La lumière du matin filtrait à travers les rideaux, griffant les murs de fines cicatrices de clarté tandis que Yuzuki ouvrait lentement les yeux. Son corps mettait du temps à admettre que la journée avait commencé.
Les premières heures étaient froides, le matelas s’affaissait sous lui, l’enveloppant, le suppliant de rester sous la couverture.
Pourtant, sous cette lourdeur familière, quelque chose clochait. L’air dans la pièce possédait une fraîcheur étrangement revigorante, bien différente de ce qu’il aurait dû ressentir dans son appartement.
Cela aurait dû soulever plus de questions, mais son cerveau attendait encore que le reste de son être se réveille.
Toc. Toc.
On frappa à nouveau, un tambourinement poli contre ses pensées à moitié conscientes.
« Pff. Qui diable frappe à cette heure ? Et pourquoi fait-il si froid ? »
Mais la porte grinça avant qu’il ne puisse aller plus loin.
Il entendit des pas gracieux résonner dans la chambre. Il resta pourtant emmitouflé dans sa couverture, sa chaleur le corrompant avec assez de confort pour le maintenir immobile.
Quand les pas s’arrêtèrent, il sentit quelqu’un s’asseoir près de lui et passer doucement la main dans ses cheveux.
Le contact n’était pas brutal, mais il y décela une fausse familiarité. Une affection qui n’était pas censée lui appartenir.
Yuzuki allait poser une question, sa curiosité piquée, mais elle s’évanouit aussitôt.
« Réveille-toi, marmotte. »
« Et arrête de traîner au lit. »
Quoi ?!
C’est là qu’il réalisa... quelque chose ne tournait pas rond.
Il devrait être seul dans son appartement, et pourtant, une voix étrangère, dangereusement douce, l’accompagnait !
« À qui est cette voix ? »
Ses yeux s’ouvrirent brusquement et rencontrèrent la lumière du matin.
« Fahhhh ! »
« D’où vient ce soleil ? »
Yuzuki trouva ça bizarre. Le soleil n’était pas censé l’atteindre ainsi ; il connaissait trop bien la disposition de sa chambre. La fenêtre n’aurait jamais dû être aussi proche de son lit.
« Pff. C’est quoi ce bordel ? »
Yuzuki tressaillit avant de tourner lentement la tête vers la propriétaire de la voix.
Assise au bord du lit se trouvait une femme. Vêtue de laine vert profond, des vignes brodées s’enroulaient le long de ses poignets et de son ourlet.
Ses cheveux sombres, relevés, encadraient son visage. Ses yeux étaient bleus comme des saphirs profonds. Son visage arborait l’expression sereine et magnifique que l’on attendrait d’une déesse dans un livre pour enfants.
Bref, elle était à tomber par terre !
Le genre de beauté qui lui rappelait des fleurs rares et vénéneuses — exquises à regarder, délicatement lumineuses... et absolument pas faites pour être touchées !
Le cerveau de Yuzuki, fonctionnant avec une rapidité remarquable pour l’heure, réagit avant que ses émotions ne suivent.
Elle était dangereuse.
Mortelle, même !
Parce que, selon son dictionnaire, femme magnifique égale danger.
Mais ce n’était pas le sujet urgent. Pour l’instant, Yuzuki avait une question capitale en tête.
« Pourquoi diable y a-t-il une femme magnifique dans ma putain de chambre ? »
Son corps bougea avant que sa pensée ne puisse suivre, se jetant instinctivement vers la tête de lit.
« Aïe ! » gémit-il de douleur.
D’une certaine manière, ce léger sursaut lui prouva à quel point tout cela était réel.
« Merde. Ça a vraiment fait mal. »
La femme cligna des yeux ; son calme ne se fissura pas. Il fut immédiatement remplacé par un sourire qui suggérait qu’elle avait déjà vu cette scène mille fois.
« Oh mon Dieu, ça va ? » demanda-t-elle avec un rire doux.
« Ne me dis pas que tu as encore fait un cauchemar, mon chéri ? »
« Mon chéri ? Hein ? Ne m’appelle pas "mon chéri". Qui es-tu, bordel ? »
Lentement, ses yeux balayèrent la pièce avec une désorientation prudente. Tout semblait trop ordonné, trop propre pour appartenir à sa vie chaotique. Sa confusion le rongeait alors qu’il restait assis, incrédule.
Où était-il ? Qui était-elle ?
Mais au lieu de poser les questions, il se contenta d’observer, laissant les détails défiler sans effort.
En assimilant tout cela, il sentit soudain que son poids et ses proportions ne correspondaient pas à la personne dont il se souvenait.
Il se sentait... plus petit.
Puis, juste au moment où il ouvrait la bouche pour dire quelque chose de logique ou d’accusateur, sa voix le trahit.
« Maman... ? »
Avant même de finir le mot, sa petite main se porta brusquement à sa bouche pour la couvrir.
