Chapitre 341
Chapitre 341 : « Ce film de malheur est irregardable ! »
La lumière et l'ombre sur l'écran s'estompèrent progressivement.
Un sentiment de soulagement post-apocalyptique se répandit dans la salle de projection.
La scène de l'affrontement final était le festin visuel du réalisateur Zhang Mouyi pour la fantasy nationale, rendu possible uniquement après qu'il eut brûlé tout le budget de l'équipe des effets spéciaux.
Une puissance démoniaque dorée et une brume noire déferlante s'entremêlaient dans les airs.
Chaque collision faisait trembler les sièges du cinéma.
Mais à cet instant, personne ne se souciait de savoir si les effets étaient réalistes.
Sur les cinq cents personnes présentes, qu'il s'agisse de critiques de cinéma ou du chef des « anti-fans », une seule pensée occupait leur esprit.
Gagner.
La fin devait être satisfaisante.
À l'écran, Ye Chen, totalement démonisé, porta le coup final.
Une déchirure dans les cieux fut ouverte par une lumière dorée, brisant complètement la dernière barrière de Chi Jie.
Cette âme, tordue par la jalousie, se transforma en une nuée de plumes noires et se dispersa.
La seconde suivante.
Le nuage qui avait enveloppé tout le film se fendit.
Le premier rayon de soleil perça les nuages et tomba sur le sommet de l'Arbre Divin.
La caméra coupa sur un gros plan extrême.
Ye Chen se tenait immobile au sommet de l'arbre, son Motif Démoniaque enragé s'estompant lentement, son beau visage juvénile restauré.
Il se baignait dans la chaude lumière du soleil, les parties de son visage maculées de sang rendues presque translucides par l'éclat.
Il leva la tête, face à ce faisceau de lumière.
Ils avaient gagné.
Dans la salle, la corde qui avait été tendue si fort qu'elle était sur le point de rompre se détendit enfin.
De longs soupirs de soulagement s'élevèrent de partout.
Le vieux Zhou se renversa en arrière, s'enfonçant dans le siège moelleux.
Il sentit que son dos était trempé de sueur froide depuis longtemps, et trouva même un peu ridicule les larmes qu'il venait de verser.
Ce vieux salaud de Zhang Mouyi avait enfin fait quelque chose d'humain.
Peu importait la brutalité du processus, au moins il offrait une bonne fin.
Jiang Ci, assis au premier rang, entendit clairement le relâchement de la tension derrière lui.
Il garda une expression calme tout en resserrant le bouchon de sa bouteille d'eau.
Clic.
Ce son sec passa inaperçu au milieu de l'atmosphère de soulagement du public.
Il abaissa le rideau sur une tragédie méticuleusement mise en scène.
En même temps, il comptait silencieusement dans son cœur.
Trois.
Deux.
Un.
C'est l'heure.
Sur le grand écran.
Le Ye Chen qui se baignait dans la lumière du matin, le Ye Chen qui souriait en savourant la victoire.
Le garçon qui avait porté tous les espoirs du public.
Sans prévenir.
Son corps se raidit, puis tomba droit en arrière.
La caméra recula.
La chute fut abrupte et réelle.
Le silence engloutit toute la salle de projection.
L'esprit de chacun cessa de fonctionner face à ce moment qui violait totalement la logique narrative du film.
Leur subconscient insistait obstinément pour dire qu'il s'agissait d'une blague, d'un faux pas inoffensif.
À l'instant suivant, il serait rattrapé par A Li.
Ça devait arriver.
Le visage du vieux Zhou, qui venait de se détendre, se figea.
Il resta immobile, conservant sa posture affaissée.
Jusqu'à ce que—
Bang.
Le bruit sourd d'un corps frappant le sol.
Le corps de Ye Chen s'écrasa lourdement devant A Li, qui n'avait même pas eu le temps de se précipiter.
La terre brûlée et dure fut frappée, soulevant un panache de poussière.
À cet instant, la lumière du soleil était parfaite.
Mais elle était d'un froid glacial.
Su Qingying, assise à côté de Jiang Ci, frissonna de tout son long.
Bien qu'elle eût elle-même joué cette scène et qu'elle connût la direction du scénario mieux que quiconque,
en tant que membre du public, regardant cette mort se dérouler à nouveau devant cinq cents spectateurs silencieux,
un tremblement physiologique remonta de sa colonne vertébrale jusqu'au sommet de son crâne.
Ses doigts semblaient glacés.
Sur le grand écran.
La caméra était clinique au point d'en être cruelle.
A Li restait hébétée, fixant le corps si proche qu'il aurait pu être à portée de main, mais qui ne bougeait plus jamais.
Elle ne pleura pas.
Le chagrin n'avait pas encore eu le temps de l'envahir.
