Lucavion a bougé.
—FWOOOSH !
Une traînée floue. Un souffle.
Et puis—
—CLANG !
Le métal résonna alors que l’estoc de Lucavion heurta la lame de Rowen, non pas dans des coups d’essai ou des échanges mesurés, mais dans une poussée impitoyable, engagée à fond, inclinée vers l’épaule—une ouverture que la plupart ne penseraient jamais à exploiter si tôt.
Rowen trébucha d’un demi-pas, son épée glissant en arrière juste à temps pour parer, des étincelles jaillissant en un arc aigu à travers le marbre. Ses talons raclèrent alors qu’il se redressait, ses muscles se tendant, son visage se contorsionnant—pas dans la panique, mais dans la surprise.
La foule sursauta.
Lucavion ne relâcha pas.
Il pivota bas, l’estoc courbée autour de lui alors qu’il se tordait sur son talon—
—SHHHK !
—une coupe horizontale visant à désarmer, pas à tuer, mais elle eut assez de force pour faire vibrer le poignet de Rowen et faire vibrer son bras.
Les yeux de Rowen s’affinèrent.
« —Tch ! »
Il abandonna instantanément sa posture, son poids glissant dans sa jambe arrière, son épée traçant un croissant serré dans l’air.
—CLANG !
Cette fois, les lames se bloquèrent.
La technique de Rowen s’anima comme un second battement de cœur—disciplinée, efficace, sans excès. La démarche Drayke : petits pas, angles aigus, son corps jamais désaligné, sa lame toujours prête à enchaîner le prochain parry ou riposte.
Les yeux de Lucavion se baissèrent, le lisant. Mesurant.
Puis il sourit.
’Voilà. Maintenant, on parle franchement.’
Rowen poussa en avant, brisant l’étreinte.
—POINTE !
Sa lame fonça vers le milieu du corps de Lucavion comme une ligne de feu d’argent—rapide, nette, maîtrisée.
Lucavion se tordit—
—FWIP !
—son manteau déchiré alors que le tranchant effleura le tissu mais pas la chair.
Et puis—Lucavion s’avança.
« Trop propre, » murmura-t-il.
—CLANG !
Coude contre poignet. La manœuvre frappa la main dominante de Rowen juste au moment où il réajusta sa posture, forçant un léger retard—une hésitation.
C’était tout ce dont Lucavion avait besoin.
Il pivota.
—SWOOSH !
L’estoc monta en arc inversé—vers le cou de Rowen.
—CLANG !
Bloqué. À peine.
La respiration de Rowen devint plus aiguë. Mais ses yeux ne vacillèrent pas.
Dans la seconde suivante, quelque chose changea.
Rowen expira. Un souffle. Une rotation. Sa posture se composa—centrée.
Et puis—
Il bougea.
—CLANG—CLANG—SWISH—CLANG !
Une tempête de technique. La Troisième Forme du Flux Drayke : quatre coups rapides, à faible puissance, enchaînés, chacun alimentant le suivant. Lucavion dévia les trois premiers, mais le quatrième—
—CHHK !
Effleura la ligne extérieure de son bras. Pas en profondeur. Mais assez pour faire couler le sang.
Lucavion cligna une fois. Puis sourit.
« Maintenant, tu prends ça au sérieux. »
Rowen ne répondit pas.
Il s’avança de nouveau, cette fois en tournant sur la balle du pied, l’épaule en avant—abattant sa lame dans une coupe verticale emblématique, affinée par des générations.
L’estoc de Lucavion l’intercepta de front.
—BOOOM !
La force fendit la tension comme un tonnerre.
Leurs épées se bloquèrent à nouveau—visage contre visage maintenant. Yeux plissés. Souffles irréguliers.
Et pourtant—aucun ne céda du terrain.
Depuis la terrasse au-dessus, des murmures couraient comme un feu de forêt.
« …Il a arrêté ça ? »
« Forme Sept du Drayke—tu as vu ? »
« Mais la vitesse de Lucavion— »
Ils n’avaient pas tort.
Dans ce choc de rythme et d’instincts, Rowen n’était pas un imposteur.
Il était précis. Contrôlé. Mortel.
Mais Lucavion ?
Lucavion était vivant.
Leurs lames restèrent bloquées, prises dans une tension qui ondulait à travers le marbre sous eux.
Lucavion se pencha, sa voix basse à peine audible pour que seul Rowen l’entende.
« Tu as porté cette épée pendant des années, n’est-ce pas ? »
Son regard descendit, évaluant la lame — pas le métal, mais l’usure sur la poignée, les marques précises de la répétition, la brillance de la diligence.
« Mains entraînées. Prise disciplinée. Mais… »
Le sourire de Lucavion s’élargit.
« …il lui manque l’odeur de la bataille. »
Les yeux de Rowen se plissèrent — mais il ne dit rien.
