Chapitre 160
Le petit corps de Melly fut projeté de la falaise comme une marionnette dont les ficelles avaient été coupées. L’air nocturne agrippa sa silhouette légère, l’emportant à travers l’épaisse couche de brume qui planait au-dessus du ravin. Il n’y eut pas de cri, seulement le bruit du vent et le silence résonnant qui enveloppait sa chute.
Loin en dessous, au-delà de la portée de la lumière et de l’espoir, une rivière sauvage se précipitait — froide, violente et sombre. Des rochers déchiquetés se cachaient sous la surface, prêts à briser les os de quiconque aurait le malheur de tomber d’une telle hauteur. Mais étrangement, lorsque le corps de Melly toucha l’eau, il n’y eut pas de fracas violent. Aucune écume, aucune éclaboussure d’impact n’accueillit sa frêle silhouette.
La rivière… accepta sa chute.
Comme si l’eau l’avait reconnue. Elle berça son corps doucement, comme si la petite fille faisait partie d’elle. Le courant, habituellement sauvage, ralentit — s’enroulant en un tourbillon calme qui maintenait Melly à flot. Ses cheveux s’étalèrent comme de la soie à la surface, ses yeux étaient clos, sa poitrine se soulevant à peine.
L’eau l’emporta en aval, non pas ballottée, ni traînée. Mais… guidée.
Et au sein de la brume qui planait au-dessus de la rivière, quelque chose s’agita.
Au fond de l’eau apparemment infinie, une silhouette massive se déplaça lentement. Le courant de la rivière changea de direction, tourbillonnant en rythme avec son mouvement. Ses écailles étaient longues et luisantes, un mélange de bleu et d’émeraude, comme le clair de lune submergé dans les profondeurs océaniques. Sa forme s’étira et s’écoula, élégante comme un grand serpent né de l’eau et de la lumière des étoiles.
Un œil s’ouvrit.
Immense. Profond. Ancien.
Ce n’était pas une créature ordinaire.
Un dragon.
Un dragon d’eau.
Il s’éleva lentement du fond de la rivière. Son corps s’enroula à travers l’eau, et des replis de la brume, il leva sa tête — titanesque, gracieuse et terrifiante. Sa tête s’inclina vers la forme toujours flottante de Melly, tournant autour d’elle une fois… deux fois, comme pour la protéger ou l’étudier.
Son regard se posa sur son visage.
La créature ne rugit pas. Elle ne grogna pas. Elle se contenta de… regarder.
Et d’une certaine manière, dans ce regard, il y avait une lueur de sympathie.
Puis, lentement, il ouvrit sa gueule.
Ses dents, aiguisées comme de l’eau cristalline, brillèrent sous la faible lumière de la lune au-dessus des nuages. Mais il ne mordit pas. Il ne fit aucun mal. Il s’ouvrit simplement largement, et le petit corps de Melly dériva lentement à l’intérieur.
Comme si la rivière elle-même la guidait à l’intérieur.Fınd the newest release on novel•fire.net
Une fois son corps entièrement dans la gueule du dragon, celui-ci referma doucement ses mâchoires. Pas de sang. Pas de lutte. Seulement un mouvement serein, comme la terre qui reprend quelque chose de perdu depuis longtemps.
Puis, le dragon plongea à nouveau dans la rivière.
Le courant reprit son rythme. L’eau se précipita de nouveau. La brume engloutit tout.
Et le dragon… disparut avec la petite fille dans les profondeurs sans nom — l’emportant loin de cet endroit, loin de la mort… ou peut-être des deux.
Personne ne savait où il l’emmènerait.
Mais la nuit garda son secret.
Et la rivière continua de couler.
La distance entre Riven et l’homme n’était que de quelques mètres. Mais pour Riven, ce n’était pas une distance — c’était un espace vide attendant d’être tranché. Dans sa main, la branche déchiquetée qu’il serrait n’était pas seulement du bois — c’était l’intention, la fureur et la dernière lueur d’espoir qu’il souhaitait fracasser au visage d’un monde qui avait fait souffrir sa sœur.
Il courut. Chaque pas lui semblait lourd, mais sa détermination était plus lourde encore. Son regard était comme une flèche décochée d’un arc, inflexible jusqu’à ce qu’elle atteigne sa cible.
Il leva la branche haut et la fit tournoyer.
Ce n’était pas un coup imprudent.
Dans l’esprit de Riven, l’attaque était déjà décidée. Une ligne nette et parfaite avait été tracée sur le corps du marquis Briarwood, courant en diagonale de l’épaule à la hanche, comme une blessure fantôme attendant d’être gravée dans la chair. Son coup traversa l’air avec une précision étrange. Il n’y eut aucun bruit. Aucune rafale de vent. Juste un mouvement trop tranchant, trop délibéré, pour être ordinaire.
Briarwood sourit d’un air suffisant.
Une frappe désespérée, pensa-t-il. Sauvage. Facile à lire.
Mais cette pensée ne dura pas.
Un cri monta dans ses instincts — plus fort que la raison, plus profond que la mémoire. Ce n’était pas une voix, mais un avertissement soudain et primal. Son corps bougea avant que son esprit ne puisse suivre. Il se jeta de côté, le cœur battant. Chaque nerf de son corps s’enflamma de panique, comme si la mort elle-même venait d’effleurer sa peau.
