Chapitre 3
Chapitre 3
La vie.
Nous entendons tous ce mot chaque jour, n'est-ce pas ? Mais vous êtes-vous déjà demandé quel était le véritable sens de la vie ?
Moi, oui. Comme un enfant curieux, j'ai toujours voulu savoir.
Je restais éveillé la nuit, à fixer le plafond, à retourner cette question dans ma tête comme un disque rayé. La vie a-t-elle un but ? Un dessein grandiose ? Existe-t-il une raison cachée à notre présence ici, à nous débattre dans l'obscurité, à essayer de comprendre avant que le temps ne s'écoule et que notre cœur ne cesse de battre ?
Mais j'ai fini par réaliser que chacun a une réponse différente.
Chacun possède sa propre logique, son petit mensonge personnel pour tenir le coup. Peut-être est-ce parce que tout le monde est trop occupé à vivre une vie que seul lui peut voir.
Cependant... j'ai fini par identifier une idéologie principale à laquelle la plupart des gens se raccrochent. Ils disent que la vie a un sens. Un but profond. Une raison grandiose et dorée que vous êtes censé découvrir avant la fin.
Honnêtement ? Je pense que c'est des conneries.
Certains naissent forts et intelligents. D'autres naissent chanceux, bercés par le destin. Et puis, il y a les gens comme nous. Nous naissons juste... là. Pas assez spéciaux pour compter, mais pas assez inutiles pour disparaître.
J'étais autrefois l'un de ces idiots qui croyaient être spéciaux. J'étais un gamin plein de rêves, débordant d'un espoir si brillant qu'il m'aveuglait. Je pensais que le monde était une scène, attendant simplement que je prenne le premier rôle.
Mais le monde n'attend pas. Il n'applaudit pas. Il vous broie jusqu'à ce que les rouages de la réalité écrasent tout espoir en vous. Il vous force à réaliser la vérité : vous n'êtes pas le protagoniste. Vous n'êtes que du bruit de fond.
En grandissant, la vérité est devenue simple. Je n'étais pas né spécial. J'étais juste un visage parmi d'autres dans la foule, un peu intelligent, mais au fond, remplaçable. Un moins-que-rien que le monde pourrait échanger à tout moment sans même sourciller.
J'ai compris mes limites très tôt. Alors, qu'ai-je fait ? J'ai fait la seule chose pour laquelle j'étais vraiment doué.
...J'ai fui.
Pathétique, n'est-ce pas ? Ouais, ça l'était.
J'ai fui mes notes. J'ai fui mes responsabilités. J'ai fui mon propre potentiel. Mais surtout, j'ai fui les attentes. J'ai fui cette peur étouffante de décevoir les autres.
« Attentes. » C'était le mot que je craignais le plus. C'est un poids qui devient plus lourd à chaque fois que vous regardez quelqu'un dans les yeux. C'est une dette que vous n'avez jamais demandée, mais que tout le monde s'attend à vous voir payer. Après tout, c'est la nature humaine de s'appuyer les uns sur les autres, de croire en l'autre, d'attendre quelque chose de son prochain.
Mais une dure réalité demeure : rien n'est gratuit dans ce monde. Même vos parents, qui vous connaissent depuis le jour de votre naissance, qui vous ont nourri toute votre vie, attendent quelque chose en retour. Des résultats ? Le succès ? De l'argent ? De l'amour ? Ou juste la preuve que vous n'avez pas échoué ?
Peut-être n'ont-ils jamais rien exigé. Mais les attentes n'ont pas besoin d'être formulées pour exister. Elles existent pour donner de l'espoir...
J'ai cessé d'attendre quoi que ce soit du monde, espérant désespérément que le monde cesserait d'attendre quoi que ce soit de moi en retour.
Et si vous vous demandez pourquoi ? Pourquoi j'ai fui ?
J'étais juste... fatigué.
J'essayais, vraiment, mais jamais plus que ce que mon potentiel me permettait.
Quand les gens réalisent qu'ils ne sont pas spéciaux, que font-ils ? Certains essaient plus fort, poussés par un besoin désespéré de prouver qu'ils existent. Mais je ne suis pas comme eux. Pourquoi perdrais-je mon temps sur quelque chose qui ne me profiterait jamais ? Pourquoi lutter juste pour « montrer » aux gens que j'essayais ?
