Chapitre 926
La Colère était une colère devenue un désir dévorant de punir ou de détruire.
La colère pouvait répondre à une insulte, à une trahison, à une injustice. Elle pouvait exiger que le tort soit réparé, puis retomber une fois chose faite.
La Colère, elle, pouvait persister bien après que la réparation avait cessé d’avoir de l’importance.
Elle voulait que le coupable souffre.
Parfois, elle voulait qu’il souffre même si cela ne pouvait rien réparer.
Une telle fureur avait sa force. Elle pouvait pousser quelqu’un à endurer la douleur, à taire ses hésitations et à résister quand tout espoir avait disparu.
Mais ces avantages pesaient peu face à tout ce qu’elle pouvait détruire.
Le jugement se rétrécissait. Toute retenue devenait insupportable. La reddition d’un ennemi pouvait ne plus suffire, et une personne innocente se trouvant à proximité pouvait devenir une perte acceptable.
La Colère pouvait détruire précisément ce que son porteur avait d’abord voulu protéger.
Elle pouvait continuer à se croire juste longtemps après que ses actes avaient cessé de l’être.
Elle pouvait hurler ou attendre en silence. Son excès ne se mesurait pas au volume.
Il était plus facile de la reconnaître comme un péché que de distinguer l’Orgueil de la dignité.
Mais obtenir sa graine était une autre affaire.
Tout le monde pouvait se mettre en colère. Bien moins nombreux étaient ceux qui sombraient dans cet état de brûlure dévorante, et plus rares encore ceux qui le comprenaient assez bien pour lui donner une existence durable en eux.
Un accès de colère finissait sans aucun doute par passer, mais une graine devait demeurer.
Perdre la raison ne signifiait pas automatiquement saisir la nature d’un péché. Quelqu’un pouvait tout saccager autour de lui sans rien comprendre une fois sa fureur retombée.
Pour Simon, la Colère était l’un des sept péchés les plus difficiles à obtenir, et Fearless y était pour quelque chose.
Sa nature aussi.
Il préférait garder les idées claires. Même quand quelque chose le mettait en colère, il avait l’habitude de réfléchir à ce qu’il pouvait faire plutôt que de ressasser son envie de frapper.
Son aptitude facilitait les choses.
Elle ne rendait pas la colère impossible. Elle l’aidait à garder assez de distance pour transformer une insulte en problème, une rancune en tâche à accomplir plus tard.
Cette distance lui posait maintenant problème.
Simon garda les yeux fermés.
Dans son Cœur Forgé de grade premier, l’Avarice repoussa de nouveau l’Orgueil. Il raffermit la part de sa Volonté qui les maintenait séparés, avant que la Gloutonnerie ne s’interpose de force.
La douleur se répandit sous ses côtes.
Il l’endura et s’accrocha à la première chose qui pouvait l’aider.
Sa trahison.
Les visages lui revinrent aussitôt.
Sa femme.
Les compagnons avec lesquels il avait survécu à des décennies de guerre.
Il comptait toujours se venger. Ce désir ne l’avait jamais quitté, mais la vengeance n’était plus au centre de sa vie.
La force passait avant tout.
D’ordinaire, cela lui donnait une raison d’écarter ces visages.
Cette fois, il n’en fit rien.
Il se rappela aussi un livre de la bibliothèque de l’Académie Shadowgrave.
La Première Grande Guerre entre le Roi des Démons de la Mort et le héros déchu devenu traître.
Sa mâchoire se crispa.
Traître.
L’historien avait écrit qu’il comptait se servir du cadavre du Roi Démon pour devenir un dieu. Les dieux étaient intervenus parce que son ambition était devenue dangereuse.
Les humains qu’il avait protégés se souvenaient soi-disant de son règne comme d’une époque de carnage. Les Semi-divins qui lui avaient succédé avaient reçu leur gratitude pour la paix.
Comme si c’était lui qui leur avait infligé la guerre.