« Pourquoi j’ai dit ça, bordel ? »
Yuzuki n’avait pas de mère comme elle, même en fouillant loin dans ses souvenirs. Il l’aurait su. Cette femme... rien en elle ne correspondait à un fragment de la personne qu’il était.
Il n’a pas de mère. Ou pour être exact, il ne devrait pas en avoir.
« Quel genre de rêve sadique est-ce là ? »
La colère bouillonna soudain en lui.
Le sourire de la femme s’accentua alors qu’elle écartait une mèche de cheveux sombres de son front. Avec ce geste, Yuzuki se sentit encore plus mal à l’aise.
Quelle que soit l’affection qu’elle lui portait, elle semblait légitime. Et elle réussissait à le piéger en lui faisant accepter.
Yuzuki eut alors l’envie de repousser sa main, mais ses mots suivants l’en empêchèrent.
« Enfin, si tu es assez réveillé pour être surpris par ta belle mère, alors tu es assez réveillé pour te bouger. »
La femme se leva en parlant.
« Va te laver, Ruvian. Le petit-déjeuner refroidit, et tu sais à quel point Ciela devient dramatique quand elle doit t’attendre. »
Avec un sourire chaleureux et maternel, elle se tourna et quitta la pièce en silence. La porte se referma derrière elle. Le silence revint, intact.
Le garçon sur le lit, qu’elle venait d’appeler Ruvian, resta immobile sous ses draps. Son expression était passée d’une légère confusion à l’incrédulité.
« Ruvian ? »
« C’est qui, ça ? »
Après avoir jeté un coup d’œil autour de lui pendant quelques minutes, il finit par accepter que ce n’était ni sa chambre, ni son lit.
Évidemment que non.
Ses yeux bougèrent à nouveau, scannant la pièce, cherchant une ancre, quelque chose de familier ou d’assez absurde pour faire s’effondrer ce rêve.
Pourtant, rien ne changea.
La pièce le frappa par son ordre rustique ; tout semblait à sa place.
Une armoire en chêne se dressait dans le coin, entrouverte sur des rangées de vêtements. L’endroit semblait mis en scène, comme s’il s’était réveillé sur le plateau d’un drame médiéval.
C’était douloureusement réel et semblait lui appartenir de plein droit.
Sa mâchoire se crispa.
« Est-ce que j’ai été transmigré dans un autre monde ? »
À peine cette pensée absurde disparut-elle qu’une autre, désastreuse, émergea.
« Est-ce que je suis mort... ? »
Un soupir s’échappa de ses lèvres avant qu’il ne sente sa tête tourner.
« ...ma... pff. »
Alors que sa tête tournait, des souvenirs étrangers mais familiers commencèrent à se reformer dans son esprit.
Ces souvenirs ne lui appartenaient pas.
Ils s’infiltraient progressivement dans son crâne comme s’ils avaient toujours été là, comme s’ils avaient toujours été les siens.
« Ruvian Castelor ? C’est mon nom ? »
Non. Bien sûr que non. Il était impossible que ce nom soit le sien. Il en était presque certain, mais la façon dont il résonnait dans son esprit semblait pourtant troublante de vérité.
Ses lèvres s’entrouvrirent.
« Ruvian », dit-il doucement, testant le mot comme une formule magique étrangère.
« Ruvian, Ruvian, Ruvian... »
Il fronça les sourcils.
« Merde... »
« Ce n’est pas mon nom. »
Mais alors pourquoi, à chaque répétition, cela commençait-il à sonner plus naturellement que son vrai nom ? Pourquoi avait-il l’impression que ces syllabes vivaient en lui bien avant qu’il ne les prononce ?
La panique commença à s’insinuer.
Son nom était Yuzuki Nozomi.
Pas Ruvian, c’était sûr. Puis, une nouvelle vague arriva. D’autres souvenirs déferlèrent avec un rythme aigu et imprévisible.
Flash après flash, des images de personnes inconnues, de bâtiments qui n’existaient pas, et de voix qui prononçaient son nom comme si elles l’avaient toujours connu.
Sa poitrine se serra alors que le choc de deux vies s’entrechoquait dans son crâne, se disputant un espace qui n’était pas fait pour contenir les deux !
« Putain, ma tête... »
Plus tard, il décida de rester parfaitement immobile au bord du lit pendant plusieurs minutes. Les yeux fermés, il força sa respiration à ralentir tout en s’accrochant aux fragments de sa véritable identité.
Finalement, le brouhaha se calma.
Il se sentait en conflit avec lui-même... son vrai moi !
Mais une fois que tout se fut apaisé, sans qu’il le sache, les mots « Académie Velthia » surgirent soudain au premier plan de son esprit.
La familiarité de ce nom le choqua.
« Académie Velthia... »
« A-attends... »
Yuzuki trébucha frénétiquement en arrière, manquant de tomber du lit sur le plancher en bois.
Ses yeux s’écarquillèrent de surprise, son équilibre vacillant sous le poids d’une seule et horrible vérité...
