Chapitre 705
Qui est vieux ! ? cria Mireilla, la voix se brisant dans le ring de combat serein comme un éclair de colère justifiée. Son pied tapa une fois — plus fort qu’elle ne le voulait — et une fine fissure courut le long de la pierre de pavage la plus proche.
Lucavion cligna des yeux, faisant semblant d’être innocent, mais il y avait une lueur dans son regard.
« Grande sœur, j’ai dit, » proposa-t-il, les mains levées en signe de reddition simulée. « Il y a une dignité là-dedans. Un air respectable. La sagesse de — »
« J’ai vingt et un ans ! »
Lucavion cligna à nouveau des yeux, puis laissa échapper un sifflement bas. « Hum. Tu la portes bien. »
« Tu veux porter une vigne à travers les dents la prochaine fois ? »
« Oh, » dit-il, manifestement ravi maintenant, « c’est ça que tu appelles de l’affection ? Je suis honoré. »
Mireilla inspira lentement — très lentement — et croisa de nouveau les bras avec la contenance forcée d’une femme qui avait déjà désamorcé une bagarre de guilde avec une cuillère rouillée et une autorité pure.
Elayne, sur le côté, ne fit aucun commentaire.
Mais si l’on regardait de près, les coins de ses lèvres auraient pu se tordre.
Lucavion, incarnant toujours le chaos dans un bel habit, se pencha légèrement en arrière et laissa à nouveau le silence s’installer, avant de lancer une dernière phrase d’un ton exaspérément sérieux :
« Eh bien… je suppose que ça fait de moi le petit frère que tu n’as pas demandé. »
Mireilla ferma les yeux.
Et très calmement, très précisément, commença à planifier au moins sept façons différentes d’enrouler une vigne étranglante autour des chevilles de l’homme avant le déjeuner.
Mireilla le fixa.
Fixant comme quelqu’un qui venait de trouver un cafard sur un coussin de velours — non invité, suffisant, et très, très vivant.
Son œil tressaillit.
Vingt et un ans, ce n’est pas vieux.
Ce ne l’était pas.
Elle était encore dans sa prime. Elle pouvait encore courir dix milles en armure légère, escalader un mur avec deux couteaux et une épaule ensanglantée, et fabriquer une pâte de guérison à partir de mousse écrasée tout en criant aux hommes adultes d’arrêter de saigner aussi fort.
Mais non.
Apparemment, pour Lucavion, cela faisait d’elle la grande sœur de quelqu’un.
Lucavion, pour sa part, semblait totalement satisfait de lui-même. Le vent soulevait à peine son manteau, lui donnant cette aura de voyou, balayé par le vent, qui aurait dû appartenir à une tragédie romantique et non… à cette menace suffisante en peau humaine.
« Allez, maintenant, » dit-il légèrement, en écartant les bras comme un pacificateur qui aurait personnellement mis le feu. « Pourquoi cette tête ? »
La mâchoire de Mireilla se serra.
« C’est ça, ton visage agacé, n’est-ce pas ? » ajouta-t-il avec un petit signe de tête de fausse découverte. « La ligne acérée entre les sourcils, le tic à l’œil gauche — classique. »
Son pied glissa en avant d’un petit centimètre.
Lucavion le remarqua. Il sourit plus largement.
« Je ne voulais pas dire que tu as l’air vieille, » dit-il, avec un ton qui montait comme une chanson légèrement désaccordée. « Pas du tout. Tu as une lueur très jeune. Saine. Tranchante. Comme quelqu’un qui pourrait me tuer avec un lacet. »
« Correct, » dit Mireilla d’un ton plat. « Et je l’ai déjà fait. »
Il fit une pause. Cligna des yeux. « …Sérieusement ? »
Elle pencha lentement la tête. « Tu veux vérifier ? »
Il recula d’un demi-pas, les deux mains levées — souriant tout le temps. « D’accord, d’accord, point retenu. Juste — écoute. Ce n’est pas l’âge. C’est l’atmosphère qui t’entoure. »
« L’atmosphère ? »
« Ouais. » Le ton de Lucavion s’adoucit un peu — pas tout à fait joueur maintenant. « Ce poids. Cette stabilité. Comme si tu avais porté trop de choses pendant trop longtemps et que tu avais appris à faire semblant que c’était sans effort. »
Mireilla ne répondit pas. Pas tout de suite.
Car les mots avaient une signification différente.
Ils n’étaient pas taquins.
Ils étaient précis.
Ce qui les rendait encore pires.
Lucavion continua, plus doucement maintenant. Toujours décontracté, mais avec une pointe de quelque chose d’autre en dessous — une reconnaissance.
« J’ai rencontré beaucoup de gens qui crient à quel point ils ont vu de choses. Toi, tu ne le fais pas. Mais c’est là. Dans ta façon de bouger. Comment tu regardes les choses comme si tu mesurais déjà la distance jusqu’à la sortie la plus proche ou que tu planifiais comment sauver quelqu’un d’autre si tout tourne mal. »
Une pause.
« J’appelle ça l’énergie de la grande sœur », dit-il, puis ajouta après un temps, « de la manière la plus flatteuse possible. »
Mireilla… exhala.
Longuement. Par le nez.
