Ce soir-là, le ciel semblait en feu. Le coucher de soleil saignait cramoisi, déversant sa fureur sur la vaste plaine ouverte devant la cité de Westford.
Du haut des murs de la forteresse, Riven se tenait les yeux plissés, son regard fixé sur la scène lointaine. Il avait une vingtaine d’années, des cheveux noirs en bataille, une peau mate assombrie par le soleil et des yeux bruns qui portaient un poids amer. Sa silhouette était si mince qu’il semblait sous-alimenté, pourtant chaque ligne de son corps laissait deviner une force dure et nerveuse.
Le vent s’élevant du champ de bataille charriait la lourde puanteur du fer, de la cendre et du sang, lui lacérant les poumons à chaque respiration.
La terre ouverte devant la forteresse était devenue une scène de carnage. Des milliers de soldats de Mordune en armure noire déferlaient comme un essaim de sauterelles dévorant un champ.
Ils couraient, ils chevauchaient, épées et lances étincelant sous le soleil mourant. La magie jaillissait de leurs mains comme une pluie infinie de météores. Et au milieu de cette tempête, il n’y avait qu’une seule silhouette dressée contre eux.
Riven ne pouvait pas distinguer clairement sa silhouette. Tout ce qu’il voyait, c’étaient des explosions déchirant la terre, une lumière aveuglante fendant le ciel et des ondes de choc qui faisaient trembler les pierres de la forteresse sous ses pieds. La chaleur fouettait son visage même à cette distance, comme si la terre elle-même hurlait sous le poids d’un pouvoir qu’aucun humain ne devrait manier.
« Insensé… » murmura Riven d’une voix rauque. Il tourna légèrement la tête vers les soldats se tenant à côté de lui sur le mur.
Leurs visages étaient pâles, les yeux écarquillés, certains tremblant comme des enfants entraînés dans un cauchemar. Les gardes, les civils, même les soldats aguerris avaient perdu leur voix. Personne n’osait applaudir, personne n’osait prier. Tout ce qu’ils pouvaient faire était de regarder, comme s’ils assistaient à la colère d’un dieu s’abattant sur le monde.
Cette forteresse avait tenu pendant deux longs jours. Deux jours de sang et de désespoir. L’assaut de Mordune était arrivé sans prévenir, forçant les habitants de Westford à se cacher derrière des murs déjà fissurés et sur le point de s’effondrer.
Ils se battaient avec le peu qu’ils avaient, s’accrochant à l’espoir que des renforts de la capitale arriveraient à temps. Lorsque la nouvelle arriva enfin qu’une aide était en route, leur espoir se ralluma, pour s’éteindre lorsque les renforts s’avérèrent être une seule personne.
La Reine Iskandrite.
C’était le murmure sur toutes les lèvres autour de Riven. Une femme connue uniquement par des rumeurs. Certains la disaient folle, d’autres sanguinaires. Il y avait même des contes selon lesquels son visage était si effroyable que quiconque le regardait perdait la raison.
Riven n’avait aucune idée de quelles histoires étaient vraies. Pour lui, il semblait absurde qu’un royaume n’envoie qu’une seule personne contre une armée capable d’engloutir une ville entière. Mais après ce qu’il voyait maintenant, peut-être que les rumeurs n’étaient pas de simples contes.
Une autre explosion déchira l’horizon. La terre se fendit, des arbres furent déracinés, les soldats de Mordune furent projetés et déchiquetés comme des insectes sous une botte. Le sang gicla, se précipitant en ruisseaux rouges. Des cris humains éclatèrent, seulement pour être coupés court, avalés par la poussière et la fumée. Ce qui se déroulait devant lui ne pouvait plus être appelé une bataille. C’était un massacre à sens unique.
Riven déglutit difficilement, son corps tremblant. Si une armée aussi vaste pouvait être effacée si facilement, quelle chance avait quelqu’un comme lui ? Il n’était pas un soldat, pas un mage, seulement un charognard qui comptait sur le cran et une témérité souvent indiscernable de la stupidité.
