Chapitre 113
Nul ne savait exactement quand cela avait commencé, mais l’atmosphère à la Résidence Rathsture avait changé.
Au début, les domestiques et les gardes traitaient Riven avec décontraction. Ils le saluaient avec des sourires, faisant parfois même de petites blagues en livrant les repas ou en le croisant dans les couloirs. Certains s’enquéraient de son entraînement, d’autres de sa sœur. Et bien que Riven n’ait jamais été très bavard, il répondait toujours à leur chaleur par de petits hochements de tête ou de courtes répliques polies.
Mais ces derniers jours, tout cela s’était estompé.
Lentement, mais assez clairement pour qu’on le remarque, leur attitude avait changé. Pas de manière spectaculaire, mais suffisamment pour que cela se sente dans l’air. Leurs sourires étaient devenus figés. Leurs regards s’écartaient rapidement. Et chaque fois que Riven demandait quelque chose, les réponses étaient brèves, précipitées, suivies d’excuses comme : « Je dois nettoyer la cuisine » ou « J’ai des tâches dans le couloir est. »
Il n’était pas stupide. Mais il n’était pas non plus du genre à fouiner. Tant que Melly était en sécurité, tant qu’il pouvait s’entraîner et dormir sans inquiétude, Riven choisissait de garder le silence.
Cet après-midi-là, comme d’habitude, il était assis seul sur le terrain d’entraînement, appuyé contre une grande pierre froide, sa respiration irrégulière après avoir terminé ses exercices. Sa chemise ample était trempée de sueur, et Riftmaker était toujours tenu lâchement dans sa main droite.
Il fixait d’un air absent le mannequin d’entraînement en bois, maintenant à moitié détruit après des centaines de coups. Pourtant, aucun de ces coups ne ressemblait à celui, parfait, qu’il recherchait.
Juste un coup. Un coup parfait, guidé par l’intention absolue de trancher tout ce qui se tenait devant lui, sans hésitation ni crainte des conséquences.
Il se demandait comment on était censé frapper avec une force qui ne retenait rien. Sans retenue. Sans doute. Il avait l’impression d’avoir depuis longtemps écarté l’hésitation… mais il manquait autre chose.
Des pas s’approchèrent doucement derrière lui. Légers, contrôlés, mais pleins de présence.
Il savait qui c’était avant même de se retourner.
« Asha, » murmura-t-il, comme s’il saluait le vent.
Elle s’avança vers lui, vêtue d’une simple robe bleu foncé qui contrastait avec sa peau pâle. Ses cheveux roux étaient lâchement attachés, et ses yeux perçants l’étudièrent de loin avant qu’elle ne se rapproche.
« Je t’ai entendu à l’instant, » dit-elle doucement, presque gentiment, bien que quelque chose de froid persistât sous sa voix. « Tu marmonnais. Quelque chose te tracasse ? »
Riven se retourna finalement. Ses yeux bruns rencontrèrent les siens, rouge sang. Calmes, illisibles, détenant toujours une profondeur insondable. La patience d’un prédateur.
Il hocha la tête avec une expiration rauque. « Je… n’ai toujours fait aucun progrès. Je ne connais toujours pas mon affinité. »
Ashtoria ne dit rien pendant un instant. Elle se contenta de l’observer. Puis ses lèvres se courbèrent légèrement. Pas un sourire chaleureux, mais quelque chose de subtil et de troublant. Le genre d’expression qui suggérait qu’elle trouvait une étrange satisfaction dans sa frustration… non par cruauté, mais parce qu’elle voulait être la seule réponse vers laquelle il pouvait se tourner.
« Dans ce cas, » dit-elle simplement, « veux-tu t’entraîner ? »
Riven haussa un sourcil, mais ses yeux s’illuminèrent. « Tout de suite ? »
Ashtoria s’approcha. Ses mouvements étaient légers, gracieux, mais chaque geste portait un but. Elle s’arrêta à quelques pas et hocha la tête.
« Oui. Je crois que tu as suffisamment saisi les bases de l’escrime. Je pense qu’il est temps que tu passes à l’étape suivante. »
Son regard tomba sur l’épée dans sa main, puis se releva pour rencontrer ses yeux, vifs comme une lame tirée.
