Chapitre 61

Anotta Anotov entra comme si elle possédait la pièce — et bon sang, elle le faisait probablement. Elle portait une robe rose moulante, épousant ses hanches et sa taille comme si elle était moulée sur son corps. Des talons hauts rouges claquaient contre le sol, précis et imposants. Ses cheveux argentés brillaient sous la lumière, coupés courts et coiffés proprement, lui donnant un look à la fois élégant et intimidant. Ses yeux — glacials et inflexibles — se posèrent sur moi comme une cible.

Derrière elle, deux ombres apparurent. Un homme grand, large d’épaules, en costume sombre, le visage impassible, et une femme aux cheveux tirés en arrière serré, les yeux scrutant les coins comme un faucon. Ses gardes du corps.

J’avalis, m’efforçant de me tenir droit en inclinant légèrement la tête. « Madame Anotov », saluai-je formellement, la voix ferme malgré la tension qui nouait mon estomac.

Elle me jaugea une fois, son regard froid et mesuré, puis hocha la tête. Pas de sourire, pas de chaleur — juste une reconnaissance. Sans un mot, elle s’avança davantage, les gardes flanquant ses côtés comme deux loups jumeaux.

Elle avançait plus profondément dans la pièce, le claquement de ses talons résonnant presque. Sa présence seule alourdissait l’air, comme si l’espace lui-même se pliait autour d’elle. Elle ne parla pas, ne me jeta pas un autre regard. Elle s’arrêta près de la table de massage et, sans hésiter, glissa ses doigts sous les bretelles de sa robe.

La soie glissa de ses épaules, et avant que je ne puisse même assimiler la scène, ses gardes s’avancèrent, coupant ma vue comme une paire de portes qui claquent.

J’avalis et détournais la tête, fixant le coin de la pièce. Peu importe — je pouvais encore l’entendre. Le léger froissement des vêtements, le tissu effleurant la peau, le bruissement discret de ses bijoux lorsqu’ils bougeaient. Mon sexe se contracta rien qu’en entendant cela.

Plus de pas — plus doux cette fois. Pieds nus sur le tapis. Elle passa devant les gardes et se dirigea vers la table. Un instant plus tard, je l’entendis s’installer sur la surface rembourrée, le cuir craquant sous son poids.

« Elle est prête », dit la garde féminine d’un ton plat.

Je tournai la tête de nouveau. Elle était allongée sur le ventre sur la table, une serviette drapée sur ses fesses. Sa peau semblait pâle et lisse sous la lumière, ses cheveux argentés tombant d’un côté. Ma gorge se serra. J’avalis, essayant de garder une expression neutre, mais mon sexe était tendu contre mon pantalon.

« Où dois-je me concentrer, madame ? » demandai-je, aussi formel que possible.

Sa tête se pencha légèrement, sa voix calme et posée. « Sur mes épaules. Et mes jambes. »

« Compris », répondis-je en hochant la tête.

Je pris la bouteille, en versai un peu dans mes paumes, puis les frottai l’un contre l’autre. L’odeur monta immédiatement — douce, riche, lourde dans l’air. Ensuite, je pressai mes mains sur ses épaules, faisant pénétrer l’huile dans sa peau, lentement et régulièrement.

Pas de soupir. Pas de gémissement. Rien. Ses yeux s’ouvrirent simplement, et elle tourna légèrement la tête, m’observant du coin de l’œil.

Je me figeai. « Y a-t-il un problème, madame ? »

Avant qu’elle ne puisse répondre, le garde masculin me repoussa, se plaçant entre nous. Ses épaules étaient assez larges pour bloquer la lumière, son regard froid.

« Vous lui avez fait quelque chose ? » demanda-t-il d’une voix basse mais ferme.

« Non — rien. Je — »

« Laissez-le », interrompit-elle, sa voix tranchante mais calme.

Le garde hésita, puis recula, la femme le suivant.

« Viens ici », dit Anotov, ses yeux se tournant vers moi. « Continue le massage. »

Je soupirai, forçant un rire nerveux à sortir de ma gorge. « D’accord… Je suis désolé si j’ai fait quelque chose de bizarre, madame. N’hésitez pas à appeler un autre masseur si vous préférez. »

Son regard resta fixé sur moi, sans cligner. « Susan vous a recommandé. Je lui fais confiance. »

Je maintins mes paumes en mouvement sur ses épaules, en pressant l’huile plus profondément dans sa peau, essayant de trouver une fissure dans ce masque d’acier qu’elle portait. L’huile était censée fonctionner. Ça marchait toujours. Sur Jasmine, sur Kim, sur n’importe qui. Elle les faisait se détendre, adoucissait leurs contours, les faisait glisser dans la chaleur. Mais avec Anotov ? Rien.

Sa peau brillait, mais son corps restait immobile. Pas de soupirs. Pas de gémissements. Pas de secousse de ses hanches ni le moindre soupir. Elle était une statue—les yeux à moitié clos, son visage calme, respirant normalement.

Mon sexe se contracta contre ma cuisse par pure habitude, mais à l’intérieur, je sentis une goutte de sueur se former. Putain. Pourquoi ça ne marche pas ?

Je me décalai plus bas, laissant l’huile couler de mes mains en les glissant le long de son dos. Mes pouces traçaient les lignes de sa colonne vertébrale, appuyant plus fort, essayant de provoquer une réaction. Elle ne broncha même pas.

