Chapitre 873
Sous la Blackwind Valley, Simon avait trouvé le livre écarlate lors des épreuves du Clan Shadowgrave. Il se trouvait dans l’anneau spatial du Démon de l’Épée de l’Enfer, aux côtés du masque, du livre noir consacré au Plan du Chaos, des Chaos Wraps et de la Lame du Chaos.
Il avait passé six minutes à le parcourir et avait cru comprendre ce qu’il en avait tiré. Quelques mois plus tard, il comprit à quel point il avait été arrogant.
Il avait même prévu de combiner les techniques d’épée de sa vie précédente avec cet art, afin d’en dissimuler l’origine. Pourtant, comprendre où la lame se déplaçait ne revenait pas à comprendre pourquoi le mouvement fonctionnait. Il n’arrivait pas à exécuter correctement la technique originale. Comment aurait-il pu l’améliorer ?
Les concepts étaient déjà assez difficiles. Son corps constituait le problème majeur.
Le Démon de l’Épée de l’Enfer avait créé cet art pour un Démon de sang pur. La constitution de cette race pouvait endurer des forces qui auraient détruit un démon ordinaire de l’intérieur. Simon n’était qu’un demi-Démon.
Sa force pouvait brièvement atteindre celle d’un Seigneur Démon, mais cela ne donnait pas à ses muscles, à ses os et à ses voies énergétiques la structure exigée par l’art de l’épée. Les renforcer davantage ne faisait que retarder les dégâts.
À présent, il se tenait face à un dieu, prêt à exécuter l’une des techniques qu’il n’avait jamais maîtrisées complètement.
La Mort que le Ciel doit.
Son Énergie démoniaque changea de direction.
Elle partit de son Cœur démoniaque, traversa son dos, se divisa sous ses épaules, puis revint par d’autres voies au lieu de s’écouler directement dans ses bras. Chaque flux en croisait un autre sans se mêler à lui.
Dans sa Mer de conscience, les eaux noires montèrent. Simon attira l’Énergie mentale vers ses yeux et la fit passer par le schéma établi par cette circulation. Les anneaux brisés autour de ses pupilles demeurèrent immobiles.
Ce n’était pas l’Œil du Ciel Vide. L’art de l’épée exigeait sa propre perception et sa propre vision.
Au début, le Dieu de la Guerre resta inchangé aux yeux de Simon. Puis de faibles lignes apparurent sur le corps emprunté, vacillant chaque fois que Simon tentait de les fixer. L’une touchait la gorge. Une autre passait sous la cuirasse abîmée. Une troisième traversait le poignet restant.
C’étaient des Lignes de Mort.
Elles n’étaient pas des marques qui attendaient sur chaque être vivant, ni la promesse que tout ce qu’il trancherait périrait. Elles indiquaient des trajectoires de sectionnement possibles, des points où la chair, la structure et la puissance circulante pouvaient être brisées ensemble.
Les voir exigeait de l’Énergie mentale. Les garder en vue tandis que la cible bougeait en demandait davantage. Donner un tranchant réel à ces possibilités exigeait l’épée.
Plus la cible était puissante, plus ces trois choses devenaient difficiles.
La première ligne de Simon s’effaça sous le poids de la présence du dieu. Du sang perla au coin de son œil.
Encore.
Il ajusta la circulation, concentra son attention et rejeta les innombrables trajectoires incertaines qui entouraient le corps. Son esprit ne pouvait pas toutes les retenir. Il n’avait besoin que de celles qu’il pouvait mener à bien.
Une mince flamme noire grimpa le long de la Lame du Chaos.
Puis elle disparut.
La lame écarlate s’assombrit avec elle, laissant une épée si noire que sa silhouette semblait découpée dans l’après-midi. Le feu ne s’était pas éteint. Il s’était replié à l’intérieur.
Le regard du Dieu de la Guerre s’abaissa vers l’arme.
