Chapitre 195
La nuit précédente avait été des plus éprouvantes.
Le sol avait tremblé sous leurs pieds et des wyvernes avaient rugi dans le ciel.
Cependant, quel qu’eût été le cauchemar de cette nuit, le soleil d’aujourd’hui s’était inévitablement levé.
Alors que l’aube pointait sur les lointaines plaines blanches, les habitants de Bastopol commencèrent à pointer le bout de leur nez dans une ville désormais silencieuse.
« ... J’aurais vraiment dû le tuer à ce moment-là. »
« Oui. »
« C’est de ta faute si tu ne l’as pas guidé correctement. »
« Oui, très bien, je l’admets. »
Tandis que le soleil levant dissipait les ténèbres, les premières choses visibles furent les remparts en ruine et la ville meurtrie.
Parmi les décombres, Rutiger et Vlad gisaient dans l’endroit le plus chaotique.
Le soleil du jour éclairait leurs deux silhouettes, la tête basse, comme s’ils avaient épuisé toute leur force.
« N’empêche, ça a fait du bien de frapper ce type. »
« ... »
Vlad, qui écoutait Rutiger, tourna la tête vers l’endroit où se dressait le mur d’enceinte.
Une fissure profonde et colossale.
La craquelure, partant du manoir, s’étendait jusqu’aux murs de Bastopol.
« Oui, ça a dû faire du bien. »
Vlad hocha la tête en observant la trajectoire de l’épée de Rutiger, lancée avec une telle fureur.
Eh bien, si la colère était évacuée à ce point, n’importe qui se sentirait satisfait.
« Tu vas à Sturma maintenant ? »
« Oui. »
« Pour voir Joseph ? »
« ... Oui. »
Un chevalier qui portait désormais son propre nom.
Vlad était un homme libre qui n’appartenait plus à personne, mais c’est précisément pour cette raison qu’il décida de partir pour accomplir ce qu’il désirait.
Car il pensait qu’il restait quelque chose qu’il n’avait pas pu faire pour la personne qui l’avait reconnu en premier.
« On a bien travaillé ensemble hier, n’est-ce pas ? »
« Il y a un instant, tu disais que je ne t’avais pas guidé correctement. »
Vlad, sachant ce que Rutiger essayait de dire, donna un coup de pied désinvolte dans une pierre proche.
Il ne pouvait pas le voir car il avait détourné le regard, mais Rutiger faisait probablement une tête déçue.
« Oui. Prends soin de toi. »
« Tu ne viens pas avec moi ? »
Lorsque Vlad lui demanda s’il souhaitait l’accompagner à Sturma, Rutiger haussa les épaules et continua de parler comme si de rien n’était.
« La mère là-bas n’est pas ma mère. »
« ... »
« Ni toi ni moi n’avons de famille sur laquelle compter. »
Rutiger se leva comme s’il était temps de partir, ébouriffa les cheveux de Vlad d’un air joueur et se dirigea vers le manoir.
Le monde de Rutiger est semblable à un volcan.
En observant son dos alors qu’il s’éloignait avec difficulté, Vlad sembla comprendre un peu mieux pourquoi la colère dans son âme était si intense.
***
Un canyon que l’on ne peut atteindre qu’en traversant un champ de neige d’une blancheur immaculée.
La foule rassemblée là baissa la tête, muette.
« Quel est le bilan ? »
« Un total de quatre wyvernes ont été abattues durant l’opération. »
« Et les chevaliers ? »
« ... »
Mirshea, appuyé contre la falaise, comprit le silence de son assistant.
Au premier coup d’œil, il était évident que la moitié des chevaliers manquaient à l’appel.
Avalant son amertume face à la perte de ces hommes choisis et préparés avec soin, Mirshea ne put que se lamenter.
« J’aurais peut-être dû apporter le ver de la mort. »
Dix wyvernes et cinquante chevaliers d’élite. Les chevaliers du Nord avaient profité de l’inaccessibilité du ciel pour une attaque surprise, et le plan consistait à utiliser le dragon, qui se perfectionnait à mesure qu’il approchait des fragments.
Cependant, malgré le soutien total de l’Archiduc Dragon et l’utilisation d’infiltrés au sein de la ville, le résultat visible fut un échec cuisant.
« Vous avez dit que le jeune Ravnoma est toujours à Soara ? »
« Nous avons reçu un télégramme indiquant qu’il venait de partir pour Sturma... »
Bien qu’aucun plan ne puisse être parfait, Mirshea n’était pas du genre à tolérer de telles circonstances imprévues.
Il avait été extrêmement prudent, mais le problème était survenu dans un endroit totalement différent.
« Le pacte a été transféré alors même que le jeune Ravnoma n’était pas... »
Le plus ancien dragon, Sarnus Dragulia, observait la scène depuis que le sceau destiné à contenir les fragments avait été créé.