Un effort qui ne mène nulle part n'est pas de l'espoir, c'est juste une représentation.
Quel est l'intérêt de faire semblant ? De montrer à mes parents que leur gamin « fait de son mieux » ? Je ne voulais pas leur donner de faux espoirs. Pour moi, ne rien faire valait mieux que de bâtir une tour sur des fondations de rêves sans fondement.
Alors, j'ai simplement cessé de m'en soucier, ou du moins, j'ai fait semblant.
Cependant, mes parents... ils ne m'ont jamais arrêté.
Pas une seule fois.
Peut-être était-ce parce qu'ils m'aimaient trop. Ou peut-être attendaient-ils que le « vrai » moi se réveille de ce long sommeil paresseux. Je n'ai jamais vu de colère dans leurs yeux. Juste ce regard.
Ce regard doux, écrasant... de déception. Ou était-ce de la pitié ?
Ce regard m'a brisé plus qu'un cri n'aurait jamais pu le faire. Quels parents veulent voir leur enfant ainsi ? Personne. Ils veulent voir leurs enfants grandir, se tenir debout et réussir.
Je ne pouvais pas le supporter. Je ne méritais pas ce genre d'amour inconditionnel, alors j'ai fait ce que je savais faire de mieux.
Je suis parti.
J'ai quitté ma maison, espérant que si je disparaissais, ils finiraient par m'oublier. Je voulais qu'ils pensent que le fardeau était parti. Je voulais qu'ils vivent leur propre vie sans gaspiller leur temps précieux sur quelqu'un d'aussi inutile que moi.
Mais quelle idiotie de ma part. J'ai sous-estimé le cœur d'un parent. Ils envoyaient toujours des messages. Ils envoyaient même de l'argent, espérant que leur gamin en aurait besoin, même s'il ne leur parlait plus. Chaque notification sur mon téléphone était un cri numérique, un rappel du lâche que j'étais.
Et comme le lâche que je suis, je n'ai jamais répondu. Je suis resté caché. Je n'ai plus jamais revu leurs visages depuis le jour où j'ai franchi cette porte.
...Et maintenant, me voilà.
La vie est vraiment une garce avec un sens de l'humour tordu. J'ai passé ma vie à fuir les attentes, à fuir les gens pour qu'ils ne s'appuient pas sur moi, pour finir par mourir parce que je n'ai pas pu ignorer l'espoir dans les yeux d'une inconnue. Elle attendait que je la sauve.
Et pour la première fois de ma vie... je n'ai pas fui.
Le son de mon cœur s'estompait, devenant un boum sourd et lointain. Le pavé froid et humide de la ruelle commençait à sembler chaud — une chaleur étrange et accueillante. Je suppose que ce n'est pas si mal, de mourir comme ça. Au moins, je meurs en faisant quelque chose de bien.
J'espère juste que mes parents ne pleureront pas trop pour leur fils à problèmes. Mon plus grand regret est de ne pas les avoir revus une dernière fois.
De ne pas avoir été à la hauteur de leurs espoirs.
...Je suis désolé pour tout.
___
J'ai attendu les ténèbres. J'ai attendu le « néant » qui succède au « tout ».
Mais il n'est pas venu.
Attends. Comment puis-je encore penser ? Y a-t-il une salle d'attente pour le paradis ? Ou est-ce que je me dirige tout droit vers l'abîme ?
Soudain, je n'ai plus senti le sol. Je me sentais en apesanteur, dérivant dans une mer de vide. Puis, une sensation m'a frappé : une prise ferme sur ma nuque, comme un chaton soulevé par la peau du cou.
Il y a eu une traction violente. J'avais l'impression que mon âme était compressée à travers un trou de serrure, mon essence même étirée et distordue.
Puis, j'ai vu une lumière.
Ce n'était pas une lueur douce et divine. C'était un blanc aveuglant et agressif qui brûlait derrière mes paupières, se gravant dans mon esprit. La lumière a englouti les ténèbres, englouti la ruelle, m'a englouti.
Pas de tunnel. Pas d'anges. Pas de rires démoniaques. Juste... un mélange.
