Laissez-moi vous demander clairement.
Sa main ne baissait pas. Sa voix ne montait pas.
Mais les mots frappaient comme des flèches.
« Testifiez-vous, ici et maintenant, devant ces invités, que la Fille de la Couronne—Priscilla Lysandra—ment ? Et que l’héritier de la Maison Crane, Reynard Crane, n’a pas commis l’acte de harcèlement envers un noble de rang inférieur ? »
Le silence s’étira, n’étant plus vide mais plein d’attente.
Mille yeux regardaient.
Certains grands ouverts de peur.
D’autres plissés de calcul.
Certains attendant—plus affamés que jamais—du sang.
Lucien se tenait debout, immobile.
Mais quelque chose en lui avait changé.
L’élégance facile qu’il portait comme de la soie était toujours là, mais en dessous—fracture. Pas de panique. Pas de doute. Juste la plus petite fissure dans le verre de sa conviction.
Il avait été moqué.
Il avait été nommé.
Et maintenant—
Il était acculé.
Lucien Lysandros ne recevait pas d’ordres.
Il en donnait.
Il ne répondait pas.
Il façonnait.
Mais encore… il n’avait aucun moyen de reculer.
Pas maintenant.
Pas ici.
Pas après ce nom.
Pas après ce regard.
Sa voix, quand elle arriva, était plus douce que le marbre. Mais plus froide que l’acier.
« Je le confirme. »
Des soupirs se répandirent comme des couteaux.
Le regard cramoisi de Lucien ne quittait pas Lucavion.
« Je témoigne, devant cette salle, devant ses nobles, ses scribes, et ses échos, que le récit donné par ma chère sœur est erroné. »
Un autre souffle.
Calme mort.
« Quoi qu’elle croit avoir vu—quelles que soient les sentiments qui obscurcissent sa vision—cela est incorrect. »
Il tourna maintenant brièvement ses yeux vers sa sœur.
Ne s’attarda pas.
Ne se vanta pas.
Laissez simplement les mots tomber comme de la cendre.
« Et que Reynard Crane, héritier de la Maison Crane, n’a rien fait de tel. »
Le regard de Lucien ne vacilla jamais.
Sa voix descendit—pas en volume, mais dans l’infinité.
« Je vous ai offert la courtoisie de désamorcer, » dit-il, chaque syllabe prononcée avec une grâce mortelle. « Devant des invités. Devant un public. Une clémence dépassant votre rang. »
Il fit un pas en avant, le mouvement si silencieux qu’il résonna.
« Mais il semble, » poursuivit Lucien, « que vous ne reconnaissez pas la grâce quand elle est offerte. »
Une pause.
Un sourire, mince comme une lame.
« Une histoire aussi vieille que le temps. Un roturier refusant une main tendue pour le soulever. Choisissant la boue plutôt que la miséricorde. »
Puis—il tourna la tête.
Juste légèrement.
Comme s’il avait fini.
Comme si l’affaire était réglée.
Et derrière lui, les nobles commencèrent à se déplacer à nouveau—prêts à applaudir, prêts à passer à autre chose, prêts à avaler le récit.
Jusqu’à—
« Ahahahahhah… »
Le son était d’abord silencieux.
Mais tranchant. Réel.
Lucavion riait.
Pas nerveusement.
Pas brisé.
Mais sincèrement.
Et puis—il parla, sa voix teintée d’ironie et de quelque chose de plus étrange encore : la pitié.
« Et un noble qui ment avec un visage impassible… une histoire aussi vieille que le temps. »
La pièce se tut à nouveau.
Les mains de Lucavion se levèrent, paumes ouvertes, comme un acteur s’inclinant devant la scène.
« Et apparemment, » ajouta-t-il, « un royal n’est pas différent. »
Soupirs. Respirs raides. Une vague d’incrédulité. Certains nobles regardaient Lucien, attendant la colère. D’autres se figèrent, incertains s’ils allaient assister à une exécution publique.
Mais Lucavion n’avait pas fini.
« Je dois vous remercier, cher Lucien, » dit-il encore, et oh, il laissa le nom s’attarder—maculé de mépris moqueur, de moquerie veloutée. « De jouer votre rôle à la perfection. Ce discours tout à l’heure ? »
Il donna un sifflement bas.
« 9 sur 10 sur IMDB. Peut-être même un coup de cœur des critiques. »
Quelqu’un s’étouffa avec son vin.
La main de Lucien se serra, invisible, derrière les plis de velours de son manteau.
’Il se moque encore de moi.’
Et laissez-moi ajouter quelques effets CGI, ajouta Lucavion.
Puis—il applaudit.
Un seul son, net, précis.
Et une flamme s’éleva de ses mains.
Petite.
Noire.
Elle scintillait comme de l’huile, pas brillante mais profonde, et ne dégageait aucune chaleur.
Simple voile.
Une pulsation de sensation se répandit, pas agressive—mais suffisante pour faire clignoter la pièce, une fois. Désorientée.
Une fraction de seconde.
Plus maintenant.
Et quand leurs yeux se furent à nouveau ajustés—
« Ta-da ! »
La voix de Lucavion retentit joyeusement.
Une sphère flottait dans sa main.
Elle brillait sombrement. Tourbillonnait avec de la lumière et de la distorsion. Preuve. Ou quelque chose qui y ressemblait.
La pièce retenait son souffle.
Les yeux de Lucien se plissèrent.
Les yeux de Lucien ne se plissèrent pas simplement.
Ils se contractèrent.
Un scintillement. À peine perceptible.
Mais dans son esprit ?
Une tempête.
’Cette sphère…’
Ce n’était pas un truc.
Ce n’était pas une illusion de salon.
Il la reconnut.
Un prototype.
Restreint.
