Et puis—
Il la regarda.
Pas la foule. Pas les gardes. Pas Lucien.
Elle.
Juste pour un souffle.
Mais c’était suffisant.
La façon dont son regard s’attarda—pas froid, pas triomphant.
Chaleureux.
Fier.
Comme si c’était ça le plan.
Comme si cela—sa voix, son commandement, sa présence—était ce sur quoi il comptait.
« Ne me dis pas… »
Elle sentit sa respiration se bloquer.
« Tu… voulais que je t’arrête ? »
Était-ce ça depuis le début ?
Cette escalade constante. Ce rapprochement progressif du bord. La lame qui s’affûtait, pas seulement contre Lucien—mais contre toute la cour.
Lucavion n’avait-il pas défié quelqu’un de le ramener ?
Attendait-il qu’elle le fasse ?
« Non. C’est ridicule. »
Mais cette pensée ne voulait pas partir.
Car maintenant, debout là, dans l’espace qu’elle avait creusé entre lui et le jugement—il semblait satisfait.
Pas soulagé.
Certain.
Comme si la pièce qu’il avait placée sur l’échiquier avait bougé exactement comme prévu.
« Tu es manipulatrice, impossible— »
Et puis—
Lucavion se pencha vers Lucien.
À peine.
À la distance d’un murmure.
Ses lèvres bougèrent—trop faibles pour qu’elle entende.
Mais la réaction de Lucien—
Fut immédiate.
Ses yeux s’écarquillèrent—pas de peur.
De reconnaissance.
De choc.
Comme si quelque chose venait de se mettre en place. Quelque chose d’ancien. Quelque chose d’enfoui.
Lucien ne parla pas. Ne frappa pas. Ne cria pas.
Il fixa simplement—Lucavion. À rien.
Comme s’il avait vu un fantôme face au garçon qu’il pensait pouvoir écraser.
« Quoi… ? »
La poitrine de Priscilla se serra à nouveau.
Elle ne savait pas ce que Lucavion avait dit.
Mais quoi que ce soit—cela touchait plus profondément que n’importe quelle lame.
Et puis—
Lucavion se tourna.
Il s’éloigna.
Calmement. Sans se presser. Comme si rien ne s’était passé. Comme s’il n’avait pas simplement retourné le regard de l’Empire et ensuite refusé d’en revendiquer les conséquences.
Pas de regard en arrière.
Pas de mots d’adieu.
Juste—
Sortie.
Et pourtant, le silence qu’il laissa derrière lui résonnait plus fort que n’importe quelle proclamation.
Lucien resta figé.
La foule resta stupéfaite.
Et Priscilla ?
Elle ne pouvait s’empêcher de fixer l’espace où Lucavion s’était tenu.
Pas par colère.
Pas par confusion.
Mais par émerveillement.
« Qu’est-ce que tu lui as dit ? »
Car quoi que ce soit—
Cela avait secoué le Prince héritier plus que n’importe quelle humiliation publique ne pourrait jamais le faire.
Et puis—
Rowen bougea.
Ni en avant.
Ni en arrière.
Mais vers le haut—les épaules droites, la colonne vertébrale tendue, sa présence balayait la salle comme une lame dégainée.
Ses yeux, d’acier et tranchants, parcouraient la foule figée. Noble après noble—chacun pris en plein milieu d’une pensée, d’un jugement, d’un mouvement de leur éventail ou masque.
Et quand il parla—
Cela perça le silence comme un marteau contre du verre coloré.
« Qu’est-ce que vous regardez ! »
Les mots résonnèrent—pas avec fureur, mais avec autorité. Comme si la pièce elle-même avait manqué de respect à l’Empire.
Plusieurs nobles sursautèrent.
Un seigneur laissa tomber sa coupe.
Une duchesse près de la fontaine détourna les yeux, ses doigts se crispant sur son sac.
Priscilla ne bougea pas.
Ne respira pas.
Elle avait déjà vu Rowen furieux—mais jamais comme ça.
Jamais acculé par cela.
Il se tourna ensuite—pas vers elle. Pas vers Lucien.
Mais vers les trois qui tentaient encore de rester invisibles.
Reynard.
Lyon.
Davien.
Leurs visages étaient pâles. Pas de culpabilité. De peur.
« Vous assumerez les conséquences. »
La voix de Rowen était maintenant basse—mais plus froide. Définitive. Comme le claquement d’une porte de prison avant que la lumière ne disparaisse.
Reynard ouvrit la bouche—peut-être pour protester, supplier, rejeter la faute.
Mais un seul regard de Rowen le fit taire.
Pas avec pouvoir.
Avec certitude.
Le genre qui ne laissait aucune place à l’appel.
Aucun procès ne les sauverait maintenant.
Et Priscilla ?
Elle les regardait tous, sachant que la marée avait enfin tourné.
Et puis—
Rowen la regarda.
Pas en salutation.
Pas en respect.
Pas même en reconnaissance.
Juste—
En bas.
Ses yeux, froids et implacables, se fixèrent sur les siens comme s’ils étaient un autre problème sur le parchemin. Un autre nom sur une liste. Une autre variable à contrôler.
Ce n’était pas du mépris.
C’était pire.
De la déception.
Le genre qui ne vous accuse pas de trahison, mais qui remet en question si vous appartenez encore.
