’Jesse Burns…’
Le regard de Lucavion se fixa sur elle dès que le nom fut prononcé, mais ce n’est pas la reconnaissance qui le frappa en premier — c’était la dissonance. Les syllabes ne portaient pas de poids immédiat, pas au début. Juste un autre nom dans une longue procession de fantômes militaires qu’il avait depuis longtemps enterrés sous la logique et la nécessité. Mais alors—
Il la vit.
Et le bruit dans le hall disparut.
Sa démarche était plus nette maintenant. Son maintien affûté par la politesse des cours et durci par la brutalité des campagnes. Mais sous les lignes ajustées de son uniforme, sous le cliquetis lointain des attentes nobles et des performances, il voyait cela.
Les mêmes cheveux.
Les mêmes yeux.
Cette résilience infernale, marquée par la tempête.
’Donc c’est elle…’
Et avec cela, le nom fit mouche.
Jesse Burns. Cette fille des champs de cendres. Celle qui s’était effondrée dans son ombre comme une lame brisée, trop fière pour supplier et trop fatiguée pour fuir. Elle était venue aux premières lignes comme quelqu’un déjà mort, vidée par la trahison et affamée de chaleur. Et pourtant… elle avait vécu.
Parce qu’elle avait choisi de le faire.
Parce qu’elle avait écouté.
Il se souvenait d’elle non pas parce qu’elle était bruyante, brillante ou stratégique.
Mais parce que lorsque le monde avait essayé de l’engloutir tout entière, elle semblait perdue…
À cette époque… Jesse lui rappelait lui-même du passé.
L’expression de Lucavion changea à peine. Pas de manière que la plupart pouvaient lire. Sa bouche resta dans sa ligne habituelle, sa posture inébranlable. Mais ses yeux ?
Ils vacillèrent.
Juste brièvement. Comme une chandelle attrapée par le vent.
Et dans cette brève lueur — il y eut une ondulation. Pas de nostalgie. Pas d’affection.
Mais de la curiosité.
’Depuis combien de temps… ?’
Des années, au moins. Assez longtemps pour que le champ de bataille devienne une histoire. Assez longtemps pour que les cicatrices s’estompent, et que les noms glissent à travers le tamis du temps.
Et pourtant, elle se tenait là maintenant — polie, redoutable, et indéniablement Jesse.
Elle avait grandi. Pas seulement plus forte—mais solide, posée. Belle, d’une manière qui était loin de l’ornement ou du design. Ses cheveux bruns étaient plus longs maintenant, attachés en arrière avec cette même indifférence utilitaire—mais ils brillaient sous la lumière des torches, captant des éclats errants comme une arme à moitié dégainée. Et ces yeux… orange, comme des braises incandescentes, se fixant sur lui comme un défi non exprimé.
Penser… que cette fille des baraquements était parvenue ici…
Le regard de Lucavion resta fixé, non pas sur l’uniforme de Jesse ou sa prestance, mais sur quelque chose de plus profond—sur les vestiges de quelqu’un dont il se souvenait sous toute cette force. Le contraste était saisissant.
Elle avait été si petite à l’époque.
Pas physiquement—mais spirituellement. Une chose à peine cousue, dissimulant les coutures derrière un silence obstiné. Il se souvenait du premier jour où elle était tombée dans le camp—poussiéreuse, les yeux vides, les épaules trop droites pour quelqu’un qui était clairement au bord de la rupture. L’étincelle des Éveillés en elle n’avait pas signifié grand-chose alors. Le pouvoir ne se traduisait pas par la survie. Pas quand on ne croyait pas qu’on était destiné à survivre.
Elle s’était assise au bord de son lit cette première nuit, les genoux ramenés contre elle, fixant le sol comme s’il pouvait s’ouvrir et la happer.
Pas de peur. Juste du vide.
Lucavion avait déjà vu cette expression auparavant.
Dans le miroir. Il y a des années.
’Elle avait l’air d’avoir déjà enterré sa propre personne.’
Il n’avait pas prévu de s’impliquer. Il ne le faisait jamais. C’était la règle. Après que l’escouade—saqu—ait été anéantie dans une démonstration glorieuse d’arrogance tactique qui n’était pas de sa faute mais qui s’était quand même soldée par du sang sur ses mains… Lucavion avait cessé d’appartenir à quelqu’un. Il dérivait d’un groupe à l’autre, ne restant jamais assez longtemps pour que les noms s’accrochent.
Et puis Jesse était arrivée.
Timide. Perdue. Mal, de toutes les mêmes manières dont il l’avait été.
’Elle me rappelait moi.’
Il n’était pas gentil par instinct noble. Ce n’était pas non plus de la pitié. Il était seul. Le genre de solitude qui se glisse sous l’armure et se loge derrière les yeux. Alors il lui offrit quelque chose de silencieux. Des mots qui n’étaient pas chaleureux, mais sincères. Des directions. Des avertissements. Des vérités difficiles. Les choses dont il avait eu besoin autrefois, et qu’il n’avait jamais eues.
Et Jesse ? Elle écoutait. Pas parce qu’elle lui faisait confiance—non, pas au début—mais parce qu’elle n’avait rien d’autre à quoi se raccrocher.
Alors il lui donna quelque chose. Du courage. de la détermination. La colonne vertébrale pour endurer la guerre, pas pour la gagner. Pour vivre.
Mais il ne pouvait pas rester.
Il n’avait jamais pu.
Pas après ce qui s’était passé. Pas quand la guerre commença à brûler des unités comme du papier sec et que les supérieurs commençaient à reshuffle les soldats comme des pions. Lucavion avait ses propres fils à poursuivre, une mission bien au-delà des tranchées. Alors un jour—il partit.
’Elle doit être très en colère.’
Il le serait. Elle le méritait. Il ne l’avait pas prévenue. Il n’avait pas dit au revoir.
Il avait simplement disparu—comme tout le reste dans sa vie.
Et maintenant… la voilà.
Debout, fière.
Debout, fière.
Un feu dans ses yeux là où il y avait autrefois des cendres.
Lucavion ne sourit pas, mais sa poitrine se souleva légèrement, porteur de quelque chose d’implicite. Était-ce de la culpabilité ? du regret ? Non… quelque chose de plus sincère.
’Peut-être qu’elle n’avait pas besoin de moi aussi longtemps que je le pensais.’
Il inspira une fois, lentement. Le duel allait commencer. Les regards étaient tournés vers eux. La cour frémissait d’une anticipation polie.
Les lèvres de Lucavion se tordirent—juste légèrement. Un tic au coin. Pas assez pour qu’on l’appelle un sourire selon les standards de la cour. Mais pour lui ?
C’était un tonnerre.
Ce sentiment…
Cela faisait si longtemps qu’une chose n’avait pas franchi la cuirasse polie de son détachement, depuis que quelqu’un l’avait fait. La salle autour de lui était encore ornée d’attente, débordante de curiosité noble et de calculs voilés, mais pour un instant fugace—
Tout semblait… distant.
« Je suppose qu’une partie de moi était assez égoïste, n’est-ce pas ? »
La pensée surgit sans invitation, dépouillée d’amertume. Honnête. Sans excuses. Penser, lui, parmi tous— façonné de cendres et de pragmatisme, cousu avec stratégie et silence—avait aspiré, dans une partie de lui-même, à être nécessaire.
Que c’était embarrassant d’être aussi enfantin.
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