Toujours en révision arcane par la Sixième Division de la Tour. Développé en silence. Testé uniquement dans les chambres les plus secrètes du Domaine Impérial.
Un stabilisateur d’écho temporel.
Un dispositif qui—par le biais de mana et de résonance ancrés dans la distorsion—enregistrait non le son, non l’image, mais la vérité.
Il ne créait pas d’illusions.
Il capturait la réalité.
’C’est impossible.’
Ils n’étaient pas publics. Ils n’étaient pas prêts. La plupart n’avaient pas survécu au cycle de réplication complet sans défaillance catastrophique.
Seuls cinq étaient connus.
Tous comptabilisés.
Sauf…
’Ne me dis pas…’
Ses pensées tourbillonnaient. Noms. Possibilités. Traîtres. Fuites.
’Comment a-t-il—’
La mâchoire de Lucien se serra. Sa bouche s’ouvrit, le contrôle reprenant place.
« Un—garçon, » commença-t-il, la voix empreinte d’une autorité incrédule, « ose apporter un artefact non enregistré à un banquet d’État ? Est-ce que tu— »
Mais Lucavion levait déjà un doigt, le secouant légèrement, comme pour gronder un enfant qui interrompait une pièce.
« Mon Dieu, mon Dieu… »
Sa voix était toute amusement.
« Je sais que je viole quelques règles. Mauvais moi. »
Il sourit—maintenant ouvertement. Audacieusement.
« Mais patience, juste un peu, d’accord ? »
Il fit tournoyer l’orbe une fois entre ses doigts, la lumière noire ondulant à sa surface comme des ondulations sur de l’huile immobile.
« Je veux dire—certainement, notre puissant Prince Héritier Lucien—quelque chose—Lysandra—n’a pas peur d’une petite sphère, n’est-ce pas ? »
Il se pencha légèrement, en conspirateur moqueur.
« Ou êtes-vous, par hasard, un rabat-joie ? »
Des exclamations éclatèrent par étapes.
Le visage de Lucien resta immobile.
Mais ses doigts—
Tressaillaient.
Très légèrement.
L’éclat au-dessus de la sphère se stabilisa.
Et puis—le son revint.
Pas doucement. Pas brouillé.
Cristallin, comme si l’air lui-même se souvenait.
« S’il vous plaît. Nous partirons—laissez juste mon frère— »
La voix d’une fille. Tremblante. Désespérée.
« Maintenant, tu parles ? »
Un ricanement. La main du noble effleurant sa manche—casual, prétentieuse.
Des murmures parcoururent la foule.
Et puis—
BAM.
« Hé— ! »
Une nouvelle voix intervint— sèche, indifférente.
« Pas intéressé. »
La scène avançait avec une précision obsédante.
Chaque mot prononcé par Lucavion résonnait dans la salle :
« Tu dois être le fils d’un comte. D’une de ces lignées fières qui aiment parler de ’héritage’ et ’de pureté’ alors qu’ils n’ont jamais travaillé un jour en dehors d’un bal. »
Des soupirs. Tension.
« Et maintenant tu te tiens là, agitant ta queue, essayant de te sentir supérieur parce que tu as ressenti un peu de force vibrer dans tes veines aujourd’hui. Un peu de pouvoir, enfin. Alors tu poursuis une créature plus petite. »
Lucien ne bougea pas.
Il ne pouvait pas.
Car voici venu l’effondrement.
Je vais te finir !
Une mana flamboyante. Le cri d’un noble.
Et Lucavion ?
Toujours. Intact. Un sourire dans sa voix.
« Exhibant une intention de tuer devant moi ? Es-tu prêt à mourir toi-même ? »
Puis vint l’effondrement — vu, entendu, indéniable.
La magie du noble échoua.
« AAAAAAH ! »
Le garçon se tordait par terre. Les yeux grands ouverts. Ses compagnons ? Figés.
Et la salle écouta alors que le ton de Lucavion devenait plus léger. Moqueur. Indifférent.
« Vous l’expliquez ? Dois-je ? Parce qu’à mes yeux, cela ressemble à un cas typique d’effondrement arkanique. Rang quatre étoiles en milieu, et pas de contrôle ? Vous avez dû sauter la partie de l’entraînement qui n’était pas donnée à la cuillère. »
Rires.
Douces. Étouffés. Mais sincères.
Les masques des nobles vacillèrent.
Et puis—
La Maison Crane fit un pas en avant dans l’écho.
« Qu’avez-vous fait ?! »
La réponse de Lucavion ?
Un haussement d’épaules calme.
« Je n’ai rien fait. Comme vous pouvez tous le voir — mes mains n’ont jamais bougé. »
La projection montra la preuve : Lucavion, bras levés, sans arme. La foule dans l’enregistrement fixant, tout comme ils le faisaient maintenant.
« Maison Crane, n’est-ce pas ? »
Il marcha. D’un pas assuré. En contrôle total.
« Une maison de réputation. de pouvoir. de fierté. Et pourtant, son héritier manque du respect humain le plus élémentaire. »
« Pire, » ajouta-t-il, le ton de jugement devenant plus froid, « il l’a fait pendant la Fête de la Première Flamme. »
Des soupirs résonnèrent dans les deux lignes temporelles — la projection et la salle présente.
« Cette place est sous la protection du décret royal. Harmonie impériale. C’est la règle, n’est-ce pas ? »
« Ou… me trompé-je ? »
La scène s’arrêta là.
L’éclat s’effondra.
La sphère s’assombrit.
Et dans la salle, le silence régna à nouveau — mais cette fois, il était assourdissant.
Lucavion se tenait là, regard décontracté.
Une main levée en fausse humilité.
« Juste au cas où, » dit-il, toujours le showman, « quelqu’un ici aurait du mal à entendre. »
Les nobles regardèrent Lucien.