Comme s’il s’était battu parce qu’il aimait voir son peuple mourir.
Il avait gardé le cadavre pour en faire un trésor. Il en avait dissimulé l’emplacement, même à sa femme et à ses amis, persuadé que leur ignorance les protégerait des dieux qui le convoitaient.
Et puis il y avait cette autre accusation.
Sa chair.
Son sang.
Ses compagnons et d’autres héros s’en étaient servis pour devenir des Semi-divins.
L’historien tenait cela d’un mendiant ivre. Simon ne l’avait jamais confirmé. Il s’était demandé s’il s’agissait de cannibalisme ou d’un usage alchimique de sa dépouille.
Il ne le savait toujours pas.
Mais si c’était vrai…
Un son ténu lui échappa entre les dents.
Le tuer n’avait pas suffi ?
Ils avaient dû transformer ce qui restait de lui en puissance, tandis que le monde apprenait à mépriser son nom ?
Il voulait que ses derniers compagnons connaissent les pires morts qu’il pouvait leur infliger.
Pas un coup net. Pas une fin miséricordieuse après quelques explications.
Il voulait qu’ils comprennent ce que c’était que de souhaiter la mort et de se la voir refuser.
Une chaleur s’amassa dans sa poitrine.
Simon s’y accrocha.
Les trois graines continuaient de vibrer.
Rien d’autre ne répondit.
Il était en colère.
Furieux.
Mais son esprit restait calme, continuant à fixer les conditions de cette colère. Il devait savoir si c’était vrai.
Il maintenait encore cette émotion à distance.
Ce n’était pas suffisant.
Son attention se tourna vers ses lignées.
Le Byakko à neuf queues et l’Uruqath demeuraient écrasés dans leur monde en ruines. La montagne s’était effondrée. Des terrasses d’argent brisées gisaient là où elles avaient heurté le sol.
La haine d’aucune des deux lignées n’avait faibli.
Simon se rappela leur réaction lorsque ces paupières gigantesques avaient surgi.
La rage.
La haine.
Le désir de se battre alors qu’ils tenaient à peine debout.
Il comprenait maintenant pourquoi.
L’Un était l’ennemi des Démons.
Leur sang reconnaissait quelque chose que son savoir, à lui, n’avait pas su déceler.
Il ne chercha pas à découvrir l’histoire derrière cette reconnaissance.
Il se laissa aller à la ressentir.
La fureur du Byakko l’atteignit la première, si intense que les muscles le long de sa colonne vertébrale se contractèrent. La haine de l’Uruqath suivit, tout aussi violente sous sa majesté dévastée.
Simon cessa de tenir ces pulsions à l’écart des siennes.
Les visages dont il se souvenait restaient là.
Les mots du livre aussi.
Puis un autre souvenir s’imposa parmi eux.
Le Dieu de la Guerre.
Sa prise autour de son cou. La facilité avec laquelle ce dieu l’avait tenu et humilié.
Et maintenant…
La joue contre le sol.
Du sang sous sa poitrine.
Aucune main pour se redresser. Aucune jambe à ramener sous son corps. Six ailes incapables même de quitter le sol.
L’Un n’avait pas besoin de lui serrer la gorge.
Un regard suffisait.
Simon laissa échapper un grondement sourd.
Sa poitrine lui faisait mal, mais il le laissa se prolonger.
Sa rage et la haine de ses lignées commencèrent à s’unir.
Il ouvrit les yeux.
Leur rouge cramoisi s’assombrit, une lueur s’y amassant avant de se répandre sur son visage ensanglanté. L’Intention meurtrière suinta de son corps et s’épaissit, jusqu’à ce que l’air autour de lui prenne une teinte rouge.
Le regard de Lilith se tourna brusquement vers lui.
« Blackmoon ? »
Il ne répondit pas.
Il s’enfonça plus profondément dans l’Intention meurtrière.
Au-delà des batailles de cette vie.
