« Tu sais combien de douleur tu m’as causée ? »
Elle ne l’a pas crié.
Elle ne l’a pas dit.
Mais cela montait derrière chaque coup. Chaque respiration.
Elle avait saigné pour une cause qui avait déjà commencé à pourrir. Elle s’était battue aux côtés de personnes qui auraient préféré la laisser mourir plutôt que d’admettre qu’elle appartenait à ce monde. Elle avait mérité chaque centimètre de sa position avec des côtes cassées, une fierté meurtrie et une épée qui ne cessait jamais de bouger.
Et lui — celui qui lui avait appris à bouger comme ça — était parti.
« Tu penses même à ce qui s’est passé à cause de tes actions ? »
Elle le contourna maintenant, lame stable, pas sûr. Elle n’hésitait pas — pas parce qu’elle lui faisait confiance.
Mais parce qu’elle avait cessé d’attendre que les gens reviennent.
Lucavion pivota, lisant ses mouvements. Sa silhouette — propre, proche, défensive.
Il ne frappait pas.
Il étudiait.
Il la traitait encore comme une cadette.
Il regardait encore son apprentissage.
Et cela brisa quelque chose en elle, dans sa poitrine.
Cette vieille douleur.
Ce vieux feu.
Il n’a jamais vu ce qu’elle est devenue.
La mâchoire de Jesse se verrouilla.
« Tu ne me connais plus. »
Son souffle brûlait en sortant de ses poumons — régulier, acéré, chargé d’une fureur qu’elle ne pouvait exprimer. Mais son rythme correspondait à celui de sa lame. À son corps. À la vie qu’elle avait façonnée à partir de l’abandon.
« Et c’est ta faute. »
Elle n’était pas une cadette.
Elle n’était pas une ombre silencieuse suivant ses leçons.
Elle était une survivante forgée dans tous ces endroits qu’il n’avait jamais vus.
Et debout ici — face à l’homme qui lui avait autrefois appris à écouter sa lame — elle réalisa qu’il ne l’entendait plus.
Parce qu’elle avait changé.
Elle avait changé.
Elle voulait qu’il le voie.
Pas avec des mots.
Mais à travers la douleur.
Jesse expira par les dents et immobilisa sa lame un instant — juste assez longtemps pour se sentir à nouveau. Sa posture s’affaissa. Un pied en arrière, le poids en angle comme pour reculer — mais pas tout à fait.
Les yeux de Lucavion se plissèrent.
Il vit le changement.
Il voyait toujours le changement.
Mais cette fois, il l’a mal lu.
Elle voulait qu’il le fasse.
« Tu crois que je tourne encore en rond. Tu crois que je joue à ton jeu. »
Ce n’était pas le sien.
Ce n’était pas son jeu.
C’était le sien.
Celui qu’elle avait construit dans le sang.
Elle saisit sa lame en bas, en revers, abaissant son centre de gravité. Son épaule roula en avant, exposant légèrement son côté gauche.
Trop.
Trop ouvert.
Les yeux de Lucavion clignèrent une fois.
Là.
Il bougea.
Une estocade fendant en diagonale — tranchante, minimale, visant directement l’articulation exposée de son épaule.
Mais Jesse ne recula pas.
Elle ne esquiva pas.
Elle ne bloqua pas.
Elle laissa faire.
La lame traversa son bras—
—SHHK !—
La douleur éclata, chaude et blanche, à travers ses nerfs, mais sa prise ne fléchit jamais.
Son corps se tordit dans l’attaque.
Et alors elle bougea.
Depuis sa posture basse, sa lame s’enroula dans une arcée ascendante vicieuse, tirant parti de la rotation de son bras blessé — un mouvement qu’elle avait entraîné seule, dans des champs froids et sombres, quand le monde l’avait déjà abandonnée.
Sa voix ne monta pas.
Mais dans sa tête—
Elle le murmura.
« Réplique Mortelle. »
Une forme conçue pour punir l’hypothèse.
Le moment où un adversaire croit que le combat est déjà fini.
Un contre non issu de l’école ou de la structure — mais de la nécessité.
De la faiblesse.
De l’indispensable.
La lame hurla vers le haut—
—CLAAAANG !—
Lucavion ne l’attrapa que de justesse.
Son estocade pencha juste à temps pour recevoir toute la force de sa coupe ascendante — mais le mouvement secoua sa posture. Le claquement de l’impact résonna dans la cour.
Et ses yeux—
Ils étaient grands.
Pas à cause de la douleur.
Pas à cause de la surprise face à la technique.
Mais en vérité.
Jesse n’a pas arrêté.
Elle a appuyé sur la serrure, s’est penchée en avant, le sang encore chaud le long de son bras.
Et a regardé dans ses yeux.
Ces iris d’un noir profond qu’elle reconnaissait autrefois dans les tentes d’entraînement et lors des veillées nocturnes portaient maintenant une flamme—une sorte de présence brûlante qu’il ne portait pas à l’époque.
Mais elle aussi.
Et maintenant ?
Son sourire avait disparu.
Le sourire de Lucavion—
Ce fichu sourire, celui qu’elle connaissait comme sa respiration—
Il avait disparu.
Effacé non par la douleur.
Non par la surprise.
