liste, ajoute juste ça à la liste. »
Rowan se sermonna mentalement. C'était une petite astuce apprise durant son enfance. Il avait toujours eu une excellente mémoire, ce qui était souvent un réconfort, mais cela gardait aussi ses souffrances intactes. Au bord de son esprit, toujours prêt à lui servir une bonne dose de souvenirs.
Il appelait cette liste : Ma liste de verre. Ne lui demandez pas pourquoi.
Ses yeux étaient toujours fermés, et il tenta de les ouvrir sans succès.
Il s'agita, luttant pour porter ses mains à son visage. Des mains qui ressemblaient à des morceaux de bois mort. Il se débattit pour les soulever, et après ce qui lui sembla une éternité, il y parvint.
« Combien j'ai bu hier soir ? On dirait qu'on m'a empoisonné, et le bâtard n'a même pas fait du bon boulot », grommela-t-il pour lui-même.
Il avait décroché le gros lot lors de sa dernière fouille, enfin, c'était littéralement un diamant. Même après toutes les coupes illégales et les pots-de-vin qu'il avait dû verser au contremaître corrompu, il lui restait une belle somme. Assez pour se noyer dans un fleuve d'alcool et de femmes faciles pendant des mois, et pour tester jusqu'où il pouvait pousser son corps, physiquement et mentalement, avant qu'il ne lâche.
Il se félicita intérieurement pour cette petite victoire d'avoir réussi à lever ses mains.
Se préparant, il porta ses doigts à ses paupières closes. Au toucher, il sentit son visage couvert de boue séchée. Il gratta doucement, insistant sur ses yeux, et grimaça légèrement en arrachant quelques cils alors qu'il tentait de dégager sa vision.
Était-il tombé dans une fosse à boue ? Il y avait de tels pièges mortels autour de la zone minière abandonnée. Dans son état d'ébriété, avait-il erré dans ces zones désolées ? Si c'était le cas, il était mal barré, car personne ne viendrait l'aider ici.
Après ce qui lui parut une éternité, il réussit enfin à dégager ses orbites.
« Par les douces joues d'Arès, ce mal de crâne me tue », gémit Rowan à voix haute. Sa gorge sèche transforma le son en une quinte de toux prolongée. Il cracha une masse gluante inconnue et aspira un air qui sentait les fruits trop mûrs et la décomposition subtile.
Il puisa au plus profond de lui-même pour se concentrer et se força à observer les environs.
Il était étalé sur le sol, sur le dos. Il tenta de bouger, mais ne put y arriver. Il observa qu'il se trouvait dans une pièce, faiblement éclairée par des bougies posées sur des supports en bronze en forme de sirènes.
Les sirènes arboraient trois paires de bras levés vers le haut. Chaque main était entrelacée, et les bougies étaient placées entre les doigts joints.
Il repéra trois supports identiques, chacun portant trois bougies allumées. Il nota que les bougies étaient noires et semblaient dégager une quantité excessive de fumée, mais cette bizarrerie ne retint son attention que brièvement avant qu'elle ne se porte sur les supports eux-mêmes.
« Wow, les détails sur ces bougeoirs sont exquis. » Il resta sans voix devant le travail d'orfèvre ; les sirènes étaient sculptées avec un souci du détail atroce, elles semblaient presque vivantes.
Il aurait juré avoir vu une statue cligner des yeux, mais ce devait être un jeu d'ombres et de flammes vacillantes, non ?
« Ouais, j'ai certainement trop bu. Où est-ce que je suis ? »
Ne voyant aucun danger immédiat, mais conservant une pointe d'inquiétude, il se calma et se distraya en suivant du regard chaque écaille des sirènes, admirant le superbe artisanat.
« Pfiou... ça doit coûter une petite fortune. » Rowan essaya de faire un calcul mental et grimaça sous une nouvelle décharge de douleur. La lumière de la bougie se reflétait sur les écailles des sirènes avec une teinte vert-pourpre, ce qui lui fit soupçonner qu'elles étaient en or. Cette même lumière se répandit dans la pièce jusqu'à ses yeux, et sa poitrine se serra. Une bouffée de panique lui coupa le souffle.
La pièce était couverte d'éclaboussures rouges, un rouge qui ne laissait aucun doute : du sang. Du sang de toutes les nuances, projeté sur chaque mur, et le sol était jonché de bosses mystérieuses !
Il lui fallut un instant pour que son esprit comprenne ce qu'il voyait.
Les pupilles de Rowan se rétractèrent, et un cri d'horreur involontaire lui échappa, un couinement aigu.
« Non, ce n'est pas possible. Je rêve, réveille-toi, Rowan, réveille-toi ! »
Le sol était jonché de cadavres.
Ils avaient été brutalement déchiquetés, les visages figés dans une grimace cauchemardesque qui témoignait de souffrances indicibles avant leur passage dans l'au-delà. Les membres étaient tordus dans des proportions monstrueuses, contraints dans des formes contre-nature.
Avec une force née de la panique et de la folie, il tenta de se redresser, ignorant le martèlement douloureux dans sa tête, son cou et ses épaules qui semblaient aussi rigides que des blocs de béton. Il réussit à soulever sa tête et comprit pourquoi il ne pouvait pas bouger.
Il était enterré sous des cadavres !