Un lambeau de tissu passa près de l’épaule de Simon et se divisa sans un bruit. La poussière se fendit le long d’une ligne droite, près de sa botte. Au-delà de la tranchée, un humain tendit la main vers une mèche tombée sur son visage, puis s’arrêta en comprenant qu’elle avait été coupée.
Simon n’avait pas frappé. Les perturbations autour de la lame lui échappaient avant qu’il puisse les contenir.
[Ne confonds pas voir une Ligne de Mort avec avoir la force de la trancher.]
Lilith le lui avait dit pendant un entraînement.
Son père n’avait pas nommé cette technique ainsi parce que le Ciel tuait docilement tous ceux qu’il désignait du doigt. La mort en était le principe, pas une garantie. Tout ce qui se tenait entier pouvait être tranché, pour peu qu’on ait assez de compréhension et de puissance.
L’art de l’épée obligeait l’épéiste à trouver comment s’y prendre.
Simon se rappela les mots inscrits dans le livre écarlate.
Le Ciel promet à tout être vivant qu’il mourra. Quand le Ciel tarde à s’acquitter de sa dette, mon épée vient la recouvrer.
Une ligne noire apparut dans l’espace devant la gorge du dieu. Une bordure écarlate trembla le long de celle-ci, à peine plus épaisse qu’un cheveu.
Elle n’était pas visible de tous, mais le Dieu de la Guerre pouvait la voir à cause de la maîtrise médiocre de Simon.
Le Dieu de la Guerre inclina légèrement la tête. La Ligne de Mort pivota avec lui et ses sourcils se froncèrent.
Elle ne l’avait pas suivi automatiquement. L’Énergie mentale de Simon peinait à la maintenir en place, modifiant la coupe prévue avant même que le mouvement soit achevé. Une deuxième ligne traversa la poitrine du dieu. Une troisième se dessina en diagonale près de son bras restant.
BOUM
Les battements de cœur de Simon résonnaient douloureusement fort.
Le grondement lointain des canons sembla s’étouffer derrière un mur. Tout près, le gravier qui tombait touchait la route sans un bruit, et le vent faisait bouger ses vêtements déchirés dans un silence anormal.
Son poignet droit craqua.
Le dieu reporta les yeux sur lui.
« Tu es en train de te déchirer toi-même. Je me demande… Qu’est-ce que tu comptes donc faire ? »
Simon ne répondit pas, car il en était incapable.
Son épée restait basse, mais son corps supportait déjà la tension de plusieurs attaques. Un mouvement préparait une coupe ascendante. Un autre exigeait un coup descendant. Un troisième armait sa taille pour une rotation horizontale.
Ces préparatifs tiraient en sens opposés à l’intérieur de lui. La constitution d’un Démon aurait pu les maintenir ensemble.
Pas la sienne.
Les Chaos Wraps se resserrèrent autour de son poignet avant que ses articulations ne cèdent tout à fait. D’autres bandes comprimèrent ses avant-bras et ses épaules, maintenant les muscles contre les os tandis que le sang s’infiltrait entre elles.
La Régénération impie commença à réparer les dégâts. Le mouvement suivant, déjà armé, les rouvrit.
Quatre Lignes de Mort.
Puis cinq.
L’une traversa la taille du corps emprunté par le dieu. Une autre fendit la pression qui l’entourait, cherchant une voie à travers sa protection au lieu de faire comme si elle n’existait pas.
La vague amusement du dieu s’évanouit.
Il commençait à sentir qu’il ne s’agissait pas d’une attaque ordinaire.
Les doigts de Simon menaçaient de se desserrer. Les bandelettes les maintenaient contre la poignée, et des filets de feu noir jaillirent entre leurs couches superposées. Ils coururent jusqu’à l’épée.
Un instant plus tard, les Lignes de Mort s’assombrirent.
C’était pour cela que l’arme et celui qui la maniait comptaient. La perception fournissait la trajectoire. Le corps préparait les mouvements. La lame en retenait la force jusqu’à ce qu’ils puissent être libérés ensemble.