Priscilla le sentit. Cette étincelle de peur dans sa colonne vertébrale. L’envie de détourner le regard.
De fléchir.
De se replier.
Mais elle ne le fit pas.
Elle garda ses yeux au niveau.
Même si ses poumons se resserraient.
Même si chaque instinct criait de reculer.
Car si elle clignait maintenant—
Si elle montrait sa faiblesse maintenant—
Le tribunal ne se souviendrait pas de la commande dans sa voix.
Ils se souviendraient de la fille qui ne pouvait pas soutenir le regard d’un chevalier.
Alors elle tint bon.
Tint bon.
Et Rowen, après un long moment glacé, ne dit rien.
Il se contenta de se tourner.
Et ce silence—
Était le verdict.
Puis—
Les portes craquèrent en s’ouvrant.
Pas bruyamment.
Pas cérémoniellement.
Juste assez.
Et les musiciens entrèrent.
Leurs vestes légèrement de travers. Leurs cheveux balayés par le vent. L’un d’eux ajustant encore un manche de son archet. Ils étaient en avance—clairement pressés. Forcés.
Mais leurs expressions restaient lisses.
Professionnelles.
Parfaites.
Le violoniste principal leva son archet.
L’harpiste ajusta ses mains.
Et tout à coup—
Musique.
Une douce montée élégante de cordes et d’harmonie se répandit dans l’espace comme de l’eau versée sur le feu.
Le changement fut immédiat.
Les nobles exhalèrent comme sur commande.
La tension—encore vive et fraîche—fut étouffée sous la prétendue orchestration.
Quelques-uns commencèrent à murmurer à nouveau.
Souriant.
Faisant semblant.
Comme si les vingt dernières minutes avaient été un rêve à oublier.
Le tribunal était doué pour ça.
Et l’Empire ?
Encore mieux.
Et pourtant—
Priscilla resta immobile dans la marée de rires renouvelés, de flûtes et de goblets qui tintaient.
Sa colonne vertébrale droite.
Son regard fixé non sur la scène, non sur les nobles.
Mais vers le bord de la salle.
Là où il se tenait.
Lucavion.
Se penchant nonchalamment contre une colonne de marbre juste avant l’ombre de l’arche, à moitié éclairé par la lueur dorée du lustre et à moitié englouti par la distance.
Seul.
Inapproché.
Intact.
Personne n’osait s’approcher de lui—pas encore. Pas après ça.
Et pourtant, même en exil de la fête, il ne semblait pas isolé.
Il avait l’air—
Satisfait.
Les bras croisés lâchement sur sa poitrine, le poids reposant sur une jambe, l’air de quelqu’un qui n’est pas banni—mais qui observe. Comme si la cour n’était qu’une autre page d’un livre dont il connaissait déjà la fin.
Priscilla cligna des yeux.
Et puis—
Ses yeux rencontrèrent les siens.
Parfaitement.
De manière décontractée.
Comme s’il l’attendait qu’elle le regarde.
Son souffle s’accrocha.
Elle ne bougea pas.
Ne réagit pas.
Mais—
Clin d’œil !
Il fit un clin d’œil.
Un seul, non pressé, de l’œil. Rien d’exagéré. Rien de grossier.
Juste—
L’audace.
L’audace pure, distillée, en un battement de cils.
Ses doigts se resserrèrent sur sa coupe.
Son équilibre vacilla.
Pendant un instant terrifiant, elle pensa qu’elle ferait tomber ce foutu verre.
’Il est vraiment quelqu’un d’étrange.’
Car il ne souriait pas.
Il ne se moquait pas.
Il était—
en train de prendre du plaisir.
Comme si rien de ce qui venait de se dérouler—la colère de Rowen, le silence de Lucien, la dissection complète d’une lignée politique—ne l’avait blessé le moins du monde.
Et pire ?
Elle pouvait sentir le coin de sa bouche—
Twitch.
Pas un sourire.
Pas tout à fait.
Mais le début de quelque chose de dangereux.
Quelque chose d’amusant.
Et avant qu’elle ne puisse s’empêcher—
Elle détourna le regard.
Pas pour reculer.
Pour se ressaisir.
Car Lucavion n’avait pas seulement démantelé son frère.
Il avait—d’une manière, incroyablement—désarmé.
Lucavion sirotait son verre, laissant le vin fin reposer sur sa langue—pas pour le goût, mais pour la texture. C’était trop sucré, trop indulgent. La noblesse aimait ses vices doux et sirupeux.
Il préférait quelque chose avec du mordant.
Pourtant, le poids de cela était satisfaisant. Cela le ramenait à lui.
Autour de lui, la musique montait comme un déni poli. Une berceuse pour un scandale. Les nobles dansaient avec des pas prudents et des rires feints, faisant semblant que rien ne s’était passé. Faisant semblant que Lucien n’avait pas été pelé comme un fruit doré et laissé à nu devant eux.
Lucavion s’appuya légèrement contre la colonne de marbre, la fraîcheur de la pierre pressant contre son épaule. Son regard dériva paresseusement à travers la salle—sans regarder, sans juger.
Juste… profiter.
Le silence en lui s’étirait comme de la soie—pur, immaculé, victorieux.
Jusqu’à—
[Tu l’as vraiment fait. En valait-ce vraiment la peine ?]