Mais par quelque chose de plus froid.
Quelque chose de plus ancien.
Son estoc tenait toujours fermement dans la serrure, l’acier pressé contre le sien, mais ce n’était plus un test. Plus la mesure prudente d’un mentor observant un apprenti grandir.
C’était une reconnaissance.
Et plus—
Jesse l’a ressenti avant de le voir. Ce léger changement de tension. La légère inclinaison de son menton. Sa respiration, plus lente maintenant—pas calme, mais mesurée. Contenue.
Comme une flamme étouffée sous pression, qui se construit.
Et puis elle a vu ses lèvres—
Pas plissées de amusement.
Pas entrouvertes de surprise.
Mais qui se recourbaient.
Juste légèrement.
Pas en un sourire.
Mais en quelque chose de plus affûté. Plus délibéré.
Une pointe.
’Ce regard…’
Son cœur a bondi, sa poitrine se serrant—pas par peur, mais par souvenir.
Elle avait déjà vu cette expression une fois.
Une seule.
Lors d’un escarmouche au nord de la frontière de Muirwood. Avant qu’il ne desert. Avant qu’il ne disparaisse. À l’époque où ils étaient encore tous deux soldats.
Il y avait eu une unité de scouts—élite d’Arcanis. Des assassins entraînés à la diversion, à la vitesse, à l’efficacité de tuer.
Ils avaient massacré la moitié de leur patrouille avant que quiconque ne sonne l’alarme.
Lucavion était arrivé trop tard pour sauver le camp.
Mais pas trop tard pour réagir.
Jesse l’avait regardé entrer dans la clairière, silencieux, d’abord sans arme.
Et puis—
Ses lèvres se sont recourbées.
Juste comme ça.
À l’époque—
Il avait regardé les corps avec cette même expression.
Pas cruelle.
Pas distante.
Juste… coupée.
Ce genre de silence qui n’appartenait pas à quelqu’un qui regardait ses camarades mourir—mais à quelqu’un qui avait déjà fait son deuil avant d’entrer sur le champ.
Jesse se souvenait de la façon dont la fumée flottait au-dessus de la clairière de Muirwood, s’enroulant entre les arbres brisés. Les corps de leurs compagnons gisaient comme des marionnettes cassées—gorges ouvertes, poitrines effondrées, uniformes maculés de sang au-delà de toute reconnaissance.
Certains étaient encore en vie.
Gémissant.
Ramper.
Elle avait fait un pas en avant, prête à aider—mais s’était arrêtée.
Parce que Lucavion ne bougeait pas.
Il se tenait au bord du carnage, immobile, son ombre longue projetée par les flammes vacillantes des tentes en flammes.
Ses yeux avaient parcouru les blessés.
Un par un.
Non pour les ignorer.
Mais pourles voir.
Chaque blessure. Chaque respiration. Chaque perte.
Et puis—
Ses lèvres se sont recourbées.
Comme elles l’étaient maintenant.
Pas un sourire.
Pas de fureur.
Une permission.
La permission pour quelque chose en lui de changer.
Et quand cela s’est produit—il a bougé.
Rapidement.
Silencieusement.
De façon mortelle.
Les éclaireurs d’Arcanis n’étaient même pas arrivés jusqu’à la lisière des arbres.
À l’époque, Jesse avait regardé cela se produire, stupéfaite.
À l’époque, elle ne comprenait pas la signification derrière cette expression.
Mais maintenant—
Maintenant, elle le ressentait.
Ce même poids.
Ce même changement.
Ce même Lucavion.
—CLAAANK!—
Le choc soudain la ramena au présent.
L’estoc de Lucavion s’écrasa contre le sien—pas pour faire mal. Pas pour du sang.
Pour la distance.
Il l’a repoussée une fois—une séparation nette entre l’acier et le silence.
Elle a trébuché légèrement—et s’est remise en position.
Mais il n’a pas avancé.
Lucavion n’a pas poussé en avant.
Il n’a pas changé de stance.
Il est simplement… resté là.
L’épée toujours abaissée. Toujours.
Regardant son visage.
Et puis—ses yeux baissèrent.
Vers son bras.
Vers la blessure encore brillante de sang.
Et pendant un instant—
Juste un souffle—
Jesse vit une émotion derrière ces yeux d’encre.
Une ride juste entre ses sourcils. Une tension dans sa gorge, comme si un mot avait failli sortir et avait été ramené en arrière avant de pouvoir atteindre l’air.
« …. »
Il ne dit rien.
Mais elle le sentit.
Ce regard.
Cette douleur silencieuse.
Pas pour la douleur qu’elle ressentait.
Mais pour la douleur qu’il avait causée.
Et Jesse ?
Jesse ne baissa pas son épée.
Ne se permit pas de s’adoucir.
Car la blessure ne venait pas seulement de ce duel.
Elle venait de chaque instant après son départ.
Chaque fois qu’elle se tenait seule dans l’obscurité, sans personne derrière elle que son ombre.
Et il avait besoin de la voir.
De la ressentir.
Alors elle garda sa prise ferme, les yeux fixés sur lui.
Laissez-le regarder.
Laissez-le se souvenir.
Laissez-le comprendre.
Car peu importe ce qui venait ensuite—
Ce ne serait pas doux.
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