Dans la salle de contrôle centrale, la voix glaciale de Zhang Mouyi fut transmise simultanément aux plateaux A et B via des casques.
À l'instant où l'ordre fut donné, deux mondes indépendants se mirent à tourner en parfaite synchronisation.
Plateau B.
Sous l'ancien robinier, Su Qingying était appuyée contre le tronc rugueux, son corps tout entier semblant vidé de ses os, ne laissant qu'une enveloppe de peau vide.
Elle ne pleurait pas et ne faisait aucun mouvement brusque.
Sa main serrait fermement le pendentif de jade brisé, le bord tranchant de l'accessoire s'enfonçant dans sa peau,
provoquant une douleur vive et lancinante.
Elle avait besoin de cette douleur pour confirmer qu'elle existait encore réellement dans cette époque, sans lui.
Dans l'esprit de Su Qingying, il ne s'agissait plus d'un effort conscient pour se remémorer le scénario.
C'était le moment où le garçon en rouge avait été cloué à l'Arbre Divin par la flèche qu'elle avait elle-même décochée.
La fleur de sang qui s'épanouissait sur sa poitrine.
Son visage, dépouillé de toute lumière.
Cette douleur et ce manque n'avaient plus besoin d'être cultivés !
Au même instant, à cent mètres de là, sur le plateau A.
Jiang Ci était recroquevillé sous le menaçant Arbre Divin.
Il était totalement immergé dans l'état chaotique suivant sa transformation démoniaque.
Les lentilles de contact pourpres bloquaient la moindre trace de chaleur humaine, ne laissant place qu'à une torpeur bestiale.
Son corps tressaillait inconsciemment sous l'effet des violents affrontements de puissance démoniaque en lui,
tandis que les motifs démoniaques noirs qui s'enroulaient sur son cou et le dos de ses mains,
tels des serpents venimeux vivants, glissaient lentement sous sa peau.
Sa performance était simple.
Abandonner toute pensée, abandonner tout contrôle, livrer totalement son corps à cette « douleur » préétablie.
Il était devenu un réceptacle, rempli du désespoir du personnage.
Pourtant, la conscience de Jiang Ci était incroyablement claire.
Il n'avait pas besoin de ressentir réellement la douleur ; il devait simplement devenir une « vitrine de la douleur » de premier ordre.
Son cerveau était désormais un serveur haute performance,
calculant avec précision — l'intensité de l'émotion que Su Qingying cultivait, le timing de l'éclairage, la fréquence des tressaillements de son propre corps...
Toutes les variables pointaient vers un résultat final : comment maximiser la rentabilité émotionnelle de cette performance, en extirpant chaque dernière goutte de larmes du public.
La performance de Su Qingying, transmise par le léger retour audio du canal public de la salle de contrôle, devint le métronome de son esprit.
Il attendait.
Il attendait le moment où ses émotions atteindraient leur paroxysme.
Sur le plateau B, le corps de Su Qingying commença à trembler de manière incontrôlable.
La main qui serrait le pendentif de jade devint rouge sous l'effet de la force excessive, la peau marquée par la pression.
Alors que tout son être était sur le point d'être totalement englouti par ce chagrin accablant,
l'accessoire de jade brisé dans sa main, grâce à la coordination exquise du technicien lumière, s'illumina d'une lueur faible mais incroyablement chaude.
La lueur était douce, et pourtant, elle fit sauter les verrous de toutes ses émotions.
Au moment où la lumière jaillit, Su Qingying ouvrit inconsciemment la bouche.
Rassemblant toutes ses forces, elle voulut crier le nom gravé au plus profond de son âme.
« Ye Chen ! »
Aucun son.
Pas une seule syllabe ne put franchir sa gorge.
Ce cri était fermement scellé dans sa poitrine par le temps et l'espace,
tous les muscles de son visage tremblaient violemment sous l'effet de cet appel silencieux, les veines saillant sur son cou.
Les larmes, finalement, rompirent leurs digues à cet instant.
Non pas un ruissellement, mais un déferlement.
Ce désespoir de vouloir briser la barrière du temps et de l'espace, tout en étant incapable d'émettre le moindre son,
fut rendu tangible par sa performance exquise, ses traits contorsionnés et ces yeux totalement noyés de larmes.