Les couleurs se sont confondues — le jaune maladif du lampadaire, le rouge métallique de mon sang, le bleu profond de la nuit — tout tourbillonnait comme de la peinture dans un seau d'eau. Les sons ont fondu : le cri de la fille, mon propre souffle rauque, la sonnerie du message de ma mère... tout s'est étalé en une longue fréquence distordue.
Est-ce ça, mourir ? Ou est-ce voyager ?
Je ne pouvais pas dire si je bougeais ou si j'étais immobile. Le temps n'existait pas ici. Pas de haut, pas de bas. Juste la dérive.
Puis, une voix a parlé. Elle n'était pas dans mes oreilles ; j'avais l'impression qu'elle était gravée dans l'air lui-même. Sans genre. Intemporelle. Vide.
« Ah... »
Mais avant même que je puisse terminer la pensée « Quoi ? », la lumière a pulsé. Une fois. Deux fois.
Snap !
Tout est devenu noir. Pas un noir paisible, mais un poids lourd et étouffant.
La voix s'est éteinte, mais la douleur est arrivée. Elle a commencé par une pulsation sourde derrière mes yeux, puis s'est propagée — une douleur profonde, irradiant tout mon corps, comme si j'avais été percuté par un camion et traîné sur du gravier. Ma bouche avait un goût de cuivre et d'alcool bon marché et amer. Ma tête battait au rythme d'un cœur qui semblait trop lent, trop laborieux.
Et mon corps... il semblait lourd. Différent. Comme si je portais la peau de quelqu'un d'autre.
J'ai cligné des yeux, essayant de les ouvrir. Tout était flou. Des formes bougeaient à la périphérie de ma vision, des ombres dansant dans une lumière faible et vacillante.
« ...Ugh. »
Ma voix est sortie rauque. Grave. Inconnue.
Où étais-je ? Ce n'était pas mon appartement. Ce n'était pas le magasin. La dernière chose dont je me souvenais, c'était la ruelle. Le couteau. Le froid.
...C'est vrai. J'ai été poignardé. J'étais en train de mourir. Et puis... cette lumière.
« ...C'est quoi ce bordel ? »
Je me suis redressé sur mes coudes et je l'ai immédiatement regretté. Une vague de nausée m'a frappé, mon estomac se tordant tandis que la pièce tournait. J'étais sur un lit. Un lit immense, beaucoup trop mou, avec des draps qui ressemblaient à de la soie froide contre ma peau.
La pièce était énorme. Des plafonds hauts, voûtés. Une cheminée crépitait en face de moi, projetant une lumière orange vacillante sur des meubles qui criaient « vieille fortune ».
Quoi... ?
J'ai regardé mes mains. Elles étaient... différentes. Plus pâles. Plus douces. Il y avait un bandage enroulé autour de mon poignet gauche, mais en dessous, la peau semblait intacte, sans aucune trace d'une vie de labeur ou de travail manuel.
Et mon corps...
J'étais maigre et faible. Les épaules tombantes, le ventre mou — le genre de corps qui s'épuise en montant un escalier. C'était un corps qui n'avait jamais connu un jour de discipline.
« ...Non. »
Mon cœur a commencé à marteler mes côtes, un rythme erratique et lourd. Ce n'était pas normal. C'était impossible.
Je suis sorti du lit en trébuchant, mes jambes tremblantes et peu coordonnées. J'ai failli tomber, mon centre de gravité se déplaçant d'une manière à laquelle je n'étais pas habitué. Il y avait un miroir en pied, bordé d'or, contre le mur du fond. Je me suis forcé à aller vers lui, ma respiration saccadée et sifflante.
Je me suis arrêté. J'ai fixé mon reflet.
L'homme dans le miroir m'a fixé en retour.
Cheveux noirs, en désordre et emmêlés. Des yeux bleu océan profonds — des yeux qui auraient été saisissants si le visage n'était pas si émacié et fatigué. Il portait un pyjama en soie qui serrait inconfortablement au niveau de la taille.
Il avait l'air vaincu. Même immobile, il ressemblait à un homme qui avait abandonné depuis longtemps.
J'ai levé la main, mes doigts tremblants effleurant ma joue. L'homme dans le miroir a fait de même.
Je n'étais plus moi.
« ...Ce n'est pas moi. »