Il y a deux jours, il avait entendu parler de l’attaque de Mordune, et sans trop réfléchir, il était venu ici. Pour lui, là où il y avait la guerre, il y avait des opportunités — de l’argent, du butin, ou simplement une autre chance de rester en vie. Mais maintenant, fixant la scène devant lui, il se demandait s’il n’avait pas fait une erreur.Thɪs chapter is updatᴇd by novel⦿fire.net
Intérieurement, il maudit son destin. « Bon sang. Comment ai-je pu être réincarné dans un monde pareil ? Il me restait encore des romans, des bandes dessinées et des séries inachevées. Et le pire de tout… comment pourrais-je mourir ici avant que One Piece ne se termine ? »
La pensée absurde embrasa sa poitrine, pris entre la colère et la peur. Il laissa échapper un rire amer, qui s’éteignit rapidement, avalé par l’explosion suivante.
« Mais qu’est-ce que c’est que ça… ? » murmura l’un des soldats à côté de Riven, serrant sa longue-vue de mains tremblantes. « Est-elle seulement… humaine ? »
Explosion après explosion déchira le sol. Des corps se dispersèrent comme des feuilles sèches. Des arbres furent déracinés, des rivières de sang se frayèrent un chemin à travers la terre. Les cris de milliers de soldats de Mordune retentirent brièvement, puis disparurent dans la brume de fumée et de poussière.
Riven, qui avait regardé le carnage se dérouler toute la journée, savait que la bataille n’était qu’à quelques minutes de sa fin. Et il savait aussi qu’il devait se préparer, car bientôt, son travail commencerait.
Environ quinze minutes après la dernière déflagration, le silence tomba sur le champ de bataille. Plus de cris, plus de choc d’acier, seulement le bruit du vent traînant la puanteur du fer et de la chair brûlée. Enfin, les portes de la forteresse s’ouvrirent en gémissant. À travers l’ouverture, une haute silhouette entra.
Le ciel avait déjà changé. Des nuages sombres étouffaient le coucher de soleil, projetant de lourdes ombres sur Westford. Des éclairs jaillissaient de temps en temps derrière les nuages, illuminant la silhouette alors qu’elle entrait dans la forteresse.
Ses pas résonnaient clairement, faisant écho à travers la cour jonchée de décombres. Chaque pas portait un frisson qui se répandait comme une brume, figeant ceux qui l’entouraient.
Si elle était arrivée ne serait-ce qu’un peu plus tard, la forteresse n’aurait été que cendres.
Les soldats survivants bordaient le chemin, leurs corps meurtris, leurs visages et leurs armures couverts de sang. Certains se tenaient droits malgré leurs mains tremblantes. D’autres étaient affalés contre les murs, les yeux vides comme si leurs âmes avaient été laissées sur le champ de bataille. Mais tous étaient pareils. Ils fixaient la silhouette qui passait devant eux avec une peur non dissimulée. Il n’y avait pas d’acclamations de victoire, pas de cris de soulagement. Seulement le silence, tendu et suffocant.
La femme était grande et élégante, sa démarche calme comme si elle venait de traverser un champ de fleurs au lieu d’une mer de sang. Une armure noire et lisse enveloppait son corps, gravée de motifs dorés délavés s’enroulant autour de ses épaules et de son cou. Le métal ne faisait aucun bruit, comme s’il ne s’agissait pas d’une armure, mais de sa propre peau. Une cape cramoisie foncée traînait derrière elle, déchirée et en lambeaux, sa couleur semblable à du sang d’hiver séché.
Sous un étrange heaume doré, des lèvres pâles pouvaient être vues. Le masque était bordé d’épines acérées pointant vers le haut, couvrant presque tout son visage. Des interstices en dessous, de longs cheveux rouges s’échappaient sauvagement, fouettés par le vent qui charriait encore les cendres de la guerre. Elle ressemblait à une déesse de la guerre sortant du cauchemar le plus sombre de l’humanité.
La victoire était entre ses mains. Seule, elle avait écrasé la marée de Mordune. Seule, elle avait sauvé Westford. Pourtant, pas une seule âme n’osait l’appeler une sauveuse.
Ce qu’ils voyaient n’était pas une héroïne.
Ce qu’ils voyaient était l’horreur.