La vision de Lucien s’obscurcit—pas par magie, pas par fureur, mais par quelque chose de plus primal.
Une seule pensée étrangère eclipsa la tempête calculée de son esprit :
Je veux le déchirer.
La sensation rampait sous sa peau comme des braises sous de la soie—intime, sauvage, enivrante. Ce n’était pas de la colère. Lucien connaissait la colère depuis sa naissance. C’était différent.
C’était l’envie de mutiler.
De profaner.
De sentir la chair se fendre sous ses mains.
De crever ces yeux noirs insolents qui le fixaient. De déchirer cette bouche sournoise de son visage, un syllabe arrogante à la fois. De faire sortir la vérité de sa langue et de laisser derrière le cadavre de l’audace.
’Comment ose-t-il me parler ainsi.’
Le sang dans les veines de Lucien ne coulait plus—il bouillonnait.
Aucun noble n’avait osé. Aucun envoyé étranger. Aucun érudit de cour ou sénateur impérial. Même son père n’avait jamais entendu cette voix venir d’en bas et ne l’avait pas punie.
Et pourtant cela—
Cette chose, née de rien, engendrée par aucun nom, faite de boue et vêtue d’ironie—
Osa se moquer de lui.
Osa l’exposer.
Osa tourner son courroux contre lui.
Les ongles de Lucien s’enfoncèrent dans ses paumes, silencieux et sans sang.
La salle autour de lui s’effaça.
Peu importait ce que les autres voyaient.
Pas les seigneurs aux yeux incertains.
Pas les femmes cachant des sourires derrière de la soie.
Pas même les gardes, trop figés pour bouger.
Tout ce que Lucien pouvait voir—c’était lui.
Lucavion.
Toujours souriant.
Toujours respirant.
Toujours intact.
Et pour la première fois depuis des années, Lucien ne voulait pas le contrôle.
Il voulait la douleur.
La rage de Lucien était une corde qui se resserrait autour de sa propre gorge.
Il pouvait entendre sa propre respiration—chaque inhalation tranchante, chaque exhalation tremblante sous la pression d’un feu non libéré.
Il brûlait, mais la flamme n’avait pas de direction. Pas de cible.
Car si il bougeait, si il agissait maintenant—ce ne serait pas la justice.
Ce serait la violence.
Et l’Empire le verrait.
Ils verraient ce qui se cache sous le polissage de son nom. Le monstre. La vérité.
Et Lucavion—que ses os soient maudits—le savait.
Le garçon se détourna de lui maintenant, délibérément, comme si Lucien ne méritait même plus son regard complet.
Il se tourna vers Priscilla.
Et le culot—l’audace—Lucavion ne leva même pas la voix. Il laissa retentir comme si cela appartenait à la pièce.
« Maintenant, tout le monde, » dit Lucavion, d’un ton théâtral, presque las, avec une fausse pitié. « Apparemment, notre cher Lucien considère la vérité comme un problème. »
Il jeta un regard aux nobles rassemblés avec ce même calme impénétrable.
« Je me demande… est-ce une habitude chez lui ? Ou juste une erreur ponctuelle ? » Ses lèvres se courbèrent. « Quelqu’un veut-il deviner ? »
Le rire ne suivit pas.
Pas parce qu’ils étaient en désaccord.
Mais parce que personne n’osait être le premier.
Le silence vacillait, comme une pièce en l’air.
Et puis—
« Arrêtez cela immédiatement ! »
Les mots résonnèrent clairement—pas criés, mais portés avec la force de quelqu’un peu habitué à être ignoré.
Les têtes se tournèrent.
Et là, il se tenait—juste à l’intérieur du cercle de nobles, flanqué par la lumière dorée des candélabres—Rowen Drayke, fils du Commandant de la Garde. La Deuxième Épée de l’Empire.
Ses mains… Elles portaient les marques de l’usage, la brillance de la discipline. L’homme lui-même—épaules larges, regard acéré—était un monument à l’autorité pragmatique.
Les bottes de Rowen frappèrent le marbre avec un poids non pressé en avançant, séparant les nobles comme une lame enroulée dans la résolution. Sa présence n’était pas bruyante—elle n’avait pas besoin de l’être. Elle commandait.
Il s’arrêta à quelques pas de Lucavion, la lueur des chandeliers brillant sur la faible usure de son armure. Sa posture était impeccable. Mesurée. Comme sculptée par une vie de serments et d’attentes.
Son regard tomba sur Lucavion comme un verdict.
« Comment osez-vous parler de la Couronne sur ce ton, » dit-il, la voix plate mais forgée dans l’acier. « Se moquer de l’héritier de l’Empire, dans sa propre salle, devant son peuple— »
Il ne cria pas. Il n’en avait pas besoin.
Sa colère n’était pas comme celle de Lucien— brûlante et volatile. Elle était plus froide. Institutionnelle. La fureur d’un homme élevé pour protéger un système qui ne demandait pas de pardon.
« Vous n’êtes pas un bouffon de cour, » dit Rowen, les yeux plissés, « et ce n’est pas une taverne pour que vous exhibiez vos ‘vérités’. »
Les nobles se penchèrent, écoutant. Certains pleins d’espoir. D’autres horrifiés.
Lucavion ?
Il sourit.
Pas largement. Pas cruellement.
Mais avec cette même calme énervant, frustrant.
