Chapitre 123

Riven retint son souffle et s’avança — lent et silencieux, comme un fantôme s’échappant des enfers. Darien était allongé sur le dos, confortablement étalé, les bras reposant sur les côtés, les jambes écartées, comme si le danger ne pouvait jamais l’atteindre depuis l’ombre.

Riven se tenait au bord du lit, fixant le visage du jeune noble avec une expression aussi froide que de la pierre sculptée. Il n’y avait pas d’éclat de colère dans ses yeux, seulement de la haine — gelée, ancienne et profondément ancrée, comme un monument érodé par le temps. Une seule pensée résonnait dans son esprit :

Il doit souffrir.

Une mort rapide serait une grâce. Et la grâce n’était pas ce que Riven était venu offrir. Il voulait que Darien regrette chaque pensée vile, chaque rire cruel, chaque gifle, chaque insulte qu’il avait lancée à Riven et, par-dessus tout, à Melly.

Riven monta sur le lit. Le cadre en bois craqua sous son poids frêle et déterminé. Ses yeux tombèrent sur la partie inférieure du corps de Darien — la source de tous ses désirs malsains, la souillure qu’il avait osé diriger vers Melly.

Il méritait de tout perdre.

Le murmure du bois sous tension et le gémissement du matelas brisèrent le silence. La tête de Darien se déplaça légèrement. Un froncement de sourcils tira sur son front.

Mais avant que la pleine conscience ne revienne —

BOUM !

Le talon de Riven s’enfonça directement dans l’aine de Darien.

Ce n’était pas juste un coup de pied — c’était la destruction. Riven tordit son talon, appuyant de toute sa force, écrasant la fine couche de tissu, brisant tout espoir de protection. Il voulait ruiner la chair, le cartilage, la fierté qui avait autrefois suppuré dans ce corps.

Le corps de Darien se souleva du lit comme s’il avait été frappé par la foudre.

Sa bouche s’ouvrit largement, mais le cri resta coincé dans sa gorge. Son visage devint pâle, puis rougit profondément, et pâlit à nouveau comme un homme au bord de la mort. Ses yeux se révulsèrent, son cou se tendit, ses doigts agrippant les draps dans une panique de douleur inimaginable.

Riven ne s’arrêta pas. Il enfonça son talon plus profondément, le tordant, comme s’il voulait broyer l’âme même de Darien.

Crkkh.

Quelque chose céda à l’intérieur du corps de Darien. Un tendon, un nerf — quelque chose qui n’aurait jamais dû se rompre.

Le jeune noble tremblait maintenant violemment, comme un chien écrasé sous la roue d’un chariot. Ses yeux étaient grands ouverts, ses lèvres tremblaient, sa poitrine se convulsionnait dans une recherche désespérée d’un cri qui ne venait pas.

Riven bougea.

Alors que Darien prenait une inspiration sifflante pour crier, la dague de Riven traversa l’air — rapide et sans merci — tranchant net sa langue avant qu’un seul son ne puisse s’échapper.

SHNK !

Le sang jaillit — chaud et épais. Darien se débattait sur le lit, ses bras griffant l’air vide, les sons qui s’échappaient de sa bouche n’étant plus des cris humains, mais des halètements rauques et gargouillants — le bruit d’étouffement de la chair et du sang se mélangeant dans sa gorge. Pas comme un homme. Pas comme un animal.

Comme quelque chose en train d’être détruit de l’intérieur.

Riven fixa le visage de Darien, maintenant tordu dans une expression d’horreur grotesque. Il jeta la langue coupée sur le sol comme un déchet, puis appuya sur la tête de Darien, le maintenant immobile.

« Une voix plus appropriée pour toi », murmura-t-il froidement.

Les mains tremblantes de Darien poussaient faiblement le corps de Riven, mais la force l’avait quitté. Son visage était glissant de sang et de larmes, ses yeux remplis de confusion et de terreur, tout son corps frissonnant comme un enfant piégé dans un cauchemar dont il ne pouvait se réveiller.

Mais ce n’était pas un rêve.

C’était un châtiment.

Et Riven n’avait pas fini.

Riven recula, sa respiration superficielle. Ses yeux balayèrent la pièce, et il le vit.

Dans le coin, appuyées contre un vieux mur de bois, deux épées étaient exposées.

L’une semblait cérémonielle : la poignée dorée à l’or fin, le fourreau brodé de l’emblème de la famille Blackthorn.

Mais l’autre, était tout autre chose.

Elle était longue, élancée, sa lame argentée si propre qu’elle semblait n’avoir été touchée ni par le temps ni par le sang. De fines gravures couraient le long de ses bords, pulsant faiblement d’une lueur bleu froid. L’air autour d’elle était plus froid, et le métal semblait respirer avec une puissance qui défiait toute explication.

Riftmaker.

Son épée.

L’arme qui avait été sienne, volée.

Il l’avait aperçue plus tôt en jetant un coup d’œil à l’intérieur. Mais maintenant, si proche, il pouvait sentir sa présence l’appeler.

Sans perdre de temps, il se jeta vers l’épée et saisit Riftmaker de sa main gauche — la seule main qu’il pouvait encore utiliser. Sa poignée lui semblait juste dans sa prise, froide, mais éveillant quelque chose en lui.