La branche ne l’avait pas touché. Même pas de près.
Mais il avait quand même esquivé.
Puis le silence revint.
Aucun dommage. Aucun impact. La terre sous lui était intacte, pas un brin d’herbe déplacé. Les feuilles des arbres ne bougeaient pas. Il n’y avait pas de tremblement, pas d’énergie dans l’air.
Mais quelque chose n’allait pas.
Il tourna son regard vers l’endroit où la frappe était passée, cherchant un signe que ce qu’il ressentait était réel. Pourtant, le monde restait immobile.
Briarwood laissa échapper un rire court et sec. « Ha… regarde-toi, Chaiden… si proche de la mort que tu tressautes devant des ombres maintenant. »
Il se sentit stupide. Honteux d’instincts devenus trop vifs. Mais avant que le rire ne s’estompe, Riven chargea en avant, utilisant l’élan de son coup « manqué ».
La branche resta dans sa main droite, son corps bas comme une bête en chasse. Briarwood leva la main et invoqua des racines de la terre. Elles se glissèrent à travers l’herbe et la boue, se précipitant pour piéger les pieds de Riven.
Mais Riven l’avait anticipé.
Il frappa le sol avec force et se projeta — son corps étant une lance se dirigeant droit vers l’homme. Il évita les racines juste au moment où elles se refermaient. Ses pieds ne touchèrent le sol qu’une seule fois avant qu’il ne soit juste devant le marquis Briarwood.
Et là, leurs regards se croisèrent.
Briarwood le sentit à nouveau. Ce sentiment dangereux. Une menace qu’il ne comprenait pas. Quelque chose dans cette branche lui donnait la chair de poule. Il leva le bras, se préparant à bloquer la branche.
Mais il fut trompé.
Riven donna bien un coup avec sa main droite. Mais ce n’était qu’une distraction. Un leurre.
Car dans le même souffle, sa main gauche bougea.
Rapidement, Riven attrapa la magnifique épée d’argent qui pendait à la ceinture de Briarwood. La lame chatoya faiblement sous le clair de lune, comme si c’était une âme endormie.
Et d’un seul geste, il la dégaina.
Le temps s’arrêta.
Le marquis Briarwood le réalisa. Il comprit. Mais trop tard. Son expression changea, passant de l’arrogance à la terreur.
Et d’un mouvement fluide, Riven trancha.
Net. Angulé. Parfait. De la taille à la poitrine, la coupure fendit en diagonale, comme le coup précis du pinceau d’un ange de la mort.
Le bruit du métal fendant la chair et l’os vint doucement, seul l’écho du sang éclaboussant la terre suivit.
Le corps de Briarwood chancela. Il baissa les yeux, voyant son torse se fendre. Ses yeux s’écarquillèrent. Son souffle se coupa.
Il tomba.
Une moitié s’effondra à droite, l’autre à gauche. Le sang imbiba le sol, coulant comme de l’encre cramoisie renversée sur une toile.
Il regardait toujours Riven. Voyait toujours le jeune homme se tenant fermement devant lui — son visage gravé de dégoût et de haine non masquée. Comme si la mort de Briarwood n’était pas justice… mais un acte final de mépris envers quelque chose d’indigne d’être en vie.
Et sur la joue déchirée de Riven, le sang traça un arc faible — formant un sourire tordu. Un sourire noir. Un sourire cruel.
Briarwood le vit… et se souvint.
Les voix revinrent. Celles de l’enfance. Les rires pleins de mépris. Ceux de personnes qui ne l’avaient jamais vu comme un être humain :
« Enfant bâtard ! »
« Tu n’es rien ! »
« Dégoûtant ! Tu pues la honte et la crasse ! »
« Né du ventre d’une putain ! »
« Aurait dû mourir il y a longtemps ! »
Les voix venaient de nobles, de serviteurs, même de gardes censés le protéger. Le monde ne l’avait jamais accueilli. Il n’était que le déchet obscur d’un nom noble qui ne voulait rien avoir à faire avec lui.
Mais dans toute cette haine, il se souvint de quelque chose d’autre.
Quelqu’un qui ne riait pas.
Une petite fille.
Elle le serrait les nuits froides. Soignait ses blessures avec de petites mains. Le saluait chaque matin. Ne l’appelait jamais bâtard. Ne le regardait jamais avec dégoût.
Sa sœur. Pas par le sang, mais la seule lumière qu’il avait.
Et il avait échoué à la protéger.
Tout comme il n’avait pu se sauver lui-même.
Il avait enterré cette petite fille… de ses propres mains.
Et maintenant… qui l’enterrerait ?
Ses yeux perdirent leur concentration. Sa vision s’obscurcit. Le sang continuait de couler, réchauffant la terre froide sous lui. Son visage se pencha vers le haut, fixant un ciel qui n’offrait aucune réponse.
Et finalement…
Le marquis Chaiden Briarwood mourut.
Les yeux grands ouverts.
La bouche silencieuse.
Aucune vengeance dans son dernier souffle.
Aucune malédiction.
Seulement… le vide.
Et le ciel resta silencieux.
Personne ne le pleurerait.