Ce silence absolu étouffait plus que n'importe quel sanglot déchirant.
Les cinq cents personnes dans la salle, suivant l'héroïne, étaient stupéfaites.
Elles avaient l'impression que Zhang Mouyi et Jiang Ci s'étaient associés pour les maintenir sous l'eau.
Juste au moment où elles avaient été remontées et avaient pris une bouffée de l'air le plus doux,
elles furent repoussées dans les profondeurs de l'océan.
Le vieux Zhou tremblait de manière incontrôlable.
Il voulait jurer.
Il voulait mettre son carnet en lambeaux et le fracasser contre l'arrière du crâne de ce jeune homme au premier rang qui était resté calme du début à la fin, comme s'il n'était pas humain.
À l'écran.
La jeune fille, qui était restée figée pendant un long moment, finit par bouger.
Elle s'effondra raide sur ses genoux à côté du corps.
Elle tendit une main.
Cette même main qui avait autrefois bandé l'arc Lingxi et déchiré sa manche tremblait désormais inutilement.
Tremblante, elle chercha le souffle de Ye Chen.
Enfin, le bout du doigt taché de sang et de poussière toucha la joue de Ye Chen.
« Ye Chen… »
Un murmure, à peine audible.
Puis le nom changea brusquement de ton et déchira le silence dans la salle.
« Ye Chen— !!! »
Ce cri n'avait besoin d'aucun jeu d'acteur ; Su Qingying était A Li.
À l'écran, ses cils papillonnèrent.
Il força ses yeux à s'ouvrir, sa vision se brouillant.
Mais il continuait à chercher.
Cherchant la fille qui le tenait et pleurait.
Il la vit.
Le coin de sa bouche se souleva à nouveau, comme pour lui dire : Regarde, nous avons gagné.
Il leva la main, essayant d'essuyer les larmes d'A Li.
La main resta suspendue en plein air.
Elle s'arrêta à moins de trois centimètres de l'œil d'A Li.
« Ne pleure pas… »
La voix de Ye Chen était très douce.
« A Li, je suis juste… un peu fatigué. »
Quand les mots tombèrent,
cette main suspendue perdit toute once de force.
Ploc.
Elle tomba lourdement, frappant le sol.
À cet instant, les lumières du plafond de la salle de projection semblèrent baisser de quelques degrés.
« Ouin— ! »
Le chef des anti-fans, qui avait plus tôt arraché un demi-paquet de mouchoirs au vieux Zhou, s'effondra complètement.
Son visage jeune et provocateur devint un désordre de morve et de larmes alors qu'il hurlait des insultes à l'écran.
« Zhang Mouyi, tu n'es pas humain !! »
« Jiang Ci, tu n'es pas humain non plus, bon sang !! »
« Pourquoi as-tu dû le faire mourir ! Il avait déjà gagné ! Pourquoi le faire mourir ! Tu peux arrêter de le poignarder, sérieusement ! »
Le cri était plaintif et injuste, exprimant les sentiments des cinq cents personnes présentes.
Le vieux Zhou, assis à côté de lui, avait essayé de maintenir la dernière once de dignité en tant que « critique de cinéma cinglant ».
Il serrait la boule de papier désormais trempée, les dents serrées, fixant l'écran, tentant de critiquer cette fin d'un point de vue professionnel pour sa « manipulation sentimentale ».
Mais.
À l'écran, ce sentiment de « tant que tu vis, ce n'est pas grave si je meurs » — cette satisfaction et ce regret —
était insupportablement pur.
Les lèvres du vieux Zhou tremblaient.
Il baissa la tête, ne voulant pas que quiconque le voie perdre pied.
Mais les larmes sont déraisonnables.
Une goutte, puis une autre, brouillant les quatre caractères qu'il venait d'écrire : « spectacle visuel ».
« Merde… »
Le vieux Zhou étouffa un juron et renonça à résister.
Il se tourna et regarda l'anti-fan à côté de lui qui sanglotait si fort qu'il en tremblait, et, d'une main hésitante, tendit la sienne.
« Frère… un mouchoir… donne-m'en un. »
L'anti-fan, reniflant, se tourna pour regarder le vieil homme qui levait les yeux au ciel devant lui auparavant, et, submergé par l'émotion, lui fourra le demi-paquet restant dans les bras.
« Bouhou… prends-le ! C'est tout pour toi ! Ce film de malheur est irregardable ! »
Les deux journalistes au premier rang n'osaient pas regarder l'écran et enfouirent leurs visages dans les épaules de leurs compagnons pour pleurer.
[Valeur de chagrin +128 !]
[Valeur de chagrin +248 !]
Jiang Ci se renversa dans son siège tandis que le panneau système en haut à droite de sa vision s'actualisait frénétiquement, presque jusqu'au point de devenir illisible.