« Je vois, » dit-il légèrement, la tête inclinée comme si Rowen venait de poser une énigme. « Donc la vérité, quand elle est gênante, devient du mépris ? »
Il fit un pas en avant—pas défiant, mais stable.
« Et je pensais que l’Académie représentait le mérite. Qu’une fois que nous portons son emblème, nous sommes égaux. Ou me trompé-je, Sir Drayke ? »
L’usage de son titre était délibéré. Imitant un respect moqueur.
La mâchoire de Rowen se serra.
La voix de Lucavion descendit plus bas, intime mais suffisamment projetée pour que la foule en capte la forme.
« Ne suis-je pas un étudiant de l’Académie, dès aujourd’hui ? » demanda-t-il. « N’ai-je pas passé l’épreuve d’entrée ? Mon nom n’a-t-il pas été lu à voix haute avec les autres ? »
Il haussa un sourcil, très légèrement.
« Ou l’égalité s’arrête-t-elle au moment où cela devient… gênant pour la noblesse ? »
La salle se mit à bouger.
Une vague de quelque chose de dangereux.
Et dans ce silence, Lucavion offrit une dernière dague—cachée dans du velours.
« Je donne simplement mon avis. Je dis ce que j’ai vu. Je partage une vérité. L’Empire n’a sûrement pas peur de quelques mots honnêtes… ? »
La réponse de Rowen arriva rapidement—mesurée, mais indéniablement tranchante.
« Non, » dit-il, sa voix coupant net dans le bourdonnement des nobles inquiets. « Ce n’est pas mal de dire la vérité. »
Ses mots résonnaient avec conviction, pas avec concession. Il ne voulait pas être peint comme une épée aveugle.
« Mais il est
Le sourire de Lucavion ne vacilla pas, mais quelque chose dans sa posture se calma—juste légèrement.
Rowen insista, sa voix montant d’un cran, suffisamment claire pour être entendue par chaque oreille dans la salle.
« Vous accusez un noble de mauvaise conduite et fournissez des preuves—très bien. Que l’Académie en juge. Que la cour impériale le voie à travers. »
Il se tourna, juste assez, pour inclure les nobles dans la portée de ses mots.
« Mais étendre cette accusation pour porter atteinte à la Couronne elle-même—pour suggérer que le Prince partage la culpabilité d’un autre—c’est de la diffamation. »
Il croisa à nouveau le regard de Lucavion, sans fléchir.
« Est-ce clair ? »
Le rire de Lucavion fut bas et rapide—tranchant, soudain, résonnant d’une clarté théâtrale défiant le poids du moment.
Il applaudit, une fois, fort et délibéré.
« Wow… » souffla-t-il, balayant la salle du regard. « Une telle loyauté. Défendre celui que vous servez immédiatement. L’Empire serait fier. »
Puis ses yeux se posèrent de nouveau sur Rowen, toute retenue de façade dégoulinant de moqueuse révérence.
« Mais il semble y avoir une sorte de… malentendu, n’est-ce pas ? » dit-il légèrement. « Un petit malentendu. Peut-être que je suis le problème ici. »
Il tapota son temple.
« Ah, d’accord… c’est ça. J’ai un problème de mémoire, n’est-ce pas ? » murmura-t-il, en souriant largement. « Évidemment. C’est la seule explication. »
Son ton devint sucré comme du sucre, et il projeta à nouveau sa voix dans la pièce — chaque mot enveloppé de velours et de rasoirs.
« Je dois avoir rêvé — quand quelqu’un a très récemment répondu à la question… »
Il pivota légèrement, imitant la posture de Lucien il y a quelques instants, et d’une voix glaciale proche de la cadence mesurée du prince, répéta :
« « Témoignez-vous, ici et maintenant, devant ces invités, que la Fille de la Couronne — Priscilla Lysandra — ment ? Et que l’héritier de la Maison Crane, Reynard Crane, n’a pas commis l’acte de harcèlement envers un noble de rang inférieur ? » »
Il laissa le silence s’installer — juste assez longtemps pour que tout le monde s’en souvienne.
Puis il reprit sa propre voix.
« Quelqu’un n’a pas répondu avec — »
Ses mots prirent une gravité délibérée, chaque syllabe étant articulée comme une lame qu’on tire.
« « Je témoigne, devant cette salle, devant ses nobles, ses scribes, et ses échos, que le récit donné par ma chère sœur est erroné. Et que Reynard Crane, héritier de la Maison Crane, n’a rien fait de tout cela. » »
Un autre silence.
Lucavion étendit les bras, presque avec des excuses.
« Ou étais-je le seul à avoir entendu cela ? »
Il se tourna lentement, le regard balayant la foule, laissant leur silence confirmer l’écho.
Puis il regarda à nouveau Rowen, toute innocence empoisonnée par l’ironie.
« Alors, pardonnez-moi, Sir Drayke. Je ne connais peut-être pas l’étiquette de la cour… mais lorsqu’un prince défend publiquement un harceleur et qualifie sa propre sœur de confuse — est-ce vraiment de la diffamation de le faire remarquer ? »
Son sourire se courba, à peine.
« Ou faisons-nous juste semblant que cela ne s’est jamais produit, aussi ? »
———A/N————
La fin du chapitre précédent était destinée à celui-ci. Désolé encore pour le désagrément.