Début mars, la fraîcheur persistante du printemps s'attardait encore.
Après avoir terminé les prises de vue en extérieur dans le désert de Gobi, l'équipe principale de « La Légende de Han et Chu » s'est finalement repliée pour s'installer à nouveau dans la cité du cinéma et de la télévision, en périphérie de la capitale.
Contrairement à la désolation aride du nord-ouest, les décors ici étaient plus complexes et, par la même occasion, plus oppressants.
Une tente militaire géante, réplique à l'échelle un pour un appartenant au conquérant Xiang Yu, s'élevait déjà du sol.
Des bannières noires claquaient et ondulaient sous l'effet d'un vent artificiel, une aura meurtrière frappant quiconque s'en approchait.
Lors de la réunion matinale, l'atmosphère était encore plus sombre que la météo à l'extérieur de la tente.
Wei Song se tenait au premier rang, le visage grave, scrutant les visages familiers dans la salle de conférence.
Qin Feng, Liu Hanyu, Chen Chun... tous les acteurs principaux du groupe A étaient présents.
Jiang Ci et Zhao Yingfei étaient assis côte à côte, un siège vide les séparant. Aucun des deux ne parlait.
Wei Song leva cinq doigts, sa voix dénuée de toute émotion.
"Dans cinq jours, nous commençons le tournage du cœur émotionnel de toute la série—"
Il articula chaque mot avec clarté.
"Adieux à ma concubine."
Ce n'était pas une simple scène.
C'était le point final pour le personnage de Xiang Yu, qui descendait de son piédestal divin pour redevenir un homme de chair et de sang.
C'était aussi l'ultime et brillante aria pour le personnage de Yu Ji, fleurissant avec l'éclat final de sa vie.
Wei Song ne leur laissa pas beaucoup de temps pour digérer l'information.
Il fit signe à son assistant de fermer la porte de la salle de conférence.
Les lourds rideaux furent tirés, coupant la dernière lueur venant de l'extérieur.
La salle de conférence fut instantanément plongée dans l'obscurité.
Wei Song ne perdit pas de temps. De sa mallette, il sortit solennellement un disque dur externe noir et le connecta au système multimédia de la salle.
"J'ai demandé au Maître Li Jun de rendre visite aux meilleurs experts en musique ancienne et compositeurs du pays."
La voix de Wei Song était inhabituellement claire dans la pièce silencieuse.
"Cela a pris près de deux mois, avec plus d'une douzaine de brouillons jetés à la poubelle."
Il fit une pause, son regard balayant tous les présents—Qin Feng, Liu Hanyu, Huang Shengqiu—pour finalement se poser sur les visages de Jiang Ci et Zhao Yingfei.
"Voici la partition que nous avons spécialement commandée pour la 'Danse de l'épée de Yu Ji'."
Il appuya sur lecture.
Il n'y eut ni mélodie plaintive attendue, ni ouverture.
La musique commença.
Boum...
Boum... boum...
Au début, c'était un battement de tambour intensément oppressant.
Un coup, puis un autre.
Sourd et faible.
Les battements de tambour devinrent plus lents et plus légers, juste au moment où tout le monde pensait qu'ils allaient s'éteindre complètement.
Un chant d'opéra de Pékin, bas et sombre, s'éleva, éthéré et douloureux.
Pas celui d'une seule personne.
C'étaient des centaines, des milliers d'hommes, chantant sur le même air ancien et funèbre.
"Les soldats Han ont pris nos terres, les chants de Chu s'élèvent de toutes parts."
"L'esprit de notre Roi est épuisé, comment cette humble concubine peut-elle continuer à vivre ?"
C'étaient précisément les "Chants de Chu" perdus que Li Jun avait cherchés avec tant de peine.
Le chant ne contenait que du désespoir et une réticence à reposer en paix, même dans la mort.
C'étaient les âmes des huit mille guerriers de Jiangdong, piégés à Gaixia, faisant leur ultime lamentation à leur conquérant.
La température dans la salle de conférence sembla chuter de plusieurs degrés.
Au milieu de ce chœur tragique et étouffant, le son solitaire d'une flûte en os perça soudainement tout le vacarme.
La mélodie de la flûte était d'une beauté déchirante à l'extrême.