Il savait très bien que le gardien du serment ne pouvait être changé sans la permission du Maître Épéiste, mais en réalité, le serment avait été transféré de Ravnoma à Bayezid, et cela avait fini par échouer.
Si le coffre de Ravnoma avait agi selon le plan initial, Mirshea et les wyvernes ne se seraient pas retirés si facilement.
« ... Ce n’était pas l’épée du Maître Épéiste. »
En réfléchissant à cet échec, Mirshea comprit.
L’énergie du Maître Épéiste que mon père avait ressentie dans le Nord n’était pas qu’une simple trace de son épée.
Cela signifiait que quelque part dans le Nord, quelqu’un portant son sang ou sa volonté existait.
« ... C’est impossible. »
Même l’Archiduc Dragon avait cherché avec anxiété, mais n’avait rien trouvé.
Cela ne pouvait pas provenir de la même lignée. Si tel était le cas, il s’agirait d’un successeur à sa volonté. En arrivant à cette conclusion, Mirshea sourit, imaginant une possibilité qui ne pouvait se produire.
« Qu’est-ce qui est impossible, commandant ? »
« Rien. »
J’imagine que non.
Un chevalier né en tant que dragon et accomplissant la volonté du Maître Épéiste.
Il ne peut exister un être aussi contradictoire en ce monde.
« Attachez les blessés. Nous partons. »
« Compris, commandant. »
Après avoir donné l’ordre, Mirshea regarda ses paumes brûlées.
Les cicatrices noires qui subsistaient sur le mot « perfection ».
Mirshea, serrant les deux mains avec force, grava un nom qui ne devait pas être oublié, aux côtés de la cicatrice sur son cœur.
***
À l’intérieur du manoir en ruine, Timur et Peter prenaient le thé.
Bien qu’il s’agît d’une rencontre entre un duc noble et un comte, l’atmosphère était très calme et semblait familière.
« Il ne reste plus d’alcool à offrir, car tout est détruit. J’ai à peine trouvé un peu de thé. »
« C’est bon, cela suffira. »
Peter, tenant sa tasse, haussa les épaules comme pour comprendre les difficultés de Timur.
Peut-être était-ce parce qu’il faisait face au Vieux Fer, une vieille connaissance.
Il semblait détendu, d’une manière qui rappelait Rutiger lorsqu’il souriait et Joseph lorsqu’il buvait son thé.
« D’une certaine manière, cela s’est bien terminé. Grâce à cet événement, nous pouvons nous unir fermement. »
Bien qu’il y ait eu des incidents malheureux, la réunion du Nord fut menée à bien grâce à eux.
Il n’y a rien de plus efficace pour nous unir qu’une menace extérieure.
« Regardez là-bas. »
Timur hocha la tête en désignant du menton la direction à regarder.
Peter, sirotant son thé, observa le cortège quittant la porte du château à travers la fenêtre à moitié brisée.
C’était un groupe de seigneurs retournant dans leurs territoires respectifs après la réunion.
« S’ils ont la même destination, pourquoi ne partent-ils pas ensemble ? »
« Il n’est pas nécessaire d’attiser le sang du dragon. »
Peter reconnut le chevalier blond s’éloignant au milieu du groupe.
Le chevalier partant sur le cheval noir se dirigeait probablement vers son territoire, Sturma.
« À partir de maintenant, le fragment de dragon sera scellé à Sturma. »
Un chevalier né dragon mais qui avait décidé de combattre le dragon.
En observant le petit drapeau derrière le cheval franchissant la porte de la ville, Peter eut un léger sourire.
Ce drapeau accroché derrière le cheval noir avait certainement été confectionné par sa femme.
« Au fait, comment va votre second fils ? J’ai cru comprendre que le prochain chef de famille avait déjà été désigné. »
Peter ne répondit pas immédiatement à la question de Timur.
Il se contenta d’incliner sa tasse de thé vide et prit une expression amère.
« ... Il a quelque chose qu’il veut faire jusqu’au bout. »
Il n’y a peut-être pas de doigt qui ne fasse pas mal lorsqu’on le mord, mais il y en a probablement certains qui font particulièrement souffrir.
Pour Peter, ce doigt était Joseph, et il ne pouvait donc pas refuser son souhait de tout donner jusqu’à la fin.
« Vous devriez vous reposer un peu maintenant, ne serait-ce qu’un instant. »
Espérant que le chevalier blond quittant la ville pour le rejoindre lui apporterait du réconfort.
La dernière gorgée de thé que prit Peter fut incroyablement amère.
***
Il y a longtemps, nos ancêtres ont fait une promesse à un homme.
Unissons-nous sous la même bannière pour chasser le dragon le plus parfait.
La promesse de l’époque était vraie et honorable, et nous, les Seigneurs du Nord, avons toujours essayé de tenir cette promesse.
Mais qu’en est-il de l’empire actuel ?
Vous souvenez-vous de la promesse que nous avons faite alors de ne faire qu’un ?
Vous souvenez-vous de la ville qui a protégé la fierté humaine jusqu’au bout ?
