Chapitre 340
Chapitre 340 : Le but ultime d'une belle tragédie est de vendre des mouchoirs
Sur grand écran, les jeux d'ombre et de lumière s'étiraient à l'infini.
Ce baiser survint brusquement, inévitable comme le destin.
Les lèvres d'A Li s'écrasèrent contre celles de Ye Chen.
On pouvait à peine appeler cela un baiser.
Il n'y avait là aucune envolée romantique digne des dramas pour idoles, ni ce filtre rose ambigu propre aux romances.
Sous la précision chirurgicale de la caméra, le public pouvait voir clairement, au moment où leurs lèvres se heurtaient,
le désespoir et la folie de vouloir fusionner l'autre jusqu'au plus profond de ses os et de son sang.
A Li, interprétée par Su Qingying, avait les joues baignées de larmes, embrassant sans aucune technique.
Et Ye Chen, cloué à l'arbre, avait les yeux fermés, le visage pâle comme un linge, totalement inerte.
À l'exception de...
cette unique larme.
Le réalisateur Zhang Mouyi était un « fou » pur et dur.
Il avait monté ce gros plan sans la moindre hésitation.
À l'instant précis où A Li l'embrassait, une larme limpide, extrêmement lente, perla au coin de l'œil de Ye Chen, pourtant inconscient depuis longtemps.
Le liquide brillant glissa sur sa joue livide, pour finalement disparaître en silence entre leurs lèvres et leurs dents serrées.
La salle de projection était plongée dans un calme absolu.
Les critiques de cinéma qui avaient préparé leurs carnets, prêts à noter des commentaires cinglants comme « sentimentalisme forcé » ou « sucre industriel », sentirent leur gorge se nouer.
Le vieux Zhou avait les yeux rivés sur l'écran.
Il se targuait d'avoir vu d'innombrables films, d'avoir été témoin de toutes sortes de scènes de baiser : par désir, par douceur, ou pour remplir le temps.
Mais il n'avait jamais vu un baiser pareil.
C'était un appel à l'aide avant la mort.
C'était aussi un adieu avant l'éternité.
Le vieux Zhou sentit une oppression dans sa poitrine, peinant à respirer.
Il ouvrit machinalement la bouche, mais seul un gargouillis incompréhensible s'échappa de sa gorge.
Et dans l'obscurité réelle.
Jiang Ci restait assis dans sa posture nonchalante, tournant juste légèrement la tête pour jeter un coup d'œil à la personne à ses côtés.
Su Qingying avait la tête très basse, presque enfouie dans sa poitrine.
La faible lumière de l'écran illuminait ses lobes d'oreilles rougis, si rouges qu'ils semblaient sur le point de saigner.
Sa main droite agrippait la manche de la chemise de Jiang Ci, ses ongles s'enfonçant dans son avant-bras à travers le tissu.
Ça faisait mal.
Mais cette Reine de la télévision n'avait clairement plus l'esprit à autre chose ; elle n'était plus qu'une personne en proie à une honte sociale intense, témoin de son propre premier baiser à l'écran disséqué publiquement devant cinq cents personnes.
« Hiss... » Jiang Ci laissa échapper un léger souffle, se penchant légèrement en arrière, et dit d'une voix que seuls eux deux pouvaient entendre : « Maître Su, il est temps de lâcher prise, ou vous allez m'arracher la peau. »
Su Qingying se tourna vers lui, la panique dans les yeux.
Les larmes qu'elle retenait contenaient toute la brisure d'A Li, mêlée à la honte et à la colère d'avoir été prise en flagrant délit.
Jiang Ci n'en dit pas plus, haussant simplement un sourcil avant de reporter son regard sur l'écran.
Sans les chiffres qui défilaient frénétiquement sur le panneau système, il aurait vraiment eu l'air d'un spectateur indifférent.
[Détection de fluctuations émotionnelles intenses !]
[Valeur de chagrin +288 !]
[Valeur de chagrin +388 !]
[Valeur de chagrin +128 !]
...
À l'écran, la scène changea brusquement.
Le baiser désespéré ne dura pas longtemps ; la puissance de l'âme persistante de Ling Xi intervint de force.
Le corps d'A Li fut traîné en arrière par une force immense et invisible.
« Non— ! »
Le cri rauque de Su Qingying fut le chant du cygne offert à son personnage.
Elle tendit désespérément la main, ses doigts s'accrochant désespérément à la manche de la robe flottante de Ye Chen.
C'était son seul lien avec lui, avec ce monde.
La force de traction s'intensifia.
Les ongles d'A Li se brisèrent, le sang se mélangeant au tissu rouge, devenant indiscernable.
« Crrrr— »
Un bruit de déchirure strident, diffusé par les haut-parleurs surround de haute qualité, fut ressenti comme une scie émoussée grinçant vicieusement sur les nerfs de chacun.
La manche se déchira.
A Li tomba lourdement, ne serrant dans sa main que ce morceau de tissu rouge à moitié arraché.
Elle fixa le tissu déchiré dans sa paume d'un air absent.
Et à cet instant précis, le silence forcé dans la salle de projection se brisa enfin.
« Ouin... »
Le premier sanglot incontrôlable vint du fond de la salle.
Puis, les bruits de reniflements, de sanglots étouffés et de fouilles dans les sacs montèrent et descendirent.