Finalement, la flûte et le chœur s'entremêlèrent.
La musique s'arrêta.
La pièce de trois minutes fut une agonie persistante à chaque seconde.
À l'intérieur de la salle de conférence, un silence de mort régnait.
Qin Feng, un Empereur du cinéma habitué à toutes sortes de grandes scènes, semblait un peu hébété à cet instant.
Il serrait fermement sa tasse thermos, qu'il gardait toujours près de lui.
À côté de lui, Liu Hanyu avait, à un moment donné, fermé les yeux.
Il laissa échapper un long soupir profond, un soupir empreint de compassion.
Et Huang Shengqiu, au tempérament pourtant si fougueux, arborait désormais une expression de choc et de douleur absolue sur le visage.
Il ouvrit la bouche comme pour dire quelque chose, mais aucun mot ne sortit.
Un long moment passa.
"Clic."
Un son léger.
C'était Qin Feng qui posait enfin sa tasse thermos.
"Vieux Wei..."
Qin Feng regarda Wei Song, puis jeta un coup d'œil au scénariste Li Jun assis à côté de lui, qui affichait également une expression grave.
"Toi... tu es vraiment en train de détruire quelqu'un, physiquement et mentalement."
Il secoua la tête, comme s'il essayait de se débarrasser de l'influence terrifiante de la musique qu'il venait d'entendre.
"Ce morceau... ce n'est pas une partition."
"C'est une lame en soi."
Une lame capable de poignarder précisément le cœur de tout le public pour ensuite le tordre impitoyablement.
De l'autre côté.
Le visage de Zhao Yingfei était encore plus pâle que celui de Qin Feng.
Elle ne parla pas.
Inconsciemment, elle utilisa le bout de ses doigts fins pour tracer des lignes encore et encore sur la surface lisse de la table de conférence.
Ses mouvements étaient parfois vifs comme une entaille, parfois doux comme un soupir.
Son esprit était vide, mais son corps avait déjà réagi.
Elle semblait avoir déjà vu cette femme en vêtements blancs tachés de sang, dans cette tente militaire entourée par les chants de Chu, dansant la dernière danse de sa vie sur cette chanson de mort.
Ce morceau était ce qu'elle cherchait désespérément.
L'âme de cette danse.
Et face à elle, Jiang Ci restait assis tranquillement.
Son expression était la plus calme de tous les présents.
Mais sous ce calme bouillonnait une marée de joie extatique.
Ce morceau était pratiquement un bonus complet pour la scène de la Danse de l'épée de Yu Ji !
Il n'avait même pas besoin de fermer les yeux pour le prévoir clairement.
Lorsque cette musique passerait sur grand écran, le chiffre représentant la "Valeur de chagrin d'amour" dans le backend de son système augmenterait à une vitesse terrifiante !
Il leva la tête et regarda Zhao Yingfei en face.
La jeune fille se tourna justement vers lui à ce moment-là.
Leurs regards se croisèrent.
Un seul regard valait mieux que mille mots.
Ils virent tous deux la même chose dans les yeux de l'autre : une compréhension et un accord presque frénétiques concernant la tragédie ultime qui était sur le point de se produire.
Juste à ce moment-là.
Wei Song se leva lentement.
Il brisa le silence dans la pièce, scruta tout le monde et fixa finalement son regard sur Zhao Yingfei.
"Yingfei."
Sa voix portait une trace de résolution incontestable.
"Qu'est-ce que tu ressens ?"
Zhao Yingfei sembla sortir de sa torpeur, son corps tremblant légèrement. Elle regarda Wei Song, ses lèvres bougèrent, mais aucun son ne sortit.
Un sourire presque cruel apparut sur le visage de Wei Song.
"La chorégraphie t'est entièrement confiée."
Il pointa un doigt vers Zhao Yingfei.
"N'aie aucune réserve, ne te retiens pas."
"Je me souviens, lors de la première lecture du scénario, la danse que tu as exécutée était excellente !"
Wei Song insista sur son ton.
"C'est exactement ce sentiment que je veux !"
"Une danse capable de faire changer le ciel et la terre, capable de résonner avec les huit mille âmes héroïques—une danse pour briser la formation ennemie !"