Chapitre 30
Chapitre 29
Ils sortirent dans le couloir.
Pik referma la porte de la chambre derrière eux, la torche éteinte à la main. Vingt-deux heures, peut-être un peu plus. Les voix du réfectoire s'étaient tues.
Nox marchait devant.
Il n'avait pas besoin de regarder. Depuis leur première descente à la cavité lumineuse, l'Œil du vide avait gravé le trajet dans sa tête : chaque virage, chaque pente, chaque embranchement qui ressemblait aux autres.
Les premières minutes, ils suivirent les couloirs principaux, ceux du réfectoire et des salles d'entraînement. Un membre du culte les croisa en revenant d'une garde de nuit. Il ne leur jeta pas un regard.
Pik attendit qu'il soit loin.
— Au fait. La torche.
Il la souleva, en marchand qui vante sa marchandise.
— Je l'ai prise aux cuisines ce matin. Dans le placard du fond. Faut pas le dire au cuisinier, il les compte.
— Il les compte vraiment ? demanda Oris.
— Tous les soirs. Il a un carnet et tout.
— Tu sais ça comment ?
— Ma mère. Il vient se plaindre aux archives chaque fois qu'il en manque une.
Oris rangea l'information pour plus tard.
— Par-là, dit Nox, et il tourna à droite.
Les torches s'espacèrent. Une tous les vingt mètres, puis tous les trente. Entre elles, de longues bandes de pénombre où les pas sonnaient plus sec. L'air devenait humide, plus froid, loin de la chaleur des corps.
— Plus on s'enfonce, plus le culte laisse tomber, murmura Pik. Entretenir des torches là où personne va, c'est du gaspillage.
— Elles vont bientôt s'arrêter, dit Nox.
— Tu sais où ?
— Je sais.
Il prit à gauche, dans un couloir plus étroit. Derrière lui, Oris avait posé la main sur la poignée d'une de ses épées sans s'en rendre compte. Il faisait ça partout où il n'avait jamais mis les pieds.
— Vous savez ce qui est marrant ? dit Pik.
— Non, répondit Oris. Mais tu vas nous le dire.
— La dernière fois, on a galéré comme des idiots. Toi, t'envoyais des étincelles pour voir à trois mètres. On avançait à dix centimètres par minute. Et on a tourné en rond à un embranchement pendant vingt minutes.
— Quinze.
— C'était plus.
— Quinze, Pik.
— Bref. La corde nous a sauvés. Et là, regardez.
Il désigna Nox du menton.
— Lui, il marche, il regarde rien, et il sait exactement où il va. T'as conscience que t'as une écriture qui cartographie les souterrains en temps réel ? T'as conscience que c'est complètement absurde ?
Nox haussa une épaule.
— J'y pense pas trop.
— Bah tu devrais.
Le coin de la bouche de Nox se releva.
À l'embranchement suivant, les torches s'arrêtaient. Au-delà, le couloir s'enfonçait dans un noir compact, sans une lueur.
— Allume, dit Nox.
Pik sortit un briquet à amadou. Une étincelle, deux, et la torche prit. La flamme monta, jaune, et l'odeur de poix chaude chassa celle de la pierre mouillée.
— Voilà. Plus civilisé.
Il leva la torche. Le couloir s'éclaira sur cinq mètres, peut-être six. Au-delà, le noir tenait toujours, mais il y avait un avant et un après la flamme. Assez pour marcher dedans.
Le cœur de Nox accéléra.
— Avance, dit Pik.
Nox s'engagea le premier dans le noir. Pik suivit avec la torche, Oris en dernier.
Le noir s'écartait devant eux et se refermait derrière. Quand Nox tournait la tête, le couloir qu'ils venaient de passer avait déjà disparu.
Le couloir descendait en pente douce, l'eau avait creusé des sillons dans la roche, il fallait faire attention où poser les pieds. Plus personne ne parlait.
Puis Nox sentit l'espace s'ouvrir.
La roche s'écartait, le plafond montait, et tout en haut, une fissure. À travers la fissure, une lumière qui n'était pas celle d'une torche.
— On y est.
Pik passa devant lui, la torche haute.
— Putain, lâcha-t-il, comme la première fois.