La tension dans ses épaules ne disparut pas. Mais elle changea — comme une corde tendue à son maximum qui trouve un nouvel endroit pour se poser.
« On dirait encore que tu me traites de vieille », murmura-t-elle.
Lucavion sourit. « Seulement émotionnellement. »
Elayne fit un léger bruit alors. Presque comme une toux. Mais si on écoutait de près — trop près — cela aurait pu ressembler à un rire étouffé.
Mireilla le regarda.
Puis Lucavion.
Puis retourna à la pierre cassée.
Elle se baissa légèrement — appuya une paume sur le sol.
Lucavion haussa un sourcil. « Euh… qu’est-ce que tu… »
Des vignes.
De fines, torsadées, impatientes petites choses jaillirent de l’écart dans la pierre — se précipitant vers ses chevilles comme des serpents rancuniers.
« — oh non. »
« Je t’ai eu », dit Mireilla, un sourire froid comme le gel du matin.
Lucavion sauta en arrière, trébuchant presque sur son propre manteau.
« Tu as planté un piège en plein argument ?! »
« J’ai vingt et un ans », répondit-elle doucement. « Pas sénile. »
Lucavion trébucha en adoptant une posture défensive, les mains levées, l’épée à moitié dégainée, riant malgré lui.
« Je retire ce que j’ai dit. Tu es terrifiante. »
« Encore juste. »
Et les vignes s’étendirent vers lui avec le doux, affamé son d’une patience féminine qui, enfin, s’épuisait.
La salle à manger du Sanctum Impérial était un étrange hybride d’élégance et d’intimité — trop raffinée pour être décontractée, mais trop silencieuse pour être formelle. Des fenêtres en obsidienne-polished laissaient entrer la douce lueur du matin, tandis qu’un chandelier de cristaux de mana suspendus flottait au-dessus, brillant d’une chaleur douce et réactive qui changeait de ton selon l’humeur de la pièce.
Chacun des cinq avait sa place à la longue table en forme de croissant, bien que personne ne s’asseyait rigidement. La tension de l’examen s’était estompée dans l’étrange maladresse de la victoire : trop à célébrer, trop de spectateurs.
Elayne remuait son verre en silence.
Toven était déjà à sa deuxième assiette, parce que bien sûr.
Mireilla était assise avec la prestance de quelqu’un qui avait retrouvé son centre après avoir presque étranglé un homme avec une vigne.
Et Lucavion ?
Lucavion se pencha en arrière dans sa chaise comme s’il possédait l’architecture derrière lui, faisant tournoyer sa coupe avec une grâce oisive, un sourcil légèrement levé en observant la disposition. Ses yeux passaient de l’un à l’autre, mais pas comme un observateur.
Il lisait la pièce.
Le doux clic de bottes annonça l’entrée de Kaleran.
Vêtu à nouveau de gris ardoise — toujours gris ardoise — il se dirigea vers la tête de la table sans fanfare, sa posture si immobile qu’elle rendait même le mobilier plus formel.
« Bonjour », dit-il, la voix portant juste assez pour couper à travers les murmures sans avoir besoin de volume. « J’espère que vous avez bien reposé. »
Lucavion fit un petit salut à deux doigts. Mireilla inclina la tête. Caeden fit un simple signe de tête. Toven marmonna quelque chose en mâchant de la viande rôtie. Elayne ne dit rien.
Kaleran n’attendit pas de fanfare.
« Vous cinq, » commença-t-il, « n’êtes plus simplement des candidats. Vos noms sont déjà gravés dans les registres publics. Les citoyens parlent de vous. Les marchands se précipitent pour proposer leurs marques. Les nobles, de manière prévisible, se bousculent pour associer leur nom au vôtre. »
Lucavion fredonna doucement, à peine en contenant son amusement.
« Si vous le souhaitez, » poursuivit Kaleran, « vous pourrez être contactés par des sponsors intéressés. Vous n’êtes pas obligés d’accepter. Mais ne prenez pas cela à la légère—ces affiliations peuvent influencer votre trajectoire de manière plus complexe que vous ne le pensez. »
Il laissa cela s’imposer, puis passa à autre chose.
« Aujourd’hui, vos mesures personnelles seront prises. Les vêtements que vous porterez lors du Banquet d’Entrée ne sont pas seulement votre introduction aux hautes sphères de l’Empire—ce sont des déclarations. L’Académie financera entièrement votre tenue. Concevez ce que vous souhaitez. »
Toven se redressa. « Attends—tout ? Genre, tout noir avec, je sais pas, des motifs d’éclairs rouges et une cape qui fait whoosh quand je tourne ? »
Kaleran le regarda fixement. « Oui. Cela. Si vous le désirez. »
« Je parie. »
Mireilla soupira dans sa tasse.
« Il y a autre chose, » dit Kaleran, ignorant l’échange. « En tant qu’élèves officiels de l’Académie, vous bénéficierez d’un privilège personnel : vous pourrez demander une arme, une armure ou un artefact de votre choix. L’Académie le fournira—dans des limites raisonnables. »
———-A/N———
Parfois, je déteste ma vie. Les trois chapitres que j’ai écrits ont tous été buggés sur OneDrive, et apparemment, j’ai dû les réécrire.
Et en plus, j’ai un examen demain, zzz…..