« Ce nom... ce nom d’académie, je l’ai déjà entendu... »
Non, il l’avait lu.
Académie Velthia.
L’une des trois meilleures institutions magiques du royaume d’Averenthia.
Une nation qui donnait naissance à des héros, des érudits, des tyrans et des monstres. Le nom seul inspirait respect et peur sur tout le continent.
Ce monde, cette académie traîtresse et la tempête d’événements sur le point de se dérouler... il les connaissait.
« Mais c’est impossible... »
« C-comment ? Comment ai-je pu finir à l’intérieur de ce foutu roman ?! »
[Le Héros qui a quitté l’Académie]
Il l’avait lu, relu même — parcourant les chapitres tard dans la nuit, endurant à contrecœur les idéaux insupportablement justes du protagoniste et les tragédies sans fin qui s’accumulaient autour de lui.
Pour lui, tout cela n’était que de la fiction !
Des mots sur un écran et des histoires pour passer le temps.
Le bois poli grinça sous ses pieds nus alors qu’il bougeait.
« C’est mauvais... non, c’est encore pire ! »
Il resta immobile, totalement immobile, comme si le moindre mouvement pouvait aggraver les choses. Son nom n’était plus Yuzuki, pas dans ce monde.
C’était Ruvian Castelor maintenant.
Son esprit s’emballa alors qu’il tentait de comprendre le poids qui l’écrasait. Il était à l’intérieur du foutu roman, et si la chronologie fragmentée de ces souvenirs étrangers disait vrai —
« La 472e année du calendrier Nescra. Donc, nous sommes en plein hiver, à quelques semaines du début du premier mois de Nescra, l’équivalent de janvier dans ce monde. »
Il se rappela les détails calmement, grâce à la mémoire étrangère de ce corps.
« Et dans deux semaines, ce bon à rien de Ruvian Castelor entrera à l’Académie Velthia. »
Baissant les yeux vers le sol, il soupira avec découragement, mais il ne voyait pas les planches usées. Non, ses pensées l’avaient emporté loin dans le futur.
« Calme-toi. Tu surréagis. Ça pourrait encore être un rêve. Un cauchemar lucide et tordu que ton cerveau a inventé pour te punir de tous les péchés que tu as pu commettre. »
Se dit-il, tentant de calmer la panique qui l’envahissait.
Il serra les dents.
« Cependant, si c’est ma réalité maintenant... »
Si ce n’était vraiment pas juste un rêve stupide mais l’histoire qu’il avait feuilletée...
« Alors... »
Une pensée inévitable lui vint à l’esprit.
« Alors, je suis condamné à mourir. »
Si l’intrigue suivait son cours, la mort viendrait rapidement pour quiconque aurait la malchance de n’être qu’un personnage de second plan dans ce monde.
Et à en juger par ses deux mémoires, Ruvian Castelor était probablement l’un de ces figurants sans nom qui n’avaient pas droit à de grandes morts tragiques.
Celui qui cessait simplement d’exister quelque part hors champ, balayé dans les caniveaux de l’histoire sans même un paragraphe.
Le plancher gémit sous son poids, puis se tut. Une ombre s’étira sur le pas de la porte, et quand il leva les yeux, elle était là, sa soi-disant mère, encadrée par le bois abîmé.
Ses yeux bleus brillaient d’une chaleur qui ne fit que le rendre plus mal à l’aise.
« Toujours au lit ? » demanda-t-elle, la voix douce.
« Tu ne descends pas pour le petit-déjeuner ? »
Ruvian se frotta le front.
« Bon, qu’est-ce que ce foutu Ruvian disait d’habitude à sa mère dans ce genre de moment ? »
Le visage de Ruvian s’empourpra légèrement avant qu’il ne parle.
« Bon, jouons le jeu pour l’instant. »
« Ah oui, je me prépare tout de suite... maman. »
Juste au moment où il se levait du lit, il entendit soudain une sonnerie aiguë résonner dans sa tête.
[Ding !]
[Vous avez reçu un cadeau !]
« Hein ? »
[Vous avez reçu un titre !]
« Hein !!? »
Puis, sous ses yeux, un immense grimoire fait de lumière saphir apparut, lévitant devant lui. La reliure brillait faiblement, attirant son attention.
Un seul message résonna dans sa tête.
[Bienvenue dans ce monde humble et maudit !]
Dès que son regard se posa sur la page, le texte se déroula de lui-même.
〔 Accès Éditorial : Interface 〕
◇ Nom : Ruvian Castelor
◇ Titres : [Porteur de la Fable]
◇ Niveau de pertinence : [Étape I – Note de bas de page du destin]
◇ Points d’intrigue : [000 PI]
◇ Arc actuel : [Arc 1 – Le Prologue]
◇ Compétences éditoriales [!] <<< appuyez ici pour plus d’infos
──────── ✦ ────────
[Chapitre 2 : Ce n’était pas son nom]