« Tsk. »
Jiang Ci soupira avec une certaine impuissance.
Ce public n'a aucune endurance psychologique.
Il tourna légèrement la tête, jetant un coup d'œil par-dessus le dossier du siège à sa droite.
Ce type baraqué des médias avec un visage plein de traits rugueux et un tatouage de dragon courant sur ses omoplates.
En ce moment, ce grand frère avait enfoui son énorme tête dans le col de sa veste en cuir, ses larges épaules tremblant.
De l'intérieur de la veste, on pouvait vaguement entendre des bruits.
« Quelle tragédie… mon Ye Chen… bouhou… »
Jiang Ci : « … »
Il tourna silencieusement la tête.
Il sortit la bouteille d'eau minérale dont il n'avait pris qu'une gorgée, l'ouvrit et en but une autre.
Lubrifier la gorge ; il y aurait d'autres batailles difficiles à venir.
À cet instant.
L'image sur le grand écran commença à reculer.
La canopée de l'Arbre Divin s'étendit comme un parapluie, assombrissant le ciel.
Sous l'arbre, cette minuscule silhouette rouge était figée sur place, solitaire, gardant le néant.
La caméra recula encore et encore.
Jusqu'à ce que la scène devienne une peinture à l'encre désolée.
Le thème de fin mélancolique et grandiose « Destin » résonna.
L'écran devint complètement noir.
Le générique blanc commença à défiler sur le fond noir.
Normalement, à ce stade, le public se lèverait et partirait, ou discuterait de l'endroit où aller dîner.
Mais maintenant.
Dans la salle de projection 1, avec ses cinq cents sièges, pas une seule personne ne bougea.
Personne ne tendit la main vers le sac ou le manteau posé à côté.
Ils étaient cloués à leurs sièges.
Leurs âmes s'attardaient encore sous cet Arbre Divin ; ils ne pouvaient pas revenir à la réalité.
L'atmosphère était totalement oppressante.
Jusqu'à ce que—
« Crac ! »
Un son sec.
Toutes les lumières de la salle s'allumèrent sans prévenir.
La lumière blanche éblouissante dissipa instantanément l'obscurité, révélant chaque recoin de la pièce avec une clarté brutale.
« Oh mon Dieu ! »
Quelqu'un cria d'avoir été ébloui.
Puis la scène devint extrêmement gênante et misérable.
Sous les lumières vives, tout le monde était à égalité.
Ils se jetèrent des coups d'œil, voyant le même désarroi sur le visage de chacun.
Est-ce à ça que ressemble la mort sociale ?
Surtout le type baraqué — quand il vit les lumières, il essuya rapidement son visage avec le dos de sa main, essayant de retrouver sa façade distante de « ne me cherche pas ».
Juste au moment où tout le monde était mal à l'aise et souhaitait pouvoir disparaître,
des bruits de pas vinrent du côté de la scène.
Tap, tap, tap.
Assez rythmé.
La foule se tourna instinctivement pour regarder.
Zhang Mouyi s'était, à un moment donné, déjà avancé sur le côté de la scène.
Le vieil homme portait un costume Zhongshan impeccable aujourd'hui, faisant toujours tourner ces deux vieilles noix luisantes dans sa main.
Il regarda la « lamentation » devant lui sans aucune culpabilité, arborant au contraire un sourire sournois et agaçant de suffisance.
Il prit le microphone et s'éclaircit la gorge.
« Hum. »
« Tout le monde, vous avez bien pleuré ? »
Un chœur de grincements de dents s'éleva d'en bas.
Le vieux Zhou saisit son carnet de colère, voulant le lancer là-haut.
Heureux ?
Tu appelles ça heureux ?
On va t'envoyer des lames de rasoir ! Tout un camion !
Zhang Mouyi adorait ce regard.
Il leva lentement la main et pointa le grand écran désormais assombri derrière lui.
« Ne soyez pas si pressés de partir, et ne soyez pas si pressés de jurer non plus. »
Il y avait du mystère dans la voix du vieil homme.
« Qui vous a dit que le film était fini ? »
Le public se figea.
Pas encore fini ?
Devait-il encore harceler A Li jusqu'à la mort pour finir ?
Jiang Ci était assis dans le public, observant le sourire malveillant du réalisateur Zhang, et ne put s'empêcher de sourire.
Un véritable maître du chagrin ne poignarde jamais seulement avec un couteau.
Un maître, lorsque vous êtes au point le plus bas du désespoir, vous tendra un bonbon.
Ensuite, vous découvrirez que ce bonbon fait encore plus mal que le couteau que vous venez de recevoir.
« Technicien lumière. »
Zhang Mouyi fit claquer ses doigts.
« Éteins les lumières. »