« Et d’ailleurs, » ajouta-t-elle à voix basse, « j’étais curieuse de voir le chemin que tu as parcouru. »
Riven laissa échapper un souffle discret et esquissa un sourire faible et las.
« …D’accord, » dit-il en levant son épée. « Je suis prêt. »
Le sourire d’Ashtoria se modifia légèrement. Ses yeux se plissèrent avec quelque chose qui ressemblait presque à de l’excitation, bien que trop contrôlée pour se manifester pleinement. Elle dégaina sa lame d’entraînement, la faisant tournoyer sans effort dans sa main avant de prendre sa position.
« Alors montre-moi, » murmura-t-elle, « comment tu as l’intention de me trancher. »
Riven se leva, serrant Riftmaker tandis que sa respiration se stabilisait. Ses yeux se fixèrent sur la femme rousse devant lui. Calme. Froide. Immobile comme l’eau sous le clair de lune.
« Ashtoria, » dit-il doucement, « je me suis toujours demandé… l’épée est-elle vraiment ton arme principale ? »
Ashtoria marqua une pause à quelques pas. Le vent balaya ses cheveux roux, scintillant légèrement dans la lumière déclinante du soir. Elle le regarda avec ce même calme profond et illisible.
« …Non, » répondit-elle sèchement.
Riven fronça les sourcils. « Alors comment es-tu si douée avec ? »
Elle ne répondit pas tout de suite. Au lieu de cela, elle modifia sa prise sur la lame d’entraînement, la levant doucement en position.
« Quand on ne vous laisse pas le choix, on apprend à maîtriser tout ce qui tue votre ennemi en premier, » dit-elle, son ton doux mais glaçant.
« L’entraînement commence maintenant. »
Riven voulut remettre ses mots en question, mais il n’en eut pas le temps.
Ashtoria bougea.
Pas d’avertissement. Pas de compte à rebours.
Elle frappa comme une ombre fendant l’air. Riven eut à peine le temps de lever son épée.
CLANG !
Ils échangèrent des coups en succession rapide. Riven frappa vers le bas, puis se tourna pour frapper bas, mais chaque attaque fut déviée sans effort. Non par la force, mais par une précision parfaite et efficace.
« Ta direction est désordonnée, » commenta calmement Ashtoria, parant une autre frappe. « Ton jeu de jambes est prévisible. Tu te déplaces vers ta droite chaque fois que tu attaques. Un adversaire plus affûté te trancherait avant que tu ne puisses lever ton épée à nouveau. »
Riven serra les dents et concentra sa force dans une taillade tournoyante. Mais avant que la lame ne l’atteigne, le genou d’Ashtoria s’enfonça légèrement dans son estomac, lui coupant le souffle pendant juste une seconde, et sa lame toucha son cou. « Terminé. »Updates are released by novel·fiɾe·net
Riven se figea. Un genou toucha le sol. Sa respiration était rauque et frustrée. Mais sous cette frustration se trouvait l’émerveillement. Il savait qu’Ashtoria était forte. Mais l’écart entre eux aujourd’hui ressemblait à un gouffre… même quand elle se retenait.
Ashtoria abaissa sa lame. Pas de suffisance. Pas de moquerie.
Seulement le calme.
« Ton style de combat repose sur la puissance et l’endurance. Mais ton corps n’est pas fait pour cela. Tu es rapide. Tes réflexes sont excellents. Pourtant, tu te retiens trop, pris entre le désir d’être un frappeur lourd et un épéiste rapide. Tu dois choisir. »
Riven releva la tête, la sueur traçant sa mâchoire. « Choisir… quoi, exactement ? »
« Sais-tu, » demanda-t-elle, « ce que sont les quatre styles d’épée ? »
Riven se tut.
Styles ?
Avant qu’il ne puisse parler davantage, le vent du soir agita les feuilles autour d’eux. Le soleil mourant projetait une douce lueur rouge sur les cheveux d’Ashtoria, comme des braises brûlant dans l’obscurité.
Elle se tenait tranquillement.
Attendant.