L’empereur actuel est-il vraiment qualifié pour tenir la promesse du roi fondateur ?
C’est pourquoi nous avons pris cette décision.
Nous ne suivrons plus les ordres de l’empire qui a rompu sa promesse envers le Nord par la discrimination et le mépris.
Désormais, nous ne reconnaîtrons plus l’empereur né d’un faux sang.
Le roi fondateur et grand maître de l’épée.
Jusqu’à ce que le successeur légitime de Kihano Frausen, qui a tué le dragon le plus parfait, surgisse, le Nord restera uniquement en son nom.
Telle est la résolution des sept seigneurs du Nord envers l’empire.
***
Une forêt profonde à l’est.
Il existait une forêt vaste et profonde qui ne permettait aucun accès humain.
Ausurin, une forêt abritant un jeune Arbre-Monde et les jeunes esprits qui l’entourent.
Cependant, la forêt était désormais figée par une tension tranchante, comme si une épée l’avait effleurée.
« ... Reculez, reculez ! Tout le monde, reculez immédiatement. »
Tous les elfes du village s’étaient rassemblés devant le jeune Arbre-Monde.
L’atmosphère était si intense qu’il semblait que quelque chose pouvait être tranché par l’énergie meurtrière émanant des elfes.
Cette fois, la détermination des elfes à protéger l’Arbre-Monde, quel qu’en soit le prix, était claire.
« Mais, ancien... »
« C’est une révélation. »
À présent, devant l’Arbre-Monde, se trouvaient d’étranges êtres couverts de noir.
Qu’il s’agisse d’humains ou de monstres, ils n’avaient pas de tête et ne disaient rien, mais ils contaminaient la forêt des elfes par leur simple présence.
« Peu importe qu’il s’agisse d’une révélation d’une prêtresse, allez-vous vraiment remettre l’Épée du Maître Épéiste ? À cet humain sinistre ? »
« Cela ne peut arriver ! »
Les elfes semblaient prêts à se jeter sur l’homme devant eux à tout moment, mais l’Ancien Geronimo les retint fermement.
« ... Pourquoi es-tu revenu ainsi ? »
C’était un homme que Geronimo avait vu lorsqu’il était enfant, il y a des centaines d’années, mais Geronimo se souvenait clairement de lui.
Les vêtements qu’il portait étaient usés, et la couleur de ses cheveux avait viré au gris délavé.
Même le regard dans ses yeux était aussi vieux que celui d’un cadavre.
En le voyant, un homme si grand revenu dans un état si pitoyable, Geronimo ressentit une confusion indescriptible.
« ... Tout le monde, s’il vous plaît, écartez-vous. »
À ce moment-là, une voix se fit entendre derrière les elfes murmurants.
Bien que le son ne fût pas fort, il résonna en chacun, suivant la volonté de l’Arbre-Monde.
« Prêtresse ! »
« Ce n’est pas possible, pas cette épée... »
Bien qu’on fût en hiver, la prêtresse de l’Arbre-Monde ne portait qu’un tissu léger.
Observant la scène qu’elle avait vue en rêve, les yeux de la prêtresse semblaient au bord des larmes.
« S’il vous plaît, écartez-vous. Vous tous. »
S’ils ne s’écartaient pas, ils mourraient tous.
C’est ce qu’elle avait vu dans son rêve et ce contre quoi l’Arbre-Monde avait mis en garde.
La femme sinistre, fixant toujours l’Arbre-Monde, sourit aux jeunes esprits qui jouaient là.
« Prends-la. Car tu es le propriétaire légitime. »
« ... »
Tenant l’épée d’argent à deux mains, la prêtresse de l’Arbre-Monde regarda l’homme devant elle avec une expression douloureuse, comme si elle était sur le point de pleurer.
Pour que la prêtresse pleure, cela signifiait que l’Arbre-Monde pleurait aussi.
Bien qu’on fût en hiver, les feuilles vertes de l’Arbre-Monde bruissaient dans le vent.
« Peux-tu l’entendre ? L’épée pleure devant ton état actuel. »
Malgré les mots étouffés de la prêtresse, l’homme prit simplement l’Épée du Maître Épéiste avec une expression indifférente.
Son mouvement grinçant, tel un vieux mécanisme, semblait désolé.
« ... Peu importe si tu ne peux pas l’entendre. »
Comme l’avait dit la prêtresse, l’épée d’argent pleura tristement en voyant son maître revenir dans une apparence débraillée pour accomplir le devoir qu’elle n’avait pu remplir.
Mais l’homme tenant l’épée semblait n’entendre rien, indifférent à tout.
« Car cette fois, je dois tuer tous les dragons. »
Il y avait un grand tueur de dragons qui avait tué le dragon le plus parfait.
Son nom est Kihano Frausen.
Mais à présent, totalement épuisé et vidé, il avait oublié son propre nom et ne se souvenait que de son devoir.
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