C'était la forme la plus cruelle du « manque ».
Dans la salle de contrôle centrale, le visage de Zhang Mouyi ne montra aucune fluctuation.
Observant le visage totalement brisé de Su Qingying sur le moniteur, il pressa calmement un autre bouton de communication.
« Plateau A, éclairage, suivez. »
L'ordre fut transmis avec précision.
L'équipe d'éclairage du plateau A reçut la consigne. Un faisceau de lumière, identique en fréquence et en température de couleur à la lueur du pendentif de jade du plateau B,
trancha à travers les couches de décors, se projetant précisément sur Jiang Ci, recroquevillé au sol.
Comme si cette lumière avait réellement déchiré l'espace, traversant un millier d'années.
Au moment où la lumière toucha le corps de Jiang Ci.
Cette lumière sembla être un ordre, activant instantanément tous les interrupteurs émotionnels qu'il avait préparés depuis longtemps.
Son corps recroquevillé se raidit soudainement,
la performance, explosant à cet instant.
Au plus profond des pupilles pourpres de Jiang Ci (Ye Chen), dans cet océan de rouge sang engourdi, quelque chose était en train d'être réveillé de force.
La lutte contre la douleur réapparut sur son visage contorsionné.
Mais cette fois, ce n'était plus la lutte purement bestiale d'un être tourmenté par une puissance démoniaque.
C'était une sorte de... douleur humaine, un désir de se libérer de ses chaînes.
Il rejeta la tête en arrière, un rugissement sourd et animal de blessure déchirant sa gorge.
Sur le plateau B, après avoir terminé cet « appel »,
la performance de Su Qingying se poursuivit.
Selon le scénario, A Li était vidée de toute vitalité à cet instant.
Le corps de Su Qingying ne put plus se maintenir, et elle commença à glisser le long du tronc rugueux du robinier, s'effondrant faiblement au sol.
Ne laissant place qu'à des sanglots inconscients.
Sa main se desserra, pendant mollement le long de son corps, étalée sur le sol couvert de feuilles.
Sur le plateau A, les doigts de Jiang Ci griffaient douloureusement la terre.
La puissance démoniaque contre-attaquait férocement, tentant d'engloutir cette parcelle d'humanité qui venait tout juste d'être réveillée.
Alors qu'il était sur le point d'être submergé une fois de plus dans cette mer de chaos sanglant.
Sa main cessa de griffer.
Comme guidée par une force venue d'un temps et d'un espace lointains.
Cette main, couverte de motifs démoniaques, de terre et de faux sang (accessoire), lutta pour s'étendre sur le sol.
Salle de contrôle centrale.
Le regard de Zhang Mouyi était rivé sur les deux écrans de contrôle principaux côte à côte devant lui.
L'écran de gauche montrait le plateau B.
L'interprétation de A Li par Su Qingying gisait effondrée au sol, une main tendue faiblement, étalée parmi les feuilles mortes, fine et fragile.
L'écran de droite montrait le plateau A.
L'interprétation de Ye Chen par Jiang Ci luttait contre la douleur de la transformation démoniaque, étendant également une main, pressée dans la terre, pleine de force et de refus.
Deux plans.
Deux textures complètement différentes.
Dans leurs cadres respectifs, grâce au contrôle au millimètre près des angles par le chef opérateur,
les deux mains s'alignèrent parfaitement dans le champ.
Jiang Ci pouvait même imaginer la composition parfaite sur le moniteur.
C'était un piège visuel traversant le temps et l'espace, méticuleusement conçu par Zhang Mouyi pour le public.
Et il était l'appât le plus crucial de ce piège ; sa tâche était de s'assurer que chaque tremblement de cette main atterrisse parfaitement au cœur du public.
L'une fine, impuissante, étalée parmi des feuilles mortes modernes ;
l'autre tordue, en lutte, profondément enfoncée dans la boue ancienne.
Aucun contact physique, et pourtant, elles formaient une « saisie » complète.
Comme s'ils avaient utilisé le manque et la douleur comme un bateau pour traverser le long fleuve d'un millier d'années,
finalement, à cet instant, saisissant les âmes brisées l'un de l'autre.