La cavité n'était pas tout à fait celle de leur souvenir. La dernière fois, le soleil tombait par la fissure en grandes nappes dorées qui faisaient briller la mousse. Cette nuit, c'était la lune. Une lumière froide, argentée.
Nox respira l'air du dehors. La fraîcheur lui toucha le visage. Il n'avait pas senti d'air libre depuis la mission. Il regarda ses amis et se demanda depuis combien de temps eux n'étaient pas sortis.
— Bon, dit Pik.
Il se tenait au bord du gouffre, exactement là où il s'était tenu la première fois. Le trou s'ouvrait devant lui, rond, parfaitement taillé, et la torche n'en éclairait que deux mètres de paroi.
Oris déroula la corde au sol pour en vérifier la longueur.
— Vingt-cinq mètres. Si c'est plus profond, on remonte.
— Ça suffira, dit Pik.
— T'en sais rien.
— Mon instinct.
— Ton instinct nous a perdus la dernière fois.
— Et toi t'as cramé un sourcil avec tes étincelles. On est quittes.
Nox s'approcha à contrecœur.
Le gouffre était exactement comme dans son souvenir. Le noir qui en montait n'était pas une simple absence de lumière. Ses poumons se serrèrent, comme chaque fois. Il força une inspiration plus longue.
Pik a sa torche. Oris a sa corde. C'est pas pareil que la dernière fois.
Il se le répéta deux fois. Ça marcha à moitié.
Il étendit son sens vers le bas. Une cheminée droite d'une quinzaine de mètres, des parois lisses, une seule bosse à mi-hauteur. Et au fond, sur la paroi sud, une ouverture. Étroite, à hauteur de poitrine. Derrière, un tunnel.
— Y a une fente en bas.
Pik et Oris se tournèrent vers lui.
— Quoi ?
— Le gouffre fait quinze mètres. Tout droit. Mais en bas, sur la paroi sud, y a une fente. Ça donne sur un tunnel. Je suis à la limite de ma portée, c'est pas très précis.
Pik sourit lentement.
— Donc le gouffre va nulle part. Mais la fente, elle, va quelque part.
Il se tourna vers Oris, les yeux brillants.
— Tu vois ? Je te l'avais dit qu'il y avait un truc en bas.
— Tu disais qu'il y avait peut-être un truc. C'est pas pareil.
— C'est exactement pareil.
Oris attachait déjà la corde à un piton de pierre, près du bord. Il tira un coup sec.
— Ça tient.
Ils descendirent un par un, accrochés à la corde, jusqu'à la fente. Pik d'abord, puis Nox, puis Oris.
Nox fit tout le trajet les yeux rivés sur la flamme de la torche. En bas, il resta couché une seconde sur le sol du tunnel, le temps que sa respiration se calme.
— Vingt minutes. Pas plus, dit Oris.
Pik sourit dans la pénombre.
— Allez.
Il partit devant, courbé sous les saillies du plafond. Oris suivit, la torche levée, la main sur une de ses épées. Nox ferma la marche.
— Vingt minutes, répéta Nox pour lui-même.
Le tunnel filait droit, sans bifurcation. La torche éclairait cinq mètres devant, cinq derrière. Au-delà, le noir se refermait.
Nox étendait son sens à intervalles réguliers. Un couloir, des parois, un sol sec et incliné. Rien de vivant dans toute sa portée.
Au bout de dix minutes, Pik se mit à parler à voix basse. La roche, l'odeur, ce que sa mère dirait si elle le voyait descendre dans un trou sans permission. Oris ne répondait presque pas.
Puis Pik se tut. Il ne resta que le bruit de leurs pas.
Nox sentit soudain le couloir bouger.
Pas autour d'eux. Derrière, à sept ou huit mètres. Son sens lui rendait une paroi qui n'était pas là une seconde plus tôt. Une masse de roche qui glissait sur le côté, sans bruit, sans une vibration, et fermait un embranchement qu'ils avaient pourtant traversé tout droit.
— Stop.
Pik fit encore un pas. Oris s'immobilisa.
— Quoi ?
Nox poussa son sens jusqu'au bout de sa portée. Ses épaules se raidirent. Sur sa gauche, dix mètres plus loin, une autre paroi coulissait. Il la suivit pendant qu'elle bougeait. Elle vint se poser contre une autre avec une précision qui n'avait rien du hasard.
— Les murs bougent.