Aucun son. Aucune réaction.

Je déglutis. Mon cœur battait dans mes oreilles. Putain, putain, putain.

Je devais faire semblant que c’était naturel. Professionnel. Je ralentis mes mouvements, me concentrant sur ses omoplates, puis glissai plus bas, en traversant la courbe de sa taille, effleurant le bord de la serviette qui épousait ses fesses. Même là—rien.

Je progressai vers ses cuisses, versant plus d’huile sur ses jambes. Mes mains massaient ses muscles, les serrant, glissant sur sa peau. J’appuyai sur ses mollets, ses ischio-jambiers, même ses chevilles. Toujours aucune réaction. Pas même un léger mouvement.

C’était comme masser un putain de mannequin.

J’essayai plus fort, mes doigts enfoncés profondément, roulant la tension hors de ses cuisses, remontant et descendant le long de ses jambes tonifiées. Rien. Pas même un soupir léger. Le silence s’étira si longtemps que je commençai à paniquer intérieurement.

Elle y résistait. Elle devait y résister. Putain, elle doit y résister.

Quand je descendis jusqu’à ses mollets, j’avais l’impression d’être celui qui transpirait à travers ses vêtements, pas elle. Mon estomac se noua. C’était censé être facile. Huile, toucher, ils fondent, je prends le relais. Et au lieu de ça ? Je m’agenouillais entre ses jambes comme un employé de spa sous-payé, essayant de ne pas flipper.

Finalement, après environ une demi-heure, je retirai mes mains, essuyai l’excès d’huile sur une serviette, et pris une profonde inspiration. « Le massage est terminé, madame. »

Sa tête se pencha légèrement, mais elle ne répondit pas. Elle se contenta de se redresser.

Je tournai instinctivement la tête pour lui laisser de l’intimité. J’entendis le léger bruissement du tissu alors qu’elle attrapait à nouveau sa robe. La serviette glissa du table. Je fixai intensément le coin de la pièce, la mâchoire serrée.

Tissu contre peau. Fermetures éclair. Talons qui bougent sur le sol. Les sons de sa préparation à partir semblaient plus forts qu’ils ne devraient l’être, chacun coupant le silence comme un couteau.

Quand je me retournai enfin, elle tirait les manches de sa robe rose en place, lissant le tissu contre ses cuisses. Ses cheveux argentés encadraient son visage parfaitement, comme si même se déshabiller et se rhabiller ne pouvait pas ébranler sa contenance. Elle était de la glace. De la glace pure, inébranlable.

Avant de partir, elle tourna la tête par-dessus son épaule, ses yeux froids me fixant sur place. « Quels jours travaillez-vous ici ? » demanda-t-elle, la voix plate, impénétrable.

Ma bouche est devenue sèche. J’ai dégagé ma gorge. « Je… ne travaille pas ici, » dis-je, en forçant les mots à sortir. « Je suis désolé. »

Un sourcil levé. « Tu ne… pas ? »

« Non, » mentis-je rapidement. « Des problèmes personnels. Ouais… »

Son regard persista, comme si elle m’épluchait avec juste son regard. Je ne pouvais pas soutenir le contact visuel. Après un instant, elle hocha à peine la tête, puis fit un signe de tête vers son garde du corps masculin — le gros gars avec des mains comme des pelles.

« Enregistrez son numéro. »

« Bien sûr, madame, » dit le garde.

« Nous serons à la voiture. »

« Oui, madame. »

Et voilà, elle partit, la garde féminine la suivant juste derrière. Le clic de ses talons s’éloigna à chaque pas jusqu’à ce que la porte se ferme, ne laissant que moi et le géant dans la pièce.

Il ne dit rien au début, se dirigeant vers moi, sortant un téléphone de sa poche. Je me préparai, me demandant si c’était le moment où ils allaient me casser la mâchoire pour m’être mal comporté avec elle.

Au lieu de cela, il ouvrit ses contacts. « Numéro de téléphone. »

Je clignai des yeux. « Si je peux me permettre… pourquoi est-ce que je vous donne mon numéro ? »

Son visage ne bougea pas, pas même un tressaillement. « Je ne sais pas. Donne-le juste. »

Je poussai un long soupir et le récitai.

« Nom ? » demanda-t-il.

« Evan. »

« Nom de famille ? »

« Marlowe, » murmurai-je.

Il appuya sur quelques boutons, puis remit le téléphone dans sa poche. « Fait. »

Et sur ce, il tourna sur ses talons et sortit, ne me lançant pas un autre regard. La porte se ferma, me laissant là, seul dans le silence.

Je restai figé un long moment, fixant le sol, mes pensées tournoyant.

Qu’est-ce qui vient de se passer, bordel ?

L’huile n’avait pas fonctionné. Elle n’avait pas fondu. Elle n’avait pas gémi, n’avait pas haleté, même pas cligné des yeux de façon rythmée. C’était comme si elle s’était préparée à ça, comme si sa volonté était d’acier. Elle avait résisté à tout ça.

« Putain… » murmurai-je, en enlevant la veste de costume élégante et en la jetant sur la chaise. Je me déshabillai pour revenir à mes vêtements décontractés, en tirant ma chemise par-dessus ma tête, remettant mon jean. « Pourquoi l’huile n’a-t-elle pas marché ? Elle a juste… résisté ? »