Le grand gaillard tatoué de tout à l'heure avait désormais le visage profondément enfoui dans le col de sa veste en cuir, ses larges épaules secouées par des spasmes violents.
Le vieux Zhou perdit totalement contenance.
Les larmes, parfois, sont plus déraisonnables que l'instinct.
Il se répétait sans cesse : C'est une formule ! C'est du sentimentalisme ! C'est un piège !
Mais c'était inutile.
Quand il vit Ye Chen, seul, cloué à l'arbre, et A Li, serrant la manche déchirée, être engloutie par la porte lumineuse,
une étrange et amère tristesse submergea ses canaux lacrymaux.
Sa vision se brouilla.
Bon sang !
Il leva frénétiquement une main, sentit la chaleur humide, et attrapa précipitamment le paquet de mouchoirs que Jiang Ci lui avait donné.
Une heure plus tôt, il avait ricané devant cet article à deux dollars.
Maintenant, c'était sa bouée de sauvetage.
Si ses collègues le voyaient pleurer ainsi, qu'adviendrait-il de la réputation du « Roi de l'Enfer à la langue empoisonnée » ?
Cependant, quand sa main tâtonna sur l'accoudoir, il était vide.
Le cœur du vieux Zhou fit un bond.
Il tourna vivement la tête et vit le jeune chef des fans noirs à sa droite,
déchirant ce paquet de mouchoirs — qui lui appartenait légitimement — sans la moindre dignité, en saisissant une énorme poignée pour s'en badigeonner le visage, pleurant et maudissant :
« Jiang Ci, espèce de bâtard... pourquoi déchirer la manche... pourquoi... »
Le vieux Zhou : « ... »
À cet instant, seuls les mots de Jiang Ci avant la projection résonnèrent dans son esprit.
— « Ce truc entre vos mains pourrait être revendu deux cents. »
Deux cents ?
Le vieux Zhou était maintenant prêt à payer cinq cents !
La main tremblante, il était sur le point d'en arracher un au fan noir.
Un mouchoir blanc immaculé lui fut cependant tendu.
Le vieux Zhou fut stupéfait, suivant du regard cette main aux articulations saillantes.
Jiang Ci était toujours affalé dans son siège, tenant un paquet de mouchoirs de secours fraîchement ouvert, l'expression calme.
« Cinq cents, sur la note. »
Jiang Ci prononça froidement ces quatre mots, fourra les mouchoirs dans la main du vieux Zhou, puis en sortit un autre pour le tendre à Su Qingying, les yeux rougis, à ses côtés.
Le corps de Su Qingying se raidit un instant avant qu'elle n'enfouisse sa tête encore plus bas.
Sur grand écran, l'intrigue avançait vers le « piège visuel » dont Zhang Mouyi était le plus fier.
L'écran se divisa en deux.
À gauche, l'ère moderne : A Li agenouillée sous l'ancien sophora, tenant le pendentif de jade, versant des larmes en silence.
À droite, l'ère ancienne : Ye Chen, totalement démonisé, recroquevillé sous l'Arbre Divin, endurant la douleur atroce du contrecoup de son pouvoir démoniaque, luttant dans la boue.
Deux époques, deux arbres, séparés par mille ans, tout avait changé.
Mais sous la direction magistrale de Zhang Mouyi, les deux scènes se chevauchaient parfaitement.
La main droite d'A Li, pendant mollement.
La main gauche de Ye Chen, tendant douloureusement vers l'avant.
Au centre du grand écran, les deux mains, transcendant les frontières du temps, de la vie et de la mort, se « saisirent ».
Elles ne pouvaient pas se voir, encore moins se toucher.
Mais aux yeux du public, c'était un entrelacement de doigts à travers le temps et l'espace.
Ce sentiment de tragédie broyait le cœur de chacun.
À l'écran, les yeux de Ye Chen regardaient droit devant.
Endurant la douleur atroce de son noyau démoniaque en train de se briser, face au vide devant lui, il fit une promesse d'une voix rauque et brisée, un mensonge :
« Attends-moi... »
« Je viendrai te voir. »
Alors que la réplique tombait, un soupir extrêmement doux résonna dans la salle de projection.
Il ne venait pas de l'écran, mais du centre même du premier rang.
Jiang Ci, regardant sa propre image à l'écran, qui promettait de toutes ses forces, laissa échapper un soupir léger.
Ce soupir se détacha au milieu de la salle remplie de sanglots, atteignant pourtant clairement les oreilles du vieux Zhou.
Le vieux Zhou s'essuya le visage maladroitement et regarda Jiang Ci.
Il n'y avait aucune trace de larmes sur le visage de ce jeune homme, pas même une expression.
Dans ses yeux, le vieux Zhou vit quelque chose de plus profond que les larmes.
C'était la... compassion... révélée par un créateur déchirant personnellement sa propre œuvre la plus parfaite.
« Ce n'est pas encore fini. »
Jiang Ci parla, faisant rater un battement au cœur du vieux Zhou.
« Quoi ? » demanda le vieux Zhou, la voix enrouée.
Jiang Ci ne répondit pas, se contentant de lever le menton pour désigner le grand écran.
La scène s'assombrissait.
L'espoir renaissait dans le cœur du public — Il y aura sûrement une contre-attaque maintenant ? Ils vont sûrement transcender le temps et l'espace pour se retrouver ?
Même si c'est un peu cliché, ça ne fait rien !
S'il vous plaît, réalisateur Zhang, dirigez-le juste cette fois !