Derrière lui, Darien se tordait toujours sur le lit, émettant des sons comme une bête mourante. Ses yeux exorbités, sa mâchoire saignait, et son corps tremblait sous l’agonie insupportable.

Riven se retourna.

Un pas. Puis deux.

Il leva Riftmaker haut et, d’un seul coup puissant —

SLAASH !

L’épée trancha net la cuisse de Darien.

Le sang gicla sauvagement comme un tuyau éclaté. Les deux jambes de Darien furent sectionnées au niveau du haut des cuisses, son corps se soulevant légèrement du lit sous la force du coup. Les membres coupés tombèrent au sol avec un bruit sourd, laissant derrière eux de la chair déchiquetée et des os saillant comme des racines d’arbre déracinées.

Le cri qui s’échappa de la bouche de Darien n’était plus humain. Sa langue coupée transforma sa voix en la plainte étouffée d’un démon — rauque, humide et assourdissante dans la nuit silencieuse.

Mais Riven n’avait pas fini.

Son visage restait impassible, mais dans sa poitrine, la haine tourbillonnait comme une tempête.

Il savait que Darien était un Porteur de Loi. Et bien que le corps semblât à présent au bord de la mort, il savait pertinemment — une fois sa conscience revenue, son pouvoir surnaturel s’éveillerait. Une blessure comme celle-ci pourrait ne pas le tuer. Et s’il était autorisé à récupérer…

Aucun d’eux ne quitterait jamais cet endroit vivant.

Alors…

Il devait être rendu impuissant.

Définitivement.

Darien leva faiblement un bras, comme pour griffer, pour se battre, pour maudire les cieux d’être traité ainsi.ɴᴇᴡ ɴᴏᴠᴇʟ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀʀᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇᴅ ᴏɴ novelꜰire.net

Riven frappa sans hésiter.

SLAASH !

Le bras droit de Darien fut sectionné au niveau du coude. Le membre démembré vola de côté, heurtant le montant du lit avant de rouler sur le sol dans une éclaboussure de sang. Le corps de Darien se convulsa violemment, ses yeux fixant le vide, sa bouche béante mais plus capable d’émettre un son. Le sang jaillissait des moignons de ses membres coupés, le lit transformé à présent en un autel de torture macabre.

Riven ne s’arrêta pas.

SWISH !

Le bras gauche suivit, projeté dans une gerbe de sang encore plus grande. À présent, le corps de Darien était réduit à un simple torse — haletant, se tordant, incapable de faire autre chose qu’attendre la mort.

Riven se tenait au-dessus de lui, une main agrippant Riftmaker, maintenant trempée de sang, son visage à moitié dissimulé par l’ombre et les blessures, pourtant ses yeux brûlaient de détermination et de vengeance.

Darien Blackthorn ne poserait plus jamais la main sur qui que ce soit.

Et le plus important…

Il ne toucherait plus jamais à sa sœur.

Riven leva Riftmaker une fois de plus. D’un seul coup sec, il trancha les deux yeux de Darien.

Le sang jaillit, accompagné d’un cri déformé — rauque, déchiré, ressemblant à peine à une voix humaine. Darien se tordait pathétiquement sur le lit, son corps trempé de sang, sa vision volée, sa forme désormais complètement brisée.

Riven se tint en silence, le fixant.

Il laissa la douleur s’installer. Laissa Darien sentir à quel point il était devenu fragile, impuissant. Pas de mots. Pas de sons. Seulement les halètements déchirés d’un homme mourant, et le lent égouttement du sang s’imprégnant dans les draps.

Enfin, Riven abaissa Riftmaker. Il posa doucement l’épée sur le sol. Sa main tremblait — non pas d’épuisement, mais d’une rage qui n’avait pas encore cessé de brûler. Il prit une profonde inspiration, essayant de se calmer, essayant de se convaincre que c’était fini.

Mais ça ne l’était pas.

Quelque chose en lui… se fissura.

Comme un démon scellé depuis longtemps, maintenant éveillé et affamé de plus.

Sans réfléchir, Riven tira une dague de sa ceinture — la lame froide, tranchante et familière dans sa prise. Il se pencha et commença à poignarder le visage de Darien.

Une fois.

Deux fois.

Trois fois.

Puis des douzaines.

Chaque coup de poignard libérait quelque chose en lui — haine, peur, honte — tout explosant en une violence brute et informe. Le visage de Darien ne ressemblait plus à rien d’humain. Chair déchirée, os brisés, sang s’accumulant en une tache épaisse et sombre.

Et pourtant, Riven ne s’arrêta pas.

Il continuait de frapper, les yeux vides, son esprit s’enfonçant dans un abîme profond. Le bruit des coups de poignard et du sang giclant devint un rythme enragé dans le silence de la nuit.

Jusqu’à ce que —

GRINCEMENT.

Un bruit vint de la direction de la porte.

Riven se figea.

Il se retourna rapidement, sa poitrine se soulevant et s’abaissant, son visage maculé de sang.

Dans l’embrasure de la porte se tenait une petite silhouette. Des yeux écarquillés et terrifiés le fixaient, sans ciller.

Melly.

Son petit corps trembla, puis s’effondra sur le sol, ses mains s’envolant pour couvrir sa bouche, ses yeux ne quittant jamais la scène devant elle.

Riven resta figé.