Si elle restait silencieuse, si elle détournait le regard, si elle laissait cette pièce lui avaler la voix… alors le côté de Lucavion sur le plateau bougerait sans elle. Il ne regarderait jamais en arrière. Il ne serait pas cruel. Mais il n’attendrait plus.
Et le moment passerait.
Elle resterait une ombre dans une robe.
Mais si elle avançait maintenant—
Elle ne choisirait pas seulement Lucavion.
Elle devenait quelqu’un d’autre.
Elle renonçait à la survie silencieuse qui la définissait depuis son exil du cercle intime de Lucien.
Elle déclarerait que son silence n’était pas une soumission.
’…Tu as vraiment bien joué, n’est-ce pas ?’ pensa-t-elle, ses doigts se contractant légèrement à ses côtés.
Pas amèrement.
Pas même à contrecœur.
Juste… consciente.
Elle n’avait pas compris ce jour-là dans le Sanctum.
Pas complètement.
Mais maintenant ?
Maintenant, alors que son regard croisait le sien dans le hall, quelque chose d’ancien et de froid en elle se fissura.
Et quelque chose de plus brillant s’éveilla en dessous.
Elle fit un pas en avant.
Pas en grand.
Pas de façon théâtrale.
Juste assez.
Le rideau de murmures derrière elle se déplaça.
Elle pouvait sentir la pièce respirer différemment maintenant.
Le rouge de ses yeux attrapait l’éclat du chandelier.
Et puis—sa voix se fit entendre.
Clair. Inébranlable.
« J’étais là. »
Une pause.
Et puis, plus douce—juste assez forte pour brûler.
« Et tout ce qu’il a dit… était vrai. »
Elle se tenait seule.
Pas par hasard, ni par oubli.
Mais par design.
Les yeux de Lucavion ne la voyaient pas seulement—ils enregistraient chaque détail précis. Le contraste entre le rideau de velours écarlate et la douce lueur de ses cheveux argentés-blancs. La stillness de sa silhouette, la façon dont son dos résistait à l’instinct de se rétrécir sous le silence lourd du banquet. Elle ne fléchit pas. Ne bougea pas. Elle resta simplement là, comme si la scrutiny de centaines n’était pas plus lourde que le vent d’automne.
Fantôme dans le Velours, l’avait appelée Mireilla il y a un instant.
Et maintenant, ce nom s’était posé sur elle comme une couronne qu’elle n’avait jamais demandé à porter.
Pas d’accompagnants à ses côtés. Pas de nobles accrochés à leur faveur. Juste elle, regardant depuis la périphérie—vue seulement quand on se souvenait de regarder.
Les lèvres de Lucavion se courbèrent—pas moqueusement, mais avec connaissance. Il leva légèrement son verre, comme un toast que personne d’autre ne méritait de voir.
’Maintenant, le choix t’appartient.’
Pas une demande.
Et puis—sa voix fendit l’air du banquet.
Pas tremblante.
Pas douce.
Pas voilée par des tons polis ou des courtoisies voilées.
Mais forte.
Plus forte qu’elle n’aurait dû l’être pour une fille qui avait été élevée à chuchoter, à observer, à attendre.
« J’étais là. »
La pièce cessa de respirer.
Chaque coupe s’arrêta en plein mouvement. Chaque conversation s’étouffa dans la gorge. Chaque noble, chaque étudiant, chaque instructeur se tourna—pas vers Reynard—pas même vers Lucavion—
—mais vers elle.
Et elle ne fléchit pas.
Son menton se leva. Ses yeux rouges, brillant sous la lumière givrée du chandelier, se fixèrent droit devant avec une fermeté qui ne laissait pas de place au doute.
« J’étais là, » dit-elle à nouveau, plus claire. « Sur la terrasse. J’ai vu les hommes de la Maison Crane approcher les enfants du baron. J’ai vu les menaces. L’arrogance. La cruauté. »
Sa voix ne monta pas.
Elle n’en avait pas besoin.
Elle frappa comme du fer façonné en vérité.
« Ils ne protégeaient pas la tradition. Ils ne guidaient personne. Ils humiliaient des enfants parce qu’ils le pouvaient. »
Une secousse traversa la cour—pas le chaos. Pas encore.
Mais le changement avait commencé.
Car la fille qui s’était toujours tenue silencieuse—
—n’était plus cachée.
« Ils utilisaient leur nom pour faire taire la protestation. Leur statut pour justifier la domination. Leur force… pour rabaisser. »
Elle se tourna, juste un peu—assez pour faire face à Reynard.
