Chapitre 688
Simon ouvrit l'Art de la Tempête de Furie.
La première page ne contenait aucune technique, aucun diagramme de runes, ni aucune explication sur la maîtrise du vent.
Au lieu de cela, à l'instant où il l'ouvrit, une image apparut au-dessus du livre.
Simon fut surpris au début, mais il se reprit rapidement lorsqu'il ne sentit aucun danger émaner de l'image.
Il jeta un coup d'œil à l'image, puis reporta son regard sur la page.
Il vit une formation, et après l'avoir observée quelques secondes, il comprit qu'elle était là pour projeter cette image.
Simon fronça les sourcils, puis reporta son attention sur l'image.
On y voyait un grand démon assis sur un trône fait d'os. Son corps était maigre, presque squelettique, et de profondes blessures couvraient sa poitrine et ses bras exposés. Plusieurs de ces plaies avaient été recousues avec des fils de métal noir.
Malgré son état lamentable, il n'avait rien de faible.
Ses longs cheveux flottaient autour de sa tête comme s'il se tenait au cœur d'une tempête, et une foudre vert pâle scintillait dans ses yeux sombres. Derrière son trône se trouvaient six formes circulaires énormes, mais le portrait ne les montrait pas clairement.
C'étaient peut-être des anneaux.
C'étaient peut-être des halos.
Ou peut-être des tempêtes.
Simon n'en était pas sûr.
Sous le portrait, plusieurs lignes étaient écrites à l'encre argentée délavée.
[Art de la Tempête de Furie.]
[Créé par Vhaurak, le Tyran de la Tempête.]
[Seigneur Démon suprême.]
[Écrit durant les soixante-dix-neuf derniers jours de ma vie.]
Simon haussa un sourcil.
« L'héritage d'un Seigneur Démon suprême ? Ce n'est pas facile à dénicher. »
Un héritage complet créé par un Seigneur Démon suprême valait bien plus que ce qu'il avait dépensé au Pavillon de la Coquille des Abysses, même si l'art était incomplet ou endommagé.
Cependant, la dernière ligne attira son attention.
« Il a créé ceci alors qu'il était déjà proche de la mort. »
Simon tourna la page.
L'écriture avait changé.
Les mots étaient plus grands, plus bruts, et portaient une violence arrogante qui semblait persister même après la mort de leur auteur.
Simon commença à lire à voix haute.
« Si tu as ouvert ce livre parce que tu veux créer une lame de vent plus tranchante, ferme-le. »
Pour une raison inconnue, Simon eut l'impression d'entendre la voix du Tyran de la Tempête résonner dans la pièce silencieuse.
« Si tu veux courir plus vite, voler plus haut ou repousser tes ennemis avec le vent, ferme-le et va trouver l'une des innombrables techniques sans valeur créées par des démons qui n'ont jamais vu une véritable tempête. »
Simon haussa un sourcil.
Ce créateur ne perdait définitivement pas son temps pour insulter quiconque hériterait de son art.
Il continua sa lecture.
« Je m'appelle Vhaurak. Certains m'appelaient le Tyran de la Tempête. D'autres m'appelaient le Vent Fou de l'Ouest, bien que la plupart des démons qui utilisaient ce nom soient morts avant de pouvoir le prononcer une seconde fois. »
« J'ai atteint le rang de Seigneur Démon suprême avec une affinité avec le vent de grade A inférieur. Pourtant, je suis né avec une affinité avec le vent de grade B. »
Simon fit une pause et jeta à nouveau un œil au portrait.
Une affinité de grade A inférieur était très bonne, mais pas assez extraordinaire pour beaucoup de Seigneurs Démons suprêmes qu'il avait rencontrés. Cependant, Simon pouvait voir sur l'image que le Tyran de la Tempête était un démon avec qui il ne fallait pas plaisanter.
Simon reporta son attention sur le livre.
« Pendant des centaines d'années, j'ai cru comprendre le vent. »
« Je l'utilisais pour découper des armées. Je l'utilisais pour écraser des montagnes, porter des cités dans le ciel et arracher les ailes des démons qui croyaient que les cieux appartenaient à leur race. »
« J'avais tort. »
L'arrogance des mots précédents disparut.