Lucavion inclina la tête, l’étincelle dans son regard s’affûtant.
« Je vais devenir sérieux maintenant. »
Son estoc bougea, à peine un tremblement — mais la pression craqua comme une corde d’arc.
« Si tu veux tenir… donne tout. »
—FWOOOSH !
Il disparut à nouveau.
Aucun avertissement. Aucune pitié.
Lucavion frappa avec une précision terrifiante — son estoc tissant entre les lignes défensives comme les crocs d’un prédateur dans la chair ouverte.
—CLANG ! CLANG ! SHNK ! FWIP !
La lame arriva en bas — Rowen paria.
Puis en haut — Rowen bloqua.
Une feinte à droite — le coude de Lucavion s’écrasa contre sa garde — THUD !
Et puis vint la torsion.
L’estoc poignarda, non avec élégance mais avec intention. Pas de flourish. Juste la mort.
Rowen recula en trébuchant, les dents serrées, forcé sur son talon —
—CLAAANG !
Leurs lames entrèrent de nouveau en collision, mais cette fois, Rowen sentit.
Ses avant-bras brûlaient du choc. Son souffle se bloqua dans sa poitrine.
Que diable—
’Sa force physique… !’
Lucavion appuya, enfonçant son poids dans les lames verrouillées. Le sourire narquois restait courbé sur son visage.
« Tu es une étoile de cinq, n’est-ce pas ? » demanda Lucavion avec nonchalance, son ton aussi détendu qu’une conversation, même si son épée traçait des arcs destinés à tuer. « Tu étais censé m’abattre avec ta seule force. »
—SWISH—THRUST—SLICE !
Une autre salve.
Rowen esquiva à peine, parant, tournant ses hanches pour éviter la dernière.
Mais ses poumons brûlaient.
Il détestait ça—
—mais il était coincé.
Cette vitesse. Cette pression.
Cela n’avait aucun sens.
La force de Lucavion n’était pas censée atteindre ce niveau. Lors des examens, il avait été enregistré comme une étoile de quatre, au sommet. Un cran en dessous. Moins puissant.
Et pourtant—
Il paria encore.
—CLANG !
Leurs lames s’accrochèrent — mais son appui vacilla.
Lucavion ne recula pas. Ne lui laissa pas de place. Il s’avança dans l’étreinte, épaule contre la poitrine de Rowen, le poussant à perdre l’équilibre à nouveau.
« Tu hésites, » murmura Lucavion.
« Tu pensais que c’était un duel. »
Son estoc glissa hors de la prise, se tordit sur le côté — visant droit les côtes de Rowen.
Rowen bloqua — à peine. Mais même cette déviation racla l’acier contre sa brassard avec un grincement de dents.
—SKREEE—CHNK !
Rowen recula de deux pas, haletant maintenant.
Il serra son épée plus fort.
Mais à l’intérieur, quelque chose se tordit.
’L’épée de ce gars…’
Elle ne bougeait pas comme les techniques que Rowen connaissait. Elle n’était pas alignée avec aucune école ou aucun style enseigné dans l’Empire.
Elle était rapide.
Hors norme.
Sauvage.
Il n’y avait pas de flourish. Pas de posture signature. Peu de considération pour l’élégance ou l’honneur.
C’était un flot laid, écrasant — forgé non pas dans les jardins du prestige, mais dans la saleté de la nécessité.
Conforme à un homme comme Lucavion.
Un chien, pensa amèrement Rowen. Un bâtard prétendant se tenir parmi les chevaliers.
Mais cela ne changeait pas la vérité.
Il était poussé.
La prise de Rowen se resserra. Ses doigts enfoncés dans le cuir de la poignée comme s’il voulait étrangler la vérité hors de celle-ci.
Il détestait ça.
Il le haïssait.
Ce bâtard avec un sourire comme une lame, ce fils de pute qui n’a pas respecté les règles. Qui n’a pas honoré l’artisanat. Qui n’a pas mérité sa place en marchant sur les pierres usées par les siècles que Rowen avait traversées depuis l’enfance.
Il avait pensé—non, supposé—que cela suffirait. Que sa technique, son rang, son nom, seraient suffisants pour remettre Lucavion dans la saleté où il appartenait.
Mais la pression… le poids des coups de Lucavion… la vérité en eux—
C’était insupportable.
’Il m’oblige à l’étirer.’
Lucavion se jeta de nouveau en avant, son estoc arrivant avec un arc tranchant sur le flanc—mesuré pour l’handicaper, pas pour le taquiner.
Rowen ne bougea pas.
Ses yeux se plissèrent.
—CLAAANG !
Leurs épées s’entrechoquèrent à nouveau—mais cette fois, Rowen ne céda pas.
La force rebondit, puis—
—WHUUUMMMMM—
Un profond, résonnant frisson s’échappa du choc.