Simon ne pouvait pas remplacer une partie par une autre.
[Quand mon père l’utilisait, ses ennemis ne comptaient pas les Lignes de Mort qu’il créait.]
La voix de Lilith lui revint d’une autre leçon.
[Ils regardaient autour d’eux et découvraient que le monde était brisé, où qu’ils se trouvent.]
Simon se rappela lui avoir demandé combien de Lignes de Mort son père pouvait créer.
À l’époque, elle avait ri.
Elle lui avait répondu qu’il pouvait en créer autant qu’il le souhaitait.
Une sixième Ligne de Mort se forma derrière l’épaule du dieu. La septième traversa la pierre sous ses bottes et remonta vers son genou. Simon tenta de retenir une autre possibilité, mais une douleur lui transperça le crâne et il l’abandonna aussitôt.
Sept.
C’était tout ce qu’il pouvait supporter.
Un Seigneur Démon, dans les airs, recula. Il voyait les fissures autour du dieu, mais en cherchant dans l’air entre eux et Simon, il ne trouva aucune onde d’épée familière.
« Qu’est-ce que c’est ? » murmura-t-il.
L’humain qui lui faisait face avait oublié de répondre.
Simon n’écoutait plus. Le sang coulait sur la garde de l’épée, et il avait l’impression qu’on lui arrachait le bras de l’épaule. Sous la douleur se dessinaient sept trajectoires, chacune exigeant un coup différent.
Il s’était autrefois inquiété que quelqu’un reconnaisse l’art de l’épée.
À présent, il devait survivre à son exécution.
Il lui restait assez de force pour commencer. Rien ne garantissait qu’il en aurait assez pour finir.
Alors finis avant d’être à bout.
Il fit un pas.
La Lame du Chaos jaillit près de sa hanche. Sa taille pivota avant que la coupe ascendante ne libère sa force, entraînant le tranchant à l’horizontale. Ses épaules s’inversèrent, son genou fléchit et l’épée s’abattit selon un troisième angle.
Les mouvements suivants s’enchaînèrent si rapidement que les regards ne pouvaient les distinguer.
Sept silhouettes occupèrent la tranchée.
L’une gardait l’épée basse. Une autre l’avait levée au-dessus de sa tête. L’une s’agenouillait sous une coupe horizontale, tandis qu’une autre se tenait, le corps tordu, au terme d’une estocade. Chaque posture semblait achevée, et pourtant toutes paraissaient occuper le même instant.
Ce n’étaient pas des clones, ni sept attaques qui se succédaient.
Les mouvements avaient eu lieu l’un après l’autre, mais leurs coups n’avaient pas été libérés séparément.
Pendant un instant suspendu, l’épée retint chaque coupe achevée.
Puis les silhouettes se superposèrent.
Les sept Lignes de Mort se refermèrent sur le Dieu de la Guerre.
Ses pupilles se contractèrent jusqu’à n’être que des têtes d’épingle lorsque ses instincts l’avertirent du danger.
Ce danger n’était plus quelque chose qui l’intriguait ou qu’il pouvait ignorer. Il était à sa gorge, à son cœur, à sa main restante ; il arrivait par des trajectoires déjà tracées autour de lui.
« Tu… »
Son pied gauche bougea.
Pour la première fois dans cet échange, le dieu se mit en garde.
Les lances croisées sur sa poitrine flamboyèrent d’un rouge écarlate. L’Éther jaillit dans le corps restauré de Darius, affiné sous la Volonté du dieu, et sa main restante se leva, les doigts écartés.
Une barrière gris fer l’enferma. Des bandes écarlates traversèrent sa surface et la renforcèrent tandis que le dieu déversait sa puissance dans la défense.
Son visage ne portait plus la moindre trace de mépris.
Les sept entailles noires frappèrent ensemble la défense du Dieu de la Guerre.