Chapitre 954
« Ils m’ont remarqué. »
Le garçon soutint leur regard sans baisser les yeux.
Il aurait dû trembler.
Il le savait. Ces êtres avaient parcouru des distances plus vite qu’il ne pouvait les suivre et réduit le sol en miettes rien qu’en se battant.
N’importe lequel d’entre eux pouvait le tuer.
Pourtant, sa respiration restait régulière.
Lui-même ne le comprenait pas.
Sa mère gisait derrière lui. La main de son père reposait parmi les pièces éparpillées. Les regarder lui faisait si mal qu’il pouvait à peine tourner la tête.
Et la vue du démon aux six ailes lui donnait envie de lui enfoncer son épée dans ce visage souriant.
Mais ses doigts ne tremblaient pas autour de la poignée.
Pourquoi ?
Il n’avait pas de réponse.
Il savait seulement que, pour agir raisonnablement, il aurait dû fuir avant qu’ils ne posent les yeux sur lui.
Pourtant, il était resté.
Déjà, où serait-il allé ?
La route n’était plus qu’un amas de décombres. Les maisons étaient détruites. Même s’il parvenait jusqu’aux collines, jusqu’où pourrait-il courir avant qu’une créature aux ailes pareilles ne le rattrape ?
Sa meilleure chance était de rester hors de leur vue.
Un humain sans pouvoir.
Un être trop insignifiant pour mériter qu’on le tue.
Puis il avait entendu la conversation.
La petite démone et l’homme tatoué s’étaient interrogés sur la transformation du corps de l’autre.
Des Démons.
Des lignées.
Un rituel.
Il n’avait jamais entendu personne parler de Démons. Tout ce qu’il savait lui disait que ces créatures étaient des démons. Dans les histoires qu’on racontait chez lui, il n’y avait pas d’autre race.
Mais celui aux six ailes avait décrit quelque chose de plus ancien.
De plus puissant.
Et les autres l’avaient écouté.
Le garçon ne comprenait pas grand-chose. Mais il avait compris que la créature qui avait tué ses parents devenait encore plus dangereuse.
Pour se venger, il lui faudrait plus que survivre à cette journée.
Il avait continué d’écouter, car chaque mot pouvait lui apprendre quelque chose dont il aurait besoin.
Puis le démon avait parlé d’une ville.
Des milliers de vies sacrifiées pour qu’il puisse changer son sang.
Le pouce du garçon s’enfonça contre la poignée de l’épée.
Évidemment, son village ne signifiait rien pour une créature pareille.
Miresti s’était simplement trouvée sur son chemin.
Mais ce n’était pas la seule raison pour laquelle il n’avait pas détourné les yeux.
Il voulait se souvenir d’eux.
La petite qui s’était présentée comme l’Honorable. L’homme tatoué. Les deux qui étaient arrivés à bout de souffle et s’étaient plaints de la distance.
Leurs visages. Leurs voix. La façon dont ils s’étaient tenus autour du meurtrier de ses parents et avaient parlé avec tant d’aisance.
Il voulait savoir qui comptait pour ce démon.
Un jour, peut-être, il pourrait le pousser à tendre la main vers quelqu’un qui ne lui répondrait plus jamais.
Cette idée était stupide.
Il avait une épée qu’il savait à peine manier.
Mais la douleur qui l’habitait avait besoin de s’abattre quelque part.
À présent, les cinq le regardaient.
Ils n’allaient pas partir sans bruit.
Quelque chose se resserra autour de son corps.
Ses pieds quittèrent les décombres.
Le garçon donna un coup de pied et tendit sa main libre vers le bas, mais il n’y avait rien à saisir. Il fut emporté au-dessus d’une poutre effondrée, vers le centre de la place en ruines.
Se débattre ne changeait rien.
Il cessa de gaspiller ses forces.
L’épée était toujours dans sa main.
Un instant plus tard, il se retrouva suspendu devant le démon aux six ailes, assez près pour voir les anneaux noirs brisés autour de ses pupilles.
Ses yeux étaient écarlates.
Il les fixa.
Et attendit.
« Il est muet ? demanda Sonya en penchant la tête. Ou bien notre vue l’a-t-elle privé de ses mots ? »
Les yeux d’Akaza se plissèrent légèrement.
« Je ne crois pas qu’il soit muet.
— Et je ne crois pas qu’il ait peur. »
Il étudia le visage du garçon.
« Alors pourquoi ne dit-il rien ? » murmura Virella.
Simon garda le silence.
Des cheveux noirs, couverts de poussière, collaient au front du garçon. Ses yeux étaient noirs eux aussi, et leur regard d’une stabilité inhabituelle contrastait avec son visage couvert d’égratignures et d’ecchymoses.
Il était maigre et portait des vêtements ordinaires, déchirés par l’effondrement de sa maison.
Si Simon avait vu juste, le garçon devait avoir environ quinze ans.
À peu près l’âge qu’avait le corps de Simon.
Mais la plupart des garçons de cet âge auraient supplié, lutté, pleuré ou tremblé sans parvenir à s’arrêter.
Lui se contentait de le regarder.
Ce n’était pas là le plus remarquable.
Il n’y avait aucune Intention meurtrière.
Rien que Simon puisse percevoir de la manière habituelle.
Pourtant, la Colère s’agita dans son cœur.
Il n’utilisait pas la graine pour influencer le garçon. Elle réagissait à ce qui brûlait déjà en lui.
La haine.
Elle était si intense que Simon jeta brièvement un regard derrière lui, vers l’entrée détruite.
L’homme mort.
La femme dont le bras avait protégé l’endroit où le garçon était assis.
Puis il reporta les yeux sur lui.