Jusqu’aux années où il avait haï les démons de toute son âme.
Il se rappela ce que c’était que de vouloir leur disparition. Pas les chasser d’une autre ville. Pas les contraindre à battre en retraite en attendant la prochaine invasion.
Les voir disparaître.
Ce souvenir portait le poids de plusieurs décennies.
Pendant un instant, la haine de l’humain qu’il avait été rencontra celle du Démon qu’il était devenu.
Des ennemis différents.
Le même désir de les anéantir.
Le cramoisi s’épaissit autour de son torse. Il teinta les arêtes d’ivoire de ses ailes aplaties et se répandit dans les fissures sous lui.
Son cœur martelait sa poitrine.
Pourtant, aucune quatrième graine n’apparut.
Le visage de Simon se crispa.
La fureur était plus intense, mais restait divisée entre les visages, les souvenirs et les pulsions héritées.
Il pouvait la ressentir tout entière.
Mais il ne l’avait pas encore réunie en une seule chose qu’il puisse tenir.
Les trois graines achevées se tendirent de nouveau.
Il les força à rester séparées.
Son esprit blessé le lançait sous l’effort. La perception étrangère pressa de nouveau contre son âme, toujours incapable de pénétrer ce qui la protégeait.
Il l’ignora.
Il lui restait une dernière chose à essayer.
La foudre de tribulation.
Il en avait dévoré la puissance et s’en était servi pour modifier son affinité avec la foudre ainsi que sa nature.
Cette force destructrice faisait désormais partie de lui.
Simon tendit la main vers elle.
Un fil cramoisi frémit dans son énergie démoniaque.
Il sentit la nature de cette force qui l’avait lacéré pendant la tribulation. L’énergie impitoyable qui brisait tout ce qu’elle frappait, sans rien épargner sous prétexte que cela la suppliait de survivre.
La foudre n’avait pas besoin de ressentir de colère pour détruire.
La Colère n’avait pas besoin de foudre pour faire de même.
Mais la destruction était le point où leurs natures pouvaient se rejoindre.
Sa haine fournissait le désir.
La foudre donnait à ce désir une expression qui dépassait la douleur des souvenirs.
Il les laissa se toucher.
Une vive détonation éclata sous sa poitrine.
Simon ne chercha pas la vitesse de la foudre. Il en suivit le tranchant destructeur, laissant la fureur en lui se fixer sur ce que cette puissance pouvait faire.
Briser.
Ravager.
Détruire.
La trahison, sa réputation usurpée, les dieux qui tenaient sa vie pour leur appartenir… il cessa d’imaginer des explications qui rendraient ces choses supportables.
Pour l’instant, il désirait la destruction plus qu’une réponse.
Il voulait anéantir ses ennemis au point qu’ils ne puissent même plus demander si cela suffisait.
Il savait que ce désir était excessif.
Il ne l’atténua pas.
Sa Volonté restait concentrée sur les graines en conflit. Cette retenue ne rendait pas son désir moins cruel.
Le fil cramoisi s’épaissit.
Ses lignées répondirent.
BADUM !
Le Cœur Forgé de grade premier de Simon frappa si fort que son torse mutilé tressauta contre la pierre.
La foudre rampa sur sa peau.
L’Intention meurtrière qui l’entourait se contracta.
Pendant une fraction de seconde, le cramoisi s’agrippa étroitement à son corps.
Puis son cœur battit de nouveau.
BOOOOOOM !
Une onde de choc explosa autour de Simon, traversée par la foudre de tribulation et une Intention meurtrière écrasante.
La pression venue d’en haut écrasa son front montant et força la déflagration à raser le sol. La pierre se fendit sur son passage, tandis que des ramifications cramoisies jaillissaient entre les fissures.
Dans son Cœur Forgé de grade premier, à côté des trois graines maintenues à distance par sa Volonté, une quatrième présence commença à se former.
La graine de la Colère était en train de se former.