Sa démarche ne faillit pas.
Mais ses sens—oh, ils étaient désormais grands ouverts.
La salle n’était pas seulement lumière, écho et formalité soigneusement arrangée. C’était une tempête d’yeux observateurs, d’intentions voilées enveloppées de soie aux tons précieux et de dialectes coupés. Le pouvoir se mouvait ici dans les regards, dans le silence, dans la posture. Lucavion le lisait comme un champ de bataille—pas de sang, pas d’acier, mais tout aussi mortel.
Et certains regards ?
Certains regards coupèrent.
Le regard de Valeria persistait encore.
Plus acéré maintenant. Moins d’interrogation, plus de défi.
Comme si sa simple présence avait ravivé un vieux duel jamais vraiment réglé. Sa posture n’avait pas changé—dos droit, menton légèrement levé—mais sa main flottait près du bord de sa taille, non pas pour une arme, mais par réflexe. Prêt.
Elle n’était pas là en tant que noble.
Elle était là en tant qu’elle.
Et cela rendait les choses… intéressantes.
Mais alors—quelque chose d’autre.
Quelque chose de plus étrange.
Deux autres présences.
Il tourna ses sens vers elles—mais ne sentit rien.
Pas un mur. Pas un bouclier.
Quelque chose de bien plus insidieux.
’…Interférence ?’
Son souffle se suspendit une demi-seconde.
Pas d’aura. Pas de poids. Pas de vague dans la toile de mana tissée dans la hall. Qui—ou quoi—qu’ils soient, ils avaient été effacés de sa perception. Précisément. Intentionnellement.
Et pourtant…
Les lèvres de Lucavion se courbèrent—pas dans la tension.
Mais dans la reconnaissance.
’Heh…’
Il laissa le petit rire silencieux résonner en lui, amusement mêlé à une acceptation calculée.
’Alors, notre petit Protagoniste et son chevalier sont ici.’
Il n’y avait pas besoin de certitude. Seuls deux dans tout ce fichu script correspondaient au profil. Cachés. Intouchables. Observés par la main même du destin.
Elara.
Cedric.
’Seul quelqu’un qui prétend ne pas être personne pourrait passer ainsi à travers cet endroit.’
Il n’insista pas davantage. Il ne tenterait pas de les localiser.
Pas encore.
Ce moment viendrait quand ce serait le bon.
Mais même maintenant, le sourire de Lucavion s’approfondit légèrement alors qu’il s’enfonçait plus loin dans le cœur lumineux du banquet.
Laissez les fils s’emmêler.
Il était prêt à tirer.
Le regard de Lucavion parcourut à nouveau la salle—cette fois, traçant des lignes moins évidentes.
Vers le côté est—près d’une des petites fontaines à boissons illuminée d’une lumière de mana pâle—trois autres figures se tenaient à une distance suffisante de la foule pour suggérer une suppression délibérée, mais assez proches pour marquer la domination.
Style Lorian.
’Heh…
Le son ne fut pas prononcé à voix haute, mais il s’enroula derrière ses dents avec une reconnaissance sèche et lourde.
Ses pas ne ralentirent jamais. Ne le feraient pas. Ne pouvaient pas. Mais ses yeux—son esprit—se tournèrent vivement alors qu’ils traçaient le bord de l’assemblée vers l’est.
Trois figures.
Positionnées avec une détachement élégante, comme des pièces d’échecs placées délibérément au-delà des premières rangées. Juste hors de portée, mais jamais hors jeu.
Le regard de Lucavion se fixa d’abord sur la plus grande d’entre elles.
Cheveux noirs de jais, soigneusement coiffés mais pas lissés. Royal. Mesuré. Son manteau était du genre que portent les nobles lors des conseils de guerre plutôt que lors des festins—formel, mais pas ostentatoire. Sa posture suggérait du raffinement, mais la tension dans ses épaules trahissait une calculatrice.
Et ses yeux—
Gris acier.
Froids. Analytique. Familiers de la manière dont seuls les fantômes de la trahison pouvaient l’être.
Lucavion n’avait pas besoin du nom.
Il le savait déjà.
’Adrian Lorian…’
Il avait été là.
Pas seulement près du feu de la chute de Lucavion—mais se tenant confortablement dans sa chaleur, regardant les flammes lécher plus haut.
Il n’avait pas bougé alors.
N’avait pas prononcé un mot en défense de Lucavion.
Et maintenant ?
Il observait toujours. Silencieux. Précis. Une lame rangée dans l’influence.
Les doigts de Lucavion frémirent une fois à son côté avant de se détendre à nouveau.
Il détourna le regard.
Et la vit.
La deuxième.
Positionnée délibérément près de l’épaule droite d’Adrian. Pas derrière. Pas à côté. Mais juste à côté—assez proche pour être protégée, suffisamment loin pour laisser entendre qu’elle n’en avait jamais eu besoin.
Elle restait parfaitement immobile.
Comme un tableau.
Ses cheveux platine tombant en vagues soyeuses jusqu’à la taille, trop parfaits pour que le vent puisse les troubler. Des yeux lavande pâle brillants doucement sous de longs cils, voilés par quelque chose à mi-chemin entre innocence et sagesse ancienne. Son expression était douce—trop douce.