Ce qui la remplaça était plus froid.
« Mes descendants ont été tués lors de la bataille du Bastion de l'Enfer Sextuple. Leurs corps furent suspendus à l'extérieur de la forteresse, non pas parce que mes ennemis croyaient que cela m'affaiblirait, mais parce qu'ils voulaient observer ce que je ferais. »
« ... Et je leur ai donné ce qu'ils voulaient... J'ai attaqué. »
Le regard de Simon devint plus concentré.
Il n'avait jamais entendu parler de la bataille du Bastion de l'Enfer Sextuple, mais il pensait que ce n'était pas une bataille qui avait ébranlé l'intégralité du Royaume démoniaque, sinon il en aurait lu des récits au sein du Clan Shadowgrave.
« Le bastion possédait six formations défensives rotatives. Chaque attaque que je lançais était capturée, divisée et rejetée. J'ai brisé la première formation avant la fin du premier jour. J'ai brisé la deuxième le troisième jour. »
« Le sixième jour, je me tenais devant la cinquième formation, la moitié du visage arrachée, un bras en moins, mes voies démoniaques en feu et mon Cœur démoniaque fissuré. »
« J'avais libéré toutes les techniques que je connaissais. »
« Chaque lame voyageait vers l'avant et mourait. »
« Chaque décharge frappait une fois et disparaissait. »
« Chaque tempête que je créais dépensait sa force à détruire ce qui se dressait devant elle, puis ne devenait rien. »
La ligne suivante était écrite en cramoisi, comme si Vhaurak avait utilisé son propre sang.
« C'est là que j'ai enfin compris pourquoi j'avais perdu. »
Simon cessa de lire un instant. Ses doigts glissèrent lentement sur le bord de la page.
Il comprenait peu à peu ce que Vhaurak essayait de dire et ce qu'il ressentait.
Vhaurak ne blâmait pas le rang de ses ennemis, les six formations défensives ou les blessures qu'il avait subies.
Il blâmait le principe même de ses propres techniques.
Simon continua.
« Je traitais le vent comme une flèche. »
« Je le créais, le libérais et regardais sa puissance disparaître après une seule attaque. »
« Mais une tempête n'est pas une flèche. »
« Une tempête tournoie. »
« Elle rassemble. »
« Elle vole le mouvement de tout ce qui l'entoure, comprime ce mouvement et revient avec plus de force qu'elle n'en possédait auparavant. »
« La colère attaque une fois et meurt. »
« La Furie se souvient. »
Une faible lueur apparut dans les yeux bleu ciel de Simon.
« La Furie se souvient. »
Maintenant, il comprenait la raison de ce nom.
L'Art de la Tempête de Furie n'avait pas été créé à partir d'une rage aveugle, et ce n'était pas non plus une technique au nom fantaisiste. Son fondement reposait sur la furie.
Et pas n'importe quelle furie... Une furie contenue.
Une force qui n'était pas libérée immédiatement.
Un mouvement qui continuait à s'accumuler sur lui-même.
Une tempête qui devenait plus violente à mesure qu'elle survivait.
Les mots de Vhaurak continuaient.
« J'ai échoué à briser la sixième formation. »
« Les défenseurs ont cru avoir gagné quand je suis tombé du ciel. »
« Et aussi difficile que ce soit à admettre... ils avaient raison. »
« Mon Cœur démoniaque était sur le point de voler en éclats, et la plupart de mes voies démoniaques s'étaient effondrées. Même si tous les guérisseurs du Royaume démoniaque s'étaient rassemblés autour de moi, je serais mort quand même. »
« Cependant, alors que je gisais sous le bastion, incapable de bouger, j'ai regardé les six formations continuer à tourner au-dessus de moi. »
« Elles avaient utilisé le mouvement de mes propres attaques pour se protéger. »
« Elles utilisaient mon vent mieux que moi. »
« Je les ai haïes pour cela. »
« Mais je me suis haï davantage. »