Theresa

Il ne pleuvait pas sur Voltaris. Ça n'arrivait pas trois fois par saison.

Le soleil tombait droit sur la cour intérieure du château, et les dalles blanches le renvoyaient si fort qu'il fallait plisser les yeux. De chaque côté de l'allée, les fontaines coulaient. Pour une fois, c'était la seule eau qu'on entendait.

Theresa Voltara était assise sur le rebord d’un banc de marbre, une tasse de thé posée entre ses deux paumes. Ses yeux violets fixaient la rangée de rosiers taillés au cordeau qui longeait le mur est. Ses cheveux noirs, longs jusqu’aux hanches, tombaient librement dans son dos, la seule chose sur elle qui n’était pas parfaitement ordonnée.

Elle pensait au tournoi.

Une semaine. Le tournoi des cinq royaumes se tiendrait dans une semaine, et elle y serait, étant qualifiée depuis deux semaines après le tournoi de Voltaris. Cette compétition-là avait été simple. Elle était la seule Chapitre 3 en lice, et même sans ça, le résultat n’aurait pas changé. Ce n’était pas une question d’orgueil, juste une évaluation froide de ce qu’elle avait vu. Les autres combattants avaient des écritures intéressantes, certains avaient même de la technique. Mais la technique sans compréhension profonde de son écriture était vaine.

Sa famille avait célébré. Son père avait parlé de la fierté du royaume, de ce que cette victoire représentait. Sa mère n’avait pas arrêté de sourire de la soirée.

Le tournoi des cinq royaumes était différent. Rhaegar Solvar Ignara. Son maître d’arme avait prononcé ce nom avec une prudence particulière, celle qu’on réserve aux adversaires qu’on ne veut pas sous-estimer. Né-d’encre, prince héritier, deux écritures de feu majeures. Un combattant construit pour dominer.

Et Lioren Orialis. Il n'appartenait pas à la famille royale d'Aera. En soi, cela ne signifiait rien. Pourtant, son maître d'arme avait prononcé son nom avec une prudence qui ne laissait guère de place au doute.

Elle but une gorgée de thé.

— Tu es bien silencieuse, ma fille. À quoi penses-tu ?

Sa mère s’était approchée. Mira Voltara portait une robe de lin clair qui contrastait avec ses cheveux gris fer.

— Au tournoi, mère.

— Je comprends. Ton père place beaucoup d’espoir en toi, pour la réputation du royaume et pour ce que cette victoire pourrait apporter en ces temps difficiles.

Elle marqua une pause.

— Mais même si tu perds, nous serons toujours fiers de toi, mon amour.

Theresa posa sa tasse.

Sa mère pouvait bien lui dire qu'une défaite ne changerait rien. Ce n'était pas tout à fait vrai.

Au fil des années, les Voltara avaient gagné une autonomie presque totale vis-à-vis de l'Église. Ils avaient leur propre autorité, leurs propres intérêts, et suffisamment de pouvoir pour gouverner Voltaris sans intervention extérieure.

Mais cette indépendance devait être maintenue et la récompense du tournoi en était un moyen.

— Je n’ai pas besoin d’être rassurée, mère. Merci tout de même pour votre bonté.

Sa mère sourit sans insister, ce qu’elle appréciait d’elle. Elle ne forçait jamais.

— Vous savez où est frère ? J’aimerais m’entraîner avec lui.

— À la bibliothèque, j’imagine. Comme toujours.

Theresa se leva, posa sa tasse sur le banc et traversa la cour.

Le château de la famille Voltara situé à la capitale n’était pas grand par rapport aux résidences de certaines familles nobles d’Ignara ou de Nerevia. Les couloirs étaient larges, les plafonds voûtés, et à intervalles réguliers des panneaux de verre épais laissaient passer des colonnes de lumière qui découpaient le sol en rectangles nets. Pas d’ornements superflus. Pas de tapisseries, pas de portraits d’ancêtres en armure. Juste la pierre, le verre, et au-dessus des grandes portes intérieures avec le griffon de la maison Voltara, gravé en bas-relief, les ailes à demi déployées, la tête haute.

Theresa connaissait ce couloir par cœur. Elle le traversait plusieurs fois par jour depuis l’enfance, et pourtant elle regardait encore parfois les griffons en passant, sans s’arrêter.

Elle poussa la porte de la bibliothèque.

— Sœur, viens voir.

Raphaël n’avait pas levé les yeux. Il était assis à la grande table du centre, un livre ouvert devant lui, les coudes posés de chaque côté comme pour l’encadrer. Il avait vingt ans, les cheveux noirs de la famille et les yeux verts de leur père, une taille moyenne mais une carrure de chevalier.

Theresa s’approcha et se pencha sur le livre.

— Ce livre retrace les expéditions d’Illyane Korvas, un membre de l’Archivum, dans une zone de mort, dit-il sans préambule. Elle y aurait vu et combattu un monstre sans réel corps, juste formé de différents sigles violets, ceux qu’on retrouve sur les écritures supérieures. Elle écrit qu’elle n’avait jamais affronté quelque chose d’aussi puissant. Elle était de Chapitre 6 comme père et elle a dû fuir.

Theresa lut quelques lignes par-dessus son épaule.

— Elle sait ce que c’est ?

— Selon elle, quand le rituel pour obtenir ou retirer une écriture supérieure ou suprême échoue, celle-ci ne disparaîtrait pas vraiment. Elle pourrait se manifester ailleurs, sous cette forme. C’est une théorie, elle n’a pas de preuve. Mais l’idée que des écritures ratées errent dans les zones de mort sous forme de créatures…

Il laissa la phrase en suspens.

Theresa se redressa.

— Oui, oui, fascinant. Tu veux bien t’entraîner avec moi ? Pas longtemps. Les gardes-duellistes ne sont plus suffisants.

Raphaël tourna une page.

— Affronte-les tous en même temps.

— Le tournoi des cinq royaumes ne propose que des un contre un.

— Alors tu n’as pas besoin de t’entraîner davantage.

— Raphaël.

Il leva les yeux. Elle soutint son regard sans rien ajouter.

Il ferma l’ouvrage avec un soupir.

— Trente minutes. Pas une de plus.

Theresa ne sourit pas, mais la tension dans ses épaules se relâcha. Elle se dirigea vers la porte.

— La salle sphérique, dit-elle sans se retourner.

Elle entendit le bruit de sa chaise qu’il repoussait derrière elle.

La salle sphérique se trouvait sous le château, accessible par un escalier en colimaçon dont les marches avaient été creusées directement dans la roche.

La salle portait bien son nom. Une sphère parfaite, d'une vingtaine de mètres de diamètre. Les parois, le sol et le plafond courbe étaient constitués de plaques métalliques épaisses, assemblées avec une précision millimétrée.

Theresa entra la première et alla se placer au centre, ses pieds trouvant naturellement l’équilibre sur le sol bombé. Elle fit tourner ses épaules une fois, deux fois. Raphaël entra à son tour et ferma la lourde porte derrière lui, le bruit sourd du métal absorbé aussitôt par les parois.

Ils se firent face.