Comme sculptée.
Comme choisie.
Pas portée.
’Toujours la même…’ pensa Lucavion amèrement.
Même maintenant, elle se tenait comme une relique d’un rêve auquel personne n’avait demandé à croire. Enfantine. Éthérée. Belle à la manière des temples—adorée de loin, creuse à l’intérieur.
’Isolde.’
Elle n’avait pas changé.
Pas comme les autres.
Pas comme le devrait un peuple.
Même maintenant, elle regardait avec des yeux qui semblaient à peine bouger, mais qui allaient bien trop profondément.
Et Lucavion—
Il le ressentait.
Son esprit se rétracta, mais le souvenir surgit quand même.
Inopiné.
Le parfum de roses écrasées et de pierre froide. Sa main sur sa joue. Sa voix murmurant comme un poison enveloppé de soie. La même expression lorsqu’elle chuchota—
« Tu seras bon pour moi, n’est-ce pas ? »
Il cligna des yeux.
Une fois.
Dur.
Le présent reprit le dessus. La marbre sous ses bottes. Les murs polis. Le regard des nobles et des érudits. Le bourdonnement de la mana.
Mais les cicatrices dans son esprit ?
Elles fléchirent.
Elle n’avait pas parlé.
Elle n’en avait pas besoin.
Sa présence même lacérait les bords de sa contenance—pas par menace, pas par pouvoir—mais par l’histoire.
Par la connaissance.
Par ce qui avait été fait.
[Lucavion.]
La voix de Vitaliara interrompit, douce—mais alerte.
Pas moralisatrice.
Pas moqueuse.
Le regardant, pas seulement le monde autour de lui.
Il ne répondit pas tout de suite.
Il se contenta de respirer.
Profondément.
Équilibré.
Les souvenirs montaient, oui—mais ils ne le posséderaient pas.
Il ne pouvait s’en empêcher.
Le sourire perça—pas large, pas brillant, pas comme ceux que portent les nobles lorsqu’ils scellent leur troisième mensonge avant le dessert.
Mais réel.
Aigu à la limite. Ironique. Inévitable.
Parce que parmi toutes les absurdités que ce monde pouvait lui lancer—c’était là son chef-d’œuvre.
Là, elle était.
Isolde Valoria.
Debout, avec la bénédiction de l’Empire enroulée comme de la soie autour de ses épaules, murmurant le pouvoir dans la salle même qui l’avait autrefois vu tomber. Détendue comme la royauté, mouvante comme un mythe, et complotant comme un dieu dont la seule langue était le contrôle.
La méchante.
Celui qui bâtissait un empire non seulement par ambition—mais par certitude. Le monde était son échiquier. Son peuple, ses pièces.
Et pourtant—Lucavion pouvait la voir.
Pas l’image.
La vérité.
Celui qui souriait avec grâce et sculptait le poison derrière la dentelle et les berceuses.
« Tu seras bon pour moi, n’est-ce pas ? »
Il ricana intérieurement.
’Tu as toujours aimé voir les gens se tortiller.’
Mais elle n’était pas seule.
Non.
Dans la même pièce—dans cette illusion étincelante de civilité—elle était aussi là.
Pas Isolde.
Elara.
Au début, sa présence était voilée. Enveloppée avec précision, comme un fantôme entraîné non pas à hanter—mais à survivre.
Mais maintenant ?
Lucavion le sentit.
Cette vague d’intention tordue qui se dirigeait vers lui comme un fil tiré de l’ombre. Et ce n’était pas délicat.
C’était féroce.
Colère. Confusion. Haine. Désir.
Il n’avait pas besoin que son nom soit prononcé.
Il n’avait pas besoin qu’elle se tienne sous un emblème ou porte un titre.
Il savait.
C’était elle.
La sœur laissée derrière. La pièce rejetée. La lame qui avait été refusée d’un pommeau — et fabriquée à partir de cendres et de griffes.
Le protagoniste.
Ou… celui qui aurait dû l’être.
Et entre eux — entre Isolde et Elara, deux sœurs se tenant aux extrémités opposées du destin, toutes deux tournées vers lui maintenant avec des yeux trop pleins de souvenirs —
Il se tenait là.
Lucavion.
L’indépendant.
L’indésirable.
L’étranger.
Un homme sans blason ni revendication, maintenant le pivot de deux destins tournant comme des tempêtes en duel, chacun essayant de s’approprier le ciel.
Et pourtant —
Il n’avait pas peur.
Il était vivant.
’Maintenant…’
L’histoire ne leur appartiendrait plus.
Ni à l’Empire. Ni aux sœurs. Ni aux dieux ou à l’académie.
Et certainement pas au monde.
C’était la sienne.
Il inclina légèrement le menton, captant leur regard d’un seul coup — la méchante enveloppée de gloire, la flamme exilée brûlant sous le silence.
Et sa voix, basse et inaudible pour toute oreille sauf la sienne, s’éleva avec une dernière détermination.
« Je brûlerai cette histoire pour vous. »
Une promesse.
Un avertissement.
Une flamme s’élevant dans l’obscurité.
« Et j’écrirai tout moi-même. »