L’enfant voulait sa mort.
Il la désirait avec une intensité qui n’avait rien à voir avec l’expression de son visage.
Qu’il comprenne ou non ce qu’était l’Intention meurtrière, il avait empêché la sienne de se répandre.
Sans la Graine de la Colère, Simon n’aurait pas su combien de haine et de fureur couvaient derrière ces yeux sombres et silencieux.
Quelque chose de familier se resserra en lui.
Il se souvint de sa jeunesse.
Quand il était humain.
Trop faible pour arrêter les démons qui lui avaient pris ses parents et sa famille.
Au début, sa haine avait eu des visages. Ceux des créatures responsables. Ceux qu’il voulait retrouver.
Mais elle ne s’était pas limitée à eux.
Finalement, il avait voulu voir tous les démons disparaître.
Il avait porté cette haine pendant des années de guerre.
À présent, il se trouvait de l’autre côté.
Le garçon le regardait avec cette même immobilité que Simon associait à son propre regard, après l’obtention de Fearless.
Pourtant, Simon ne décelait en lui ni pouvoir éveillé ni Bénédiction.
Aucune force capable de dissimuler la menace derrière une technique.
Rien qu’un corps humain ordinaire, blessé et terriblement faible.
Avait-il du talent ?
Simon n’aurait su le dire.
Le calme ne prouvait pas qu’il possédait une Bénédiction puissante. La haine ne garantissait pas qu’il vivrait assez longtemps pour devenir dangereux.
Mais Simon avait le pressentiment que sous-estimer cet enfant serait une erreur.
Il savait ce qu’un survivant pouvait accomplir avec une telle détermination.
Le garçon pouvait échouer.
Il pouvait mourir ailleurs sans jamais apprendre à manier l’épée qu’il tenait.
Ou il pouvait devenir quelqu’un dont le nom rappellerait aux démons le jour où ils auraient dû le tuer.
Simon avait autrefois été ce genre de survivant.
Cette ressemblance ne l’incita pas à la clémence.
Elle arrêta sa décision.
Il leva une main.
Le garçon la suivit des yeux, mais ne chercha pas à s’écarter.
Comme s’il en avait été capable.
La griffe de Simon toucha le tissu au-dessus de son cœur.
Une mince flamme noire s’enfonça dans la poitrine du garçon et transperça son cœur.
Puchi !
La flamme disparut presque aussitôt qu’elle était apparue.
Le souffle du garçon se bloqua.
Puis il cracha une gorgée de sang.
Pour la première fois, la stabilité de ses pupilles se brisa.
Le sol, en contrebas, sembla soudain plus éloigné. Les sons s’assourdirent autour de lui, et la force qui maintenait son corps droit commença à lui échapper.
Il comprit.
Il ne sortirait pas du village.
Il n’apprendrait jamais à bien tenir son épée.
Il ne lui restait aucune année pour se souvenir de ces visages.
C’était tout ce qu’il aurait.
Ses doigts se crispèrent.
La main du démon était toujours devant lui.
Son expression avait à peine changé.
Le garçon le regarda, et tout ce qu’il avait tu remonta d’un coup.
Sa mère ne l’entendrait plus jamais.
Son père ne reprendrait plus jamais l’épée.
Et cette créature allait rester là, indemne, tandis que le dernier membre de leur famille cesserait de respirer.
Non.
Il inspira autant d’air que son corps défaillant le lui permettait.
Puis il hurla.
« AAAAAAAAAARRRRRRGGGGGHHHHHHHHHHHHHHHHH !!!!!!! »
Son cri déchira la place en ruines.
Il saisit la poignée à deux mains.
Pas la poitrine. Il avait vu ce qui avait frappé ce corps sans parvenir à l’arrêter.
Pas la gorge.
Les yeux.
Un œil devait bien pouvoir être blessé.
Il ramena les bras en arrière, pivota du peu qu’il lui restait de force et projeta l’épée vers le haut.
Il n’y avait aucune technique dans son geste.
Mais il y mettait tout ce qu’il lui restait.
Ses épaules se tendirent. Il montra les dents. La pointe fonça vers la pupille écarlate dont il avait mémorisé l’anneau brisé.
Une seule fois.
«MEURS !!! »
La pointe atteignit la fine couche d’énergie démoniaque qui parcourait le corps de Simon.
CRAC !
La lame se brisa.
Simon n’avait pas levé la main pour l’arrêter.
La moitié supérieure partit en tournoyant et heurta les pavés. Un autre fragment tomba entre eux, laissant au garçon une poignée et un bout d’acier brisé.
Il fixa les morceaux.
La lame n’avait même pas touché l’œil.
Ses bras tentèrent malgré tout d’achever l’estoc.
Mais la pointe avait disparu.
Il ne lui restait rien pour atteindre sa cible.
La haine emplissait encore ses yeux écarquillés. La colère, le refus et une terrible incrédulité d’avoir été privé même de cela y brillaient aussi.
Puis son regard s’abaissa vers l’épée brisée.
L’épée de son père.
Pendant un instant, la fureur ne put dissimuler la jeunesse de son visage.
Sa bouche trembla.
La lumière s’éteignit dans ses yeux avant qu’il ait pu parler.
Simon relâcha la force qui le retenait.
Badaboum !
Le garçon s’effondra sur la route défoncée.
Sa main resta refermée sur la poignée. Le bout de lame sectionné gisait au-delà de ses doigts, reflétant faiblement le ciel.
La poussière se déposa dans ses cheveux noirs.
Son visage était tourné vers le ciel, ses yeux ouverts sous la fumée qui dérivait.
Sa poitrine ne se souleva plus.