Pas avec haine.
Mais avec honnêteté.
Le genre qu’il ne pouvait pas tourner.
« Et quand Lucavion est intervenu… il ne leur a pas fait de mal. Il a simplement refusé de céder. C’étaient eux qui perdaient le contrôle. Qui ont frappé en premier. Qui ont été vus. »
Ses yeux parcouraient la salle. Au-dessus d’Elric. Au-dessus de Brienna. Au-dessus de ceux qui avaient tenté de peindre Lucavion comme le méchant.
« Vous parlez tous d’honneur. De civilité. Mais aucun d’entre vous n’était là. »
Puis—
Silence.
Poids. Réel.
Jusqu’à—
Lucavion sourit.
Ce sourire lent, détendu, à la ligne de rasoir qui n’a jamais essayé d’éblouir—seulement de couper.
« Vous avez vraiment fait le bon choix. »
Il leva son verre—pas pour se vanter. Pas pour la victoire.
Mais en signe de reconnaissance.
Pour elle.
Pour la seule rose qui avait fleuri non pas au soleil… mais dans le feu.
Et à l’intérieur, Lucavion s’autorisa le plus petit soupir.
Pour être franc… c’était un pari. Même pour lui.
Mais—
On peut dire…
Que ça a payé.
Le silence resta, cassant comme de la glace.
Et dedans, Priscilla s’avança encore.
Pas précipitamment.
Avec détermination.
Sa voix, maintenant plus calme—plus douce qu’avant—portait néanmoins à travers la chambre voûtée comme de la soie traînée sur du verre.
« Après ce jour… je n’ai rien dit, » dit-elle. « Pas parce que je doutais de ce que j’avais vu. Mais parce que je doutais que la vérité ait encore de l’importance dans des endroits comme celui-ci. »
Elle se tourna maintenant vers les responsables de l’Académie, vers les nobles dont les lèvres s’étaient resserrées au début de la protestation.
« Mais si ce soir, nous devons mesurer la vérité non pas par l’influence, mais par le témoignage—alors permettez-moi d’être ce témoin. »
Un silence s’installa à nouveau.
Puis—
Une autre figure se leva.
Un homme maigre en manteau taché par le temps, debout au bord du banquet comme une ombre trop têtue pour disparaître. L’assistant du terrace—l’un des rares qui s’étaient tenus en retrait mais avaient tout observé.
Il s’avança lentement.
« J’étais là aussi, » dit-il, sa voix rude par l’âge mais claire. « J’ai vu la confrontation. J’ai vu le garçon intervenir. J’ai vu l’héritier de Crane frapper en premier. »
Il hocha la tête une fois vers Priscilla, puis vers Lucavion.
« Ce qu’ils disent est vrai. »
Des exclamations éclatèrent comme du verre brisé.
Quelqu’un à la table de Vaumont murmura une malédiction. Brienna devint pâle. Même l’air suffisant de Cassiar se fissura juste assez pour trahir une pointe d’inconfort.
Lucavion inclina la tête, un sourcil levé—pas arrogant, pas suffisant.
Juste patient.
Puis il se tourna.
Vers Reynard.
Sourire doux. Dangereux dans son élégance.
« Maintenant, Reynard, » dit Lucavion, d’un ton léger, chaque mot taillé dans une clarté mesurée. « Comme alors… nous ne parlerons pas au-dessus de l’autorité de la Couronne, n’est-ce pas ? »
Il laissa les mots en suspens.
Une corde avec une boucle à la fin.
Puis, tout aussi doucement—
« Ou… »
Il s’approcha, l’espace entre eux vibrante d’implication.
« …questionnons-nous l’autorité de la famille royale elle-même ? »
L’expression de Reynard ne se brisa pas—mais la tension dans sa mâchoire le trahit.
La pièce attendait.
Lucavion ne força pas. Il n’en avait pas besoin. Il se tenait avec le poids du témoignage et de la vérité derrière lui.
Le jeu était déjà terminé.
Reynard pouvait nier.
Mais nier Priscilla Lysandra, fille du trône—c’était accuser la royauté de falsification.
Remettre en question sa parole, c’était remettre en question le sang de l’Empire.
Et même Reynard Crane… n’était pas si stupide.
La voix de Lucavion tomba en murmure, juste pour Reynard.
« Mais parle clairement, cher Crane. Les nobles aimeraient beaucoup entendre ta réponse. »